Hank

Mir egal welcher Artikel verabschiedet wurde, mir egal was beschlossen wurde, welche Regeln gelten, oder was irgendein Computer von meinen Geschichten hält.

200 Geschichten gelöscht, zwei Preise, ein Buch.... Fickt EUCH ALLE BEI TUMBLR, FÄKALSPRACHE das wird wahrscheinlich auch gelöscht. Mittelfinger für jeden der über die Geschcihten geurteilt hat. Ich war wenigstens Ehrlich.

Und schon wieder das selbe ....

Man findet jemanden gut, keine schlampe die durch Berlin läuft und jeden Schwanz dankbar in den Mund nimmt, nein eine Person die noch nicht so dreckig und versaut ist....... so wie ich...

Ich glaube daran das mich jemand retten kann, die erste liebe oder wie man den scheiss auch nennen mag. Jemand der sich nicht in die Besinnungslosigkeit trinkt und wo man keine Angst haben muss das ein großer Schwanz zwischen das Glück der zwei Personen kommt.... im wahrsten Sinne ....

Die Tatsache in dieser hässlichen und wiederwertigen Stadt, sieht anders aus. Jeder bricht irgendwann, gibt sich Alkohol und der schnellen Liebe hin. Warum den auch nicht ?

Ja warum nicht ....

Nur weil ich es nicht kann, muss es nicht schlecht sein.

Nein dicke Schwänze und besoffene lügen werden immer mehr wert sein, als mein betrunkendes ich das nicht lügen kann. Ich wünschte ich könnte es, nur wirkt es nur bei den falschen Menschen, die genauso zerstört sind wie ich ......

Ich Lüge nicht das stimmt, aber ich sage auch nicht das, was eigentlich aus mit raus will.

Es wird Zeit die Stadt zu verlassen, den verfickten buissness scheiss hinter sich lassen, neu anfangen. Die Stadt tut mir weh, mehr als ich es je beschreiben könnte. Sie reißt jeden Tag Narben in mein Herz. Nichts davon wird verheilen, Bilder bleiben, daraus bestehen Erinnerungen nunmal.

Blutende Münder die mir die letzten Worte entgegenspucken, die Freunde die mit Alkoholvergiftung auf der Straße liegen und entweder erfrieren oder sich selbst in den Rachen kotzen.

Nichts davon wollte ich, ich wollte nur ich sein, normal......

einfach nur ich....

Bass, Snare und der ganze Rest. Die Clubs dieser Stadt strapazieren meine Ohren. “Echte Gangster tanzen nicht” ich bin kein Gangster, aber tanzen will ich nicht. Heute kann ich feiern, irgendwas läuft gut.... nur fühlt es sich nicht so an...

Druck und Deadlines werden mein Leben bestimmen, genau das was ich nicht will, aber heute feier ich meinen verkauften Arsch. Kann ein betrunkender Assi auf der Spiegel Liste landen? Warum sollte es so sein?, denke ich mir, während mein sich mein stinkender Körper nach vorne bewegt und Bewegungen vollführt, die in meinen Gedanken, sogar das russische Balett in den Schatten stellt.

Peinlich? Mir egal... mehr als zappeln tut Ihr alle nicht.

Ein Bier, ein Whiskey und ein Emotionaler Song, ich bin mir meiner Einsamkeit bewusst. Raus, einfach nur raus! Mein Glas ist voll, die zwei Euro Pfand, sind mir heute egal. Taumelnt entfliehe ich der Musik und tauche ein in die Stille meiner Stadt, die mir gibt und mir soviel nimmt. 

So stolper ich durch die Stadt ohne Ziel, ohne Gesellschaft und vernehme dennoch eine leise Musik. Meine Ohren spitzen sich und ich verssuche rauszufinden, woher sie kommt.

Am Spreeufer finde ich die Quelle. Ein abgerissender Mensch, langer Bart, zerissene Kleidung und selbst die Gitarre sieht aus, als hätte sie Hitler 45 amüsiert. Doch die Töne die er spielt berühren mich....

Erst stehe ich da und nippe an meinem Glas, dann sitze ich und lausche seinen Geschichten, verpackt in Songs über Liebe und Freiheit. Ich stelle Fragen, doch er antwortet nur durch Kopfschütteln oder Nicken. Wir teilen uns die letzte Kippe, während er Songs anspielt, die ich nur kenne, weil mein Vater Sie mir vorspielte, als ich klein war....

Wer bin ich jetzt? das frage ich mich während er “Sound of Silence” in die Gitarre hämmert und seine Whiskey getränkte Stimme dazu singt. “Heart of Gold” Neil Young und mir fällt auf das er für niemanden singt ausser für sich....

Ich wollte ihm die letzten 2 Euro geben, er schüttelte den Kopf....

Wow ich war schon lange nichtmehr hier. Betrunken durch die Welt zu eiern war wichtiger, oder nicht? Der Blog war nur eine Idee und mittlerweile bekomme ich Nachrichten von euch...... und es werden immer mehr....

Danke für den ganzen Scheiß, ich teile und like nicht, mag niemanden und bin abgefuckt über jeden Text, der besser ist als meine. Ich hab nur meine Worte und es ist sogar in meiner Lage, schön zu wissen das jemand den Mist liest.

Auf Euch alle einen Schluck....den zweiten gönn ich mir auch...

Oft habe ich die Menschen beschrieben die Interesse an den Texten hatten, die Hank vermarkten wollten, was ich abgeblockt habe um darüber zu schreiben wie lächerlich das ist. Nie wollte ich über mich schreiben, noch weniger wollte ich das, das jemand lesen kann....

Dennoch ein gutes Gefühl aufzufallen und über die Einsamen Seelen zu berichten, die sonst niemand sieht. Eure Nachrichten sind Motivierend, aber meine Texte sollen Euch nicht triggern, ich verssuche den Weg raus aus der Scheiße zu finden, das ist meine Reise, die ich beschreibe.

Im September muss ich das erste Script zu meinem ersten Buch abgeben....

Anders als andere, sage ich nicht das Ihr das kaufen sollt. Ich habe den Deal angenommen, weil es 450 Bücher geben wird, die ich jedem schicke der mir gefolgt hat. Jeder der mir folgt, bekommt eine freie Ausgabe....

ich bin Hank

ich Danke Euch!

Fremde Finger greifen schüchtern in meine. Zaghaft streicheln Sie meine Handfläche, ehe Sie meine Hand umschließen und fest halten. Die Schienen kreischen, das Licht flackert und irgendein betrunkender schreit irgendwelche unwichtigen Worte, bevor er einen großen Schwall Mageninhalt auf den Boden klatschen lässt, während weiche Haare über meinen Hals streifen realisiere ich wo ich bin.

“Scheiß Touris” sage ich, nicht laut, aber deutlich. Sie kichert kurz und lehnt sich gegen meine Schulter. Kurz drücke ich Ihre Hand, um Ihr irgendein Zeichen zu geben. Das ich froh bin das Sie da ist, das ich Angst habe Ihr das nicht zeigen zu können, das Sie mich wahrscheinlich mehr mag, als ich Sie....

Es scheint ein gutes Zeichen gewesen zu sein, grinsend schließt Sie die Augen. Müde bin ich auch, aber ich muss aufpassen das wir an der richtigen Haltestelle landen, also quäle ich mich durch die nächsten Stationen und denke an die Tage, an dennen ich einfach einschlafe und mich der Fahrer wecken musste.

Ich zünde mir eine Kippe an und ziehe den giftigen Rauch in meine schwarze Lunge, zu dieser Zeit stört das niemanden mehr. Ich puste aus und schaue nach links, Sie schläft.

Ein Kuss auf die Wange und Sie wacht auf, schlaftrunkende, wunderschöne, rotunterlaufende Augen. Ein leichtes grinsen und wir treten ins Neonlicht, der Bahnhofstation. Langsam torkeln wir durch die hohen Häuser der Plattenbauten. Am Späti holen wir uns das Getränk der Verliebten, ein Sternburger für jeden. Wir stinken nach Kippen, Alkohol und unsere leeren Mägen rumoren im Sychronem Takt der Schmetterlinge, die das Gefühl der Übelkeit überdecken. Stinkend, lachend, lallent und fröhlich taumeln wir durch die Platten, stoßen mit den Vergessenen an und betreten den Turm der Einsamen Seelen.

Der letzte Tabak wird zusammengekratzt, um das letzte Gras zu vermischen. Auf der Couch sitzen wir aneinander gekuschelt und rauchen, während die rote Sonne aufgeht. Der letzte Zug, der letzte Schluck, das letzte bisschen Kraft, das wir nutzen um uns zuzudecken bevor wir einschlafen...

Vor meinem nächsten Bier hast du Dich bedankt, für die drei Tage, wo es nur ums trinken, feiern und lachen ging, für die Drogen, für den Alk, dafür das es nur beim küssen geblieben ist....

Du brauchtest Abstand... von Deinem Freund... Ihr habt euch gestreßt, Ihr wohnt zusammen, habt einen Hund, eine Familie, einen Garten, einen Job

.... eine Zukunft.....

Du gehst zu Deinem Freund, ich zur nächsten Bar... betrunken waren wir die Liebe unseres Lebens, und nun werden wir uns nie wieder sehen...

Danke das du Ihn liest, 28

Mama ist nicht Stolz, ich bin nur ein Trinker der schreibt.

Papa ist nicht Stolz, ich bin der, der im Ghetto bleibt.

Oma ist nicht Stolz, meine Wohnung ist verkeimt

Opa ist nicht Stolz weil ich der bin, der ohne Geld weiterschreibt....

Internetseite: Sie verkörpern den dreckigen Stil der Stadt, könnten Sie sich vorstellen, für uns zu arbeiten?

Hank: Ja

Internetseite: Das freut uns, die Sache ist die, wir haben schon einen Platz für Sie, präsent auf der Seite verbaut, einmal die Woche. Gerne können Sie Grafiken abnehmen und gegebenfalls ändern.

Hank: ist mir egal. Was gibt das den so ?

Internetseite: Wie meinen Sie das?

Hank: Geld...

Internetseite: Da Sie das ansprechen, ein gutes Thema, das wären 20 Euro pro Blogeintrag.

Hank: geht da noch was?

Internetseite: Viel Potenzial zur Verhandlung haben...

Hank: 25!

Internetseite: Das wäre Ok.

Hank: Mein Name steht nicht drunter.

Internetseite: wie meinen Sie das?

Hank: Ich werde die Texte nicht mit meinem Namen unterschreiben.

Internetseite: Das müssen Sie doch, das sind doch Ihre Geschichten, wir wollen Hank.

Hank: Nur weil ich Geld brauche heißt das nicht, das ich meine Geschichten verkaufe...

Internetseite: Aber.... Sie würden doch das selbe machen...