non so da chi sono stata scritta io,
ma so da chi è stata scritta lei:
i suoi movimenti, lenti e sensuali, sono stati scritti da un uomo;
un uomo freddo, adagiato di fronte a un camino acceso durante una sera invernale mentre beve un bicchiere di whisky e fuma un sigaro;
un uomo con una scrittura minuziosa e un eloquio impeccabile, deciso a descriverla come se fosse una dea: una creatura perfetta in ogni suo gesto, così provocatoria da far sembrare che ci sia un ghigno malizioso stampato costantemente sul suo viso. descriverla come se fosse Afrodite in persona.
il suo intelletto, elevato e acuto, è stato scritto da una donna;
una donna, indipendente e particolarmente attenta a ciò che la circonda, che ha ritenuto opportuno infondere l'essenza del suo carattere su di lei.
su di lei che è stata scritta da una donna seduta su un prato di girasoli durante una giornata primaverile e soleggiata;
su di lei - empatica ed enigmatica - così peculiare che solo una donna avrebbe potuto descrivere il suo lato emotivo e caratteriale così bene.
il suo modo di osservare è stato scritto da un bimbo;
un bimbo ingenuo che non conosce ancora i lati negativi dell'esistenza umana.
un bimbo, perché lei riesce a vedere la bellezza in ogni piccola cosa e la guarda sempre come se fosse la prima volta: con gli occhi che le luccicano e la voce spezzata dall'emozione.
lei che apprezza l'arte quando è l'arte stessa che dovrebbe apprezzare lei, nella sua complessità.
lei che ha così tante sfumature che rende impossibile per me pensare che sia stata una persona sola, nella sua limitata immaginazione, a scrivere di lei.
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