berry

Quando a gente vive

um sentimento muito forte,

o coração escreve

e o cérebro arquiva.

Como se criasse

um atalho secreto

pra chegar rápido

em certas emoções.

E então,

nos momentos de silêncio, carência ou melancolia,

a imaginação começa

a inventar histórias de amor…

o cérebro abre essa mesma gaveta,

e puxa

a imagem mais forte

que ele já guardou

pra esse tipo de sentimento.

Não porque ainda é amor,

não porque ainda dói,

não porque deveria ser ele.

Mas porque,

um dia,

foi com ele

que você aprendeu

como se sentir tudo isso.

(nota: só queria tentar entender)

ainda anda pelos corredores silenciosos

da minha cabeça.

-Não bate na porta-

não chama pelo meu nome,

não pede pra voltar —

só passa,

como uma silhueta

no fundo dos meus sonhos.

o engraçado é que…

eu não consigo me lembrar mais de como é o seu rosto.

você sente falta de como você se sentia naquela época.

mas sinto medo da solidão

Ele dizia

todas as manhãs.

Eu sabia do filme,

sabia da origem emprestada,

mas no meu ouvido

soava inédito —

como se o mundo tivesse sido dublado

só pra mim.

O Principessa

saía torto,

por conta de sua língua presa,

imperfeito.

E talvez por isso

tão meu.

Sinto falta...

não dele,

mas do intervalo entre as coisas:

do bom-dia que me fazia acordar

menos sozinha,

da ilusão delicada de ser escolhida.

Hoje eu penso: Será que pelo menos por um dia.

— mesmo que por pouco —

que alguém me considerava um lar?

(não)

sinto falta de estar apaixonada.

eu te nomeio com isso porque é assim que te sinto — ou porque é assim que eu queria te sentir.

pra sentir o que eu gostaria sentir...

essa saudade estranha,

não dele —

mas da história que eu queria ter vivido.

como quem fala de um cachorro simpático.

“se você fosse bonita…”

como se beleza fosse senha

pra merecer desejo.

ela é a única que permanece comigo enquanto tudo desmorona.

é nela que eu me escondo para esquecer, nem que por um breve instante,

— o quanto minha vida apodrece no silêncio.

como quem procura no meio da névoa uma luz piscando.

algo que demonstrasse que você ainda vive.

não quero me aproximar.

tampouco te ver.

gosto apenas do vislumbre de saber que você está bem — e gosto ainda mais que esteja longe.

como quem segura um corpo ausente.

Imagino o calor de alguém sentado à minha frente,

recebendo a caneca de café que nunca foi servida.

Falo baixo, como se contasse um segredo,