ánima

No tuvo opción alguna cuando aceptó. Ese decir que sí a Castelo fue, en realidad, lo único posible de decir, no había mucha opción y sin embargo no joder las cosas cada minuto se vuelve más difícil. 

La palabra gracias es desconocida en su vocabulario, no la habrá dicho nunca, pero es evidente que el prospecto de una habitación y un alquiler -si quiera si es a alguien del mismo ambiente, que no le pide recibo de sueldo ni nada más que la plata- antes de todo esto era imposible. A lo sumo una habitación a paga por día, y eso sólo cuando tenía de veras plata encima, y nada más si tenía un pan de coca para él y quizá para alguna que se prestase, pero eso casi nunca. Normalmente era sólo él ahí tomando cerveza adulterada de más, mandándose una raya tras otra y luego cortándose sobre las costillas o en los dedos para bajar, y después más y más líneas, y después cigarrillos y porro para fumar y así hasta que se terminase todo, las persianas bajas y en silencio, lo único su respiración, porque el celular viejo no podía reproducir música. Eso significaba, en su entereza, lo mejor que podía ocurrirle en la vida: él, coca, bebida, porro y la realidad de que, salvo para comprar más bebida o tal vez leche, en las próximas veinticuatro horas no vería a nadie. 

Piensa en eso todo el tiempo. De verdad todo el tiempo. Abre y cierra los ojos y lo único que puede pensar es en eso. ¿Qué más hay? Llega a la casa y al sacarse el cinturón piensa en ahorcarse colgándose del caño que va de la cocina a la ventana de la sala, y si usa la hornalla quiere dejar el gas solo porque quiere coca y coca y coca y quizá haber dicho que no y que lo ejecutaran hubiera sido lo mejor. Así todo el tiempo, las horas se pasan disputándose entre la vida y la muerte, y en entretanto tose tanto que parece que los pulmones saldrán disparados, adolorido desde lo más profundo del alma. Se va a morir en poco tiempo, ¿quiere hacerlo sobrio? No, quiere hacerlo ahogado en coca. Como está sintiéndose, hoy será el fin de tanto escarmiento.  

Está seguro que lo vigilan todo el tiempo. Es más, piensa que ese tipo de gorro lo está mirando a él solo desde que llegó a la pista. 

También piensa que debería poder tomar un poco de coca para estar despierto de verdad y poder hacer uso de las facultades, ¿o no? Si así va a estar alerta. Total, vender, matar, ¿qué le importa?, ninguna de esas cosas jamás le han significado ningún tipo de problema, ni un pestañeo jamás ante cualquier blandir de la navaja. Podría hacerlo todo mejor con el incentivo, pero hasta tiene la sensación de que hasta en el cubículo del baño lo están mirando, así siempre pero ahora más.

Alma llega y está tan borracha que resulta obvio que todo es apropósito, una manera propia para hacerse caer. ¿Y con quiénes más se junta? Sólo alcohólicos y cocainómanos, también Hegner que le dio morfina y lo dejó tumbado en su casa durante una eternidad. Le gustó, al menos así se mueren las horas, pero el cerebro le quedó estúpido, como con los anti epilépticos, y además para eso inhala heroína y listo, que funciona para bajar la coca y uno no tiene que estar buscándose la vena. De todos modos a eso lo hizo ella, y a él le gustó mirarla, tan conocedora.

Al agarrarlo por los hombros y mirarlo, Andre ve sobre su hombro. Le tiemblan las piernas, y está salivando de repente. Y está nervioso, y tenso, mira alrededor y busca al tipo de la gorra.

—Hay gente vendiendo —Vienen con sus heladeritas. Se aleja varios pasos, mete las manos a los bolsillos —. Miraba. —Charlar, no. Vender, sí. 

Ante lo siguiente, el rostro no expresa nada. Sería interesante, al menos. Quizá se dé la boca contra el piso y se rompa unos dientes y todo sea un desastre. Quizá llamen a la policía y desmantelen todo antes de que suceda ninguna cosa. 

Ojalá no pase. No se quiere ir, en realidad. Le encantan estos lugares, y también llevar una pistola guardada bajo el abdomen, y no quiere irse al departamento, lo odia aunque tampoco prefiere la plaza, pero la está pasando muy mal, muy mal, peor que en la celda. No debería estar aquí, más que seguro, ¿pero en dónde debería estar? —Lo hacemos. ¿Quieres? Te dejan.

Eso es verdad. Los conoce a todos, luego de tanto y sobretodo porque las apuestas son apuestas no importa de qué y todos saben el apellido Kemner, más de uno le tiene miedo y él viene acá desde que era un nene, más o menos desde que la madre murió y nadie pudo evitarlo.

—Lo conozco —dice. No tienen mucho que ver, en realidad, y a Andre no le agrada, pero a él nadie en el mundo le agrada. 

La mira otra vez y se muerde la boca, la nariz le gotea y le goteará el resto de su vida, sea cuánto dure eso, y sorbe para alejar un moco de agua. Se acerca uno vendiendo cerveza y lo llama con la voz y la cabeza y se emociona un tanto cuando apoya el congelador en el piso y lo abre.

Alma da vuelta la cabeza cuando él le ofrece llevar a la acción eso que ella acaba de consignar a través de palabras. Mira la pista y los autos y a los tipos apostados a sus lados y en que tendría que decirle que no, tendría que decirle que no a él y a todos los demás, porque esos tipos le dan miedo y todos lucen iguales cuando es de noche y ella está ebria y después, cuando la persiguen hasta el baño o se le tiran encima o le retuercen la mano ni siquiera se acuerda de cómo se ven. En realidad no es un problema de ellos, después de todo la que está borracha es ella y la que debería saber donde se mete... bueno, lo mismo. Traga saliva con dificultad porque tiene la boca seca y la lengua raspa contra el paladar cuando la restriega obsesivamente contra el relieve sensible y después pasa al interior de los dientes, succionando el labio inferior para mordisquearlo. Al superior lo tiene reseco, algunos hilillos de piel muerta le hacen cosquillas al tocar con el inicio del mentón.

— No sé... —A Andre lo mira un momento, se lleva una mano a la boca y muerde la uña del dedo índice, después el medio. Se está meando. Tendría que haber parado en algún callejón mientras venía y hecho ahí, detrás de algún contenedor o de un tacho de basura y con la mano apoyada en la pared a un costado porque de otra manera no se habría podido sostener acuclillada. Si estuviese peor, no mucho pero sí un tanto peor, tal vez se habría podido caer de bruces en el charco de orina y se hubiese dado media vuelta y caminado hasta el Lower así, porque a ningún taxi se podría subir y a esta altura tampoco tiene plata para darse ese lujo— Ese coche es muy bonito —señala, las uñas despintadas de rojo oscuro—. Lo vi hace rato. Me gusta que sea blanco... creo que no debería ir. Me duele la mano... la muñeca. Me golpeé hace rato. Me caí.

Miente, por si no fuese evidente, pero nada en el mundo podría develar ese secreto. El por qué lo desconoce, supone que transformar la realidad de lo que pasó en un mero tropezón y un golpe del que después se levantó para continuar como si nada hará que mañana el recuerdo sea menos chocante, incluso olvidable. Tal vez amenice el despertar de la consciencia y mañana, a la hora que sea que abra los ojos, sea incapaz de discernir la verdad de la mentira. ¿Cuántas de esas habrá dentro suyo, en su cabecita? ¿Cuántas escenas alteradas a capricho suyo que son decenas, cientos de veces peores? Además, tampoco es que le importe o pueda hacer lo más mínimo al respecto. No es lo peor que le ha pasado estando por la calle. Sola o en compañía suya.

Frente a lo siguiente se ríe, los dientes redondeados y las mejillas enrojecidas que se remueven y adoptan esa postura nueva y tensa y piensa que cómo, dónde, que no... anda— No, no lo conoces. Te lo estarás confundiendo —estúpida ella. Mira alrededor, como buscándolo, y Kemner le llama la atención de nuevo cuando se dirige en voz alta hacia el vendedor. Alma los mira, alterna la vista castaña entre uno y otro y lleva la mano sana al bolsillo del pantalón negro para tironear de un par de billetes hechos un bollo, únicamente cambio. El tipo la observa impaciente mientras estira dos o tres y después se los quita de la mano, sólo para decirle que así no le alcanza. Ella se queda quieta un momento, no entiende lo que le dice o por qué le devuelve la plata, y al final niega con la cabeza—. ¿No puedes...? —no, no, no, qué hijo de puta— Está bien.

—Yo tampoco sabía que estabas tú—contesta, una vez que se enciende el cigarrillo, dejando primero la botella en el suelo. Y sigue: —. No iba a venir —porque, digamos, amante de la velocidad no es. De más chica sí le gustaba, sobretodo porque a veces iba con el hermano mayor y absolutamente nadie podía meterse con ella, ni si quiera mirarla. Sola era otra historia. —, pero me convencieron. —Cosa no muy difícil. 

Sam ya debe estar, seguro, viendo la carrera lo más cerca que se pueda, ahí con sus amigos. —No me gusta mucho acá. —Y menos que los demás Michiels estén también. Rezará que sean lo suficientemente conscientes como para no meterse en problemas. — ¿Tú viniste sola? —Pregunta que le resulta más importante que cualquier otro pensamiento. Se imagina que sí, aunque también podría ser que no, y duda que la diferencia de su estado llegaría a ser algo real dependiendo de una o la otra. Ojalá tuviera otras juntas, aunque el problema tampoco se iría con eso. —Creo que vi a Jaime —sigue —. Más bien, estoy segura de que lo vi.

Eso no le gusta nada. En realidad, si acaso pudiera, o si acaso no reconociera que no estaría bien, los tendría a todos marcados con un GPS.

—Quédate conmigo —pide, y llleva una mano a su brazo, mete con cuidado el suyo en el hueco que se arma, para que no se tambalee. Ahora la va a cuidar. Bueno, amagará, al menos. Le da otra calada al cigarrillo—, ¿llegaste hace mucho? 

— Sí —¿si vino con alguien...? Bah. Dice que sí pero seguro que no, de casa salió sola porque sentía que se le cerraban las paredes y necesitaba un poco de “aire fresco” con muchas, muchas más comillas. Lo que necesitaba era una botella de algo, cosa que consiguió casi de inmediato. Después seguro le mandó un mensaje a alguien, ese alguien no contestó, le escribió a alguien más y así la rueda siguió hasta que le dijeron que pasara por acá. Si rastreara sus mensajes hasta un par de horas atrás lo descubriría con facilidad, pero no serviría para mucho más que para poner en evidencia su falta de carácter—. Eh... la verdad no me acuerdo —ahí se vuelve a llevar una mano a la cara, la frente, la baja hasta el propio pecho y toca el hueso de la muñeca con dedos temblorosos. 

A Clara la mira, esos ojos celestes hermosos, y piensa, como ha hecho miles de veces antes, que ojalá tuviera ella los mismos— Sí... creo que lo vi, estaba con alguien. Él estaba bien. Èl está bien —afirma, luego de parpadear un par de veces. A él lo criaron entre ellas dos, por estúpido que pudiese sonar que dos criaturas eduquen a otra aún más pequeña, y supone que tan mal no les salió la cosa. De los tres, es el único que tiene un mínimo atisbo de sentido común en el cuerpo. 

En cuanto Clara le pone una mano encima, de nuevo resurgen, como por arte de magia, olas altísimas, de marea alta y enfurecida, de la más inmensa vergüenza. No cree que vaya a pasarse nunca eso, incluso si algún día logra salir de aquél lugar que habita ahora y de algún modo se limpia... incluso ahí tal vez sea imposible para ella volver a mirar a ninguno de los dos a los ojos sin sentirse así. A modo de toda respuesta a lo que ella le pide, asiente con la cabeza— ¿Tú estás bien? —la mira ejecutar la acción, sosteniéndola con el tacto cálido, y piensa que es la única persona en el mundo que no siente pena por ella. ¿O sí? ¿Será que sí la siente y sólo la oculta?—. Llamé a Esteban hace unas semanas —¿un mes, dos quizá? Él si la aborrece y, pecará de todo, pero no de mentiroso: se lo hace evidente sin falta—, no le pude hablar mucho... —él no quiso más que ofrecer sus bondades, cualquiera sean aquéllas—. Tengo mucha sed, ¿sabes?, tal vez... debería tomar agua. Me queda... me queda algo de dinero —al bajar la vista, las manos de nuevo a los bolsillos, da un paso al costado y de no ser por que Clara la tiene sujeta probablemente tropezaría. La mira—. ¿Me quieres acompañar? Alguien debe vender, ¿no?

andrekemner: no estás lejos, son unas cuadras

andrekemner: creo que derecho

andrekemner: estoy en la entrada, en la vereda, no en la grada

Alma se saca una foto haciendo puchero y se la manda sin pensarlo dos veces (y sin notar que está movida o que apenas si se discierne que es ella la que protagoniza la toma, ni siquiera cuando utiliza el cuadro de diálogo para deletrar un “maaaalooooo” que se superpone a la captura sobre un rectángulo gris). Segundos después le escribe que cree que acaba de pasar de largo y ahí un video corto, de apenas segundos, riéndose y aprovechando el haz níveo de un par de faros de automóvil.

Para cuando la foto termina de enviarse, atravesar paredes web o redes o datos numéricos o lo que carajo sea que haga en el camino de su celular al de Kemner, ella ya está por ahí donde él le dijo: la entrada, pero la vereda y no la grada. Venía hablándose a sí misma desde hace un rato, repitiéndose las indicaciones porque es consciente de que de no hacerle caso a él se iba a perder y es lo último que querría. Punto final. Hay una cantidad de gente que le resulta inesperada pero no desagradable. En las aglomeraciones no se siente expuesta, porque hay más de uno que está igual que ella y el transitar de los cuerpos pretende camuflar el tambaleo de la borrachera por otra cosa más mundana. 

Siente la cabeza liviana y el cuerpo flojo y se le escapa un eructo, que la hace reír de nuevo y disfraza después, tirando la boca fruncida hacia un costado como si alguien le estuviese prestando la más mínima atención. Nadie, por supuesto. A Andre lo ve de frente, del otro lado de un cúmulo de cuerpos, y lo saluda con la mano y una sonrisa que sólo le podría salir estando así, borracha. Cuando se le para enfrente dando un saltito (le dice hola, hola, hola Andreeeee, hola, así de molesta como suele ponerse) lo quiere apretujar, agarrarle las mejillas y, como ya dijo, abrazarlo, pero se contenta con ponerle las manos en los hombros y sacudirlo apenas, muy, muy poquito.

andrekemner: en dónde estás?

almichiels: caminando

almichiels: por alguna parte

andrekemner: ya te mató? andrekemner: ven a la entrada

almichiels: obvio qu e no duh

almichiels: ANDREASSS

almichiels: voy corriendo 👩🏻‍🦽

almichiels: acabo de tirarle cerveza encima a un tipo

Asintió ante la información recibida, fue consuelo el saber que no iba a perturbar o molestar a la contraria, incluso que la ayuda podría ser reciproca le sabio a alivio. Sin embargo, con las continuas palabras no hizo otra cosa más que exhibir sus orbes cafés de forma exagerada en eso que sus mejillas volvían a padecer una temperatura alta, como de costumbre cuando asuntos del corazón se mezclaban en cualquier tipo de charla y porque semejante suposición le pareció nauseabunda. “Es mi hermana” Explicó de manera tardía (porque a diferencia de la castaña él fue capaz de mantener el hilo de la conversación a pasar de las distracciones que bien podrían haberse robado toda su atención), sintió la necesidad de hacerlo puesto que, de hallarla, sería muy extraño que la muchacha continuase con esas ideas. “Que también buscabas a…” Habló encima de ella, sin quererlo, queriendo responder y sin percatarse que esa duda había sido tan sólo un pensamiento compartido. Por lo tanto calló, dio una calada a su cigarro y la observó en eso que frunció su ceño; recién entonces se percató de qué tan ebria estaba su nueva compañía. Quiso decirle que nunca indagó por su nombre o por quién era él, explicarle que estaban hablando de algo completamente distinto y que la correlación de semejante cuestión con el índole anterior era nula, pero no lo hizo, porque sólo demoró un parpadeo en comprender que podría ser en vano. “Simon. Yo soy Simon, ¿tú..?” Quiso saber, aunque más por educación. “Por cierto, si llega a contestar mi hermana de igual forma te ayudaré a buscar a esa persona…” Habló en consecuencia, en eso que se hizo con su móvil y comenzó a escribir el mensaje de texto. Elevó su vista, entre tanto, sólo para comprobar que la joven seguía con él. “¿Si?” Insistió, buscó respuesta, una nueva señal de que no se había vuelto a distraer lo suficiente como para alejarse del asunto requerido.

━ ¿Eh? ━indaga, para un instante después percatarse de que le dijo tu novia. Al observarlo frunce el ceño. No es que no comprenda la sorpresa pero tampoco anda por la calle con una puta bola de cristal en el bolso para enterarse de aquello. Si leyera mentes, quizá...━ Oh, disculpa. Tu hermana, entonces ━no tendría por qué sonar tan descabellado, ¿o sí?, después de todo él se acercó a ella a mitad de la calle, una completa desconocida con esta pinta, a preguntarle por una persona cualquiera como si la fuese a conocer de toda la vida. Ahí traga saliva, hay algo que le molesta, pero es incapaz de ubicar el qué. Piensa que querría un trago de agua pero que la decisión también reside en cuánto dinero le quede y que entre una botella o una lata de cerveza más siempre va a optar por la última. A su ocasional compañero lo observa hablar, escribir en el telefonito y volver a preguntarle y piensa que le habla con el mismo tono condescendiente y cínico que Esteban emplea al dirigirse a ella. Niega con la cabeza entonces, lidiando a su modo con la molestia━. Eh... No va a ser necesario, me puedo orientar sola muy bien ━miente. Un vistazo alrededor bastaría para que Michiels verificara su desconocimiento acerca de cuántas calles ha caminado o en qué intersección se encuentra, siquiera. Pero siempre encuentra una manera de volver, algo se ilumina o chispea, el humo se disipa y ¡ah! Cualquier atisbo de realidad es una señal divina. Por eso, niñera no necesita━. Gracias, igual. Vamos, la gente está hacia allá ━dice, empezando a caminar, todavía torpemente, en pos del gentío. Al hablar, alza el tono de voz lo mínimo indispensable para contrarrestar el bullicio alrededor. Al joven lo mira sobre el hombro━. ¿Tienes muchos hermanos?

moodboard → andre y alma 

envía un ➶ para un hc o self-para sobre la relación de mi personaje con su familia en general.

De chicos eran cuatro y pasaban gran parte del día solos pero lo cierto es que, arreglándoselas como podían, lograron no estar por completo abandonados.

Esteban, el mayor de los dos varones, aprendió a cocinar lo justo y necesario para mantener a sus hermanos con vida (cómo conseguían los víveres es otro asunto totalmente distinto: en ocasiones usaban a Alma y a Jaime como distracción mientras sacaban alguna que otra cosa de las góndolas de alguna tienda o los vecinos les pasaban un paquete de arroz, algunas papas). A cambio, las dos menores cuidaban que el benjamín no llorara como un marrano cuando los Michiels se dignaban a llegar a casa, cosa que podía suceder por la noche o sencillamente no.

Alma recuerda a Isabela, su mamá, como una persona nerviosa y algo ausente, con el cigarrillo asido en perpetuidad entre los dedos torcidos y el pelo rubio igual al de Clari suelto sobre los hombros hundidos. De papá tiene muy presente que a veces le daba un poco de miedo mirarlo porque es muy, muy alto, tanto que a ella le daba la sensación de que la casa se iría a partir prontamente al medio cuando avanzaba con esas zancadas por el pasillo que se ramificaba hacia los dormitorios.

Mamá raras veces les gritaba a ellos, pero con su marido podían pasar horas… horas interminables discutiendo. Papá sí. Papá alzaba la voz con facilidad y les sabía gritar a todos sin hacer ninguna diferencia. Ella, de hacerlo, probablemente entraba a la habitación más tarde, por la noche, y te pedía disculpas sentada en el borde de la cama. Perdona, perdona, decía, perdona, con el aliento a tabaco y las mejillas inundadas de lágrimas.

Con su hermano mayor nunca se supo encontrar, él era quien más se parecía a sus padres y quien aún sigue ahí, de la mano con ellos. Con él tiene la relación más distante, no suele llamarlo y tampoco sucede al revés. Esteban siente pena por ella, considera y más de una vez le ha soltado que debería hacerse ver por algún loquero y a Alma, con la vergüenza que ya de por sí siente, eso le parte el corazón.

Al menor trató de cuidarlo lo más que pudo, pero es innegable que en medio del caos de su propia vida aquella fue y será siempre una situación ingrata para ambas partes. Lo llama, eso sí, si alguna vez le sobra algo de dinero lo invita a comer o le regala alguna cosa, pero lo mismo que con la mayor de ambas sucede: Alma termina alejándose, se pierde, reaparece cuándo y del modo que puede.  

A Clara, sin embargo, recurría para prácticamente todo. Si tenía miedo o no podía dormir, si se sentía inquieta o tenía hambre, si algo le dolía o simplemente quería pero no se atrevía a pedirle un abrazo solamente bastaba con sacar los piecitos de la cama que compartía con el menor de los cuatro y salir del dormitorio. En el mayor de los silencios, atravesaba el pasillo, abría su puerta y, asomando la cabeza nada más hacia adentro, le preguntaba si podía dormir con ella porque tal cosa, si podía leerle porque tal otra. 

Asintió y el atisbo de una mueca apareció, gesto que intentaba transmitir su pesar a la respuesta negativa entremezclado con la aceptación hacía la misma. Al fin de cuentas, tampoco le extrañó la repentina desaparición de su hermana menor, ella era así y aún más cuando se trataban de eventos sociales…  Suspiró consecuentemente, al oír la pregunta de la muchacha asintió (otra vez) casi instintivamente en eso que extendió la cajetilla de cigarros hacía la joven. “Adentro está el encendedor” Informó, por si lo necesitaba. “Y… no quiero quitarte tiempo” Ella se veía algo distraída, ensimismada en sus ideas y pensamientos, por lo que Simon se figuró que probablemente tenía otros asuntos más urgentes que atender antes de ayudar a un extraño en la búsqueda de una chica. Por no decir que realmente la presencia de la menor no era indispensable (aunque si necesaria, puesto a que ella contagiaba su impulso y seguridad a la hora de hablar, algo que al de onduladas hebras le hacía falta en eventos de tal calibre), además de que con un simple mensaje de texto podría saber dónde andaba si es que no la veía al rededor en los próximos minutos. Ante ello entre abrió sus labios para finalmente compartir su respuesta definitiva, sin embargo, un chirrido agudo y seco se hizo presente, le siguieron exclamaciones y bufidos de la gente. Algo había pasado en la pista de autos, sus orbes viajaron a hacía esa dirección y finalmente regresaron a su improvisada compañía en eso que sacaba un cigarro y se lo colocaba entre sus labios. “Pero le mandaré un mensaje, si no contesta agradecería tu ayuda” Cambió de opinión a causa del nerviosismo que incitó el conflicto desconocido, ahora ansió hallar a su hermana por inquietud (más que por necesidad).

━ Es que no sé dónde puse... los míos ━admite, un carraspeo de por medio para aclarar la aspereza en la garganta, y previo a estirar el brazo para hacerse con el atado que el castaño le ofrece deja la lata de cerveza en el piso, entre sus propios pies. Al ponerse de pie se tambalea un tanto hacia atrás y al cigarro le lleva dos intentos encenderlo. Luego frunce el ceño━. Eh... no, no es problema ━pausa, vuelve a meter el fuego dentro de la caja y se lo extiende con algo de torpeza━. Yo también estaba buscando a alguien, por eso. Gracias ━ahí una pausa, alza un tanto el mentón para exhalar el humo y continúa:━. Podemos caminar hasta que encuentres a tu novia y luego me marcho. De seguro encontraré a... ━el chirrido metálico y las exclamaciones consecuentes la hacen detenerse a un paso de concluir la frase y de inmediato atina a gira el cuerpo en dirección al escándalo. En un intento pobre de ver más allá se alza sobre las puntas gastadas de las zapatillas y estira el cuello: no ve absolutamente nada, por supuesto. Además de que hacer foco en lo que sucede más allá es una tarea casi imposible dado su estado, también se interponen entre ella y el escándalo decenas y decenas de cuerpos estáticos y en movimiento. Al invertir la postura para enfrentarlo nuevamente la cabeza da una vuelta en redondo y la sensación es, al mismo tiempo, tan abrumadora como familiar. Le gusta... es ese punto al inicio de la noche en el que todavía no se siente para la mierda pero que es determinante porque, vamos, de ahí no hay vuelta atrás. A él le esboza una sonrisa ebria, casi simpática━. ¿Qué estaba diciendo...? ━indaga, más para sí que otra cosa━ Creo que no te he preguntado tu nombre... ¿me lo has dicho? ¿Cómo te llamas? 

Mira a la chica de forma extraña, no sabe si creerle pero qué más da, tampoco es que vaya a venir a contarle sus problemas a una completa desconocida. Ella no lo haría. “Nah, él no es mi estilo, yo soy más Edmund Kempe que otra cosa.” Continúa con el hilo de la broma que viene llevando a la vez que guía a la chica por el lugar. Si fuera un verdadero asesino en serie entonces ella no tendría escapatoria. La parte trasera de la biblioteca no es un lugar bonito. Está oscuro, silencioso y solo hay estantes, carpetas y libros, muchos libros. “¿Qué es lo tuyo entonces?” Deja que la curiosidad guíe la conversación. Tampoco es que va a ofenderse o enojarse, leer sí es algo que disfruta en demasía pero entiende si hay otros que no lo ven de la misma forma. Como dijo su acompañante: hoy en día los teléfonos roban la atención de todo el mundo y vale, las nuevas tecnologías lo han acaparado todo, ¿qué va a hacer ella para ponerse a luchar contra el capitalismo? Esa es una guerra ya perdida por demasiada gente (y lo sabe porque lee, irónico). Detiene sus pasos y aprieta un interruptor para que la luz de la sala se encienda. “Yo soy Pippa.” Habla sin mirarla porque está entrando en el lugar, automáticamente se pone a buscar el libro por el que han venido. “Me caíste bien, creo que renunciaré a mi instinto asesino por hoy.” Mira a la chica por encima del hombro y le hace una seña para que entre también.

— Eso es... aún peor —la respuesta la da al son de un par de carcajadas trémulas, de esas que expresan sorpresa más que otra cosa. Después le echa un vistazo a la joven que dura un segundo más: tal vez se pueda acordar de sus facciones la próxima vez que la vea, si la cruza por la calle o la ve en alguna fiesta. Jamás fue particularmente buena para recordar caras, pero podría tener algo de fe—. Creo que yo sería Manson —a aquello lo añade más bien porque sí. Por supuesto que no le gusta el tipo, ¿a quién le podría gustar?, pero recuerda haber investigado algunas cosas sobre él tras oír uno de los álbumes de Marilyn Manson. Mira alrededor entonces, el perfume a encierro que, se imagina, estará también entre las páginas de los ejemplares aglomerados ahí en las estanterías—. Lo mío... —qué pregunta tan compleja. No cree que se la hayan hecho jamás. Emborracharse le sale de lo mejor, más natural que cualquier otra cosa en el mundo, pero duda que a esta altura se lo pueda considerar un pasatiempo. Si le pagaran por cada trago sería millonaria en cuestión de semanas, pero también estaría jodida hasta el punto de no retorno y la plata no le serviría para un carajo, ¿no?—. La verdad no lo sé, ahora no se me ocurre nada... ¿qué es lo tuyo? —luego hace una pausa. Entrecierra los ojos cuando ella enciende la luz, tomada por sorpresa, y piensa que es un nombre bonito. Después sonríe a medias, dice gracias en voz alta cuando Pippa afirma que hoy no va a matarla y se acerca cuando gesticula para llamarla— ¿Cómo te puedo ayudar a buscar? ¿O sólo estás navegando el caos?

Palabrería que lo invita a sonreír, no le parece un mal negocio. “Te invito los que quieras” dejar ir oportunidad no es opción, y aunque no lo parezca, recurrir a malos hábitos en compañía le satisface más. Tantea bolsillos en busca de lo que prometió y, cuando tiene todo a mano, se deja caer sobre el cordón de la acera con cuidado. Enciende un porro y se lo pasa. “Qué buen servicio, ¿no?” bromea.

— Pero qué caballero resultaste, muchísimas gracias —dice, el tono de voz rozando lo irónico mientras lo observa palpar los bolsillos y luego desplomarse sobre el bordillo de la vereda. Michiels se quita la mochila con un par de movimientos torpes y luego se acomoda a una distancia más o menos racional de él: lo suficiente como para estar cómodos. Luego tantea hasta encontrar el cierre y tira de él hasta abrirlo de par en par—. ¿Huh? —indaga, porque no estaba prestándole demasiada atención, y luego el gesto se deshace en una sonrisa burlona. A la botella no le toma más que un breve momento hallarla entre el desastre— Increíble, la verdad, ¿haces lo mismo en el taller? —luego de darle una seca al porro, traga el humo e intenta sostenerlo la mayor cantidad de tiempo posible dentro suyo. En cuanto la garganta comienza a picar lo deja ir entre los labios y al final toce un poco— Me compraría un coche sólo por el servicio extra —jode, claro está, no hay en el mundo entero nada más peligroso que Alma al volante de un automóvil. Después un trago al whisky, que quema, y entrecierra los ojos al ofrecérselo a él—. A tu salud, Elijah.