stronto è un enorme stronzo assai stupido e tonto, proviene da toronto in riva al fiume tronto, leggere e far di conto non sa; all’alba e al tramonto mi rende sì nervoso che prima o poi lo smonto

L'umile plagio l'oltraggio stracco, in monologo tardivo coi mastri modelli. Parafraso. La differenza tra noi è tanta e tale che io procedo senza esperienza e come uno sprocedato non so mai arrivare, mentre tu prolungando da persona esperta una così gran mole di passato arrivi e basta, e arrivare è l'unica cosa che sai fare. Ecco perché non posso stare lontano da te, ed ecco perché continuo a starti lontanissimo. Per dirla con una similitudine: noi siamo come due grottesche vestali perfettamente affini, tu da sempre davanti al fuoco, io il più a lungo possibile davanti alla terra bruciata. Aggiungo. Perpetuazione: la perfezione del gesto sta solo al di qua degli specchi.

Ammetto di averci pensato, di cominciare a scrivere, a un certo punto, solo per te, costruendo (provando) la definitiva scaturigine in cui autore e lettore siano reciproci ed esclusivi... o meglio, di cominciare a scrivermi solo per te. Invece questo scriversi per forza continuamente, questa vocazione mai sospesa che ci tiene continuamente sulla punta delle dita senza potersi allontanare dall'obbligo delle solite risposte, in dialogo perpetuo, che è per forza di cose la diabolica iperbole di una separazione invocata, che attira tutta l'attenzione sull'esito verso cui ci siamo lanciati a capofitto, come se fossimo già i dipendenti sfruttati di una quotidiana sintesi, quando invece stavamo sicuri nel movimento della distanza... come se la fine sulla quale si è investito troppo fosse una congiunzione gemella da verificare di continuo, quando invece era già presente, era già il presente. Ed è ovvio che tu non puoi esserci alla fine, perché fin dall'inizio non ci sei stata. Né io posso essere il tuo buon fine, finché continuerò a essere misurato, ed è così, in base alle premesse.

Ma cosa successe dopo il manierismo? – ammesso che si possa porre un termine a una tale fase. Perché in effetti mi sembra questo il vero blocco dello scrittore... Nessuna risposta. Qui l'apprendista è ancora cosa buona e giusta per fortuna, ancora. Far capire le cose con quelle parole che ormai entrano solo nei testi. Farsele carpire. Farse.

Si vorrebbe scrivere di meno e più giusto, ma solo per un attimo. Doveva essere una guerra, la posa nella vita che dà luogo al ridicolo, combattuta con le armi del disertore, che va anche bene fino a un certo punto, è accettabile, se non fosse che il ridicolo è sempre luogo di salvezza, non dimentichiamolo. Io ci provo a salvare, per non diventarne l'oggetto, ci provo con tutte le mie accidiose forze, ma finora ho scherzato. Ora poi, che vivo finalmente da iniziato, ho molte cose da fare, cioè ho molte cose da aspettare. Non si finisce mai di finire con i santi e mai si finisce fuori dal solco, estasi ed estati che non riesce più a fare freddo, neutrale naturale. “La poesia come sapere assoluto delle cazzate contemporanee” non va assolta perché non c'è niente di osceno. Non ci si fa niente, visto che ci si costringe a rifarla, nel mio caso, da imperfetto buono a nulla. Sacrifico autobiografie e diegesi. Immaginario e immatematico, avevi sragione a diagnosticarti. Ora segui il decorso della tua dolce metà, quella che incide di più la paginetta. Impara di nuovo a leggere: basti questa come temporanea risposta. È poco pratico, ma è prassi.

l'opera buona dell'inesperienza non è né un contratto di sudditanza né gemellarità a ritroso, addio in partenza