Ora, dei settant'anni che mi spettano, I miei vent'anni non ritorneranno, Togli vent'anni da settanta primavere, Non ne restano piÚ di cinquanta. E poichÊ per guardare ciò che è in fiore Sono poche cinquanta primavere, Me ne andrò presso i boschi a contemplare Il ciliegio cosparso di neve.
A. E. Housman, versi tratti da "Un ragazzo dello Shropshire e altre poesie"







