Só se for a Dois

Nunca tive fome de corpo.

Era vergonha de te contar.

Eu tinha sede da ausência.

Aprendi cedo a comer fotografias.

A beijar vestígios.

A derramar reflexos pelo nome dos santos.

Toda noite a mesma missa.

O mesmo sacrifício.

A mesma mentira vestida de mil rostos.

E eu ajoelhado de olhos fechados.

Acendem as luzes.

Perguntam da família.

Depois se sentam à mesa e ficam.

Anos.

Sem pagar aluguel.

Chamavam aquilo de prazer.

Mas prazer não deixa esse gosto de fel na língua.

Nem essa ressaca de quarto vazio.

Eu me multiplicava em mãos estranhas.

E voltava menor.

Como quem vende a alma para comprar retratos.

Até descobrir que essa fome nunca quis o banquete.

Quer joelhos. Quer tempo. Quer silêncio.

Quer o homem inteiro ajoelhado se deleitando diante de uma sombra que nunca responde.

No fim, quando a madrugada apagou os letreiros, sobrou apenas o espelho.

E aquele desconhecido desgraçado do outro lado continuava usando o meu rosto.

A paz de me amarrar na tua boca Lascar o mergulho no teu súbito Em todo excesso e reticência Poesia e decadência Nua e crua, essência E o colarinho marcado No teu batom Posar de bar em bar De bom tom Até o álcool pegar Armar um acidente de te amar E beber tua bebida por engano No abandono de um sonho a mais Que mais? O que tem pra mim? O que foi que fiz? Bem que se diz A retina desponta Na pompa e na panca E na trilha A tua vida Parar na minha Até raiar o dia Em mais uma missa Daquelas já batidas Entre focos, flashes e fotos do paraíso perdido Eu te encontrei Eu sei e você sabe Que já não me cabe Tanta cerimônia A dopamina já é escassa As navalhas já estão afiadas Prontas pra cravar No peito de um desavisado qualquer ~

Que gentil da tua parte! 😊

Já faz mais de dezessete anos, quase uma maioridade kkkkk. A gente vai aprendendo algumas coisas pelo caminho.

Era um segundo Ou dois E terceiras Intenções Trapaceiras Perda de ar E de tempo E de sais Onde a figura Permanecia Vívida Atrevendo Pele na pele Apetite E adrenalina Para montar No meu rosto Todo teu gosto Fartando Um animal Preso Ávido Tirante

Racho o teu cristal branco.

Te desminto. Te herdo. Te viro do avesso.

​No conforto da sarjeta a tua virtude é farsa, o meu erro é seita.

​Mudo a órbita do teu dogma cuspindo o roteiro do meu vento noroeste no meio do teu peito.

​Quero essa tua pureza cega engasgada no meu esgoto.

Te suspendendo no poço, arrancando o verniz do teu sapato.

​Breu. Vinho. Arsênico. Tijolo quebrado.

​Quem bate o martelo da culpa quando a história é escrita pelo carrasco?

​Um cadafalso fardado de palco pra linchar a carne até o osso expor.

​Nenhum milagre perdoa. Nenhum monstro nasce sem dono.

​No último ato da fraude, a névoa engole as duas metades e joga os restos no chão.

Ainda sei das tuas mãos entrelaçadas, e das minhas na tua garganta, do tom da tua respiração, do meu pedido de uma conversa e do teu desespero em usar da pele para não se enxergar todo o vazio, das juras suspensas que fizemos naquela noite, do vinho cortando a moral, da febre salivando paixão. Entre atos e rastros, aos astros,toda ilação.

Sombras da lua. Não foi amor. Foi pior. Eu abri a porta. Ninguém arrombou.

Deixei a faca sobre a mesa refletindo e a garganta fazendo promessas.

Há pecados que entram pela janela.

Tu entraste pela frente, feito visita de domingo.

Trazendo flores, vinho barato, vestido querendo despir e uma fome antiga.

Eu sabia.

Deus é testemunha que eu sabia.

Mas toda ruína tem seus modos.

E a tua voz sempre soube tirar os sapatos antes de entrar.

Te ofereci a casa.

As chaves.

O nome dos mortos.

As fotografias escondidas.

Meus vícios.

Canalizados em ti.

Até os santos rachados que eu guardava por superstição.

Entrega é isso.

Não a vitória.

Nem o perdão.

Entrega é ver o incêndio sentar-se à mesa e perguntar se aceita mais um copo.

Depois, quando só restavam cinzas e algumas moscas, descobri o segredo que os profetas escondem.

Nenhum altar é construído com mármore.

Todo altar é feito daquilo que a gente aceita perder.

E eu, feito bêbado ou discípulo, nunca soube a diferença.

Minha era e arma Amolada Carma que não faia Volta e meia Volta E acorda Uma fera Que dormia Quieta Calma Com preces Com pressão São impressões Acordes em dó E afinações Despretendidas Desfiguradas Amor da vida E do porvir E remédios Para a alma Por isso Sinto Teu ritmo E te acelero Vez em quando Me vês De olhos fechados Com as costas Nuas

para as partes descobertas essas frestas onde você sempre deixa passar mais do que devia, como quem pede silêncio e faz barulho só pra se fazer notar, te vejo e conheço essas versões pessoais, passionais essas verdades que você ensaia no espelho e aborta na vida, perdida, armada Sustentando uma calma vaga de quem nunca tremeu do teu acervo de serestas, modas certeiras, modas rasteiras que você jura não acertar, ser vereda, veredicto, suplício e aposta eu te canto de volta, sem cerimônia, sem pedir licença, te roubo comigo, te arrasto e te quero porque tem vício que já me pertence antes de você decidir não embalo, te desmonto, com o alçar da memória que você chama de acaso e eu chamo pelo nome você pode até fingir que não lembra, mas teu corpo não esquece o caminho e teus olhos sempre entregam no segundo depois eu não ensaiei em você, eu marquei e você sabe porquê agora já se ouvem as canções, não baixas, já desvendam as melodias, não discretas, que em ti publicas altas o suficiente pra atravessar e o mais irresistívelmente continuar fazendo de conta como se fosse coincidência quando nunca foi.

Isso piora quando sonho a noite toda com você — e não é difícil que aconteça.

Vou de arquivo em arquivo, tentando fechar tudo.

Penso em te odiar; acho que seria mais fácil.

Mas não sou assim.

Não vou me submeter.

Derrubo Teus quadros na parede. Te silencio. Te queimo. Te ascendo em sede.

Em liturgia muda te desejo, te apago.

Recalibro teu assédio declamando o absurdo com o fogo de eros.

Quero os teus demônios morando no meu prédio. Te suspendo no vão. Amacio o teu espaço vago.

Vácuo. Mel. Fuligem. Escombros.

Um sepulcro cavado pra te gravar e reproduzir até escoriar.

​O nó da gravata estrangula o pescoço, mas a corda já deu o nó na mente.

​Eu vi você mudando de calçada. Não precisei adivinhar nada. A arquitetura da tua ausência já estava rabiscada no pó dos móveis dessa casa há meses.

​Duas vidas arrastadas pelo hábito. O truque barato da alma gêmea.

​Que palavra escrota. Rima exata para algema.

​A decisão de deitar com outro não começa na porra da carne. Começa no teto do quarto, encarando o gesso na madrugada, pesando o tamanho exato de uma mentira que dê para engolir de manhã.

​Eu manjava o ritmo do teu fôlego antes de você abrir a boca para mentir.

Saiba que você já tinha sumido muito antes de bater a porta.

​O susto quando a tela do celular acende. O suor colando na maçaneta. O silêncio esticado feito chiclete entre uma frase e outra.

O amor não termina na cama alheia. Termina quando você se dá permissão.

​Eu estava no canto do quarto quando você escolheu o desvio, ciente de que cada passo rasgava o que a gente passou anos tentando colar.

​O crime não foi o gilete na pele. Foi a tua lucidez na hora de quebrar o espelho.

​Agora, o silêncio dessa casa range feito ferro-velho.

​Você deita de lado e só sobra o bagaço da pessoa que você costumava ser.

​Porque certas traições não matam o amor. O amor é um bicho duro de morrer. Elas matam primeiro, e sem anestesia, o otário que acreditava nele.