Título aleatório

É porque você disse e repetiu, olhando nos meus olhos, que se eu perdoei seus erros foi porque eu quis e só por isso, como se eu tivesse culpa de te perdoar, como se isso tivesse sido errado, de outro mundo. E suas palavras me atingiram como uma flecha por dentro, não sei nem como descrever o quanto ouvir isso me despedaçou... E lá vai eu, juntar meus pedaços e colar de um por um de novo.

me abri pra você te mostrei minha alma

Eu queria poder ter você, acordar e te ter do lado. Eu queria tirar sua dor, diminuir sua tristeza e nunca te ver chorar. Eu queria beijar você, fazer os problemas sumirem e multiplicar a sua felicidade. Eu queria te ter mesmo depois da morte. Eu queria parar o tempo para estar todo o tempo com você. Eu queria te abraçar e te proteger, adiar as brigas com beijos seus. Eu queria que essas palavras valessem algo, e que você soubesse que esse texto é pra você. Eu queria que acreditasse no meu amor por você e que eu não preciso de você pra nada, mas que eu quero você pra tudo. Eu queria, eu quero você e vou querer para sempre.

é difícil admitir que mesmo depois de tanto tempo, ainda é você.

Dor é assim mesmo. Arde, depois passa. Aliás, a vida é assim: arde, depois passa. A gente acha que não vai aguentar, mas aguenta. Pense assim: agora tá insuportável, agora você queria abrir o zíper, sair do corpo, virar um paralelepípedo ou qualquer outra coisa inanimada, anestesiada, silenciosa. Mas agora já passou. Agora já é dez segundos depois da frase passada. Sua dor já é dez segundos menor do que duas linhas atrás. Você acha que não, porque esperar a dor passar é como olhar um transatlântico no horizonte estando na praia. Ele parece parado, mas aí você desvia o olho, toma um picolé, lê uma revista, dá um pulo no mar e quando vai ver o barco já tá longe. A sua dor agora, essa fogueira na sua barriga, essa sensação de que pegaram sua traqueia e seu estômago e torceram como uma toalha molhada, isso tudo - é difícil de acreditar, eu sei - vai virar só uma memória, um pequeno ponto negro diluído num mar imenso de memórias. Levante-se daí, vá tomar um picolé, ler uma revista, dar um pulo no mar. Quando você for ver, passou.

Amar é muito mais que aceitar o outro. É também aceitar o peso que ele traz nas costas, as histórias vividas. É aceitar as cicatrizes já curadas, os hematomas recentes, as feridas ainda abertas. É aceitar as derrotas, as dores, os medos que vêm lá da infância. É aceitar os problemas, aceitar a família do outro, até mesmo aquele tio que faz piada sem graça no almoço de domingo. É aceitar os amores passados, os amigos, a cerveja sagrada na noite de quarta-feira, o futebol no final da tarde de sábado, o filme romântico ou de terror no cinema. Amar é aceitar as consequências de ter escolhido o outro. É carregar juntos uma única bagagem.

O rio corria, lento, seu fluxo tão calmo e silencioso, encobrindo tudo dentro de si. Havia ali areia, pedras, peixes, algas e uma casa. Sim, uma casa. Na casa, todos os móveis estavam inundados: a mesa, a cama, o banquinho. E na sala de jantar, um homem tomava um copo de chá. Em seus olhos havia aquele vazio, o tipo de vazio tão cheio que causa angústia só de olhar. Seus movimentos eram lentos e causavam ondas. O homem era o único habitante do rio: era difícil definir se o rio era dele ou se ele era do rio. Era difícil definir o que era ele e o que era rio, o que segurava a xícara de chá, o que destruía a mobília aos poucos, o que estragava a pele e deixava as unhas pretas. Ele não amava o rio. Não o odiava. Sentia apenas aquele profundo tédio e profunda melancolia. Certo dia resolveu sair de casa. Estava animado. Nadou até a margem, descobriu o mundo, andou pela selva e pelas vilas, sentiu as dores, sentiu-se extremo, sentiu os olhos deixaram de ser vazios e virarem um movimento de tudo que há. Apaixonou-se, viveu, gozou, machucou-se, viajou, viu tantas, tantas coisas. Andou por estradas de terra, andou por cidades lotadas. Viu que o mundo era vasto e cheio de oportunidades. Viu que o mundo podia ser mau e bom; que as coisas eram menos retas, menos diluídas, menos simplistas e naturais. E voltou ao rio. Sentia falta do chá.