Saporedimiele.

Quatre arbres, 1917, Egon Schiele

25 aprile 2020

“Lavatevi le mani ma andate scalzi e baciate la terra ferita. Starnutite pure nel gomito ma leccate le lacrime di chi piange. Non viaggiate a vanvera ora è tempo di stare fermi nel mondo per muoversi in noi stessi dentro gli spazi sottili del sacro e l’umano. Indossate pure le mascherine ma fatene la cattedrale del vostro respiro, del respiro del cosmo. Ascoltate pure il telegiornale che finalmente parla di noi e del più grande miracolo mai capitato: siamo vivi e non ci rallegra morire. Per ogni nuovo contagio accarezza un cane pianta un fiore raccogli una cicca da terra, chiama un amico che ti manca narra una fiaba a un bambino. Ora che tutti contano i morti tu conta i vivi, e vivi per contare, concedi solo l’ultimo istante alla morte ma fino ad allora vivi all’infinito, consacrati all’eterno.”

“Perché nessuno possa dimenticare di quanto sarebbe bello se, per ogni mare che ci aspetta, ci fosse un fiume, per noi.
E qualcuno - un padre, un amore, qualcuno - capace di prenderci per mano e di trovare quel fiume
- immaginarlo, inventarlo - e sulla sua corrente posarci, con la leggerezza di una sola parola, addio.
Questo, davvero, sarebbe meraviglioso. Sarebbe dolce, la vita, qualunque vita.
E le cose non farebbero male, ma si avvicinerebbero portate dalla corrente, si potrebbe prima sfiorarle e poi toccarle e solo alla fine farsi toccare.
Farsi ferire, anche. Morirne. Non importa. Ma tutto sarebbe, finalmente umano.
Basterebbe la fantasia di qualcuno - un padre, un amore, qualcuno.
Lui saprebbe inventarla una strada, qui, in mezzo a questo silenzio, in questa terra che non vuole parlare.
Strada clemente, e bella. Una strada da qui al mare.”