natura vel alit

DISCLAIMERS ! 

body image difficulties, generalised anxiety/panic, depictions of death and violence.

BASICS.

FULL  NAME  : lucky  kaden  brightman   /  NICKNAMES  : kade  ,  kb  .  / BIRTH  DATE  : may  28th,  1969.  / AGE  : 27 /   STAR  SIGN  : gemini  (gemini  sun,  aquarius  rising  &  capricorn  moon)  .  / PERSONALITY  TYPE:  ENTP  -  extraverted,  intuitive,  thinking,  perceiving  /  CHARACTER  COMPARISONS:  stiles  stillinksi  (teen  wolf),  patrick  jane  (the  mentalist),  the  master  (dr  who),  shawn  spencer  (psych),  seth  cohen  (the  OC),  robin  buckley  (stranger  things), chandler bing (friends) /  ORIENTATION  : bisexual & biromantic  .  / RELATIONSHIP  STATUS  : single .  /  OCCUPATION:  motel  night  clerk  &  seasonal  coach  at  magnolia  school  /  FAMILIAL  CONNECTIONS  :  coral  murphy,  florist,  alive  (mother).  malcolm  brightman,  motel  owner,  alive  (father).  gillian  and  terrance  brightman,  motel  owners,  deceased  (grandparents).  kevin  brightman,  preacher,  alive  (paternal  uncle).  cloud  murphy,  grifter,  status  unknown  (maternal  aunt).  heaven  and  ocean  murphy,  students  at  magnolia  school,  alive.  (maternal  cousins).

BACKGROUND.

long  before  magnolia  creek  was  a  place  that  you  came  to  die,  the  brightmans  found  their  place  in  the  world,  burrowed  between  the  creases  of  petty  crime  and  the  perfect  place  to  sell  dreams  to  tourists.  when  the  motel  opened,  it  was  the  only  place  to  stay  and  terrance  brightman  made  sure  it  stayed  that  way.  rumours  swirled  for  decades  to  come  about  all  the  ways  that  he  would  find  to  ensure  that  he  stayed  on  top...  even  if  his  top,  was  the  bottom  of  a  barrel  when  it  came  to  the  greater  world.  the  motels  doors  stayed  open  day  in,  day  out,  to  every  sordid  guest,  rent  by  the  hour.

malcom,  the  eldest  son  of  their  booming  enterprise,  did  the  one  thing  that  his  father  had  always  told  him  not  to...  fell  in  love  with  a  guest.  she  wasn't  just  any  guest.  a  traveler,  fleeing  from  who  knows  what,  who  knows  where,  a  name  that  never  quite  made  sense  amongst  the  pages  of  their  ancestry  and  despite  it  all,  she  became  malcolm's  wife.  his  parents,  against  it  not  for  reasons  of  lineage,  for  the  sake  of  wanting  their  son  to  remain  indebted  to  them,  came  around  when  they  saw  a  glimmer  of  prospect.  coral  murphy  never  took  a  new  last  name,  the  marriage  was  never  written  down  on  paper  but  ordained  by  malcolm's  brother  in  the  chapel  where  they  ignored  the  drip  from  the  roof  or  the  sparrows  circling  five  times  before  one  dropped  dead  at  the  verge  of  the  wedding  car.  they  drank  whisky  in  the  back  as  tins  rattled  through  the  creek,  the  bells  of  a  new  union  forming...  one  that  would  never  be  broken.

they  wanted  to  have  eight  children  but,  they  only  had  one.  after  over  24  hours  of  vigorous  labour,  pains  that  coral  would  describe  for  years,  their  baby  boy  was  born,  blue  and  lifeless,  umbilical  cord  wrapped  around  his  neck.  coral  didn't  even  see  her  baby  breathe  before  she  was  carted  off  for  emergency  surgery  and  blood  transfusions  but  malcolm  would  always  remember  that  as  the  longest  minute  of  his  life  awaiting  the  sound  of  a  piercing  cry.  later,  when  coral  was  stable,  they  would  finally  hold  their  baby  in  their  arms  and  upon  seeing  him,  she  would  announce,  "lucky,  that's  what  we'll  call  him,"  it  didn't  cross  their  mind  that  they  were  naming  him  after  the  local  gas  station  until  six  weeks  later  when  they  carted  him  through  town.

colourful  drapes,  painted  bumble  bees  and  the  sun  beating  down.  he  remembered  his  earliest  childhood  with  the  insight  of  somebody  that  always  longed  for  the  past...  when  things  had  been  easy.  his  father  had  hoisted  him  onto  his  shoulders  and  his  mother  had  arranged  flowers  in  their  dining  room  every  day,  the  smell  of  lavender  one  that  comforted  him  wrapped  in  her  arms.  in  those  early  days,  he  was  protected  in  a  way  that  he  couldn't  quite  name.  the  world  didn't  expect  anything  from  him  and  he  was  allowed  to  expect  everything  from  him  in  return,  he  still  had  his  dreams,  his  childhood  and  those  wide  blue  eyes,  absorbing  everything  that  he  came  into  contact  with.  he  remembered  so  much  of  his  childhood  that  sometimes  even  now,  he  could  close  his  eyes  and  try  to  burrow  between  the  memories  to  save  himself.

he  must  have  been  five  or  six  when  his  grandparents  noticed  that  he  had  a  gift  in  the  form  of  perception.  by  eight  or  nine,  it  would  be  more  than  a  gift  of  observation  in  their  eyes  and  more  of  a  talent  that  could  be  exploited.  he  learned  card  tricks,  cheap  parlour  turns  like  palm  reading  and  the  pretence  of  predicting  the  future;  no  one  really  believed  it  but  they  humoured  it  in  the  hotel  lobby,  paying  a  few  dollars  for  the  family  and  a  scoop  of  ice  cream  daily  as  his  own  payment.  he  had  a  photographic  memory,  the  ability  to  recall  specific  details  and  he  became  very  good  at  reading  people's  faces  but  his  personality...  that  was  where  the  flaws  developed  as  he  got  older.  he  was  far  less  palatable  than  his  family  hoped  for  a  supposed  boy  wonder.  in  those  days,  he  was  oblivious  to  the  real  magic  and  mischief  that  might  have  existed  in  the  world...  it  was  all  fun  and  games.

at  fourteen,  his  grandfather  passed  away  and  a  new  era  began  with  the  head  of  the  helm  his  own  father.  he  took  pride  in  his  job  but  more  than  that,  he  took  pride  in  his  one  and  only  son  whom  he  pedalled  more  than  ever.  the  motel  opened  up  for  more  guests,  hourly  rent  was  pushed  up  and  lucky  sat  amongst  chainsmokers  and  grifters  for  illegal  poker  games  where  entry  was  always  paid.  he  was  a  lucky  charm  when  things  were  going  well  and  he  was  a  curse  when  it  wasn't.  these  were  the  years  when  he  noticed  his  parents  wearing  at  the  edges,  that  they  became  more  than  idolised  figures  and  more  like  humans  who  cut  him  with  the  sharp  corners  without  even  noticing.  he  was  their  love,  he  was  their  hate,  he  was  their  success  and  their  failure  and  beyond  all  of  that,  he  didn't  know  who  he  really  was  at  all  except  for  someone  who  didn't  know  when  or  how  to  close  his  own  mouth.  he  always  found  a  way  to  get  himself  into  trouble  and  among  his  peers,  he  wasn't  popular...  he  wasn't  anything,  putting  one  foot  in  front  of  the  other  socially  felt  impossible  and  he  ricochet  through  friendship  groups,  never  getting  close  enough  for  others  to  see  the  flaw  of  never  having  fully  developed  his  sense  of  self.

on  one  fateful  night  when  he  was  rounding  up  to  fifteen,  a  poker  game  went  sour.  the  table  was  flipped,  glass  shattered  everywhere  as  whisky  splashed  on  the  ground  and  in  the  crossfires,  he  climbed  inside  a  large  chest  in  the  lobby,  closing  it  and  feeling  safety  in  the  darkness  where  he  would  be  shielded  from  the  crashing,  colliding  and  brutalities.  it  would  later  transpire  that  in  the  closing  the  chest,  he  had  made  one  fatal  mistake.  he  had  locked  himself  inside.  only  when  all  went  quiet  had  he  realised  what  he  had  done,  the  only  source  of  oxygen  the  small  locked  keyhole,  air  more  reduced  in  all  of  his  panic  as  he  clawed  at  the  lid  until  his  fingertips  were  raw,  the  beds  of  his  nails  leaking  crimson  blood  and  his  lungs  feeling  dry  from  screaming;  forgotten,  unheard,  his  parents  having  assumed  he  had  ran  out  into  magnolia  creek  to  hide  as  he  had  done  so  many  times  before,  playing  silly  games  or  waiting  for  them  to  hunt  him  down  and  tell  him  to  come  home.  just  as  he  thought  that  it  was  over  for  him,  his  own  breath  shallow  as  he  almost  gave  up  on  escape,  the  box  had  cracked  open  and  an  unfamiliar  face  peered  back  with  curiosity.  he  never  remembered  her  face  but  he  did  remember  how  she  had  screamed  at  the  top  of  her  lungs  and  his  father  pulling  him  out  like  a  ragdoll  and  trying  to  shake  him  back  to  reality.  he  would  never  forget  the  way  he  felt...  so  suffocated,  so  hopeless...  empty.

he  didn't  know  when  it  happened,  if  it  was  really  to  do  with  being  in  that  box  or  something  else  but  something  inside  of  him  seemed  to  break  and  the  unyielding  confidence  was  dented.  he  woke  most  nights  with  nightmares,  screaming  so  loud  that  he  must  have  woken  the  neighbours  from  time  to  time,  audible  shifting  from  their  bedrooms  which  were  seperated  from  his  by  one  wall.  his  mother  would  run  in  to  comfort  him,  sing  him  back  to  sleep  but  his  father  would  just  roll  his  eyes,  get  angry  at  the  disturbances  with  commentary  as  he  walked  through  the  hallways  late  at  night,  "you're  meant  to  be  a  man,  not  a  little  boy,"  "you  need  to  stop  babying  him,  that's  the  problem,"  each  of  the  comments  internalised.  his  father  felt  that  the  answer  was  competitive  sports  and  less  time  doing  things  that  diminished  his  masculinity,  claimed  that  he  just  needed  to  "toughen  up."  a  part  of  him  believed  this  was  true,  that  it  was  something  he  could  just  get  over  if  he  pushed  hard  enough,  spent  enough  time  around  normal  boys...  bruised  himself  a  few  times  on  the  football  field  or  hit  enough  home  runs.  he  did  it  all  and  never  complained.

late  at  night,  he  would  go  through  the  same  motions,  tired  and  bruised  as  he  undressed  in  front  of  the  mirror,  staring  at  his  body  and  pressing  at  the  darkening  spots  without  even  a  wince.  he  never  saw  what  was  really  there,  he  never  felt  that  he  was  anything  other  than  disappointing  and  wondered  how  he  would  ever  live  up  to  what  he  was  meant  to  be  or  exactly,  how  he  figured  out  who  that  was  at  all.  his  nights  would  be  filled  with  panic  attacks,  disrupted  sleep  and  staring  at  the  ceiling.  he  tried  to  stop  but  over  and  over  again,  the  voice  in  his  head  just  told  him  the  same  thing:  something  very  bad  is  going  to  happen.

HALLOWEEN, 1990.

a  college  senior,  those  sleepless  nights  weren't  as  unusual  anymore...  the  study  of  human  biology  something  that  you  could  get  behind.  it  interested  you  how  the  body  worked,  how  fragile  they  could  be;  you  had  stayed  away  from  psychology  for  a  reason,  not  wanting  to  learn  more  about  the  human  condition  than  you  had  already  established.  being  a  night  clerk  at  the  motel  showed  you  enough  about  humanity  for  one  lifetime  (if  you  had  looked  closer,  it  might  have  taught  you  more  about  other  entities  too).

you  couldn't  shake  the  feeling  in  those  autumn  months  that  things  were  getting  worse.  you  didn't  say  it  out  loud,  no  one  would  have  believed  you  anyway...  anyone  who  was  close  to  you  was  already  sick  of  your  anxieties  and  tangents,  the  things  you  told  them  that  hit  too  close  to  home  and  all  the  things  nobody  wanted  to  hear.  you  tried  to  ignore  the  crows  circling,  the  wilting  flowers  that  your  mother  had  once  taken  pride  in  and  a  swelling  feeling  of  worry  in  your  stomach  —  the  place  was  filled  with  bad  omens  or  maybe  that  was  what  your  mind  was  trying  to  tell  you.  you  were  used  to  it  creating  false  narratives  but  there  were  patterns,  as  if  things  were  dying...  rotting  at  the  very  core...  you  distracted  yourself  with  your  books,  with  late  night  walks  and  thinking  about  how  close  graduation  was.  you  wouldn't  be  here  for  much  longer.

/ ... /

if  things  had  been  different,  if  he  walked  away  remembering  nothing  then  he  could  have  lived.  in  the  latest  hours,  he  thought  about  a  world  where  he  had  seen  that  night  as  a  second  chance  at  living.  he  had  gone  on  to  leave,  fly  to  the  other  side  of  the  world  or  rebuild  somewhere  new.  there  was  another  version  of  him  that  might  have  been  born  if  he  had  the  sheer  luck  or  not  being  the  one  who  remembered  every  scream,  every  contorted  broken  body  part,  the  blood  that  splattered  all  over  the  football  field.  it  was  a  massacre.  no  one  called  it  that  in  the  newspapers  or  the  town,  not  the  magnolia  creek  mayor,  not  his  school  friends,  not  his  mother,  not  even  him.  but  it  was.

and  there  he  had  been,  in  his  embroidered  shirt,  benchwarmer  of  the  season,  called  to  finally  make  his  play  and  god,  what  a  play  it  was  going  to  be.  never  once  had  he  been  chosen  first by  anything,  anyone  but  for  some  reason,  he  had  been  chosen  by  the  hunger.  summoned  in  a  way  that  he  couldn’t  resist  because  his  body  betrayed  him  at  every  turn  and  he  became  something  scarier  than  true  evil…  a  prisoner  inside  his  own  body  as  he  watched  every  unholy  act  through  a  smokescreen;  protected  only  vaguely  by  the  impossibility  that  he  bore  witness  to.  he  remembered  the  way  it  felt  as  it  crawled  inside  of  him  until  he  felt  his  soul,  grasped  by  darkness,  pulled  and  pushed  to  make  space  for  something  new  —  a  darkness,  a  terrifying,  all  consuming  darkness  that  put  out  the  sun,  turned  everything  in  introspect  dark,  smoky,  grey.  he  would  never  be  able  to  put  that  pain  in  to  words  and  he  would  never  be  able  to  forget  it  but  worse  was  the  knowledge  his  own  fingertips  tore  through  the  relic  that  could  have  saved  them  all.

the  moments  after  were  the  worst  to  recall,  the  feeling  as  it  crumbled  into  dirt  and  ash  under  all  his  dirty  strength.  he  hadn’t  left  a  piece  behind.  he  had  spent  years  searching,  hoping,  digging  until  exhaustion,  tears  in  his  eyes  as  he  collapsed  with  only  the  moon  to  hold  him  through  his  sorrows.  he  had  prayed  that  there  was  something,  one  shred  or  morsel  of  that  thing  because  he  was  terrified  that  they  weren’t  protected  and  more,  he  was  terrified  that  meant  the  darkness  might  find  a  new  way  to  infiltrate  his  body  as  he  were  just  a  puppet,  not  a  person,  not  a  human  being,  not  even  a  man.

THE AFTERMATH.

it  was  clear  to  you  in  the  years  after  that  your  pretence  of  prophecy  growing  up  had  been  an  imitation  of  something  greater  that  might  exist  out  there.  your  mind  was  consumed  with  knowledge  and  thoughts  of  the  supernatural,  the  unnatural  and  the  crippling  realisation  that  even  the  fears  you  once  had  were  nothing  in  comparison  to  what  was  really  happening  in  magnolia  creek.  for  a  while,  everything  collapsed  and  you  spent  weeks  in  your  room,  folded  into  a  ball  with  your  hands  wrapped  around  your  knees...  terrified  of  the  world  outside.  if  you  had  any  cognition  then,  you  might  have  been  surprised  by  your  fathers  reaction  because  this  time  he  didn't  tell  you  to  get  back  up;  he  and  your  mother  exchanged  knowing  looks  and  cared  for  you  like  you  were  just  a  boy  again,  coaxed  you  from  your  grief  and  anxiety  over  a  period  of  months  until  you  could  go  outside  again.  everything  had  changed...  you  looked  through  new  eyes  at  the  world,  seeing  the  ugliness,  the  beauty,  the  entanglements  of  it  all  and  the  burden  of  guilt  that  was  a  lump  in  your  throat  that  you  could  never  swallow.  you  vowed  that  you  would  try  to  find  a  way  to  understand  what  you  had  done  and  if  you  could,  how  to  put  it  right.

HEADCANONS.

positive  traits:  friendly,  fun,  interesting,  talented,  intelligent,  social,  helpful,  sentimental,  feeling,  passionate,  committed,  observational,  thoughtful,  reassuring.

negative  traits:  anxious,  insecure,  over-persistent,  annoying,  lack  of  filter,  boisterous,  guarded,  emotionally  unstable,  paranoid,  jealous,  deprecating,  guilty.

usually  goes  by  kaden  rather  than  lucky  as  he  believes  that  lucky  is  part  of  a  bad  omen.  most  people  that  have  lived  here  for  a  long  time  know  his  name  is  actually  lucky  as  it  was  a  point  of  great  interest  when  he  was  growing  up  and  people  had  less  than  positive  views  about  some  of  his  families  money  making  tehcniques.

despite  everything,  he  did  go  back  to  college  and  graduate  a  year  later  which  led  to  him  achieving  qualifications  that  he  uses  for  coaching.  his  original  thought  process  was  to  go  further  afield  and  study  something  to  do  with  sports,  exercise  and  recovery  however  he  put  a  pin  in  this  due  to  his  feeling  of  being  bereft  over  his  part  in  things  and  needing  to  set  them  right.

 halloween,  1990  changed  something  in  you,  the  way  it  changed  everyone  who  was  there.  but  you  didn’t  come  out  of  it  with  powers  or  a  calling  or  a  destiny.  you  came  out  of  it  with  the  memory.  what  did  that  night  make  of  you?  how  did  it  transform  you?

“it  changed  everything.  i  remember  it  all.”

if  things  had  been  different,  if  he  walked  away  remembering  nothing  then  he  could  have  lived.  in  the  latest  hours,  he  thought  about  a  world  where  he  had  seen  that  night  as  a  second  chance  at  living.  he  had  gone  on  to  leave,  fly  to  the  other  side  of  the  world  or  rebuild  somewhere  new.  there  was  another  version  of  him  that  might  have  been  born  if  he  had  the  sheer  luck  or  not  being  the  one  who  remembered  every  scream,  every  contorted  broken  body  part,  the  blood  that  splattered  all  over  the  football  field.  it  was  a  massacre.  no  one  called  it  that  in  the  newspapers  or  the  town,  not  the  magnolia  creek  mayor,  not  his  school  friends,  not  his  mother,  not  even  him.  but  it  was.

and  there  he  had  been,  in  his  embroidered  shirt,  benchwarmer  of  the  season,  called  to  finally  make  his  play  and  god,  what  a  play  it  was  going  to  be.  never  once  had  he  been  chosen  first by  anything,  anyone  but  for  some  reason,  he  had  been  chosen  by  the  hunger.  summoned  in  a  way  that  he  couldn’t  resist  because  his  body  betrayed  him  at  every  turn  and  he  became  something  scarier  than  true  evil…  a  prisoner  inside  his  own  body  as  he  watched  every  unholy  act  through  a  smokescreen;  protected  only  vaguely  by  the  impossibility  that  he  bore  witness  to.  he  remembered  the  way  it  felt  as  it  crawled  inside  of  him  until  he  felt  his  soul,  grasped  by  darkness,  pulled  and  pushed  to  make  space  for  something  new  —  a  darkness,  a  terrifying,  all  consuming  darkness  that  put  out  the  sun,  turned  everything  in  introspect  dark,  smoky,  grey.  he  would  never  be  able  to  put  that  pain  in  to  words  and  he  would  never  be  able  to  forget  it  but  worse  was  the  knowledge  his  own  fingertips  tore  through  the  relic  that  could  have  saved  them  all.

the  moments  after  were  the  worst  to  recall,  the  feeling  as  it  crumbled  into  dirt  and  ash  under  all  his  dirty  strength.  he  hadn’t  left  a  piece  behind.  he  had  spent  years  searching,  hoping,  digging  until  exhaustion,  tears  in  his  eyes  as  he  collapsed  with  only  the  moon  to  hold  him  through  his  sorrows.  he  had  prayed  that  there  was  something,  one  shred  or  morsel  of  that  thing  because  he  was  terrified  that  they  weren’t  protected  and  more,  he  was  terrified  that  meant  the  darkness  might  find  a  new  way  to  infiltrate  his  body  as  he  were  just  a  puppet,  not  a  person,  not  a  human  being,  not  even  a  man.

what  are  you  willing  to  sacrifice  to  end  this?  and  what  would  you  refuse,  no  matter  the  cost,  no  matter  who  asked?

the  question  makes  him  uneasy.  who  was  he  to  decide  what  could  be  sacrificed  and  where  to  draw  a  line?  half  of  the  time  he  found  it  hard  to  decide  what  time  to  sleep,  to  fight  the  urge  for  one  last  chapter  of  his  book  on  runes  and  relics,  one  last  late  night  hunt  for  answers,  scribbling  in  his  notebook  like  a  story  teller  from  some  other  era  (once  it  had  been  the  object  of  his  tall  tales,  dreams  of  a  colourful  future…  now  it  was  about  undoing  certain  doom  and  all  the  things  that  would  never  work).  he  thinks  of  the  people  he  loves,  even  when  they  hurt  him,  desert  him…  push  him…  his  mother,  his  father,  his  high  school  girlfriend  and  her  brother  who  always  remembered  his  milkshake  order…  his  next  door  neighbour  who  has  became  more.  he  couldn’t  say  he  was  willing  to  sacrifice  anything  or  anyone,  harm  a  hair  on  their  heads  because  even  in  his  disconnection,  he  cared.

“myself.  that’s  all,”  the  admission  is  tainted,  a  quiver  in  his  voice  that  could  never  be  hidden…  a  tremble  from  deep  inside.  he  isn’t  scared  of  dying,  not  in  the  way  that  most  people  are.  that  fear  left  him  the  day  he  saw  those  bodies,  broken  and  distorted…  watched  the  carnage  and  grief  that  followed.  the  thing  that  scares  him  most  is  being  left  behind  with  the  knowing  again,  to  live  with  the  guilt  of  being  feeble  enough  to  be  controlled  by  the  hunger  a  second  time.  would  he  rather  be  sacrificed  or  have  to  live  with  that?  he’d  known  the  answer  for  a  longer  time  than  he  wanted  to  admit.