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Alma da vuelta la cabeza cuando él le ofrece llevar a la acción eso que ella acaba de consignar a través de palabras. Mira la pista y los autos y a los tipos apostados a sus lados y en que tendría que decirle que no, tendría que decirle que no a él y a todos los demás, porque esos tipos le dan miedo y todos lucen iguales cuando es de noche y ella está ebria y después, cuando la persiguen hasta el baño o se le tiran encima o le retuercen la mano ni siquiera se acuerda de cómo se ven. En realidad no es un problema de ellos, después de todo la que está borracha es ella y la que debería saber donde se mete… bueno, lo mismo. Traga saliva con dificultad porque tiene la boca seca y la lengua raspa contra el paladar cuando la restriega obsesivamente contra el relieve sensible y después pasa al interior de los dientes, succionando el labio inferior para mordisquearlo. Al superior lo tiene reseco, algunos hilillos de piel muerta le hacen cosquillas al tocar con el inicio del mentón.

— No sé… —A Andre lo mira un momento, se lleva una mano a la boca y muerde la uña del dedo índice, después el medio. Se está meando. Tendría que haber parado en algún callejón mientras venía y hecho ahí, detrás de algún contenedor o de un tacho de basura y con la mano apoyada en la pared a un costado porque de otra manera no se habría podido sostener acuclillada. Si estuviese peor, no mucho pero sí un tanto peor, tal vez se habría podido caer de bruces en el charco de orina y se hubiese dado media vuelta y caminado hasta el Lower así, porque a ningún taxi se podría subir y a esta altura tampoco tiene plata para darse ese lujo— Ese coche es muy bonito —señala, las uñas despintadas de rojo oscuro—. Lo vi hace rato. Me gusta que sea blanco… creo que no debería ir. Me duele la mano… la muñeca. Me golpeé hace rato. Me caí.

Miente, por si no fuese evidente, pero nada en el mundo podría develar ese secreto. El por qué lo desconoce, supone que transformar la realidad de lo que pasó en un mero tropezón y un golpe del que después se levantó para continuar como si nada hará que mañana el recuerdo sea menos chocante, incluso olvidable. Tal vez amenice el despertar de la consciencia y mañana, a la hora que sea que abra los ojos, sea incapaz de discernir la verdad de la mentira. ¿Cuántas de esas habrá dentro suyo, en su cabecita? ¿Cuántas escenas alteradas a capricho suyo que son decenas, cientos de veces peores? Además, tampoco es que le importe o pueda hacer lo más mínimo al respecto. No es lo peor que le ha pasado estando por la calle. Sola o en compañía suya.

Frente a lo siguiente se ríe, los dientes redondeados y las mejillas enrojecidas que se remueven y adoptan esa postura nueva y tensa y piensa que cómo, dónde, que no… anda— No, no lo conoces. Te lo estarás confundiendo —estúpida ella. Mira alrededor, como buscándolo, y Kemner le llama la atención de nuevo cuando se dirige en voz alta hacia el vendedor. Alma los mira, alterna la vista castaña entre uno y otro y lleva la mano sana al bolsillo del pantalón negro para tironear de un par de billetes hechos un bollo, únicamente cambio. El tipo la observa impaciente mientras estira dos o tres y después se los quita de la mano, sólo para decirle que así no le alcanza. Ella se queda quieta un momento, no entiende lo que le dice o por qué le devuelve la plata, y al final niega con la cabeza—. ¿No puedes…? —no, no, no, qué hijo de puta— Está bien.

—Sí—mirándolo, asiente con la cabeza. Sin contar el último desperfecto, hace bastante que no maneja. Licencia nunca ha tenido, así como tampoco tiene  número de seguridad social ni título secundario ni ningún otro trámite que se le asemeje. Lo extraña, siempre le han gustado los autos. —, es un S6. De BMW. —Sin patentes ni nada, pero es un BMW y un GT y un S6 de cualquier manera, lo sabe porque los autos le gustan y esa es la fábrica que más le gusta, aunque esa Cadillac Escalade a la que le reventó el parachoques (y que dejó tirada ahí mismo) no era desagradable para nada. Era de lujo y automática, la camioneta se estaciona sola, tiene cámaras y sensores por todos lados. 

A Andre le encanta el E36. Hay uno acá que está pintado de azul y tiene el nombre de su conductor pegado. Se ha subido.

A Alma la mira con las cejas alzadas. 

—Qué cagona—suelta, y después vuelve la vista a la pista. El tema muere ahí, sin embargo. Tampoco es que le importe. Las manos a los bolsillos, suspira al sentir una ziploc y la acaricia con ganas y después busca al tipo de la gorra y lo encuentra.

— ¿Eh? —aunque la escuchó bien. Sólo repara otra vez en ella ante el siguiente comentario, que ahora es recibido con un ceño que se frunce. No vuelve la vista aun del ajetreo de gente, los autos en posición: —A mí no me quieras decir mentiroso. —Lo es, pero aun siéndolo, ¿qué le va a venir a decir ella o cualquiera que es, que no es, que esto, que lo otro? 

Alma está borracha, y más que seguro pretende creer que a su hermano menor no le podrían llegar juntas como la suya, pero Kemner no se fija en eso, ni si quiera se acerca a su cabeza el pensamiento. Él sólo ve que lo están contradiciendo, y no le gusta para nada. —El mundo es un puto pañuelo. —Ahí sí la mira. Tampoco va a enunciar los lugares de dónde lo tiene, ni cómo se llama, ni cómo se ve, ni los amigos ni las situaciones en común que los han encontrado, nada tiene que demostrar.

Pero le molesta, y cuando la situación se desencadena luego ni si quiera le nace una sonrisa, sólo acomoda la segunda de las tres cadenas sobre el cuello, para que no se sobreponga a la primera, y tarda un tanto más en meter cartas en el asunto: —A ver —y evita el congelador, deja los ojos en la billetera al sacarla, le dice que repita el monto dos veces porque no está entendiendo y tampoco entiende la última, sólo extiende un billete lo necesariamente grande como para no quedarse corto y al instante recibe el cambio, que arrebata. —, dásela. —Y la mirada busca entretenerse en la pista pero luego va a la cerveza, y ahí sube el volumen: 

Dos. Tres. ¿Por qué no pediste el puto congelador entero? Si serás... un estúpido. Inservible. Bueno. para. nada. Hijo de re mil puta. Llámalo llámalo. Todavía no se va, llámalo. Otra, otra. Una más, hijo de puta y demás en lo que Andre lo mira irse, detenerse frente a un grupo en frente y después seguir, ahí es cuando se recorre el diccionario de insultos entero. ¿Cómo se aguanta eso? 

Andre deja escapar un resoplido y se frota los ojos y suspira, qué va a ser, es eso en la cabeza. Los autos se preparan para enfilar de una vez por todas y él ni repara, se fija si ve al tipo de la gorra y no lo encuentra, pero alguien más está mirándolo y se dice que lo hizo ponerse él a vigilarlo en lo que se iba al baño, sí. Eso. Debe estar en el baño mandando mensajes de texto, y quizá si él va al baño ahora, lo encuentre y le corten el cuello. Es eso, ¿o no? Andre se está mordiendo el labio tan fuerte que casi duele más que la cabeza, roe y se mueven los labios entre los dientes con violencia.

scarlettrose: un auto borroso es lo que se veía scarlettrose: …… tengo que ir hasta allí? no puedes venir tú?  scarlettrose: ok. bueeeeeeeeeeeeeno, si me esperas con algo quizá vaya 

Para cuando la foto termina de enviarse, atravesar paredes web o redes o datos numéricos o lo que carajo sea que haga en el camino de su celular al de Kemner, ella ya está por ahí donde él le dijo: la entrada, pero la vereda y no la grada. Venía hablándose a sí misma desde hace un rato, repitiéndose las indicaciones porque es consciente de que de no hacerle caso a él se iba a perder y es lo último que querría. Punto final. Hay una cantidad de gente que le resulta inesperada pero no desagradable. En las aglomeraciones no se siente expuesta, porque hay más de uno que está igual que ella y el transitar de los cuerpos pretende camuflar el tambaleo de la borrachera por otra cosa más mundana.

Siente la cabeza liviana y el cuerpo flojo y se le escapa un eructo, que la hace reír de nuevo y disfraza después, tirando la boca fruncida hacia un costado como si alguien le estuviese prestando la más mínima atención. Nadie, por supuesto. A Andre lo ve de frente, del otro lado de un cúmulo de cuerpos, y lo saluda con la mano y una sonrisa que sólo le podría salir estando así, borracha. Cuando se le para enfrente dando un saltito (le dice hola, hola, hola Andreeeee, hola, así de molesta como suele ponerse) lo quiere apretujar, agarrarle las mejillas y, como ya dijo, abrazarlo, pero se contenta con ponerle las manos en los hombros y sacudirlo apenas, muy, muy poquito.

— Tengo… —¿qué iba a decir? Los ojos van a su pecho un momento, piensa en si se habrá puesto ella la de Tupac o cuál… hace tiempo encontró una de Akira en un negocio de segunda mano y tenía un par de agujeritos hechos por las polillas pero… ¿¡Akira!?—. Tengo sed —y se está meando, aparte—. Tiene que haber alguien por acá que venda cerveza. ¿Qué hacías? —a él lo mira, después el entorno un momento— Sabes qué estaba pensando —habla en voz alta, mirando un coche por ahí cerca—, ¿viste ese video de la chica que se sienta sobre el capó del auto y la hacen rebotar? Eso —suelta, todo de corrido y sin ninguna pausa entre medio a pesar de que las palabras salen… como se puede. A él lo mira—. Seguro me voy a hacer mierda el culo, ¿no? ¿Qué estabas haciendo? Vi a mi hermano chiquito hace un rato. Seguro que no lo conoces.

No tuvo opción alguna cuando aceptó. Ese decir que sí a Castelo fue, en realidad, lo único posible de decir, no había mucha opción y sin embargo no joder las cosas cada minuto se vuelve más difícil. 

La palabra gracias es desconocida en su vocabulario, no la habrá dicho nunca, pero es evidente que el prospecto de una habitación y un alquiler -si quiera si es a alguien del mismo ambiente, que no le pide recibo de sueldo ni nada más que la plata- antes de todo esto era imposible. A lo sumo una habitación a paga por día, y eso sólo cuando tenía de veras plata encima, y nada más si tenía un pan de coca para él y quizá para alguna que se prestase, pero eso casi nunca. Normalmente era sólo él ahí tomando cerveza adulterada de más, mandándose una raya tras otra y luego cortándose sobre las costillas o en los dedos para bajar, y después más y más líneas, y después cigarrillos y porro para fumar y así hasta que se terminase todo, las persianas bajas y en silencio, lo único su respiración, porque el celular viejo no podía reproducir música. Eso significaba, en su entereza, lo mejor que podía ocurrirle en la vida: él, coca, bebida, porro y la realidad de que, salvo para comprar más bebida o tal vez leche, en las próximas veinticuatro horas no vería a nadie. 

Piensa en eso todo el tiempo. De verdad todo el tiempo. Abre y cierra los ojos y lo único que puede pensar es en eso. ¿Qué más hay? Llega a la casa y al sacarse el cinturón piensa en ahorcarse colgándose del caño que va de la cocina a la ventana de la sala, y si usa la hornalla quiere dejar el gas solo porque quiere coca y coca y coca y quizá haber dicho que no y que lo ejecutaran hubiera sido lo mejor. Así todo el tiempo, las horas se pasan disputándose entre la vida y la muerte, y en entretanto tose tanto que parece que los pulmones saldrán disparados, adolorido desde lo más profundo del alma. Se va a morir en poco tiempo, ¿quiere hacerlo sobrio? No, quiere hacerlo ahogado en coca. Como está sintiéndose, hoy será el fin de tanto escarmiento.  

Está seguro que lo vigilan todo el tiempo. Es más, piensa que ese tipo de gorro lo está mirando a él solo desde que llegó a la pista. 

También piensa que debería poder tomar un poco de coca para estar despierto de verdad y poder hacer uso de las facultades, ¿o no? Si así va a estar alerta. Total, vender, matar, ¿qué le importa?, ninguna de esas cosas jamás le han significado ningún tipo de problema, ni un pestañeo jamás ante cualquier blandir de la navaja. Podría hacerlo todo mejor con el incentivo, pero hasta tiene la sensación de que hasta en el cubículo del baño lo están mirando, así siempre pero ahora más.

Alma llega y está tan borracha que resulta obvio que todo es apropósito, una manera propia para hacerse caer. ¿Y con quiénes más se junta? Sólo alcohólicos y cocainómanos, también Hegner que le dio morfina y lo dejó tumbado en su casa durante una eternidad. Le gustó, al menos así se mueren las horas, pero el cerebro le quedó estúpido, como con los anti epilépticos, y además para eso inhala heroína y listo, que funciona para bajar la coca y uno no tiene que estar buscándose la vena. De todos modos a eso lo hizo ella, y a él le gustó mirarla, tan conocedora.

Al agarrarlo por los hombros y mirarlo, Andre ve sobre su hombro. Le tiemblan las piernas, y está salivando de repente. Y está nervioso, y tenso, mira alrededor y busca al tipo de la gorra.

—Hay gente vendiendo —Vienen con sus heladeritas. Se aleja varios pasos, mete las manos a los bolsillos —. Miraba. —Charlar, no. Vender, sí. 

Ante lo siguiente, el rostro no expresa nada. Sería interesante, al menos. Quizá se dé la boca contra el piso y se rompa unos dientes y todo sea un desastre. Quizá llamen a la policía y desmantelen todo antes de que suceda ninguna cosa. 

Ojalá no pase. No se quiere ir, en realidad. Le encantan estos lugares, y también llevar una pistola guardada bajo el abdomen, y no quiere irse al departamento, lo odia aunque tampoco prefiere la plaza, pero la está pasando muy mal, muy mal, peor que en la celda. No debería estar aquí, más que seguro, ¿pero en dónde debería estar? —Lo hacemos. ¿Quieres? Te dejan.

Eso es verdad. Los conoce a todos, luego de tanto y sobretodo porque las apuestas son apuestas no importa de qué y todos saben el apellido Kemner, más de uno le tiene miedo y él viene acá desde que era un nene, más o menos desde que la madre murió y nadie pudo evitarlo.

—Lo conozco —dice. No tienen mucho que ver, en realidad, y a Andre no le agrada, pero a él nadie en el mundo le agrada. 

almichiels: caminando

almichiels: por alguna parte

almichiels: malhumorado :)

andrekemner: no estás lejos, son unas cuadras

andrekemner: creo que derecho

almichiels: obvio qu e no duh

almichiels: ANDREASSS

almichiels: voy corriendo 👩🏻‍🦽

almichiels: pero te voy a abrazar

scarlettrose: … scarlettrose: ¿y dónde se supone que estás?

Encontrarse con la presencia de Andre le devuelve la misma sonrisa que se le había forjado la noche que lo había cruzado de vuelta en Nueva York. Un poco maliciosa, y ciertamente alegre. Lo mira de arriba a abajo y sopesa la idea, que en realidad le encanta. Había preguntado por preguntar, pero si hacerlo real era una opción ella estaba totalmente a bordo. Se muerde a penas el labio, y con esta acción se le desvía un poco la mandíbula. Se decía a si misma que estaba todo calculado–¿Serías mi copiloto?–Pregunta, más cómo una condición que otra cosa. Si iba a hacer algo así necesitaba: primero, un poco de cosa, y después una compañía con las mismas ganas de hacer estupideces que ella.

Andre no corresponde a la sonrisa y, hecho más miserable aun, tampoco al movimiento de la quijada, que se desvía de manera gloriosa cuando los dientes roen el labio. Kemner sorbe por la nariz, que jamas dejará de gotearle, y piensa que de la breve visita de Maxine a la ciudad hace tiempo, lo que quedó presente entre el engorroso pantano de ese cerebro atrofiado fueron las sirenas de autos, las botellas y piedras contra vidrieras y rejas de negocios, ese pelo y esa nariz y mucha, mucha cocaína, Andre siempre con el amague a romper un vidrio y arrancar el auto de quién sea. Ojalá en su vida hubiera recordado más veces llevar el destornillador encima, para arrancar el motor sin llave. Quisiera que su mandíbula estuviera traqueteando también, con ese dolor inmenso que llega al día siguiente y que sólo se puede anestesiar con lo mismo que la provoca. Se frota los pantalones negros con la vista perdida en el circuito, pero ahora está bastante más allá, y le hormiguea el rostro. —Cuando termine —esta vuelta —lo buscamos. 

Ahí la mira.

Sus orbes divagaron por la figura masculina, halló familiar las facciones pero aún así no fue capaz de evocar el nombre contrario, o cualquier apodo que lo pudiese identificar. Y a ciencia cierta no se esforzó demasiado, sólo le bastó observarlo en silencio por un largo segundo para percatarse en el estado que en el que andaba… personas así no eran sus predilectas en la vida, mas lo tenían sin cuidado. Por lo tanto, ante la propuesta masculina, asintió vagamente en eso que se hacía con su cajetilla de cigarros y su otra mano abandonaba su teléfono en bolsillo, sacó un puro y consecuente mente le ofreció, por costumbre. “En la zona de los baños no está, así que no vayamos ahí” Agregó posteriormente, encendiendo el cigarro con sus orbes extraviados en la gente recorriendo el espacio, en aquel bullicio que no hacía más que cohibir al de cabellera castaña, hacerlo sentir pequeño; eso no era lo que necesitaba en ese momento. “¿De dónde vienes tú?” Quiso saber para descartar posibilidades y espacios qué recorrer, en consecuencia de tanto ajetreo podrían extraviarse ellos también. Guardó entonces los cigarros en el bolsillo de su pantalón azabache y en un acto seguido sacó su móvil para comprobar si contaba con algo de batería, de encenderse podría mandarle un mensaje de texto y culminar con la situación que lo envolvía de una vez; no manifestó su pensamiento (deseo), pero en efecto no quería buscarla con él, temió que el contrario fuese más carga que ayuda.

—Del baño  —responde, y lo mira de arriba abajo. ¿Cómo se llamaba? No tiene ni idea. ¿O sí? Era con... C. O con F. Algo parecido a eso, de última, más o menos así —. Quizá esté por las gradas —y gira la cabeza hacia ahí, entornando los ojos sin demasiado enfoque. Se siente perdido, y bastante. Otra mirada al chico, y le señala con la cabeza para empezar a caminar.

—Convidame un cigarro.

La masajista personal por fin se había ido, era de rutina que todos los días venga a su casa para hacer el dolor más ameno pero si era sincera, eso sólo le hacía empeorar su humor. Para nada le era servible que la estiraran como un juguete pero no podía luchar contra la lógica de su madre y peor aún, la medicina. Después de vestirse se fue hacia el sofá del living y allí se tumbo, buscando alguna distracción antes de recurrir a su medicina (la cuál tomaba religiosamente todos los días, con un horario que respetaba). Abrazada a uno de los almohadones, cambio de canal unas cuantas veces y casi a punto a pagar el televisor, el sonido del timbre la despertó de su aburrimiento. No recordaba tener una visita, sus hermanos siempre sabían que debían avisar porque su espacio personal era sagrado, sabían que no le gustaba ser molestada y también las sorpresas. Con cuidado se levantó, tomándose del sofá para poder levantarse correctamente y una vez firme se puso el teléfono del portero en el oído. Creía por un momento que era una broma, quizás algún vendedor que aprovechaba la hermosa vista que brindaba su hogar para intentar persuadirla, así que optó por la cámara de seguridad a un costado del teléfono del portero. “¿qué hace aquí?” pensó con el entrecejo arrugado y sin pensarlo dos veces se dirige hacía la puerta. Tras mover las miles de trabas de su puerta, recibió la vista de aquél joven que había visto hace unos días atrás. Hay una pizca de culpa por no ir a visitarlo pero lo había compensado con su dinero, ¿será por eso que estaba allí? “André, hola” dice en un murmullo. No era la mejor ocasión para intervenir en su casa, ni creía que fuera buena idea que busque sustancias luego de su arresto pero lo estaba juzgando muy rápido. Un movimiento al costado abre paso a qué entre, a pesar de que no sabe para qué. “¿qué pasa?” suelta casual, intentando evocar aquella persona que mostraba en su círculo social.

Al pasar a la casa de Dafne, los ojos de Andre ni siquiera llegan a entender lo que es su interior. Tal vez tampoco podría comprenderlo sin estar dopado, entre que el departamento de la familia Kemner en Midtown le resultó siempre grande, mucho más comparando a lo que, con el tiempo, se fue acostumbrando, y con esta y la casa de Joaquín Castelo, sentirse diminuto no es tarea difícil. A eso puede percibirlo incluso con tres cuartos del cerebro apagados. 

No se sentiría así de coca. 

Tan metido está en ese pensamiento que no cae en cuenta que en frente suyo, Dafne es pura ojeras. 

—Quería verte —dice, unos segundos después de que Dafne lo pregunte. Se pasa una mano por la ropa nueva, los dedos se mueven lentos sobre el algodón. Nada de poliéster. Mira hacia las escaleras y luego vuelve la vista a ella, el corte carré despeinado. —, qué haces. 

Cuando la llamó apenas podía hablar, supone que ella apeló a la lástima que le habrá hecho sentir, o que habrá entendido algunas palabras sueltas, o quién sabe. 

No quiere hablar de eso. Cuando tenga la plata, le será dada. Sube la mirada a los altos techos de la casa. Las palabras salen embrolladas, él con los ojos perdidos: