Dije veneno

Absurdo.

Eres todo y nada en la misma carne, el pensamiento de ti me deja desvestida al deseo de estar cada noche cobijada en tu cama, pasar el tiempo separados te hace más presente en mi mente que mis propias percepciones y alucino con la locura más confusa, tu piel en mi nariz, mis uñas en tu pelo, mis ojos en tu mar.

Cada poro erizado a tu tacto hace posible que pueda contener esta vida que se resiste a mi existencia y que está invenciblemente dispuesta a correr tras de ti, aún dejando aquí mi cuerpo frío y seco sin tu caricia, esa mirada que siempre tienes para mí, me impacta como un accidente, paraliza mi voluntad y me abandona a tu placer.

Si es momento de hacer una promesa, esta queda como nudo en mis entrañas mientras la inercia de mi cuerpo siga resistiéndose, mi alma mantendrá viva en mis pasiones lo que tu ser dejó en mi camino, un hueco permanente donde depositar mis alegrías y dolores, sed suficiente como para moverme incesantemente en busca de saciedad, la evidencia de que nadie quitara el lugar que tienes en mi historia y por último, la incertidumbre ante un próximo minuto frente a ti.

Incompetente de mí que no pude tenerte en mis horas sin llegar a forjar los sentimientos más férreos, esos que de ahora en adelante mantendrán en mí la certeza de que son reales, que se pueden tener entre las manos, así como siento el viento helado entre mis dedos que buscan a cada pensamiento un lugar donde volcar cada letra que explique lo que el calor de tu recuerdo provoca.

Llegaste a conocerme como ningún mortal había podido, lees más allá de lo que dejan ver mis ojos, entiendes mis suspiros como anuncios destacados, y más lejos aún, aprecias mi cuerpo como tesoro cada vez que está en tus manos. Me regalaste la libertad que siempre quise alcanzar, dejándome al mismo tiempo el compromiso más grande: ser fiel a mí, eso justamente significa ser leal con cada momento que pasamos juntos, despertando mis anhelos, alertando mis sentidos, recordándome de lo que se trata ser ave y pez, animal y humano, agua y fuego.

Toma lo que necesites y déjame en los huesos, inerte, que no puedo encontrar mayor dicha que la que me da el suspiro de mi nombre en tu boca, esa que busco en sueños entre paisajes y túneles y mares y mi interior.

Déjame vivir en ti como si fueras mi refugio, mantenme entre tus pertenencias más indispensables y lávate los dientes con mi esencia, come de mi recuerdo, báñate con mi sudor, salta a las colinas de mi pelo, duerme entre mis piernas, nada aquí en mis ojos y defiéndete con mi corazón en tu puntería para que siempre puedas regresar a mi mente para hacer que este absurdo valga la pena.

Exquisito.

El corazón encarna cada uno de los sentimientos que en el espejo en la mirada ajena, crecen a la espera del tal vez. Si la esperanza se siembra y es prometedora, habrá que darle tiempo y entonces se podrá percibir el ritmo acelerado del cuerpo, mientras la muerte se apodera de un deseo liberado.

Justo ahí prosigue la creación del mejor de los sentidos, nos hace intuir que hay algo más, uno que permite regresar y encontrar otro tesoro, mayor que tu espalda y mucho más bello que cada una de tus pestañas. Tiene las palabras que se deben pronunciar, esas que por el momento es mejor obviar, no vaya a ser que la temperatura del capullo donde creces se vea irrumpida; yo prefiero ser espectador de lo sublime, de eso que día a día toma formas nunca repetidas, siento merecer cada minuto, lo acepto y al mismo tiempo lo dejo ir, no quiero que nada ocupe mi espacio y me impida partir en el vuelo que esa mano tuya me comparta. Será la brisa exacta la que permita el viaje, mas no el equipaje. Con cada latido que un apretón comunique, daré cuenta de lo que en tu ser pasa, renacerás a cada instante, y harás notar en tus ojos lo que aún no sé ver; si lo que pasa es la vida de una idea, muerte de un momento, o pregunta de un sentimiento.

Nada de esto se entiende con palabras y sin embargo, lo que en mi corazón fluye busca un significado constante, que me diga ¿por qué la ansiedad también tiene placer? ¿Por qué mis ojos quieren dejar de parpadear o mis manos sentirte cuando aquí no estás? ¿Qué hay de normal en que mi boca quiera medir el ardor de tu piel constantemente? ¿Por qué mis pies aguantan su coreografía para estar de puntitas y poder abrazarte? ¿Por qué se proyecta en mi mente la mejor película cuando aún no existe el desenlace?

De mi podrás obtener el sabor más exquisito si me pruebas, la pureza del sonido en un suspiro, un camino con apariencia a desconocido y un viaje por el río de mi cabeza. Así, yo quiero leer tu faz cada vez que pueda, que tus manos me enseñen a interpretarte como si fuera ciega, que tu aroma me guie en cacería y tu calor ayude a mantenerme viva.

Ella es transparente, extensa y en su pálido gesto no cabe la interpretación, ella soporta lo que da vida a tanto, pero en sus tiempos libres regala muerte al azar.

Mantiene una lealtad hacia sí misma aunque se deja disfrutar una que otra vez por aquella linda visita.

Lo que nadie sabe es que está siempre a la espera del único que le muestra por qué la verdad es el camino, cuando está en su boca no duele, cuando lo pone en sus oídos la halaga.

Su deseo es azul y tiene tantos matices que resulta enajenante, su movimiento es una resistencia al exterior que nada tiene que ver con la fluidez, sus mil manos tratan de tomar de sí misma algo que no puede conservar, aun así, lo intenta insistentemente desde el primer día.  

Él toma el sumergirse en ella como su pasatiempo, lo deja para su momento más consentido, se abandona y deja que ella le haga saber del frio y la soledad, de lo infinito y de la tranquilidad, así lo toca todo y al segundo lo inunda y lo posee como la complementariedad a sus elementos, se vuelven una lógica, encuentran un motivo, se entienden sin hablar, lo piensan sin saber, detienen su mirar y esperan que ese momento nunca termine.  

Desafortunadamente él tiene que regresar y ser fiel a su naturaleza de hombre, mientras la deja ahí, para que nunca deje de ser, su salado sabor del mar, el puño de una ola y un profundo suelo de arena.

Hay una especie de castigo que va dirigido a mi cobardía, a mi falta de impulso para llamarte con esa intención particular de que seas el destino de mi desahogo. Cuando no encuentro pretextos y esa energía se acumula en mí, no tolero la ropa, mi respiración es siempre moderadamente agitada, siento una incomodidad en los músculos más grandes de mi cuerpo y mi mente me recuerda que algo habría que hacer con esto, pero no sé cómo es que me mantengo simplemente acumulando.

Ese castigo consiste en no tocarme a mi misma, fácil sería aliviar con mi propia mano derecha, todo eso que fisiológicamente estoy sintiendo, pero no lo hago y en su lugar, aguanto las ganas de orinar, lo retengo el mayor tiempo posible hasta que empiezo a percibir una leve molestia en mi pelvis, es ahí cuando voy al baño y de un suspiro enorme, dejo salir todo el líquido caliente que contenía, lamentablemente es lo único que a esa temperatura pase por la zona más sensible que tengo y por el momento que dure el chorro, eso estará bien.

Pero después, la rozar el papel higiénico, al volver a sentir la tela de mi ropa interior y la presión del pantalón, sumare un grado más al deseo de tenerte bien cerca de mí.

Sé que tengo que llamarte, que seducirte, provocarte, explotarte, pero hoy, aun así, no lo hago, solo me lavo las manos al terminar.

Él se sentía satisfecho y no pensaba en otra cosa que no fuera lo cómodo que era ese tren, tan privado, tan particular, no le provocaba necesidad alguna por qué no pedía más de lo que le daban, tenia techo, 3 comidas y una excusa perfecta para pasar el momento.

Una mañana sintió el freno de una parada no programada, el tiempo se detuvo en seco como si dependiera del ritmo de las ruedas; dormitaba y al abrir los ojos lo deslumbro el rayo más agudo que el sol de ese día podía producir. Al percatarse de lo que ocurría su cuerpo se sintió extraño de inmediato, era un contagio, más invasivo que cualquier enfermedad y sin embargo no causaba ningún malestar, simplemente ya no sería el mismo.

Volteó a su alrededor y el tesoro en la esmeralda resplandeciente del rocío en el pasto hacían de su voluntad el hombre más ambicioso del mundo; las flores como ojos lo admiraban, los arboles marcaban el camino de lo incierto en el capricho de sus raíces y había una melodía que nunca había percibido, era un silencio abrumador, en ese momento todo podía ser confesado y él ser único testigo.

Tras unos minutos de estar frente a la totalidad de la nada, quedó inoculado. Cerró los ojos para recordar el latir de su corazón, quería saber si su estómago, sus pulmones y sus tripas seguían funcionando, deseaba saber de todo su interior y medir la afección de tal ponzoña; todo estaba en su lugar, nada dolía, pero al regresar al exterior de su propia estructura desde los pies, solo encontró un par de botas sucias, un overol mugriento y un par de manos sucias y cuarteadas. Cayó al piso de un golpe y de entre una nube de polvo negro, se dio cuenta justo en ese momento de que él no era ningún lujoso pasajero de aquel enorme armatoste, sino el mismo fogonero.

El interior del tren era viejo, llevaba años sirviendo a miles de pasajeros así que tenía todo roto o descompuesto, su existir pasaba de ser aquel locomotor de vanguardia, al cachivache más inservible y ese último viaje tenía la tarea de llevarlo a un destino poco halagador.

Tanto tiempo frente al fuego le había dado a este hombre la fiebre causante de las alucinaciones más extrañas. Encontrándose perdido entre vigilia y sueño era presa de la enajenación provocada por aquella esclavitud a la que se había entregado, sin saber que su ser sería coloreado por el carbón para camuflajearlo en la oscuridad y borrarlo de la mirada de los demás.

Mientras la temperatura de su cuerpo pasaba de ser la de una máquina a la de un ser humano, tragaba saliva y sus parpados humedecían esos ya casi fosilizados ojos que no dejaban de percibir la inmensidad del paisaje; sus oídos lo enloquecían demandando una interpretación a todos los sonidos que en ese momento vocalizaban y sin saber que eran sus propios pensamientos, no sabía bien qué decían pero tenían aún una voz.

Lo que pasó después es algo que solo los secretos que recorren su cabeza pueden recabar, sabe que fue seducido en el arrebato del viento, su cabello se lavaba a cada oleada y el volver a ser tocado fue la experiencia que lo hizo desear bajar de ese tren y caminar hasta encontrar de dónde provenía aquella bocanada endulzante.

Verlo escuchar sus botas dar un paso en el hueco sonido del piso de metal, evocaba aquella escena del gran elefante de circo sometido por una frágil cadena asegurada a su pata. Se dio cuenta que tenía un deber en esa máquina, pensaba que aunque ya no sirviera mas, él siempre había cumplido hasta el final con cada trabajo, de una terminal a otra él había llevado a su destino a tantas personas sin saber que había perdido el propio; nunca nadie lo esperaba con ansias en ninguna parada y mucho menos lo hacía sentir algo de pertenencia.

Pero esa mañana, todo era diferente, era un tren sin número y sin boletos, ya no ofrecía nada a nadie que no fuera aquel fogonero y sin embargo aquella campiña esperando por él, erotizando cada inspiración, recordándole algo más allá del ser, lo llamaba.

Como aquellas vías que se bifurcan a gusto del maquinista, aquel hombre tenía la posibilidad de elegir hacia donde quería llevar su recién nacido cuerpo. Hacia la hoguera convertido en carbón tras la sequia de algunos años mas fundido al servicio de las maquinas, o sumergirse en la espesura de la tierra, los piquetes de insectos y el fluir de las gotas brillantes en las tiernas y olorosas hojas en una mañana sin nombre.

A una distancia desconocida, ella no sabe si aquel hombre inicio su viaje y dio pie a la existencia de la pregunta, pero lo sigue esperando, ahí donde se forma el deseo, más adentro donde se crea un hueco en el que nace el torbellino que recorre el campo entero con la tarea de tentarlo y enviarlo por el camino que lo lleve hasta sus brazos, hasta su boca, hasta su vida.

Brenda G.H. 

Con las piernas abiertas siento como la tensión de mis músculos me amenaza, me advierte, me exige. El aire que pasa calmado entre ellas podría alcanzar la velocidad de un remolino si tan sólo soplara más abajo, en el punto donde las dos se encuentran y dividen en un espacio complejo, con mente propia, con demanda constante y sed exhaustiva.

Cada desnivel de mi cuerpo expuesto es una cuenca donde una inundación pasajera podría hacer florecer los dientes de mi boca, revivir la esponja que llena de papilas, vive en ella y me hace pedir más.

Mis extremidades no son ni puertas ni ventanas, no son bisagras que se movilizan para dar paso o entrada. Son sabanas, cobijas y telas que calientan, cubren y abrazan, que se mantienen a la espera de cumplir su función envolvente para al final lograr el descanso de los cuerpos.  

La noche que mis ojos guardan cada vez que mis pestañas se encuentran, se prolonga con la necesidad de recibir un violento desahogo que dé fin a la enorme presión que contiene mi segunda boca; esa que habla con tanta claridad de mi deseo aún sin tener cuerdas vocales, esa que canta mi felicidad cada vez que llena su capacidad al máximo con un cuerpo no tan extraño y que sin tener mandíbula se contrae cuando muere de hambre. Esa que recibe los besos más profundos aun sin poder mover uno solo de su par de labios y que hoy inquieta simplemente lamenta la distancia.  

¿Alguna vez has tenido miedo de cumplir un deseo rebelde? Como un niño que sabe que será nalgueado por su madre, pero igual quiere salir a mojarse en la lluvia y arruinar sus zapatos en el lodo, sin importarle el castigo, la enfermedad o cualquier otra consecuencia, solo quieres salir y hacerlo aún por encima del costo.   

Cada vez que inspiro por mi boca y nariz este aire vacío sin tu aroma, añoro ser incluida en cada una de las fibras que mueven la sangre por tu cuerpo y que intervienen en todo eso que hace que tus glándulas emitan ese humor que seguramente embelesa a más de una. Decaigo cuando reconozco no conocer la temperatura exacta de tu piel ni la localización de ese lunar que seguramente guardas con exclusividad para ser visto solo por la regadera que te baña por las mañanas.

¿O acaso prefieres ducharte por las noches? Dormir con el cuerpo fresco, recibiendo el peso de las sabanas que te cubren y amanecer con ellas rodeándote como neblina protegiendo las montañas; tu sexo limpio de cualquier rasgo que haya dejado alguna secreción de tus necesidades instintivas alborotadas durante el día por alguna cabellera larga, pestañas oscuras o piernas desnudas. Tus manos, pies y axilas libres del sudor que se haya acumulado con tu calor expuesto a la exigencia del sol o a tu ansiedad. Así inmaculado podría ser que te acuestes a dormir, con tu cuerpo libre y preparado para abandonarse a largas horas de sueño donde encuentres la razón por la que eres hombre, el motivo por el que tienes músculos y la convicción de que tu voz interna podría gritar mi nombre enmascarado por tu ignorancia.

Si, existo. No te busco ni te espero, simplemente te siento cada vez que mis pechos rozan mis brazos por algún movimiento inusual que me hace añorar el tacto de tu mano con textura diferente, la que con un delicado toque rápidamente endurecería mis pezones a punto. Cuando camino descalza por mi casa, quisiera que me transportaras a la cama y al terminar de mostrarme tu voluntad, con mis pies sobre tus hombros te dieras cuenta del polvo acumulado en la planta de mis pies y sonrieras cerrando los ojos, aventando un golpe de aire por la nariz ahogando una carcajada.  

Cada vez que despierto a la mitad de la noche y saboreo mi propia boca, entonces entristezco un poco al saber que no probé tu lengua antes de dormir. En los momentos donde el calor se hace insoportable mientras abril transcurre cruel recordandome en la entrepierna que mi jugo no es el remedio de tu sed. Cuando caigo en cuenta que no es contigo con quien me peleo por las cobijas cuando hace frío. Cuando odio, lloro, aprieto, grito y callo y tú no escuchas ninguno de esos caprichos, es cuando sé que no has llegado y temo que lo que cocino se queme, cambie de sabor y nadie lo pueda comer.

Pero no tengo idea dónde está tu charco.

Debería estar mal visto por alguna religión o pensamiento moralista, bañarse a las 8 de la noche en una primavera donde aún pasa luz por la claraboya del baño. Podría clasificarse como algún tipo de práctica autoerótica de esas que terminan con ver a dios entre las gotas que salpican los azulejos, pero al parecer el único que puede gozar en el pensamiento eclesiástico no es un mortal, así que, si el placer está de tu lado, no es bueno.

Espero este acto de rebeldía no se confunda con masturbarse con los ojos cerrados por que no es así; más bien es tener los ojos bien abiertos para no perder detalle al tener lubricado todo el cuerpo y ver entre sombras la sensualidad de la cima de la rodilla mientras el pecho toca tus muslos al hacerles frente para tallar tus pies, todo mientras el agua apenas tibia masajea tu espalda y desaloja su cauce en tus nalgas.

Para terminar, habría que aclarar que el verdadero pecado sería tardar más de siete minutos por que la ecología nos demanda, no limpiar nuestro cuerpo excediendo dicho tiempo, pues queremos seguir teniendo agua cada mayo y repetir este ejercicio hasta que junio acabe con el calor.

El hongo cerebral de fantasías húmedas y crecientes, me contó su fetiche secreto: encuentra un gran placer en la lluvia dorada de orina de perro callejero.

Tiene la creencia de que el lengüeteo de genitales que el perro regularmente hace durante el día, llena de proteínas su organismo y nutre de minerales todos los líquidos que circulan en su peludo ser, haciendo de él una fiera de ímpetu incomparable. El hongo se siente particularmente especial cada vez que un perro elige su carnoso cuerpo para dejar impregnado su potencial ADN y eso simplemente es excitante.    

Brenda GH.

Apiario

Aurora siempre fue una mujer muy tímida, desde pequeña su madre le dijo que solo hay que mirar a los demás si se tiene una intención verdaderamente importante para ello, si no una simplemente sería una provocadora. Claro que su madre era una señora que desde que el padre de su única hija se fue de la casa, etiquetó al género masculino como oportunista, traicionero y despreciable. Así que sentía sus ojos, al igual que los de un pescado reposando sobre un bloque de hielo, simplemente estaban bien abiertos, pero al mismo tiempo no veían nada en particular.

Ellas vivían en un pequeño departamento en el tercer piso de una de esas concurridas y descuidadas calles del centro de esta ciudad, donde todas las mañanas multitudes de comerciantes trabajaban como abejas, acostumbradas a las exigencias de cada día sin cuestionar mucho a qué sabe su propia miel.

Aurora siempre pálida, pasaba sus días empacando en pequeñas bolsas de celofán, cientos de peinetas, pasadores y broches que su madre llevaba a casa en grandes cantidades para después cada tercer día bajar al panal y recibir la mínima pero significativa paga que una abeja reina le otorgaba por los servicios que hacia junto a su hija.

Como puedes ver, Aurora no salía mucho de casa, su madre no quería tener ninguna preocupación porque su joven hija llegara a desear irse a conseguir polen. Esta madre tosca, amargada y reseca jamás pensó que las enormes ventanas de piso a techo de su viejo departamento serían el libro abierto donde nuestra pequeña larva descubriría que, aún encerrada, su corazón podía bombear líquido vital a partes de su cuerpo que por sí mismas eran más libres que cualquier animal silvestre.

Todo comenzó el día que Maura al salir apresurada, se dio cuenta que dejó sus llaves en la mesa de la cocina. Al ser un edificio ya muy viejo y no ponerse de acuerdo los vecinos, nunca se pudo poner la caja de timbres que la anciana del último departamento del cuarto piso siempre quiso tener, así que no tuvo de otra más que pegar tremendo y agudo grito para que su hija se asomara:

-¡Aurora, Aurora!

Y apenas su madre posicionaba sus labios y tomaba aire para empezar a emitir un chiflido, la joven ya estaba abriendo el rígido seguro de la ventana medio descuadrada.

-Aviéntame las llaves que dejé en la mesa. ¡Ándale!

En otro momento se hubiera limitado a cumplir la orden de su madre y nada más, pero esa mañana  el viento golpeo el rostro de Aurora con la misma fuerza con la que en el mar hace mover a los veleros y a esa velocidad ella volteó al contrario para evitar el polvo y las hojas de los árboles ya entrados en otoño; no tuvo tiempo para prever que aunque ninguna basura caería en sus ojos, el nuevo cargador de la peletería de enfrente, entraría hasta el  fondo de su sistema nervioso.

Aurora en ese momento era como un bebé que fija su mirada con intención por primera vez. Ella sintió como sus poros se contraían y racionalmente sabía que era efecto del clima, pero al mismo tiempo pensaba que era la forma en la que no dejaría escapar de su cuerpo, el calor que le provocaba la simple imagen de Iván descargando paquetes del camión estacionado justo frente a ella.

A partir de ese momento pudo opacar todos los comentarios que, hasta aquel día, la reprimían en voz de Maura. Con un poderoso zumbido que justo había surgido en la colmena de la que toda su vida había formado parte como una abeja ciega, pudo recuperar su visión al mismo tiempo que una razón desconocida, solo la hacía sentir ganas de agitar sus pequeñas y transparentes alas.

Un mes completo Aurora pudo disfrutar de ese panorama cada vez que su madre salía por las mañanas. Sabía perfectamente cuánto tiempo se tardaba en bajar las escaleras, llegar hasta la puerta del edificio, sacar sus bolsas y subirlas al taxi que su comadre manejaba aunque todos la tacharan de marimacha. Cuando daban vuelta en la esquina, Aurora ya estaba pegada a los vidrios de la ventana como si fueran fruta caramelizada, imaginaba que la fuerza con la que él cargaba bultos tan grandes y pesados, servirían mucho mejor para levantarla a ella entre sus brazos mientras podía recibir en ese apretón, lo más parecido a eso que pierden las abejas al picar.  

No existe ninguna materia que al exceder la capacidad de lo que lo contiene, no se derrame. Iván era aquella abeja trabajadora que llenó el cántaro que contenía el deseo de Aurora; tal era el calor que ella soportaba en sus fantasías, que a medio día de un jueves, la miel comenzó a desbordarse. Aurora comenzó a agitar su cuerpo como tratando de enviarle un mensaje, pero él en esos treinta días nunca dirigió su mirada hacia aquella ventana, pero esto cambió en un segundo cuando un vendedor de periódicos gritó aterrorizado:

- ¿Qué haces niña?

- ¡Estoy lista!

Respondió Aurora mientras con una pierna ya por fuera de la ventana, sonreía ruborizada con la mirada fija en su objetivo, creía enajenadamente que aquel muchacho fuerte y acostumbrado a cargar, la estaría esperando para recibirla antes de su caída al suelo y que, para ambos ese momento sería tan placentero como caer en la inflorescencia de un crisantemo abierto al sol.  

Iván corrió como todos los chismosos a ver qué había quedado de aquella jovencita ensartada en la jardinera verde de varillas. Fue la primera y única vez que él la observó, mientras pensaba que lo que salía de aquella cabeza rota, se parecía mucho a la melaza.

Al no sentir latido, apuntó sus dedos duros y usando sus uñas como garras, sumergió la mano en su pecho para descubrir que, en lugar de corazón, se hallaba un betabel jugoso; no había desayunado y en esa mañana de mayo el calor se empezaba a sentir desde temprano. Pasó su betabel inerte por el rallador y lo disfrutó con la sal de algunas lágrimas que aún goteaban por sus cachetes. Lástima que no había limones en el refrigerador, por lo menos ya no tenía el estómago vacío.