Sobre-Viver IN|Sólito(ude)

Esses ladrões de estrada...

O primeiro me levou a inocência

O segundo, uma esperança

O terceiro me levou um ângulo da visão

O quarto, um jeito meu de sorrir

O quinto me levou a um canto escuro

E todos me trouxeram a "maturidade".

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A palavra disforia tem como significado um sentimento de insatisfação, ansiedade e depressão... Com a disforia de gênero, o desconforto com o corpo masculino ou feminino pode ser tão intenso que pode interferir com a maneira de viver no cotidiano, segundo o CFP- Conselho Federal de Psicologia. Mas é realmente nescessário estar no mundo a partir de um entendimento do outro na binariedade? Gênero é uma construção social. É algo que inventamos na tentativa de nos definir, julgar... Daí parte as imposições sociais performáticas engessadas, que se dividem em exclusivas para homens e exclusivas para mulheres. ... Meu corpo é minha espada de resistência micropolítica. Quando saio pelas ruas vestide com roupas lidas como masculinas, estou a TRANScender discursos normativos.

A luta pela liberdade de amar sem fim, de voar sem órbita, é finalmente recompensada.

Perdi meu sangue, minha pele e minha armadura pelo fio das espadas dos que não se doam...

E agora que despi-me de matéria, despi-me também do amor humano.

Ganhei da vida você, e seu amor divino. 

Macro Organismo

O amor é tão grande que já não se cabe em ser apenas um hospedeiro; necessita tomar-lhe por completo todos os sentidos, a razão, que a muito de mim já se esvaiu. Precisando do corpo de quem o causou para viver e se multiplicar, assim faço por servidão a tal organismo; te invado com amor, apreciando lentamente cada linha que compõe seu corpo, conduzo seus quadris a acompanhar os movimentos dos meus. Com a boca quente pela febre que o amor causa, beijo seu sexo devagar, preenchendo- o completamente, aguardando o derramar da rendição total do seu corpo ao meu. E assim, lhe transmitindo a dose suficiente para a dominação completa do seu ser. Cada beijo, toque, olhar, estar... Nada que eu faça a você é livre de amor. Uma vez habitante em nossos corpos não haverá mais a cura, não haverá mais o controle e será hereditário.

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(Foto tirada ao lado da saída da estação Consolação do metrô, na Avenida Paulista) - Gratidão a Saturno pela poesia  :)

Eu sei que a vida é mesmo uma correria. As vezes não dá tempo nem de cuidar de nós mesmos, que dirá de qualquer outro, não é? Eu penso da mesma forma quando estou ocupada... Todos acabamos pensando assim por ao menos um instante. Mas as palavras de Saturno, dentre outras graças da rua, me trazem uma reflexão... Talvez até uma gnose.

O que acontece quando deixamos todo o universo numa gaveta pra cuidar da aflição do momento? Acontece que nós também estamos sendo ignorados; com nossos amores, dores, cansaços, entusiasmos e tudo mais o que gostaríamos de ter em acalento por outros corações. Afinal, todos estão tratando suas aflições do momento com prioridade e deixando num cantinho com isolamento acústico, visual e emocional, todo o restante da vida, na qual estamos bem no meio. Quando falo sobre deixar o todo o restante do universo engavetado, me refiro ao quanto de nossa travessia nós fazemos sem notar os sons que nos cercam, os cheiros, as histórias, os significados, os sentidos por trás das aparências, os sorrisos que nos são dados, os olhares....

...

- Acaso Isso teria o nome de empatia? Não, isso não pode ser chamado de empatia. E uso de uma afirmação fechada à interpretações.

- Ué, mas empatia não quer dizer ‘tratar as pessoas como você gostaria de ser tratado’ ? Eu chamo isso de egoísmo... Por quê diabos você acha que todos gostariam de ter apenas o que for do seu gosto?

Óbvio, um mínimo de noção de bem querer / estar / tratar  é essencial, mas o entendimento da situação, das emoções e da mente vai tão além do que julgamos saber... Não dá pra resumir tudo a nossa vontade.  

Já mudou hoje?

Um vendedor de livros de segunda mão à 10 reais cada costumeiramente pousa ao meu lado na rua para trabalhar e ganhar suas moedas cedidas, em frente ao shopping Top Center na Avenida Paulista. Estende sua manta e distribui os livros sobre ela organizados em fileiras; também monta sua plaquinha de pedinte, onde lê-se ‘estou com fome’ em letras escuras num papelão meio rasgado. Se ajeita, sentando atrás de tudo isso e aguarda os itinerantes que os ventos lhe trouxerem, com suas carteiras e bolsos cheios de trocados resultantes de suas junk foods.

Um dia, numa conversa enquanto ele me contava de seus perrengues para alimentar sua filhinha e o rompimento de seu romance com a mãe da criança, eu sugeri que fizesse um cadastro como MEI (microempreendedor individual), pro caso de ficar doente também, não ter como vender seus livros e continuar ajudando nos gastos com a criança... Dessa forma receberia algum valor até se recuperar e voltar as ruas.

Mas acontece que ele se diz um Punk; carreia sua vida o máximo possível  às Mar|Gens do CIS|Tema. Não tem ‘contas’, não anda com documentos e diz não pagar impostos.

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‘A vida é como andar de bicicleta. Para ter equilíbrio você tem que se manter em movimento’. -  Einstein

Até aquele exato instante que se passou eu compartilhava e sus|Tentava as mesmas ações contra tal CIS|Temer. Não me nomeava punk, mas me dizia livre por pensar estar nadando contra ‘a maré’. Mas imagine força da correnteza de um oceano contra apenas uma insignificante piabinha. Ou ela usa a força da maré para chegar em outro lugar que lhe seja favorável, ou a maré a engole e ponto final. Foi mais ou menos dessa forma que eu me vi, numa projeção de consciência, naquele momento de prosa com o punk vendedor de livros.

Entende?

Com isso NÃO DIGO que passei a acreditar que o melhor é afeiçoarmo- nos ao patronato e seus midiáticos déspotas  - repito; não digo isso - .

O que acontece é o seguinte: Quanto menos você interagir com o CIS|Tema, mais ele se moverá sem que você possa In|Ter|Ferí-lo; afinal, você ‘não faz parte dele’.  Mas o problema é que de forma alguma deixamos de fazer parte do jogo. Nem morando no meio de uma mata virgem. Um exemplo? O IBAMA. O que deveríamos buscar, ao invés de não querer fazer parte disso é, fazer parte mas não alimentar essa ‘nova ordem mundial’. Caso contrário, assim como a piabinha inocente, morreremos na praia, nadando contra a correnteza de um, talvez infinito,  oceano.

Posso dizer que desde o primeiro dia em que me vi assim, de alma desnuda, permissiva ao contato de todo itinerante que a rua me trouxesse naquele instante, não tenho mais os mesmos pesos, as mesmas medidas da vida.

Abandonei bagagens e mais bagagens para dar lugar a tantos novos sentidos que a mim vieram de tão doces contadores, filhos das margens, dos vãos... Podendo eu ainda servir de acalento, talvez ao menos um instante de sua história, por apenas um simples ouvir... As vezes um simples olhar mesmo.

Não nego que existam contrastes que ali habitam também. Contrastes vitais; para cada 'marginal' - artista de rua ou hospedeiros desta - mil oportunidades de empatia que se esvai... Evapora com a efervescência do egocentrismo. Em contrapartida, para cada 'mão fina' apressado, mil lições de humildade, cidadania, resiliência, amor e perdão, vindas do fruto de maior desprezo do CIStema.

Tocar na rua é sempre transcendental;

A gente chega esperando que ela nos surpreenda, nos preencha, mas ela sempre nos transborda...

Voltamos pra casa carregadas de entulhos de nós mesmos. É uma desconstrução após a outra... São auroras e mais auroras renascendo dentro das nossas artes, dentro dos nossos olhos, ouvidos, mentes... Cada vez que conheço uma nova história de um morador do vão [dos vãos-margens] um pedaço de mim morre ali mesmo, em terra. Renasce outro em seu lugar; Menos humano

.Mais divino.