Amor Barato

Os meus amores são flores feitas de original…

Arlequinal!… Traje de losangos… Cinza e Ouro…

Luz e bruma… Forno e inverno morno…

Elegâncias sutis sem escândalos, sem ciúmes…

Perfumes de Paria… Arys!

Bofetadas líricas no Trianon… Algodoal!

São Paulo! comoção de minha vida…

Galicismo a berrar nos desertos da América!

Passarinho parnasiano,

nunca rimo tanto como faz.

Rimo logo ando com quando,

mirando menos com mais.

Rimo, rimo, miras, rimos,

como se todos rimássemos,

como se todos nós ríssemos,

se amar fosse fácil.

Perguntaram por que rimo tanto,

responder que rima é coisa rara.

O raro, rarefeitamente, para,

como para, sem raiva, qualquer canto.

Rimar é parar, parar para ver e escutar

remexer lá no fundo do búzio

aquele murmúrio inconcluso,

Pompeia, ideia, Vesúvio,

o mar que só fala do mar.

Vida, coisa pra ser dita,

como é dita este fado que me mata.

Mal o digo e já meu dito se conflita

com toda a cisma que, maldita, me maltrata.