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Passei boa parte da vida buscando essa palavra em tudo o que faço: nas amizades, no trabalho, no amor, na paternidade e até na forma como existo em sociedade. Coloco a minha felicidade nas mãos do "tanto faz" dos outros e, quase sempre, colho frustração.

Na terapia, nas giras, nas conversas com amigos, os conselhos chegam. Todos fazem sentido. Mas, por algum motivo, eu nunca consigo absorvê-los por completo. Será que perdi o tato da vida?

O paradoxo da manifestação ainda me intriga. Parece estranho, quase inaceitável. Como pode ser que, quanto menos se busca, mais se recebe? Para mim, essa conta nunca fecha. Continuo procurando ocitocina em ideais que desprezam o futuro que sonho construir. Será que lealdade e reciprocidade são realmente sagradas em todas as relações? Ou existe em mim um defeito que, por tanto tempo, insisti em chamar de qualidade? Essa dúvida corta mais do que o silêncio de uma resposta que talvez eu jamais receba. Com uma fé que sempre considerei inabalável, movi montanhas e me lancei ao desconhecido. Sair de casa nunca foi fácil, e talvez nunca seja. Eu estava em paz, sonhando apenas em descansar, mas decidi partir em busca de uma validação maior do que eu mesmo. Talvez, no fundo, fosse a busca por um amor que jamais seria simples de viver, porque o tempo muda as intenções das pessoas com a mesma facilidade com que muda o vento.

Às vezes penso que o maior risco da minha vida fui eu mesmo quem construiu, sem perceber. Como se a minha própria sepultura tivesse sido desenhada pelas minhas expectativas.

Qual é a direção agora? Permanecer deitado no sofá, esperando um milagre acontecer, ou continuar vivendo esse paradoxo da manifestação, mesmo sem compreender suas regras?

As perguntas atravessam minha alma como navalhas. E, justamente quando ela pede cura, surge outra pergunta: será que é da dor que nasce a cura?

Meu Deus… será que é isso mesmo?

Enquanto a brasa do meu cigarro natural insiste em sobreviver, eu também sobrevivo. Um trago. Outro. A fumaça sobe. Os pensamentos não. Eles correm soltos, feito cachorro que esqueceu o caminho de casa.

Cansei de ouvir que basta continuar. Continuar para quê? Fiz o que estava ao meu alcance. Entreguei tempo, coragem, dignidade, silêncio e até pedaços de mim que nunca mais voltam. Ainda assim, o fracasso parece ter aprendido o meu endereço. Dorme na cadeira ao lado e acorda antes de mim.

Minha fé já foi um incêndio. Hoje é uma vela que luta contra o vento.

Procurei respostas em orações, nas cartas, na marijuana, em madrugadas de meditação, no silêncio e até no barulho da minha própria cabeça. Quando a resposta não vinha, eu inventava mais uma pergunta. No fim das contas, a única coisa que nunca faltou foi o cansaço.

Abri mão de muita coisa. Da liberdade de escolher, de caminhos que talvez fossem mais fáceis e até da paz de simplesmente não esperar nada de ninguém. É um preço alto demais para quem ainda acredita que vale a pena fazer a coisa certa.

Depois apareceu ela.

Nem era sobre beleza. Beleza envelhece. Era outra coisa. Era aquela sensação estranha de olhar para alguém e sentir que a vida resolveu fazer sentido por alguns segundos. Eu teria enfrentado um tanque por ela sem pedir medalha. Queria apenas que ela se enxergasse como uma rainha, porque era assim que eu a vejo.

Enquanto isso, eu continuava sendo só mais um sujeito disposto a dar tudo... para receber o mesmo vazio de sempre.

Engraçado como algumas pessoas transformam água limpa em esgoto sem nem perceber.

Às vezes acho que o problema não é o mundo. Talvez seja eu. Talvez eu tenha nascido acreditando demais nas pessoas. Talvez eu tenha confundido caráter com recompensa. Talvez a vida nunca tenha prometido justiça, e fui eu quem inventou essa mentira para conseguir dormir.

Não sou santo. Nunca fui. Tenho pecados suficientes para encher um inventário inteiro. Mas também já paguei caro por eles. Tão caro que, em alguns dias, parece que continuo sendo cobrado por uma dívida que já quitei faz tempo.

É aí que a cabeça começa a brincar com a gente.

Você se olha no espelho e já não sabe se é o herói da própria história ou apenas o figurante de uma piada mal escrita. Acredita que nasceu para ser porto seguro e descobre que, para muita gente, você nunca passou de uma parada rápida antes da próxima viagem.

Então vem a pergunta que ninguém responde.

Onde foi que eu errei?

Foi por amar demais?

Foi por respeitar demais?

Foi por acreditar que nobreza ainda tivesse algum valor num mundo que aplaude quem pisa primeiro?

Não sei.

Só sei que existe uma diferença enorme entre perder e desistir.

Perder faz parte.

Desistir é entregar a própria alma.

oceanos nos olhos

enquanto fingem ser rasos

para não assustar quem

No começo, está em toda parte… em suas mãos, em seus cabelos, espalhados por todos os cantos de sua vida. Você tenta limpá-lo, para restaurar algum senso de ordem.

E por um tempo, parece que você conseguiu.

Mas então, um dia, você move um sofá ou abre uma gaveta esquecida, e lá está ela novamente.

Um pequeno brilho que pega a luz e lembra o que você perdeu.

Ele não desaparece completamente. Ele se acalma, se torna mais silencioso, menos opressor. Você aprende a conviver com ele, a carregá-lo suavemente. E anos depois, quando você encontrar um pouco desse brilho escondido atrás de uma prateleira, você pode sorrir. Talvez até rir.

Porque te lembra do amor, da conexão, de alguém que importava profundamente. 

Eventualmente algo chamará sua atenção… uma foto, uma música favorita, um perfume familiar e, em vez de dor, você sentirá calor.