#le funambule

Note II: Original quality of photographs might be affected by compression algorithm of the website where they are hosted.

Angélique Ionatos - Le funambule [ Jean-Roger Caussimon / Francis Lai ]          Tempscouvert48                                                                                                                              Le funambule : le devenir dans la musique – SYLVIE-E. SALICETI …                                                                                                                                         SYLVIE-E. SALICETI – ATELIER NUMÉRIQUE  :  …Et Jean-Michel Maulpoix à son tour: « Cet homme qui marche sur la terre, sur la tête et sur les mains, a tout d’un acrobate. Il fait des pieds et des mains pour essayer de suivre un chemin juste. Osant le grand écart entre ciel et terre, il va boitant et claudiquant comme font les vers.                                                                                                                                                                                                                            La vérité du poème tient au difficile maintien de ces trois démarches : marcher sur la terre, sur la tête et sur les mains. Aller, penser et destiner (…) Qu’est-ce donc que le poème, sinon une affaire de trame et de filage, avec des mots « tirés de soi(e) ».                                                                                                                                                                                                                              Avançons d’un pas sur le fil, les yeux bandés : qu’exprime plus loin la métaphore du funambule? Elle parle de la confiance, de l’incertitude, de l’oscillation. Et aussitôt l’on songe au funambule somnambule de Jean-Roger Caussimon — si peu sûr de son pas au grand jour. Qu’importe puisque le jour finit : « le public parti, la lune dehors, à travers les trous de la vieille toile, allume un ciel tout rempli d’étoiles. » Ainsi le funambule, la nuit venue, soudain devient gracieux, agile accomplissant les prodiges de son art, sur un fil tendu d’étoile à étoile. En dormant.                                                                                                                                                                                                                                Le plus beau de la chute qui l’attend réside dans le silence de ses amis au cirque forain : pas un jamais ne révèle au danseur qu’il se lève dans son sommeil. Que faut-il considérer dans cette rétention ? Elle est étymologiquement bouleversante, le secret ainsi maintenu à l’endroit du saltimbanque désigne la fin inévitable. Infiniment métaphysique. Dans ce non-dit est enclose une chose plus sacrée encore que le silence, mais laquelle ? Que dit ce murmure ? Qu’il s’agit d’ouvrir les yeux des vivants avec douceur … aussi doucement que si nous fermions les yeux d’un mort ? Que le destin ici vient à s’ouvrir telle une mer pour laisser passer le pas éphémère d’un état de grâce sur un fil d’acier ? Désigne-t-on le lieu d’une naissance où il nous faudra retourner ?                                                                                                                                                                                                                                    J’entends moi que la nuit est tendre, peut-être….                                                                                                                                                                                                                                                                                                    // Maxence Fermine (Neige) : ...En vérité, le poète, le vrai poète, possède l'art du funambule. Écrire, c'est avancer mot à mot sur un fil de beauté, le fil d'un poème, d'une oeuvre, d'une histoire couchée sur un papier de soie. Écrire, c'est avancer pas à pas, page après page, sur le chemin du livre. Le plus difficile, ce n'est pas de s'élever du sol et de tenir en équilibre, aidé du balancier de sa plume, sur le fil du langage. Ce n'est pas non plus d'aller tout droit, en une ligne continue parfois entrecoupée de vertiges aussi furtifs que la chute d'une virgule, ou que l'obstacle d'un point. Non, le plus difficile, pour le poète, c'est de rester continuellement sur ce fil qu'est l'écriture, de vivre chaque heure de sa vie à hauteur du rêve, de ne jamais redescendre, ne serait-ce qu'un instant, de la corde de son imaginaire. En vérité, le plus difficile, c'est de devenir un funambule du verbe...  ( : satinea)

Constance G. - Poetnquotes

Le funambule (Jean-Roger Caussimon - Francis Lai) par Angélique Ionatos et ensuite par Jean-Roger Caussimon

Angélique Ionatos - Le funambule (Jean-Roger Caussimon - Francis Lai)                                                                                                                                    Catherine Laugier : Si cela est possible, cette interprétation est encore plus émouvante que celle du Clown de Giani Esposito. Angélique Ionatos, quelle interprète inspirée !

Elle a froid. Froid jusque dans l’âme. Où qu’il soit actuellement, à l’autre bout du monde ou tout en fond de celui-ci, il peut la sentir. Sa peau qui tremble, ses épaules qui se secouent, les larmes ruisselantes sur ses joues. Il sent tout. Au point de s’en glacer lui-même, de s’en vouloir. Il est le gardien des clés de la cage dont il l’a laissée s’échapper une fois de plus. En temps normal, elle reviendrait d’elle-même se réfugier dans les bras meurtris de son geôlier, mais aujourd’hui elle se débat. Elle ne veut pas de la douceur apaisante de son poing de glace autour de son coeur. Même ainsi gelé, elle le sent toujours se briser, continuellement, chaque miette se coupant en deux, ces petites engelures qui deviennent de gigantesques failles. Alors comme il le doit, il attend. Il attend que la cause de tous ses maux vienne à elle pour la reconstruire, ou autre chose. Qu’elle soit trop défaite que pour rester hors de sa cage. Qu’elle vienne retrouver sa prison, sa cage d’amertume, se plier dans un recoin et ne plus en bouger jusqu’à la prochaine fois où elle aura la mauvaise idée de tomber amoureuse, et qu’il aura la mauvaise idée de la libérer. Elle ne veut pas, pour l’instant. Elle ne veut pas. Elle laisse une chance, elle se laisse la possibilité de le retrouver, son meurtrier, car il est le seul à pouvoir lui redonner vie, lui insuffler le souffle qu’elle a perdu en le rencontrant. Et Joshua patiente. Il la regarde dépérir. Ne plus manger, ne plus dormir, ne plus faire que fumer et pleurer. Il s’en veut. Mais reste loin. Tapis dans l’ombre. Ses clés n’émettent pas de tintement dans sa paume, pour ne pas la brusquer. Il l’a toujours voulue libre, il aurait souhaité ne plus jamais avoir à regarder sa créatrice dormir dans une cage qu’elle a elle même créée et dont elle lui a confié les clés depuis le premier jour. Il aurait voulu que cette cage disparaisse avec les souvenirs qui y sont liés et que cette fois, quelqu’un prenne soin de son coeur comme lui ne peut pas le faire. Qu’une main chaude fasse qu’elle ne se glace plus jamais. Ils attendent tous les deux le retour de cette paume chaude. Le temps passe si lentement qu’il semble s’être figé. Elle attendra encore longtemps. Elle l’attendra encore des mois et des années.