Exhausteeve

Merde.

Londres. Surement la ville la plus visité par les jeunes français après Amsterdam. C'est pas loin. C'est presque les Etats-Unis. Burger King, Primark, Urban Outfiters, Monki... La plupart des enseignes emblématiques de la capitale britannique ont beau avoir ouvert leurs portes ici, c'est toujours mieux là-bas. J’y suis allé pour la troisième fois il y a peu. La phase touriste derrière moi j’ai pu m’attarder et observer le mode de vie de nos cousins Anglais. Quelques remarques à la volée. - Qu’est-ce qu’ils sont organisés ! Sur les trottoirs, dans les escaliers du métro, dans les gares… Les londoniens savent se déplacer sans se bousculer ou se rentrer les uns dans les autres. Ils savent laisser descendre les gens avant de monter dans leur wagon. Ils sont calmes. Le flegme britannique. Tout ça. - Qu’est-ce qu’ils boivent… A Paris, quand tu poses les pieds dans un bar à 18h, l’établissement t’appartient. Toutes les places de choix sont à ta disposition. Tu peux passer 15 minutes aux toilettes qui sont encore propres et dont aucun type ivre n’essaiera encore de défoncer la porte pour t’en déloger. A Londres, à 15h les festivités ont déjà commencé. A 17h, tous les pubs du centre sont blindés. Dès lors, si l’on parvient à pénétrer dans l’établissement, on sait qu’on boira sur le trottoir, aggloméré à la masse informe et compacte constituée de centaines d’anglais qui s’y amassent, bien contents d’avoir laissé leur travail derrière eux et pour qui promiscuité et boisson semblent aller de pair. Mais l’avantage d’être dans une ville peuplée d’ivrognes ? Le nombre impressionnant de petites brasseries locales produisant des bières pas mauvaises du tout. Où que vous soyez dans la métropole, n’hésitez pas à demander la bière locale, il y en a forcément une. - … mais quelle bande de couche-tôt ! Forcément, quand on commence à se la mettre à 15h, on n’est plus au top à 22h. Les douze coups de minuits venus, la grande majorité des pubs sont déjà fermés depuis un moment. Et ce, même le samedi… Ceux qui envisageraient de poursuivre leurs pérégrinations all night long dans une boîte peuvent toujours se brosser. A 3h, tout le monde dehors ! Si on était à N-Y où le métro tourne toute la nuit, pourquoi pas. Mais ici, Transport of London ne fait pas exception à la règle. Dès 23h30 il est possible d’avoir manqué son dernier métro. Heureusement, nos voisins d’outre-Manche sont épargnés par le cauchemar Noctilien. Chez eux, nombre de bus circulent toute la nuit et desservent très bien la ville. - La périphérie, y’a que ça de vrai   Si elle n’est plus la ville la plus peuplée du monde comme elle avait su l’être au XIXe, Londres reste tout de même indéniablement surpeuplée. Sans pour autant offrir un moyen de réellement échapper à la foule, privilégier les abords de l’Inner London – la zone 2 du métro, la partie de la ville pas tout à fait au centre, mais pas non plus aux bords du Grand Londres – permet de trouver des établissements dans lesquelles avoir une place sur laquelle s’asseoir et respirer est plus simple. Camden Town et Brick Lane pour très « jeune » et « branché » qu’ils soient comme quartiers, ont leur lot de bonnes adresses où il est possible de passer la soirée sans avoir à renifler les aisselles du voisin.  

J’ai fini par revenir. Essayer du moins. Reconstruire une relation qu’on a réduite en miettes n’est pas exactement comme retourner à sa maison de campagne après un séjour prolongé à la ville. C’est plutôt comme essayer d’assembler simultanément cinq puzzles 1000 pièces dont toutes les pièces se trouveraient mélangées dans la même boîte. Ma cavale a duré quelques mois, et à mon retour les choses avaient changé. Au cours de mon périple, j’avais exécuté le connard qui avait eu peur de l’engagement. De son côté, elle avait perdu sa confiance en moi. Et voilà où nous en sommes. Plus que reconstruire ce que nous avions, nous bâtissons quelque chose de nouveau sur les ruines de ce que ma désastreuse politique de la terre brûlée a fait de ce que nous étions. Jusqu’ici, ça marche. Tout est possible. Quelque part, c’est bien ça le problème. TOUT est possible. La crainte est dans les deux camps. Silencieuse, en trame de fond, elle n’en est pas moins présente. « Et si elle ne me pardonnait jamais réellement ? » « Qu’est-ce qui l’empêche de s’enfuir encore une fois ? » Mais au fond, qui peut jamais être sûr de quoi que ce soit ? Elle est belle. Drôle aussi. Brillante. Droite. Perspicace et élégante. Elle est ma femme idéale. Celle avec qui je veux marquer le monde. Je l’ai blessée parce que je me suis pensé plus important que nous. La vérité est pourtant simple. Sans elle je ne suis pas moi. Pas celui que je veux être en tous cas. Je suis parti et je suis revenu. Maintenant tout reste à faire là où tout était fait. J’ai peur. Mais cette fois je vais me battre. Elle seule a ces mots qui me poussent à donner le meilleur. Sa force est mon phare. Oui, tout est possible.

« Bien que tous les journaux tâchent d’être différents les uns des autres et se targuent de leurs différences, ils sont aussi très insistants sur le fait qu’ils sont tous membres de la Presse. Mais « la Presse », comme « l’Eglise », n’existe seulement que sous la forme de groupuscules discordants et belliqueux qui se considèrent les uns les autres à un degré ou un autre comme blasphémateurs, hérétiques, hypocrites et comme ayant vendu leur âme au diable. Etrangement, cela n’empêche pas la Presse de se voir comme une entité, particulièrement lorsque certains de ses membres sentent que leurs privilèges sont menacés. » « Aucun journal ne prétend publier toutes les news qui existent. Voici ce que qu’affirment la quasi-totalité des journaux : qu’ils en impriment une partie signifiante et honnête, le meilleur des news de la journée. Cet échantillon est choisi, mis en forme et présenté de manière à répondre aux attentes et coller aux préjugés du lectorat du journal. En d’autres termes : de façon à coller à la personnalité du journal. […] La Presse choisi quoi raconter à partir du tas incroyable d’informations amassées par les reporters et les services de presse. A quel point les news ainsi publiées sont-elles dignes de confiance ? […] En choisissant constamment des news favorables à sa politique éditoriale et en en omettant d’autres, ou en mettant plus en avant certains évènements et certains aspects de controverses que d’autres, un journal pourrait dans un cas extrême produire dans l’esprit de ses lecteurs une impression tout à fait éloignée de la vérité. Et ce tout en restant méticuleusement précis dans son rapport des faits. […] Une news est ce qui est digne d’intérêt, et ce qui est digne d’intérêt dépend de qui parle. […] Qu’advient-il alors de la revendication de la Presse voulant qu’elle offre un rapport authentique de ce qui se passe dans le monde ? Comment peut-elle prétendre le faire quand les sujets qu’elle aborde varient radicalement et de façon très subjective d’un journal à un autre ? […] Tous les journaux choisissent ce dont ils parleront et ce qu’ils tairont, et ce choix est nécessairement subjectif. […] La Presse a du mal à réconcilier ces faits : qu’une personnalité est biaisée, à un degré plus ou moins important ; que la plupart des journaux préfèreraient être vu comme impartiaux, parce que la Presse prétend fournir un témoignage exact de ce qui se passe dans le monde, et un témoignage biaisé ne peut être exact. […] Du au grand nombre d’agences de presse et à l’augmentation de la vitesse à laquelle l’information est transmise, la Presse croule déjà sous bien plus de news qu’elle ne peut en gérer. […] La Presse ne peut tout rapporter. […] En bref, pour avoir un témoignage exact de ce qui se passe dans le monde, même le monde occidental, il vous faudrait lire un bien grand nombre de journaux différents et essayer de faire coller les pièces les unes avec les autres. Et même dans ce cas, certaines pièces auraient du mal à coller. » « « Irresponsable » est l’insulte la plus infâme qu’un journal peut lancer à un autre. Le terme est maintenant tellement chargé émotionnellement, qu’il en défi presque toute définition. « La responsabilité » est considérée par la Presse comme la vertu journalistique la plus importante. La responsabilité envers qui, et de faire quoi ? De rapporter de façon exacte au public ce qui s’est passé la veille ? C’est la théorie : mais pour chaque journal, dans la pratique, « le public » est son lectorat ; et que s’est-il vraiment passé la veille ? […] Un aspect sensationnaliste qui attire beaucoup d’attention est l’intrusion dans la vie privée, nécessaire pour satisfaire l’appétit de détails intimes et personnels de la vie de ceux qui sont, parfois accidentellement, au centre de l’actualité. D’ordinaire, cela peut ne représenter qu’un désagrément mineur pour les personnes visées, mais dans d’autres cas cela peut laisser des traces. […] Et dans le cas où ces insinuations s’avèrent fausses, ou manquent de captiver l’intérêt du lecteur, le journal peut se contenter de laisser tomber l’histoire, sans un seul mot d’excuse pour avoir trompé ses lecteurs ni aucune forme de réparation envers la personne dont la réputation a été salie. […] Mais une rétractation ne peut jamais défaire le mal causé par une fausse déclaration. Un mensonge peut être mis à jour, il reste une chose incroyablement difficile à effacer. […] Pour une erreur corrigée (comprendre : qui est admise), une centaine restent dans les archives et sont répétées encore et encore, aidant ainsi à falsifier l’histoire contemporaine. » « Les journalistes essaient naturellement d’écrire une bonne histoire, de trouver un angle intéressant, de formuler un titre de façon à attirer l’attention du lecteur, de ne rien manquer qu’un concurrent aurait trouvé tout en restant différent et original si possible. L’art du journalisme consiste à faire toutes ces choses, et jusqu’à un point il est précieux que ce soit fait, et il est important de le faire car c’est grâce à cela que les lecteurs seront amenés à lire d’importantes actualités qui seraient restées inaperçues autrement. Mais pousser l’effort d’enjolivement trop loin présente des dangers évidents. » « Le terme « news » ne recouvre plus seulement l’idée d’une nouvelle information importante. Quand un journaliste dit d’un événement qu’il s’agit d’une news, il ne veut pas forcément dire qu’il est important en soit. Souvent si, mais tout aussi souvent non. Le journaliste entend par news quelque chose qui s’est produit dans les dernières heures et qui attirera l’attention du client. » « Le véritable objectif d’un journal est sa survie. Son but est de continuer d’exister, d’avancer. Soit en s’accrochant à un fil, s’il le doit, soit en se développant, s’il le peut. Et il se doit de paraître chaque jour, ou chaque semaine, qu’il le veuille ou non, qu’il ait vraiment quelque chose à dire ou non. » -extraits choisis et traduits à la volée, tirés de The Sugar Pill: An Essay on Newspapers de T.S Matthews, rédacteur en chef du magazine Time pendant 4 ans. Un livre écrit en 1957. En bonus, les mots de Cecil King (alors patron du Daily Mirror, le tabloïd le plus diffusé au monde) au sujet de la place de la presse écrite en 1955 : « Malgré le fait que certains semblent ne pas encore en être conscient, l’avènement de la radio a changé la nature des journaux papiers. De pourvoyeurs d’informations, ils sont devenus de simples magazines quotidiens. » Depuis, nous avons internet et les chaînes d'infos en continu.  

"Tu te fais des films."  

Nous y voici. Encore. Ce moment de la semaine. Je dois à nouveau écrire un texte. Je me suis imposé cet exercice afin de « ne pas laisser mourir ma plume ». Et je suis resté gentil avec moi-même. La seule contrainte que je me suis imposé est d’ordre temporel. Un texte par semaine et c’est tout. Quel que soit le thème abordé et la forme qu’il revêt, je me satisfais hebdomadairement de publier quelque chose.  N’importe quoi. Mais aujourd’hui je coince. Alors cette fois me laisserais divaguer à des réflexions aléatoires dans l’espoir d’arriver quelque part. Croisons les doigts pour que ça marche. J’aime écrire, manifestement. Mais pas que de la prose – Dieu merci diront certains. La bande-dessinée est à ce jour mon format d’expression favori. J’en lis quotidiennement depuis l’âge de 10 ans. Principalement des comics. Il aura fallu le temps mais je me lance enfin, j’ai décidé que moi aussi je pouvais –je devais – tenter ma chance. Enfin, ça je l’avais décidé y’a un moment déjà. Le problème avec la bd reste que sans dessinateur, tu vas pas bien loin. Et je suis une brèle en dessin. Mais j’ai fini par rencontrer le collaborateur idéal. Réunis par deux de nos passions communes – nommément le bon alcool et la bd – nous avons élaboré ce projet de web-comic qui devrait bientôt voir le jour et que je ne manquerais pas de vous vendre, vous mes 20 chers lecteurs réguliers. Notre bébé va casser la baraque, mais ce n’est pas le propos du jour. Car, oui, je viens de trouver le thème du jour. L’interprétation. L’aspect le plus fun de cette collaboration est le fait que ce qui finit sur la page est systématiquement, et de façon indéniable, le fruit de nos deux esprits tordus. Le type ne se contente pas de dessiner ce que je lui demande, ce que j’ai pensé – il en livre son interprétation. Lorsque je lui envoie un script, je fais le choix d’être plus ou moins précis en fonction de la situation. Je peux tout aussi bien lui demander un angle précis que lui demander de dessiner quelque chose d’aussi vague qu’une scène de panique. Même si entre nous deux le courant est très vite passé, nous ne nous connaissons objectivement que depuis peu. Nous n’avons pas grandi ensemble, ni fréquenté les mêmes cercles et n’avons la plupart du temps pas les mêmes références culturelles. Nous sommes tous deux des produits de nos expériences et de notre vécu. Nous sommes sur la même longueur d’onde mais ne nous référons pas à la même base de données. C’est ainsi que ce que je retrouve sur la page reflète rarement ce que j’avais imaginé. Du découpage aux angles et points de vu choisis, le rendu répond toujours au « cahier des charges » qu’est le scripte, sans pour autant refléter ce que j’avais à l’esprit. Et c’est très bien. Il y a une limite à ce que les mots peuvent exprimer, d’où l’importance de la communication non-verbale. Les mots que je choisi de poser sur le papier lorsque j’écris ces scriptes limitent le cadre ce que je lui « impose » et lui ouvrent un champ des possibilités presque infini. Si je me contente de lui dire que le protagoniste lève les yeux vers le ciel et regarde les nuages, il pourra me dépeindre une centaine d’interprétations différentes, chacune répondant à cette description. Dans huit cas sur dix, la traduction graphique qu’il m’offrira de mes mots ne correspondra pas à ce que je m’imaginais, mais n’est-ce pas là tout l’intérêt de cette collaboration ? Et n’en va-t-il pas ainsi de toutes les traductions en général ? Chaque langue exprime des champs d’idées que d’autres ne peuvent rendre avec précision. Le travail du traducteur relève ainsi bien souvent d’un travail d’interprétation. Une interprétation se voulant la plus précise et fidèle au matériel original que possible, mais une interprétation néanmoins. Une interprétation qui, comme chaque interprétation, dépendra de l’expérience et des influences du traducteur. Le choix d’un mot plutôt qu’un autre est toujours le fruit du vécu de celui qui l’emploie, et ce de manière générale. Pas qu’en traduction. Albert Einstein aurait dit quelque chose dans le goût de : « Si vous ne pouvez expliquer un concept à un enfant de six ans, c'est que vous ne le comprenez pas complètement. » Ca se tient. Qui ici n’utilise que des mots dont il saisit pleinement le sens ? Pas moi. Je le sais parce que je me suis retrouvé à plusieurs occasions lors de ma courte existence dans une impasse après que quelqu’un m’ait demandé d’expliquer précisément la définition d’un mot que je venais d’utiliser. « Hmmm… C’est compliqué à expliquer tu sais hein. Ca veut dire que… C’est un peu comme… C’est une image quoi. » Celui qui ne maîtrise pas ses mots ne maîtrise pas son discours car son propos est aussi vulnérable à l’interprétation qu’il est vague. Ne pas choisir ses mots avec soins revient à être limité dans l’expression de sa pensée. C’est s’exposer au risque de voir ses intentions détournées. Parce que, encore une fois, celui qui interprètera votre propos le fera du haut de SON vécu et armé de SES intentions. Et comment se défendre d’une mauvaise interprétation de nos mots lorsqu’on est incapable de les définir simplement ? Je peux définir simplement ce que le mot « boire » veut dire. Il faut bien commencer quelque part. Le mot « zone » commence à compliquer les choses mais il reste à ma portée. Puis on arrive à des mots que j’affectionne comme « l’entendement » ou « la nonchalance » qui sont des concepts que je pense saisir pleinement mais sur lesquels il devient compliqué de poser une définition simple, claire et concise. Après, les propos d’Einstein n’ont pas à être pris au pied de la lettre non plus hein. En deux mots comme en cent : « Si la parole est d’argent, le silence est d’or. » D’où l’importance de la communication non-verbale. Et en voilà un thème qu’il est bien pour la semaine prochaine.

J’ai 26 ans. C’est tout récent. La société vient juste de me signifier que je ne suis plus un « jeune » adulte. Juste un adulte. Fini les réductions en tout genre. Surtout, fini les musées gratuits. Mon intérêt pour la culture a toujours été assez limité. Alors, avant que le monde ne me fasse un doigt et me demande de me démerder par moi-même jusqu’au jour où j’aurais besoin d’aide pour me mouvoir, j’ai décidé de m’envoyer un maximum de musées. Récit d’un voyage à travers le monde merveilleux de l’art. Ca fait deux semaines que je me suis décidé que je ferais le tour des grands musées nationaux à Paris avant l’heure fatidique. Une chose en entrainant une autre, nous sommes à deux jours de mon anniversaire et je n’ai toujours pas posé le pied dans un seul de ces foutus temples dédiés à la culture, l’histoire et la beauté. Faut dire qu’il n’est pas facile de se lancer. Même pas moyen de se mettre en jambe avec un petit musée rigolo ou angoissant. Si tu veux découvrir les arts forains, c’est cinq balles même si t’as trois ans ! Tu veux nourrir tes cauchemars en passant une après-midi au musée de la poupée ? Ca sera 6€ si t’es chômeur, 4€ si t’es handicapé… Nous sommes donc mercredi matin, j’ai 26 ans dans 48h, il est temps de s’y mettre sérieusement. 11h15 je suis dans la queue qui me mènera à l’intérieur du Louvre. Quitte à s’y mettre à fond, autant s’envoyer la Grosse Berta d’entrée de jeu. Même pas à l’intérieur et un triste constat s’impose à moi. Je dois être le seul français qui s’apprête à découvrir cette institution. Autour de moi, que des touristes. 11h30, je suis dedans. Le type à l’entrée n’a même pas pris la peine de vérifier la date de naissance sur mon passeport. Je me souviens alors que les trois poils qui se battent en duel sur mon menton me valent souvent qu’on sous-évalue mon âge. Je me suis peut-être précipité pour rien. A tous les coups, même à trente piges personne n’osera me demander mes papiers à l’entrée. 12h10, j’ai survolé l’histoire du Louvre et confirmé à quel point j’en sais peu sur l’histoire de notre beau pays. Direction les antiquités égyptiennes. Il est temps de s’amuser un peu !  En route vers la crypte du Sphinx je suis happé par l’expo de l’américain Robert Wilson, Gaga Portraits. Je découvre ainsi le concept de vidéo portrait. Dans une pièce sombre est projetée une reconstitution du portrait de Mademoiselle Caroline Rivière peint par Ingres dans laquelle Lady Gaga est mise en scène au sein d’une œuvre qui prend aux tripes. Lady Gaga au Louvre. Pourquoi pas. 12h40, me voilà enfin au pays du papyrus. J’y découvre des choses tout à fait fascinantes. Prenez l’horloge à eau par exemple. C’est comme un sablier, sauf qu’au lieu du sable, de l’eau s’écoule pour mesurer le temps qui passe. Du génie à l’état pur ! Ces Egyptiens n’ont donc pas volé leur réputation. Après avoir salué le célèbre Scribe dont j’avais une photo venue je ne sais trop d’où et que je trouvais sympa quand j’étais gosse, je pars à la recherche de LA momie du Louvre. Planquée dans un coin, posée dans une vitrine comme s’il s’agissait d’un simple vase ou une quelconque statue antique, elle n’est pas mise en valeur. Il s’agit tout de même d’un type ! Un gars qui a vécu il y a quelques millénaires. Un bonhomme qui ne s’était probablement pas imaginé l’après-vie enfermé sous verre et photographié par des Japonais toute la sainte journée.      Parlons-en d’ailleurs de ces touristes et de leur manie de photographier absolument tout. J’ai vu des gens mitrailler sans même s’arrêter ni jeter un coup d’œil à ce qui passait sous leur viseur. Et ils s’attendent à ce que tu t’écartes quand ils dégainent leur appareil. J’ai ainsi commencé à photo-bomber parce que j’étais agacé. J’ai continué à le faire parce que ça a fini par m’amuser. 14h10, l’aile égyptienne m’aura pris plus de temps à visiter que ce que j’avais imaginé. Il est maintenant temps d’aller à la rencontre de la Vénus et de Mona Lisa. Me voici dans la section Art Grec. Vénus n’est pas aussi impressionnante que ce que j’imaginais. Surtout, j’apprends qu’elle n’a pas été faite par un type qui s’appelait Milo. Je me sens con. C’est plutôt la Pallas de Velletri qui retient mon attention. Les grandes statues m’ont toujours foutu le cafard. Plus de trois mètres de marbre qui prennent la forme d’une femme redoutable. Imaginez un instant qu’elle s’anime et s’en prenne aux badauds. Phobie de merde. 15h15, j’ai un peu vagabondé avant de m’attaquer aux grands tableaux et de saluer Mona. J’ai eu la confirmation que l’art chrétien ne me touche absolument pas et que j’ai vraiment du mal avec les sculptures, qu’elles viennent de Grèce, de Rome ou d’Europe du Nord. Le moment est venu d’enfin m’attarder avec mes yeux de presque-adulte sur tous ces classiques que j’ai vu et revu en cours d’histoire ou d’art plastique. Le Radeau, la Liberté, le Sacre… Des morceaux d’histoire imposants, magnifiques, qui laissent bouche-bée. Puis mon regard s’attarde sur un couple de tigres. Un jeune tigre jouant avec sa mère selon l’étiquette. Ce sera la révélation de ma journée. J’adore le travail d’Eugène Delacroix. Ses félins, ses couleurs, ses croquis… L’œuvre et la vie du bonhomme auront achevé de me fasciner après avoir visité, le lendemain, le musée lui étant dédié au sein de sa dernière demeure. 16h00, c’est la fin. J’aurais passé 4h30 à me laisser porter par la culture dans le plus grand musée de la capitale. La Joconde que j’avais gardée pour la fin m’aura finalement laissé insensible. Peut-être que les conditions n’étaient pas les bonnes. Bousculé par des touristes enragés et le poids d’une journée bien remplie sur les épaules. Le lendemain je n’aurais la force que de visiter le musée nationale Eugène Delacroix et l’Orangerie. J’aurais honte de ne pas apprécier les nymphéas à leur juste valeur. Je découvrirais Marie Laurencin dont l’œuvre me parlera comme peu l’auront fait durant ces deux jours d’exploration d’une partie de notre patrimoine à laquelle j’avais stupidement été jusqu’alors hermétique. J’admettrais enfin que le travail de Renoir vaut aussi le détour. J’ai maintenant 26 ans. Et si je regrette de ne pas avoir profité de ce pan de culture qui avait toujours été à ma portée quand je pouvais le faire sans avoir à lâcher un copeck, je suis satisfait de savoir pourquoi je le regrette.

Il se présente comme un Mercenaire. Dans les faits, c'est plutôt le contraire. Son approche de la vie est similaire à celle d'un Moine. Appelons le M. Au premier abord le type a l'air louche. Un peu barré. Je le rencontre pour qu'il me signe un bouquin et me fasse un dessin. "Dessine moi un Hulk." Quand M signe l'ouvrage de son nom, il le fait à l'envers. De la droite vers la gauche. De la dernière lettre de son nom, à la première de son prénom. Il faut être là pour le voir. Si on se contente de regarder la signature après coup, elle n'a rien d'exceptionnel. Tout se passe lors de cet instant T fugace. Tout est dans l'élaboration. Je pense que ça en dit long sur le bonhomme. Mais cette habitude n'est peut-être que le fruit de ses influences qui chevauchent les mondes. De Tokyo à N-Y en faisant une escale par la vieux continent. Son oeuvre au sens large est un combat. L'affirmation du devoir de liberté. La liberté au sens auquel il l'entend. Celle qui se défend du bout du nez et du bout des doigts. Ces extensions des deux armes avec lesquelles il a mené ses combats à divers moments de sa vie. Sa tête et ses poings. Ses poings lorsqu'il était enfant, à l'image de son Battling Boy. "Tu te bats avec tes poings quand t'es un garçon. Plus quand t'es un homme. Mais lorsque tu le fais, c'est parce que tu n'as pas le choix. Ce n'est pas par fierté." Quand tu ne te conformes pas au moule, les mandales ont tendance à voler. Mais le garçon a grandi. M se bat maintenant avec sa tête. Pense à ce qu'il va laisser derrière lui. Ce que sa vie aura voulu dire une fois que les mots "the end" y auront été apposés. Son mantra est d'éviter de finir esclave à tout prix. Ne jamais finir derrière des barreaux. Ne surtout jamais faire don de son intellect à ceux qui en revendiqueront la parenté. Donner à l'indépendance toutes ses chances. Se servir de l'industrie au lieu d'en devenir un rouage. "Je suis un mercenaire." Conclut-il lorsqu'il décrit son combat. Justement non. Le mercenaire se vend. Il n'a de commun avec lui que sa férocité. Comme lui, il est un soldat. Mais guidé par la foi. Agnostique, il rejette en masse le blasphème. Sa liberté ne doit pas moquer la forme que peut revêtir celle de l'autre. Il s'acharne à repousser ses limites, sans avoir à renverser son prochain. Le respect est un des principaux outils qu'il emploie dans le pavage du chemin qu'il emprunte. La dédicace derrière nous, dans un bar, entouré par quelques lecteurs de ses travaux, les chevilles de M n'enflent pas. Il a compris que si la parole est d'argent, le silence est d'or. Il écoute et tâche de comprendre ce que les autres ont à dire. Aucun avis n'a plus de valeur qu'un autre. Tout est bon à prendre. Tout est matière à échange. Une rencontre qui aura duré trois heures. Brève mais saisissante. "I hope we'll meet again." "We will."  

On a tous cette sale habitude. Lorsqu’on rencontre quelqu’un pour la première fois, on l’enferme dans une case. Chacun possède une collection de cases lui étant propre dans lesquelles il enferme les autres. « Bobo » « Kevin » « Abruti » « Parasite » « Hipster »… Ca varie. C’est bête mais humain. On se doit de ne retenir que les deux-trois traits qui nous ont marqué chez quelqu’un au premier abord. Comment avancer en paix si on devait se questionner sur les qualités profondes de chaque personne que nous rencontrons ? Puis, à force de revoir tel ou telle abruti ou parasite, on affine l’image qu’on s’en fait. On lui alloue une boîte bien à lui/elle. Mais se détache-t-on vraiment jamais pour autant de cette fameuse première impression ? Ca vous est forcément déjà arrivé. Vous attendez le métro, vous traversez la rue ou vous faites la queue pour payer vos courses, et là un fantôme du passé resurgit. Un visage qui vous rappelle fugacement à votre enfance. La grosse de la classe. Le petit pouilleux. L’analphabète. La tête de turc quoi. Celui ou celle que vous vous prenez parfois, encore aujourd’hui, à railler lorsque vous racontez ses exploits - que vous exagérez sûrement - alors qu’ils ont eu lieu il y a plus de quinze ans de ça. Vous apercevez donc ce fantôme des Noëls passés, et c’est le choc. La grosse est devenue magnifique. Carrément radieuse. Le pouilleux est au bras d’un top model. L’analphabète au volant d’un cabriolet. Pour peu que vous causiez un brin avec cette aberration sur pattes, vous vous rendriez compte qu’il est possible de vous dégoûter de votre petite vie en moins de temps qu’il n’en faut pour être découragé par la queue du Nemo Crush’s Coaster à Disney Studio. Alors, évidemment vous vous empressez de raconter ce que vous avez vu à qui pourrait être intéressé par cette métamorphose. « Putain, ce qu’il a changé ! » Puis, assez vite, viendra la prochaine occasion de se replonger dans le passé et les vieilles anecdotes ressortiront, certainement plus exagérées que jamais. Parce que vous n’avez pas envie que cette personne que vous avez croisée existe. Vous avez besoin que la risée de la classe soit restée à sa place. Probablement parce que vous êtes resté à la vôtre. Et si cette personne n’avait pas changé ? « Il a pas changé ! » Vous esclafferiez-vous d’une voix imprégnée d’une satisfaction toute singulière. Parce que, bien sûr, personne ne change. Chassez le naturel, tout ça. Le monde, la société, même cette foutue météo changent déjà bien assez comme ça pour les hommes s’y mettent. Si tout commençait à être possible, on ne s’y retrouverait plus. Imaginez le bazar.   J’en viens alors à me demander. Serais-je jamais autre chose que le gros morveux de la classe pour ceux qui m’ont rencontré en primaire ? Le trublion de service pour ceux qui ont croisé ma route au collège ? Autre chose que l’ivrogne invétéré pour ceux qui ont fait ma connaissance entre 20 et 25 ans ? Et au fond, est-ce si grave ? « Tu n’as pas changé. » n’est-il pas le plus beau compliment que l’on puisse faire à quelqu’un dans cette société tordue ? Ca se discute.

« J’ai rien à me reprocher. Je suis franc, honnête et sincère. » Eh ben mon gars, je sais pas si ce que tu dis est vrai, mais au moins t’as pas de problèmes d’égo. Plus que m’avoir surpris de par sa nature suffisante, l’affirmation du type assis à côté de moi l’autre jour dans un café m’a interrogée. S’essayait-il à une énumération savante de synonymes, ou l’honnêteté, la franchise et la sincérité recoupent-elles réellement différentes idées ? Mon avis sur la question. L’honnête homme est manifestement… honnête. Il ne ment pas. Mais, à mes yeux, le concept d’honnêteté dépasse le cadre de la parole et de la vérité. L’honnête ne mentira pas. Il ne trichera pas ni ne volera. Il respecte la loi. Le Bien. L’autre. Il répond à un système de valeurs qui le dépasse. Plus grand que sa personne. Qui n’émane pas de lui. Ce qui ne l’empêche cependant pas de pouvoir faire preuve de lâcheté. Cet homme (ou cette femme hein) ne cherchera pas forcément la confrontation. L’homme honnête n’a pas à s’imposer la franchise. Venons-en donc à cette qualité-ci. L’homme franc, dans mon esprit, est direct. Il balance ce qu’il a à envoyer sans crainte de blesser l’autre. L’expression de ce qu’il pense prévaut. S’il ne répond pas forcément à un système de valeur particulier, il ne se cache pas non plus de ses actes. Quitte à faire du mal, il l’assumera. Il s’assumera. Dans le pire comme dans le meilleur. Ses défauts sont une manifestation de sa personne, et si on ne le prend pas comme il est, fuck! Reste donc la sincérité. Pour moi la sincérité relève de l’émotionnel. Ca serait la capacité d’exprimer ce qu’on a sur la patate sans en avoir honte. Sans pour autant être droit au quotidien non plus. Aux yeux des autres du moins. La personne sincère suit son propre système de valeur. Et s’y tient. Contrairement à la personne franche, elle a tout de même un code. Contrairement à la personne honnête, ce code est strictement le sien. Ses engagements sont en lien avec SON approche de la vie. Son expérience et ses projections. Peut-on ainsi respecter l’autre et ses valeurs, sans jamais dévier des nôtres ni modérer nos propos ? Peut-être. Si c’était le cas pour mon voisin de table, chapeau. J’espère un jour le rencontrer à nouveau. Je le rêve en mon mentor. Je serais son élève. Tout ouïe, investi corps et âme dans son enseignement, je ressortirais de ma retraite pieuse à ses côtés un nouvel homme. Refait, je referais le monde. Car un homme doté de toutes ses qualités se doit certainement d’impacter son environnement. Mais je divague sûrement. Il avait quand même l’air con.

« Je me souviens, quand j’avais quatre ans… » Whoa. Stop. Je me dois de t’arrêter mon pote. Qui a des souvenirs clairs aussi lointains ? Eh bien tout le monde à part moi il semblerait. Merde. Avant 10 ans j’ai virtuellement que dalle. Quelques bribes à droite à gauche, mais rien de bien concret. Aucune histoire à raconter avec un début et une fin. Et plus j’avance, plus c’est le flou artistique dans mes souvenirs d’enfance. J’ai cru comprendre que si tout le monde ne se souvenait pas forcément de toute son enfance, quand un souvenir a pris, il est gravé. Chez moi, plus ça va, moins y’en a. Comme pour tout dans ma vie, j’ai développé une théorie autour de ce phénomène. J’ai appelé ça le rapport âge/mémoire. Certes, ça ne sonne pas très original. Mais le principe se tient. Je pense. En gros, on aurait un capital mémoire alloué dès la naissance pour chaque âge qu’on traverse. De l’enfance à la vieillesse. Partant de ce principe, si on s’attarde trop sur un âge, la mémoire sature et se débrouille comme elle peut pour enregistrer les nouvelles informations en écrasant de façon erratique ce qui était là avant. Je n’aurais donc pas encore totalement quitté l’enfance. D’où le foutoir dans ma tête. Marrant. Mais aussi désarmant de vérité à y regarder de plus près. Je ne tire pas de leçons de mes erreurs. Je me perds dans les supermarchés. A mes yeux rien n’est impossible. Je me fourre les doigts dans le nez toutes les dix minutes. Mes rêves sont plus palpables que ma réalité. Je prête rarement attention à ce(ux) qui m’entoure(nt). Quand je mange, j’en fous partout. Je n’écoute pas les autres. Je rejette l’autorité en bloc. Je manque de finir la baguette sur le chemin du retour de la boulangerie parce que je ne peux pas attendre d’être à table. Je ne supporte d’ailleurs pas de m’asseoir à table… Oui, je suis un sale gosse. Mais est-ce bien grave ? Je n’ai pas l’impression d’être le seul dans ce cas. Est-il si important de grandir ? Se plier aux « normes ». Mettre un frein à notre fantaisie pour devenir une personne « correcte ». Bien dans ses pompes aux yeux de tous. Sauf les siens. Enfin bref, j’ai une mémoire défaillante.   

« Si tu n’oses pas dire ce que tu as fait c’est que tu en as honte et que tu n’es pas en accord avec toi-même. » Raisonnement entendu à la table d’à côté dans un café. Les paroles du type qui essayait alors de remonter le moral de son amie – ou de l’enfoncer – font sens au premier abord. Mais c’est omettre l’amour du beau mensonge. Prenons un exemple tout bête. Celui auquel le plus grand nombre pourra s’identifier. Vous êtes gamin. Dans une boulangerie ou dans un magasin, qu’importe, vous venez de voler une sucrerie. Vous savez que c’est mal. Votre mère ou votre père vous l’aurait sûrement payé si vous aviez pris la peine de le lui demander. Mais ce n’est pas l’objet en lui-même que vous convoitiez. C’est le goût de l’interdit. Jusqu’ici, je prêche des convaincus. J’enfonce des portes ouvertes. Mais ce qui m’intéresse ici est ce qui se produit une fois que vous êtes pris la main dans le sac. Ce goût acide dans la bouche. Cette chaleur qui vous prend les joues. Les mots qui peinent à sortir. Les pensées qui s’emballent. Un savant mélange de honte, de panique et de résignation. C’est cuit. C’est mort. Kaput. Terminus, tout le monde descend. Vous vous êtes fait prendre et vous êtes mal. Mais pourquoi ? La honte, oui. Mais de quoi ? D’avoir mal agit ? Non, plutôt d’avoir été pris. De ne pas avoir été assez bon. Oublions maintenant la tablette de chocolat en train de fondre dans la poche du sale gosse que vous êtes et concentrons nous donc sur l’acte de mentir plus largement. Je ne pense pas que le mensonge ait pour fonction première de cacher aux yeux du monde la honte que nous portons envers la personne que nous sommes réellement. Le mensonge est l’outil premier de l’impunité. Pouvoir faire ce que l’on veut, souvent au détriment de l’autre, sans avoir de compte à rendre. Parce qu’on peut tout à fait assumer nos actes sans pour autant avoir envie de s’expliquer, ou pire, de se faire sermonner. Nick Spencer – un auteur de comics – a écrit « le menteur aime la vérité bien plus que l'homme honnête ». Le bon mensonge s’appuie sur la réalité, la déforme de façon subtile. Il ne la nie pas. Le très bon mensonge va même jusqu’à la plier à son image. Une fois accepté, un mensonge devient réalité dans l’esprit de celui qui l’a avalé. Façonner le monde à son image. Qui n’en a jamais rêvé ? Il est naturel que, quelque part, un mensonge réussit provoque un sentiment de fierté, même s’il peut être accompagné par la culpabilité de tromper son prochain. Et la fierté engendre bien souvent la déception. Etre découvert revient à se faire battre à son propre jeu. Perdre un défi qu’on a soi-même lancé. Admettre que non seulement nous avons été vil, mais qu’en plus nous n’avons pas su nous donner les moyens de garder ce masque que nous avons choisi de porter. Mentir c’est engager son égo et risquer de le voir se briser assez violemment. Contrairement à ce qu’on aime se dire, tout ne finit pas par se savoir. Construire un mensonge qui se tient et le faire vivre est un art. Comme dans toutes formes d’art, beaucoup s’y essaient et peu s’en tirent avec les honneurs. Mais contrairement à tous les autres sports, les athlètes de cette discipline ne seront jamais reconnus. Parce que, par définition, le bon menteur est seul à vivre dans la vérité.

C’était un 23 mai. Cette nuit aurait-elle eu plus de panache si ça avait été un 31 décembre ? Sur dix personnes qui poussent des « Youhou !!! » à l’arrivée de la nouvelle année, combien pensent vraiment que leur vie va s’améliorer du simple fait du passage du temps ? Surtout, combien sont alors entourées de personnes qu’elles aiment vraiment et non pas de compagnons de circonstances ayant échoué au même endroit à minuit dans leur quête de la soirée parfaite ? Qu’en pensez-vous ?

Le réveil sonne et il est 7h. Je dois aller au taf. Même pas 4h que je me suis endormi. Ce soir, je me coucherais tôt. La journée passe, longue. Plus que mes yeux c’est mon dos qui me signale que je devrais plus respecter mon corps ces temps-ci. Je suis dans la restauration. Rester debout toute la journée c’est déjà pas drôle en soi, mais quand on s’amuse à zapper les heures de sommeils par poignées, le dos est le premier à pousser sa gueulante. L’heure de pause est presque fatale. J’hésite à aller m’allonger une petite demi-heure dans le parc en face. Il fait beau. Le soleil brille, les oiseaux chantent et les enfants braillent. C’est tentant. Mais j’ai une chance sur deux de ne pas entendre mon réveil lorsqu’il sonnera. Je ne prends pas le risque. Je profiterais d’autant plus de mes heures de sommeil bien méritées ce soir. 18h. Encore 45 minutes et je suis libre. Mon portable vibre. Un sms. Marc. « J’suis au ciné à côté de ton boulot, on s’envoie une mousse quand tu finis ? » Allez, va pour une pinte, ça ne pourra que m’aider à mieux dormir. Une pinte. Puis deux, trois, quatre… Vous savez c’que c’est. On perd vite le compte avec ces petites choses. Une amie à lui nous accompagne. Je ne la connais pas et j’ai encore beaucoup à apprendre de Marc. La conversation vit sans qu’on ait à forcer. Il est 0h30 quand elle nous fait remarquer l’heure. C’est foutu pour les trains de banlieue. Marc et moi sommes bloqués dans la capitale. Son amie y habite et nous accueille chez elle. La soirée peut continuer. Un passage chez l’épicier plus tard, nous voilà installés dans le salon de notre aimable hôte qui, elle, est allé se coucher. Deux bouteilles de rouge bas de gamme et la nuit devant nous, Marc et moi sommes parés. Loin de refaire le monde, on s’envoie des vidéos sur le net, on parle ciné, science-fiction… et quand mon réveil fini par sonner, il est 6h et nous sommes tous les deux sur le point de couler notre dernier verre. 6h. Ca veut dire que je commence dans une heure. Je suis d’ouverture aujourd’hui. Quand je prendrais mon service cela fera 24h que je serais debout et je serais doucement en train de sortir d’une cuite. J’ai vu pire. Je crois. Avant de se laisser entraîner par la nuit, nous avions prévu de nous voir le soir-même avec d’autres potes dans un bar. Verres à la main nous nous donnons la garantie que ce soir nous nous verrons quoiqu’il en coûte. Fatigue ou pas, nous partagerons ce verre avec nos amis comme prévu ! Nous trinquons et je m’en vais. L’alcool peut pousser à promettre des choses inconsidérées. Allez savoir ce qui pousse à tenir parole après coup. Ma journée de travail est différente de celle de la veille. Mon humeur fluctue. Ma forme varie. Tout va par vague. Je passe de l’euphorie à l’épuisement sans avertissement. Je traverse ma gueule de bois en plein service et en ressort pendant ma pause. Fatigue, boisson énergisante et résidus d’alcool ne font vraiment pas bon ménage. Il est maintenant 15h et je suis dehors. Le rendez-vous est fixé à 19h. Je lutte pour maintenir les yeux ouverts. Je fais tout pour m’occuper, mais c’est de pire en pire. Je commence à avoir des absences en marchant. Ca ne rime à rien. Je vais dire à Marc que je rentre chez moi. Puis il est 18h et la magie opère. Ce phénomène qu’on connait tous. On est raide mort toute la journée, on ne pense à rien d’autre qu’à notre lit, et le soir arrivé, la patate. Comme en quarante. 18h30, j’arrive avec enthousiasme dans le bar. Je suis bien entendu parmi les premiers, mais je ne suis pas le seul en avance. Je commande ma première pinte et la soirée peut commencer. 19h30, tout le monde est là. Je peux me vanter à voix haute de mes 36h sans dormir alors que j’attaque ma deuxième cuite du cycle. Une heure et trois pintes plus tard j’assure à tout le monde qu’au point où j’en suis, rien à foutre ! Je vais rester éveiller 48h, pour la forme. Le bar ferme ses portes. J’ai manqué le dernier train vers chez moi volontairement pour me pousser à rester éveiller en passant la nuit à Paris. Il est donc 2h et seul Barry a eu la force de rester pour m’accompagner dans ma croisade contre le sommeil. Au début tout baigne. Ivres et heureux, nous faisons passer le temps comme nous savons si bien le faire. Expédition clandestine dans les couloirs d’une université, blague cocasse à une étudiante vivant en rez-de-chaussée assez confiante pour laisser toutes ses fenêtres donnant sur la rue grandes ouvertes à 3h du mat’… Une nuit comme une autre. Puis, 4h. Plus rien n’y fait. Mon corps me dit merde. Je n’ai qu’une envie : me mettre en boule par terre et me laisser aller. 5h30. Tant bien que mal j’ai tenu jusque-là et il est temps de grimper dans le train vers chez moi. Nouvelle épreuve. Ne pas s’endormir sur le trajet. Je me suis déjà réveillé au terminus après une soirée arrosée et ce n’est pas exactement un souvenir que je chéris. Surtout, m’endormir maintenant me ferait passer à côté des 48h de si peu. 6h. Home sweet home. Mais pas question d’aller au lit. C’est là que ça devient vraiment ridicule. Je suis seul. Je pourrais dire à n’importe qui que, oui, j’ai tenu jusqu’à 7h, et personne ne se poserait plus de question. Parce que, mon défi à la con, il n’est important pour personne d’autre que pour moi. Mais j’ai faim, alors je me lance une pizza dans le four. Puis je check mes mails. Et mine de rien, ça fait quand même deux jours que je ne suis pas allé sur facebook. Et twitter dans tout ça ! 7h45. Je suis au lit. Maintenant j’arrête les conneries. 25 ans bordel. Il est temps de faire quelque chose de cette putain de vie. Ouais, c’est fini. Deux jours plus tard j’échapperais de peu à un chien de garde en pleine nuit dans l’enceinte d’une université dans laquelle je n’avais rien à faire – j’ai un truc avec les universités. On ne se refait pas.

Je me réveille en sursaut. L'amour de ma vie est là, derrière la porte de ma chambre. Je le sens plus que je ne le sais. Alors je me lève. J'attrape la poignée et j'ouvre la porte. Mon périple commence. Une silhouette passe devant la fenêtre. Je cours dans sa direction et lorsque je l'ouvre, la fenêtre est devenu une porte. J'avais oublié que j'étais dans le couloir. De la lumière émane de la salle de bain. C'est sûrement elle. J'essaie de courir mais je n'y arrive plus. Alors je prends mon mal en patience et j'y vais en marchant, la salle de bain est loin. J'y suis. Un homme est accroupi devant le bidet. « Excusez moi ? » Il se retourne. C'est Thot. La divinité égyptienne à tête de piaf est manifestement contrariée. J'ai interrompu sa toilette. Il va me tuer. Je me retourne, le couloir est sombre. Je ne vois plus rien, je ne peux toujours pas courir, je ne peux même plus me retourner. Il va m'attraper, je le sens. C'est la fin. J'ai peur. Je suis dans la chambre. Pas la mienne, une autre. Une chambre de fille – de femme ? Où est-elle ? J'ai fait le tour, elle n'est pas là. Quand je décide de quitter la pièce j'entends du bruit derrière moi. Un clown. Il est à quatre pattes en grogne comme un chien. Il a les crocs d'un chien. Au fond je sais que c'est un chien enragé mais je n'arrive pas à me défaire de l'image du clown. Ses yeux virent au rouge. Je recule lentement vers la porte. A chaque pas il aboie. Chaque fois un peu plus fort. Je craque et je tourne le dos à la bête. J'attrape la poignée. Le frigo est vide. Je vais regarder la télé. Coupure de courant, je retourne me coucher. J'évolue très naturellement dans le noir. Je connais le couloir, je ne peux pas me perdre. Un craquement derrière moi. Depuis quand il y a du plancher ici ? Pas le temps d'y penser, je dois accélérer. Je n'ai aucune envie de me faire attaquer dans le noir. Je sors des toilettes et me dirige vers la salle de bain. Merde. Et Thot au fait ? C'était il y a combien de temps ? C'était peut-être un rêve. Sûrement oui. Une chose est sûre, là je ne suis pas en train de rêver. Tiens, de la lumière sous la porte de ma chambre. Comment ai-je pu l'oublier ? C'est elle ! C'est forcément elle. Je pénètre là où tout a commencé. Elle est là. Elle a le dos tourné. J'essaie de l'appeler mais son nom ne me revient pas. Alors je m'approche. Je pose ma main sur son épaule et l'horreur commence. Elle se retourne, ses yeux sont révulsés. Elle n'est que haine. Elle se jette sur moi. Nous sommes à terre. Ses mains autour de mon cou elle compte bien en finir avec moi. L'eau qui emplit la pièce aura bientôt submergé mon visage. Le sien devient cryptique. Je me noie. Je me réveille en sursaut. Je suis seul. Je me lève. J'attrape la poignée et j'ouvre la porte. Ma journée commence.

Comme souvent, nous sommes dehors. Nous vagabondons. Barry et moi buvons. Nous avons bu et nous continuons. On parle de tout et de rien. Surtout de tout. Lui, moi et notre bouteille de vin finissons par marquer l’arrêt devant Pompidou. Y’a toutes sortes de types louches à Paris. Mais Kai est différent. Indéniablement. On est donc posés avec notre bouteille de rouge, et là ce gus arborant une barbe crasseuse, à mi-chemin entre un saltimbanque et un hippie, les pommettes déjà manifestement bien rougies par l’alcool, s’approche d’un pas décidé vers nous. « Vous avez de quoi fumer ? » « Non mon gars. Nous on boit, c’est tout. » Il regarde la bouteille. « Vous avez à boire peut-être alors ? » « On dirait bien. » Il est 23h, ça fait un petit moment qu’on zone, on doit en être à notre troisième (quatrième ?) bouteille. Le gobelet que je lui tends est plutôt généreux. Il apprécie le geste au point de prendre ses aises et s’installer avec nous.  Il s’appelle Kai. Il vient d’Allemagne. Il a tout lâché là-bas pour « son yoga ». On a du mal à saisir son histoire. « J’ai quarante ans, ça se voit pas hein ? » « Ouais, tu vieillis bien, mais pourquoi t’es venu ici ? » « Pour le yoga oui, c’est grâce à ça je vieillis bien. » Ouais, on n’est pas rendu… « Ah non, moi je vends pas mon yoga ! » C’est là que ça fait tilt. Si on met tout bout à bout et qu’on admet que la moitié de ce qu’il dit n’est pas fantasmé, le type a tout plaqué en Allemagne pour devenir SDF dans la capitale française et partager son temps entre cuites et « yoga ». Ouah. Mais bon, j’imagine qu’il y a pire comme histoires. Pour peu que sa vie ait été assez merdique outre-Rhin ça peut en valoir la peine qui sait. Les minutes passent, il devient lourd et nous nous apprêtons à nous en aller, mais il nous demande d’attendre. Il veut nous présenter Camille. On pense à une fille et on reste. Rétrospectivement je réalise que même si le type avait amené une fille, elle n’aurait pas forcément été du genre qu’on aime rencontrer pas loin de minuit dans la rue. « Camille ! Viens voir ! J’ai des amis ! » Nous scrutons l’horizon dans la direction vers laquelle il s’est époumoné. Camille approche. Merde.   Un bon mètre quatre-vingt-dix, des cheveux blonds et longs quand même bien crades et l’expression figée d’un tueur en série qui aurait fusionné avec un gosse de huit ans. Le type vient de quelque part en Europe de l’Est et il n’y a absolument aucun moyen de déterminer s’il veut votre bien ou goûter à vos entrailles lorsqu’il vous regarde dans les yeux.  Barry hérite de notre nouveau compagnon pendant que Kai poursuit de me parler yoga. Je craque lorsqu’il commence à littéralement faire l’autruche. Toujours sur ses deux jambes, il pose sa tête au sol. Et il commence à tourner sur lui-même. Comme une toupie ivre. « Ca va trop loin, on se barre mec. » Quelques temps plus tard, cette Norvégienne me racontera qu’elle a fait du yoga il n'y a pas longtemps. « Je n’ai jamais autant eu mal dans ma vie. » Forcément, jouer à l’autruche désaxée, ça peut laisser des marques.  Retour devant Pompidou. Toujours avec Barry, accompagnés de quelques autres acolytes, on aperçoit Kai. Il s’approche de nous. Cette fois, on tourne au Gin. « Vous avez de quoi fumer ? »  « Hey ! Yoga-Man ! »  « ? »  « Tu fais du yoga non ? »  « Comment tu sais ça ? »  « Même que ton yoga tu le vends pas hein ! »  « ? »  « Oh ! Tu te souviens pas Kai ? Y’a pas si longtemps, on s’est parlé avec Camille ! »  « Vous connaissez Camille ? »  « Bah oui… On a bu ensemble ! Non ? »  « … Vous avez à fumer ? »  « Non. On fume pas mec. »  Déception. Dernier Acte. Devant Pompidou encore. Nuit tranquille, Barry et moi sommes à la bière cette fois. En direction vers le spot sur lequel on aime se poser, on passe devant Kai. Il semble en forme. Enfin… Il fait le poirier. Reposant sur sa tête, son corps est droit. Stable. Il est serein. Pour tout dire, il a l’air de s’être endormi. On ne va pas le déranger. Donc on est là, posés, à discuter plus de rien que de tout cette fois. Le temps passe, et je réalise que ça fait vingt bonnes minutes qu’une femme s’est installée pas loin derrière Barry et que depuis qu’elle a fini de s’envoyer sa salade, elle ne fait absolument plus rien. Etrange. Elle n’a pas l’air d’attendre qui que ce soit, et à première vue, elle n’a pas l’air du genre « zonarde ».  Quelques minutes s’écoulent, elle se lève. N’ayant pas vraiment mieux à faire, on décide de jouer aux détectives privés. Nous la suivrons de loin pour savoir à quoi cette dernière demi-heure rimait. On repasse devant Kai. Deux agents de l’ordre ont entrepris d’interrompre sa session. Nous croisons leur route au moment où ils ont en fini avec lui. Ils ne nous interpellent pas pour nous dire que nous n’avons pas le droit de boire sur la voie publique. Ils n’ont pas dû voir nos bouteilles.  Notre filature suit son cours, et la mystérieuse mangeuse de crudités arpente un chemin étrange. Elle tourne en rond. Nous recroisons les deux agents de police. Ils regardent nos bouteilles et ne disent rien. Pas de mauvais bougres en fin de compte. Finalement, celle que l’on a entrepris de suivre fini par accélérer le pas. Comme si, maintenant, elle savait où elle allait. Toujours de loin et en poursuivant de parler de rien, nous nous rendons compte qu’elle s’arrête devant un établissement étrange dans une petite ruelle un peu glauque. Elle patiente dix minutes devant et se décide à entrer.  Sur la devanture : Bikram Yoga. Ah ouais. « De la salade, forcément. Ca explique tout. » Nous repassons devant Kai, il s’est maintenant enfermé dans sa tente Quechua. J’y repense. Elle l’a certainement vu en train de faire le poirier. Elle ne s’est pourtant pas arrêtée pour causer Yoga avec le bonhomme. « Son yoga » et le Bikram doivent être différents…     C’est un truc le yoga. Peut-être que Kai a tout compris. Et si c’est le cas, peut-être que c’est beau. Je sais pas. Si jamais vous croisez Kai et que vous êtes assez allumé, prenez le temps de lui en toucher deux mots. Peut-être que ça en vaut la peine.

Gentil ou méchant ? Qu’est-ce qui définit notre poids sur la balance morale ? Nos intentions, nos actes, nos remords ou un savant mélange de tout ça ? Un homme lève pour la première fois la main sur sa femme. Qu’en retenir ? L’horreur de la violence conjugale ? Les promesses de ne plus recommencer ? La confusion et le regret ? Cet(te) ami(e) qui va vous enfoncer lorsque vous êtes au fond en choisissant mal ses mots. Qu’est-ce qui définira votre souvenir de lui/elle ? Sa présence lorsque ça n’allait pas fort ou sa maladresse ? Et l’accro. Existe-t-il en dehors de son addiction ? Qu’est-ce qui le caractérise ? Sa faiblesse, son envie de s’en sortir ou ses mensonges ? Les circonstances doivent-elles systématiquement être atténuantes ? Tout doit-il se lire à leur lumière, ou ne sont-elles qu’un facteur que l’on se doit de balayer d’un revers de la main si l’on veut être parfaitement honnête avec nous-même ? Peut-on continuer d’en vouloir à quelqu’un qui a oublié nous avoir blessé ? Quand l’amnésie coupe l’autre de son passé, est-il sain de l’y enfermer ? Enfin, quid de l’amour ? Ca se fait ? Ca se dit ? Ca se montre ?