Vista do alto, a Terra talvez pareça,
a um alienígena interessado em estudar
a vida indígena, uma polpetta recém-saida
só forno. Colunas de fumo sobem aos céus,
às centenas, exaladas das amenas planícies
amazônicas, onde milhares de árvores
agônicas são queimadas a cada dia.
E nessa porfia demolidora, multidões
de animais silvestres que voam pelo ar,
caminham ou rastejam no chão,
Com um par de buldôzeres e uma
corrente, o Capital engole, num repente,
enorme quantidade vegetal. E assim
vai a floresta cedendo lugar ao pasto,
num ritmo tão nefasto que me falha
o pensamento para descrever o que
me vem ao coração neste momento.
Alguns, tomados de idiotia, exercem
sua tirania sobre a floresta
retirando apenas as árvores nobres
e ateando fogo ao que resta.
sem motivo, por vaidade, bravata, ou para
exercer a propriedade. E assim, nas mãos
de posseiros, madeireiros, garimpeiros,
aventureiros, vai sendo a Amazônia esbagaçada
pela canalha indiferente que nada sente
e não quer nada além de riqueza, pouco
se lhe dando que a Natureza se despenhe no Vazio.
Que importam aves, rios, pássaros, felinos,
índios ou serpentes a essas gentes que só
diferem dos dementes por um estranho
vício: o de tentar transformar o inteiro
De que maneira classificá-los,
em meio a essa inglória luta:
considerá-los, além de loucos,
filhos da puta? Na verdade poucos
são, no dicionário, os adjetivos
para qualificá-los. Movidos
pela avidez, vão pelo mundo
pisando fundo e dando vazão
à estupidez. De sangue azul não têm
eles uma só gota, mas à maneira
de Napoleão promovem a própria
coroação. E nos salões onde vicejam
outros idiotas de pequeno cérebro, como
as marmotas, erguem as taças e se intitulam
rei do gado, rei da soja, rei do milho, rei
do álcool, rei do diabo a quatro, porque
de fato é esse o número das patas desses
jumentos, cujos pensamentos, travestidos
de Progresso e semelhantes tretas, estão
voltaldos, em última instância, para
a qualidade e quantidade de orgasmos
a que terão acesso com tal prosperidade.
Orgasmos advindos do poder, não das tetas,
que a seu ver se tornaram obsoletas.
Trazem-nos divisas, é bem verdade,
fundamentais para a economia,
embora na casa do Povo seja exígua
a comida e maior a miséria a cada dia.
Que o digam os sem terra (refiro-me
aos de fato e não aos que se apossam
do alheio num ato de pirataria) lançados
às estradas, imensas centopéias desamparadas,
expulsas do sistema pelo falso dilema
da produção, essa via de mão única.
A China quer soja — argumenta aquele
que nos despoja. Pois que se dane
a China e seu mercado agora cogitado
para expandir nossas exportações.
(Não vai aqui qualquer xenofobia
nem análise simplista, embora
de economia não entenda esse poeta e seja
algo parecido a um taoísta. )
Grito eu pela floresta, a defender
o quanto resta de verde e vida
e oxigênio e índio e céu e chão.
E o faço grosso modo, de modo grosseiro
é certo, mas em nome dos netos
e bisnetos desses potentados que em sua
progênie não estão interessados.
Deixam em paz a mata virgem
porque no dia em que, aflito,
constatar o homem que dos bilhões
de árvores não nos resta madeira
para um palito, estarão os reis
de hoje esquecidos e os demais,
com ou sem coroa, exauridos.
Chega de arenga, de aegumentos
e parangolés e mutretas e milongas
e convencimentos e rapapés.
e acabemos com essa zorra,
esta casa da mãe Joana, esta terra
de ninguém, onde os galos cantam
e as galinhas respondem amém!
Chega de ser correto, cordato, bacana.
Abaixo a República da Banana!
Que se danem os conservadores,
os produtos de cuspe a justificar
a sangria, o fumacê, o arraso,
confirmando o atraso moral das chamadas
elites e vedetes que adoram
Acabamos com esse Carnaval
que nos arrasta ao ventre de Baal para
sermos asfixiados, assados, devorados, defecados.
Necessário não é ter cérebro de gênio
para constatar que a floresta produz oxigênio.
É o beabá. Cada queimada reduz e emporcalha
o ar que estais a respirar, afeta
a camada de ozônio, aquece o Planeta
e — razão a não ser desprezada —
Já não podemos dizer “o futuro
a Deus pertence”, uma vez que O matamos.
E pelo andar da sinfonia não tarda
a chegar o dia em que ao correr
atrás do futuro daremos com a cara no muro.
Um adendo: mencionei somente
os poderosos, mas que se danem também
os choramingões asquerosos
que por não quererem mover a bunda
agarram-se à floresta e a devastam,
humanos piolhos a sugar as tetas
da mãe Natureza, canalhas todos com certeza.
Dane-se igualmente quem elimina cada
lepidóptero amazonense que adeja
e suas asas utiliza como adorno de bandeja.
Danem-se aqueles que com alma de barata
malbaratam a Atlântica mata,
as florestas tropicais e outros
Eduardo Alves da Costa, Balada Para os Últimos Dias
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