Meine Oma hieĂ Barbara, und in ihrem heiĂgeliebten GemĂźsegarten hatte sie auch Rhabarber gepflanzt, den sie wie eine Wolfsmutter vor Opa und seinen TrampelfĂźĂen bei der Gartenarbeit verteidigte. Jedes Jahr pĂźnktlich zu ihrem Geburtstag Ende Mai war der Rhabarber reif, und jedes Jahr gab es daher konsequenterweise Rhabarberkuchen zur Geburtstagsfeier, was maĂgeblich dazu beigetragen hat, dass ich meine Oma als Kind oft Rhabarabara genannt hab. Solange ich denken kann, gab es an Omas Geburtstag Rhabarberkuchen. Solange meine Mutter denken kann, gab es zu diesem Anlass Rhabarberkuchen. Es gab einfach schon immer Rhabarberkuchen.
Erst als meine Oma schon weit Ăźber 80 war und es mit dem Selberbacken nicht mehr so ganz funktionierte, fragte meine Mama sie, welchen Kuchen wir denn fĂźr ihren Geburtstag machen sollten. Und Oma meinte: "Rhabarberkuchen. Auch wenn ich den ja eigentlich gar nicht mag. Aber machen mĂźssen wir ihn schon."
Turns out, meine Oma mochte gar keinen Rhabarber, und auch keinen Rhabarberkuchen. Den Kuchen gab es halt einfach nur, weil sich das so schĂśn angeboten hat.
Als ich gestern Rhabarber aus ihrem Garten geholt und fßr Marmelade verwendet hab, musste ich wieder an meine Oma Rhabarbara und die Sache mit dem Geburtstagskuchen denken - und auch, wenn meine Mama der Theorie anhängt, Oma hätte Rhabarber ursprßnglich vielleicht doch gemocht und dass sie ihn plÜtzlich nicht mehr mochte, wäre vielleicht ein erstes Zeichen ihrer Demenz gewesen - ich hab fßr mich beschlossen zu glauben, dass Oma ßber ein halbes Jahrhundert lang immer wieder erfolgreich die Chance genutzt hat, den Rhabarber, den sie selbst nicht mochte, unauffällig an Opas sehr weitläufige Verwandtschaft zu verfßttern. Problem gelÜst, Rhabarber weg, Verwandtschaft satt.
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