𝖱 𝖴 𝗦𝗔𝗧𝗜𝗦𝗙𝗜𝗘𝗗?

୭ৎ

expresión decae cuando escucha la negación inmediata de parte de su prima. aunque, debe de admitir que tiene razón. tampoco está en su interés arruinar su imagen, incluso si puede sentir que le importa un poco menos que a la rubia. “está bien, nada de bailar.” le asegura, solo porque quiere brindarle algún tipo de tranquilidad. “pippa, tener unfollowers o haters es mejor que no tener nada.” le guiña el ojo antes de tomar la copa y llevar la misma de manera inmediata a sus labios y darle un sorbo. “pero sí, deberíamos de vender el podcast. aunque—¿cómo hacemos eso?” hace una pequeña pausa mientras intenta acomodar sus pensamientos. “¿cuántas personas ya se acercaron a preguntarte que has hecho?” pregunta finalmente. “deberíamos de mencionar el podcast ahí, que de algo funcione que las personas estén tan interesadas por saber que ha sido de nosotras.” suelta una risita y le da un trago más a su bebida. “o buscamos la manera de conectar nuestro celular a bluetooth y ponemos algún episodio. cualquiera funcionaría.”

frunce el entrecejo. quiere argumentar que no. que, como alguien con un pasado difícil en internet, la negatividad en comentarios nunca es mejor que nada. pero entonces recuerda que la presencia virtual de su prima es mucho más grande que su momento viral en la adolescencia, y se limita a cerrar la boca y escuchar. tras oír su pregunta, medita unos instantes al respecto. “maldición, tienes razón,” concede cuando plantea una respuesta que tendría que haber sido obvia para ella, y claramente no había sido el caso. “he estado hablando de la pasantía en la última hora como si esta gente no me mirara como a una mesera cada que lo menciono —que no es que ser un mesero sea un problema,” advierte, por las dudas, como si la sola idea de la cancelación por decir algo equivocado le respirase encima. se frena para la contraria. “sé honesta, parker... —¿es tan terrible ser una pasante a los veintiséis?” pregunta en un volumen menor, pero al poco tiempo se arrepiente. “¿sabes qué? no digas nada,” sacude la cabeza. vuelve a beber. asiente un par de veces, diciéndole a parker pero sobre todo a sí misma: “solo el podcast a partir de ahora,” casi a modo de mantra. “y, tal vez, cuando estén pasados de copas, ahí podemos hacer lo del bluetooth,” bromea. más o menos. busca que una sonrisa vuelva a instalarse en sus labios. “¿te has encontrado con alguien interesante?” se le ocurre preguntar.

sólo logra relajarse cuando alza la mirada y termina de caer en cuenta que no necesita proyectar más carisma del necesario cuando está en presencia de alguien que lo conoce prácticamente desde que nació. “ sí—es estúpido, ” deja salir un resoplido que pretende bajarle el perfil a la situación. “ me pidieron actualizar unos planos pero antes de que pudiera responder mi madre ya lo había hecho por mí... así que ahora todo mi equipo sabe que estoy ocupado haciendo cosas de niño rico. ” era, en su opinión, bastante vergonzoso. “ creo que a veces se les olvida que necesito caerle bien a la gente para tener un puesto mejor en la compañia. ” arruga la nariz, descartando todo el tema con un ademán de mano. “ ¿qué hay de ti? ¿cómo va la... ehm, pasantía? ” está casi seguro de que parker lo mencionó, así que espera no equivocarse.

en su entrecejo se dibuja una arruga conforme escucha el relato ajeno. no puede evitar sentir un poco de pena por él, pues entiende de primera mano lo que es estar en la eterna sombra de lo inalcanzable. “vaya, dylan no pierde el toque,” suelta con visible incomodidad. no es buena con las palabras, mucho menos las de aliento. en cambio, solo le ofrece una sonrisa que se borra tan pronto escucha su pregunta. la descoloca, si bien tiene todo el sentido del mundo que se la haga. “oh— bien, bien,” no es buena mintiendo. a decir verdad, es terrible, cosa que queda en evidencia cuando su voz alcanza agudos que por lo general le saben ajenos. “es decir, nunca me piden nada muy complicado, así que supongo que bien,” se explica con el fin de desviar un poco la atención de la mentira inicial. tampoco es que estuviese mintiendo del todo: la pasantía va bien si pretende que siga siendo solo eso, una pasantía. “además, aman a carmy, así que...” sus hombros suben y bajan. salta a la vista, por cómo lo dice, que el problema es que ella no es carmy, que está lejos de serlo. entonces, en un ataque de valentía, dice: “es solo que—” pero se frena. sabe que no es lo más inteligente seguir hablando, pero no se ve capaz de dejar el tema morir. no frente a su primo. “¿a veces no desearías tener un trabajo normal? ¿aburrido? que no dependiera de tu apellido, o de lo carismático que eres,” que, en su caso, es poco y nada. de inmediato, una ola de vergüenza la envuelve. sacude la cabeza. “dios, si lenny me escuchara diría que hay gente muriendo o algo así,” se ríe, pues no le queda de otra.

' feliz de compartirte mi lugar secreto, pippa —— no recuerdo un lugar que no hayas convertido en algo mejor ' así, con su mera presencia. los comentarios foráneos le tienen esbozando una sonrisa divertida, apenas escondiéndola en una calada al cigarrillo que, luego, expulsa hacia la ventana. ' mira ' al flexionar la rodilla, eleva el pie, que le muestra descalzo tras haber sido exitosamente oculto en lo largo de su vestido. ' la noche se está alargando demasiado, ¿no? ' mia, que puede aguantar alguna que otra hora, se está encontrando con problemas. cuando apaga la colilla en la baranda, exhala con pesadez. ' todo está siendo demasiado demandante ' expresa, ahora para colocarse de espaldas a la ventana, observando más fácilmente a la rubia. ' fuera del dolor, ¿cómo te lo estás pasando? '

no puede hacer más que sonreír en respuesta, un leve rubor asaltando sus mejillas como consecuencia. no es buena con los cumplidos, y es mucho peor respondiéndolos, así que el silencio le parece la mejor de las vías para no pasar demasiada vergüenza tan pronto. cuando observa sus pies descalzos, sus labios se separan en evidente sorpresa. esta vez el silencio no es del todo voluntario, y finalmente solo consigue reírse de sí misma. “nunca se me ocurrió que podía solo quitármelos,” admite, sintiéndose un poco estúpida. el vestido ciertamente se lo permitía y no es que hubiese fotógrafos peleando por su imagen, así que supone que lo único que la detuvo fue su propia ingenuidad. de todos modos, ahora que ya no los tiene puestos, duda volver a colocárselos. “demasiado,” concede. le gustaría, como mia, poder escaparse, fumarse un cigarrillo, y que no la carcomiera por dentro. en cambio, el solo pensar que podría quedársele el olor a tabaco en los yemas de los dedos la aterroriza. carraspea. “eh, bien, supongo,” sus hombros suben y bajan. “no lo sé. siento que todo el mundo ahí adentro tiene como estas increíbles carreras, y... —es decir, sé que no es una competencia,” aclara, por las dudas. sin embargo, la oración queda ahí. no sabe cómo completarla sin sentirse como una fracasada. baja la vista y la mantiene unos segundos en el suelo antes de volver a ella. “¿qué hay de ti?

miró a la rubia con una expresión de desamparo total mientras le tomaba la mano para enderezarse. "con amigas como tú, para qué quiero enemigos..." farfulló, aun si su ego no recibió ninguna clase de herida. supuso que había escupido al cielo. "¿no te parece antihigiénico usar algo tan vetusto?" en general, se declaraba ignorante respecto al mundo de la moda: su curiosidad comenzaba y terminaba con el producto ya finalizado. podía apreciar la belleza de una confección, pero no le interesaba como es que una pieza llegaba a las manos de pippa. "tu culpa por venir con un vestido blanco, además" se burló de vuelta, aunque hizo nota mental de cuidar los movimientos de sus manos una vez volviera a hacerse de una copa llena. "¿arriesgarte a qué, philippa? te prometo que no me voy a caer. si me meto al estanque será completamente deliberado" dejó que la muchacha decidiera si hablaba en serio o no.

la risita que intenta reprimir rápidamente se deshace, en su lugar quedando un pronunciado ceño fruncido. “¿antihigiénico? aitana, es un tom ford,” le recuerda, como si fuese una obviedad para todos así como ella. “gucci cuida más un ford que muchos padres a sus hijos,” explica inmediatamente después, por las dudas. podría nombrar un par de ejemplos en aquella misma estancia, mas decide guardárselo. le parece un poco temprano. además, acaba de ver en tiempo real un ejemplo de karma instantáneo. no tiene intenciones de llevarse el segundo de la velada. frente al uso de su nombre completo, revolea los ojos. “no me llames así,” le pide, mas tampoco busca sonar demasiado firme. resopla. “te creo, por cierto— solo espero que aguardes a medianoche, por lo menos,” aunque está casi segura de que aquella sería la menor de sus eventualidades, conociendo a los apellidos ahí reunidos. pese a su resistencia, comienza a caminar, invitándola a acompañarla. “pero hablando de longevidades,” retoma casi de inmediato. lo de estar callada por mucho tiempo nunca le resulta. baja apenas el volumen y hace un gesto con el índice. “¿este lugar? ¿en serio?” no es una queja en toda regla. el met es de sus lugares favoritos, pero el templo le parece una elección... particular. se detiene en medio del trayecto. “no crees que sea una especie de burla a melodía buchanan, ¿o sí?” se le ocurre, mas tan pronto como sale, se arrepiente. sacude la cabeza. “olvídalo. no sé por qué dije eso,” sobre todo cuando el tema en casa parece lejos de estar superado, puntualmente en lo que respecta a carmy.

un suave mhm acompaña un asentimiento de cabeza, aún imperceptible si se trata de un halago genuino. la observa tomar las copas y primero cree que una será extendida en su dirección, pero esto no sucede y entonces se pregunta si va a beberse las dos de golpe. una parte de sí cosquillea de entusiasmo por verla emborracharse y ganarse un rato de risas al respecto. contrario a lo que el mundo debe interpretar sobre liorel, lo cierto es que todo el tema de la moda le causa dolor de cabeza, pero aún más la mención de su padre dándole el gusto. los años pasan y no deja de ser la niña envidiosa en cuanto a los gestos y el favoritismo de progenitor, y es por eso que ojos azules viran sutilmente. "bueno, en ese caso, cuidado con eso," el mentón señala con ligereza en dirección a la copa vacía a un costado. el ceño se frunce sin discreción, casi como sin inquisitiva fuese ofensiva. se mira a sí misma, observa la tela azul de manera fugaz, luego vuelve a interlocutora: "yo qué sé, ana algo..." encoge los hombros y un momento después obtiene una copa de una de las bandejas que se cruzan frente a sus ojos. da un trago, saborea el contenido con elegancia y mira por encima del hombro a un par de personas. "¿viste a dylan fowler? está usando unos malditos converse de minions," escupe con cierta gracia, casi incrédula, pero aparentemente divertida.

sus ojos siguen la señal de su mentón, y es recién entonces que se da cuenta de que ha vaciado la copa en menos de un minuto. intenta disimularlo apartándola de sí, como si pudiese deshacer la ingesta de alcohol con el vidrio fuera de su campo de visión, o del de su hermana. no se defiende, pues supone que tiene razón. “¿ana...? ¿kiefer? ¿anastasia kiefer?” pregunta en un intento de continuar la conversación, aunque al poco tiempo repara en el desinterés contrario. cautelosa, da un trago corto a su nueva copa, pero este queda a la mitad cuando escucha la información sobre el músico. “estás bromeando,” se atraganta con la mezcla de las dos cosas: alcohol e indignación. una tos la invade apenas, no lo suficientemente escandalosa para accidentar el vestido, pero sí para llevarse un par de miradas curiosas en el intento de no hacerlo. “maldición,” refunfuña, visiblemente avergonzada. todo lo que puede hacer es forzar una sonrisa mientras hurga en su bolso por un pañuelo con el fin de que sigan de largo, cosa que eventualmente logra. cuidadosa, se seca las comisuras apenas humedecidas, y después se vuelve a liorel. “escucha, tal vez no sea un caso perdido,” dice, refiriéndose una vez más al muchacho. “aparentemente papá estaba obsesionado con el polo bear, ¿sabes? el de ralph lauren. lo usaba todo el tiempo,” o algo así le había dicho carmine. “——y míralo ahora. gobernador,” no que ese sea el futuro de dylan fowler, pero lo que quería decir es que... no todo estaba perdido. entonces se le ocurre: “¿crees que esté buscando una estilista?” pero casi tan rápido como se ilumina su rostro, vuelve al gris original. “oh, es decir— supongo que se lo pediría a cordelia,” considerando la atracción del chico hacia ella.

Esperaba todo lo contrario a lo que acontecía frente a sus ojos. Esperaba que ella se diera la vuelta y la dejara sola, sin nadie conocido a su alrededor, con la tentación material en la mano, y con el corazón hecho un nudo porque sabe que la ha cagado duro y que no va a poderlo arreglar. Pero Pippa hace algo diferente: toma un par de pasos y se posa frente a ella, lo que, por un momento, le hizo consumir todo el aire frente a ella. Normalmente y en cualquier otra situación, Marion ya hubiese sacado un comentario agudo que serviría o para quebrar el hielo o para poner una barrera encima. Ahora, no puede pensar en nada adecuado ni perspicaz. Sus ojos varían a sus dígitos, los sostiene solo su fuerza de voluntad, y se pregunta si quizá lo que las había separado no era tan definitivo. En el centro de rehabilitación le enseñaron a Marion a, sobre todo, saber pedir ayuda cuando la necesite, y en este momento está claro que flaquea su habilidad de decisión, por lo que toma un momento de rendición mental para aceptar su acercamiento como un salvavidas. Así que le da la copa. Sus dedos rozan e intenta no hacer mucho escándalo al respecto detrás, en su consciencia. "Hey." Dice, y tuerce la boca una vez más. "Quizá quieres esta copa de champagne." Una forma subliminal de decirle 'Hey, quizá puedas echarme la mano haciéndola desaparecer de la mía.'

a decir verdad, no sabe qué esperar. considera la posibilidad de que la contraria la mande a volar, un escenario que le parecería más que válido dadas las circunstancias. también piensa que es probable que simplemente pase de ella, que se niegue a reconocer su existencia y aquello tampoco le resultaría demasiado escandaloso. la verdad es mucho menos espectacular, pues marion la saluda como si cada uno de sus pecados hubiese sido recibido con un misericordia de la que no es digna, y pippa inevitablemente se avergüenza de sí misma por pensar que podría ser de otra manera. el roce de sus dedos le recuerda que no, que no podría. también la deja un momento ahí, estática, sin poder reaccionar del todo hasta que la escucha hablar. “oh,” dice en un principio, sus labios apenas separados de los que no sale ni una sola palabra entera. observa la copa en sus propios dígitos casi sin haber notado del todo cómo llegó hasta ahí, y asiente. “seguro. me encanta el champagne,” miente, y sabe que ella lo sabe. aun así, se lleva la bebida a la boca y pretende lo contrario. pero no es buena mintiendo, así que rápidamente tiene que tirar el resto de la bebida en la maceta de una planta. no es un gesto particularmente discreto, tampoco pretende serlo. por el contrario, lo sigue una risa bajita y un tanto cómplice. “¿estás...? —¿cómo estás?” se anima a preguntar al cabo de unos instantes. “te ves bien,” añade, sincera, mas no se anima a sostenerle la mirada cuando se lo dice.

reconoció la voz y, por supuesto, el acento característico. una suerte de ola incómoda la barrió de pies a cabeza, mas no le dio la atención necesaria como para molestarse por ello. solo se dedicó a seguir sonriendo, además de escuchar las palabras de philippa. rio con suavidad. ‘ oh, no te puedo culpar — a mí me ha sucedido lo mismo, aunque desde que entré ’ negó con la cabeza. ‘ supongo que es la falta de costumbre ’ subió y bajó los hombros. ‘ la belleza duele, ¿no? ’ acotó con cierta timidez antes de ladear la cabeza. ‘ bueno, no sé quién es stuart weitzman, pero dudo que se ofenda por tu comentario ’ fue afable, tranquila. las mejillas se le tiñeron de un toque rosáceo. ‘ gracias —— tú estás increíble ’ y no mentía. ‘ sí, lo pronunciaste bien. tranquila ’ sacudió la diestra en el aire. ‘ ¿te quieres sentar? ’

frente al dicho ajeno, no puede hacer más que asentir con los ojos abiertos de más. y vaya que duele, sobre todo la alta costura. no está segura de cuántas horas le tomó alistarse para el evento, pero está segura de que debe ser demasiado para una persona promedio. cuando menciona al diseñador, se ríe bajito. sacude la cabeza, “oh, son mis zapatos,” aclara, pues se estaba refiriendo más a la marca homónima que a su creador. a él no lo conoce de nada. “su marca es excelente, pero los tacones no— no son lo mío,” tampoco es como si los necesitara demasiado, la genética ha sido amable con el metro setenta. esta vez no tuvo forma de decir que no. su rostro se tranquiliza cuando le asegura que no se ha equivocado (o no demasiado), y sus ojos se iluminan cuando escucha su pregunta. “dios, sí,” el resoplido que escapa delata el cansancio con el que ha cargado en las últimas horas. divisa las gradas a unos metros de distancia y la invita a caminar con ella hasta poder tomar asiento. de inmediato, su postura se relaja. entrecierra apenas los ojos. “no o sé cuánto más iba a poder fingir que podía seguir de pie,” admite con gesto divertido. permite que se instale un breve silencio entre ambas, y luego se anima a preguntar: “¿cómo has estado? ¿novedades en el mundo del cine? —ah, mi papá está a punto de empezar a filmar algo nuevo,” habladora por profesión, se pisa casi sin querer. “no tengo mucha información, pero la madre de mia— ¿la conoces? mia valentine,” aclara.

‘ al final esto se siente más o menos como apropiación cultural. ’ desliz de palabras pareciese más bien otorgar una culpa manifiesta de ingesta de ambrosía que entonces entume levemente los sistemas, sonrisa que se acomoda más tranquila entre comisuras al instante que los hombros parecen negarse a hacer más que una pose desenfadada. ‘ bah, seguro a ti te gusta toda esa mierda, ¿no? le gusta a todo el mundo. ’

revolea los ojos más por costumbre que por verdadero fastidio. no se espera nada diferente viniendo de su hermano y, sin embargo, siempre encuentra una manera nueva de hacerle sentir culpa de millonaria. “oh, cierra la boca, lenny,” dice con falsa severidad, la sonrisa que amenaza con dibujarse en sus comisuras poniéndola en evidencia. “hicimos un trato,” le recuerda. “no puedes ser un aguafiestas hasta pasada la medianoche, ¿recuerdas?” está segura de que ella misma comprometió parte de su personalidad en dicho trato, pero ahora, con tres copas encima, no lo recuerda.

orbes parecen deslizarse con parsimonia entre figuras que pareciesen rayar entre la familiaridad y el desconocimiento de siempre, chasquido de la lengua haciendo primer invitación de llamado de atención cuando mentón va a la alza, cejas arqueándose paulatinamente en el instante que lánguidas falanges se entrelazan entre hebras áureas. ‘ ¿puedes traerme un trago? ’ lanzamiento de palabras es cansino, casi comandante cuando tuerce los labios hacia la derecha. ‘ este año los meseros son una pesadilla. ’

se gana con el accionar ajeno casi por accidente, en pleno intercambio de saludos con gente que ella misma no reconoce del todo. sin embargo, cuando escucha cómo se refiere al tercero, se ve en la necesidad de abandonar su puesto para acercarse rápidamente a su amiga. la toma del antebrazo y la aparta unos centímetros de su lugar. “ese no es un mesero, cordelia,” hace saber en un susurro, su expresión entre horrorizada y cómica. “——es un borsuk,” mas no puede culparla por la confusión, el atuendo lo camufla perfectamente con el verdadero personal del lugar. “anda, vamos a conseguirte un trago en otro lado,” entrelaza su brazo con el de ella. “y a evitar que te cancelen tan temprano.”

OLIVIA SCOTT WELCH | wmag

“me encanta esta canción. ¿se supone que vamos a bailar o todos nos quedaremos aquí parados haciéndonos los interesantes?” mira a su alrededor, observando por un momento a los invitados que están cerca de ella. “si nos vamos a quedar parados, por lo menos necesito otro trago.”

“no,” se apresura a rebatir el intento de propuesta ajena. “——nada de bailar. no quiero arruinar mi imagen con mis dos pies izquierdos,” no tan temprano, por lo menos, ni frente a tanta gente. en cambio, aprovecha el paso de un mesero con una bandeja para levantar dos copas, una de esas se la extiende a su prima. “deberíamos aprovechar para vender un poco el podcast, ¿no crees?” se le ocurre entonces. “bailar nos va a conseguir lo opuesto a seguidores... —no seguidores. unfollowers. haters,” escala casi sin quererlo así, el pánico apropiándose de su rostro, que inmediatamente tiene que reducir con un trago.

en los pasillos que llevan a los baños, una de las ventanas abiertas permite que mia se asome, observando la ciudad y, más abajo, un grupo de personas que podrían tomar fotos en caso de que pusiera un pie fuera. por eso, su cigarrillo está a la mitad y el humo se va expulsando así, en un método de escape improvisado. cuando la soledad no le dura mucho, pone los ojos en le recién llegade. ' no me delates ' pide con su ficticia mirada de corderito. ' desde aquí no daño las ruinas '

tiene que sincerarse: no habría reparado en su presencia de no ser por la voz de la contraria en su dirección, que le confirma que hay una persona ahí y no la mera sombra que se dibuja sin sus gafas puestas. entonces sí termina de acercársele, risueña, antes de negar. “oh, no, por favor,” si hay alguien dispuesta a guardar el secreto de un escondite, es pippa. “——pero vas a tener que compartirlo, por lo menos por un rato,” no espera por una positiva, sino que se descalza y empuja los tacones a medio metro de ella. cuando las plantas de sus pies tocan la superficie del suelo, libera un suspiro teatral pero sincero. “siento que como sociedad tendríamos que haber inventado una forma de usar tacones sin realmente usar tacones,” suelta lo primero que se le viene a la mente, y duda haberse dado a entender, mas está demasiado exhausta para intentar explicarse.

“ ¿hm? no, no, te estoy escuchando, lo prometo— es sólo que… ” mantiene la mirada puesta en la pantalla de su teléfono mientras habla, según él furtivamente redactando un mensaje de texto. “ sólo dame un segundo… ¡ya está! ” el sonido del mensaje siendo enviado interrumpe el ambiente, y él de inmediato guarda el aparato en el bolsillo de su chaqueta. “ suficiente de trabajo, lo prometo. te escucho. ”

revolea los ojos, si bien el accionar contrario no le molesta, no realmente. incluso lo entiende en cierto grado, y permite que se tome su tiempo antes de volver a demandar su atención, ella misma aprovechando para leer de pasada algunas notificaciones. “está bien, augie,” asegura, sonriente. “¿está todo bien?” quiere saber, sus dígitos abrazando el borde de la copa con la que lleva jugando los últimos minutos. “pensé que te darían un descanso por hoy,” admite, aunque claro, ¿qué va a saber ella? a duras penas es una pasante.

"ah, sí, pongamos a un montón de niños ricos y borrachos junto al templo egipcio — ¿qué podría salir mal?" miró a su alrededor algo pensativa antes de rematar la copa entre sus dedos. "las posibilidades de que alguien caiga al agua no son cero" y, como por arte de magia, sus propios pies se enredaron entre sí; no obstante, no fue suficiente para que acabara estampada contra el piso. "upsis" volvió a erguirse tras recuperar el equilibrio.

una risa nasal queda a mitad de camino cuando la ve trastabillar. y aunque su instinto inicial es ayudarla, también piensa en su atuendo, y en lo que significa la posibilidad de dejarle la más minúscula de las manchas y ser vetada del mundo de la indumentaria para siempre, así que permanece inmóvil, agradeciendo que finalmente su amiga no protagonice el primer papelón de la jornada. “iba a ayudarte, lo juro,” miente, descarada, para luego romper en una risita culpable. “escucha— ¿puedes culparme? este vestido es hasta mayor que mis padres,” por un par de años, ¡pero lo es! le extiende la mano más hábil. “anda, circulemos,” ofrece, o más bien implora. “no voy a arriesgarme.”

“te prometo que te luce bien,” pero las promesas para liorel son lo mismo que un suspiro; se desvanecen rápido, y pueden ser engañosas. la sonrisa es maliciosa, de esas que te hacen sentir que están burlándose de ti. “quizás otro trago te sentaría mejor si es que estás nerviosx.”

fija su mirada en la mayor, después en su propio atuendo, y una vez más la devuelve a ella. tuerce apenas la boca. “¿de verdad?” nunca puede saber si es del todo sincera o si debe esperar por algún remate. de todos modos, no tarda demasiado en hacerle caso. aprovecha el paso de uno de los meseros para hacerse de dos copas, ambas permaneciendo en sus manos. “no puedo creer que carmy lograra que me abrieran el archivo,” que debería tenerla eufórica, mas es todo lo contrario: portar un gucci como aquel solo ha elevado sus niveles de cortisol. “y por un tom ford,” presiona sus labios entre sí. da un sorbo a la copa, después otro. “voy a tener suerte si no me lo vomito encima,” finalmente, deja la copa vacía de un único trago. se vuelve a su media hermana. “¿tú a quién estás usando? —¿thom browne?” intenta descifrar con un par de vistazos, aunque duda dar en el clavo.