#sommeil

Night and her Daughter Sleep

1902

Jusepe de Ribera, Lamentation sur le Christ mort, vers 1620-1623, huile sur toile, détail, Londres, National Gallery ; source photo : @cheminer-poesie-cressant

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ton bras sur le mien

ta paupière sur ton sommeil

habillée d’un pourquoi

ta réponse encore tremblante

sert d’écharpe à mon coeur qui a froid

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© Pierre Cressant

I.

Seule, sous le regard des aveugles étoiles, Je ferme les yeux en position fœtale. Je sens ma peau vibrer comme mon téléphone Dont la sonnerie se perd dans ce soir d’automne.

La fille que j'étais n'est plus: je l'ai tuée D’un coup d’épée aussi puissant que les huées. Son sang repose en moi. Je l’appelle; elle dort. Elle lève le ton, non pas son corps des morts.

Plongeant dans le sommeil, remonte au jour la vie, Ses marées emportant mon esprit engourdi. Plus rien ne me touche, plus rien ne m'intéresse. Nul ne me tient la main. Le vent seul me caresse.

Grand-mère est malade, j'ai blessé mon bon père, J’ai planté sept lames dans le cœur de ma mère. Mes amis m'évitent. Ne vient que le démon Soulager mes douleurs par un exquis poison.

Le ciel de la santé n’est plus qu'un souvenir À l’ombre duquel plaies ne cessent de s’ouvrir. Je coule. Même avec les ailes d’un oiseau, En couteau je m’enfonce où cicatrisait l’eau.

Hélas, le mal sans point, qu’a-t-il fait de ma joie? Roches brisant le dos, s’effritant sur la voie. J’ai la tête à l’envers. Ressentant sans relâche, Me tirent des flèches et m’enterrent des haches.

Le passé m’enferme, tandis que le futur Ne conduit nulle part… Surprise, un miroir-mur! Je le frappe toujours, me heurtant à moi-même, Tombant dans la tombée, ma tombe pré-mortem.