8x30km - Londres-Lille en courant

Cher journal,

Où en étions nous restés ? Le temps semble distordu ; a certains égards les heures passent comme des secondes et pourtant des évènements qui ont eu lieu il y a quelques heures semblent déjà rangés dans les souvenirs lointains.

Ah oui, nous nous apprêtions à aller faire des courses à Carrefour (tu vois, pour toi cette phrase est directement enchaînée à la précédente, et pourtant moi j'ai eu le temps d'aller lire le post précédent pour me rafraîchir la mémoire... N'est-ce pas que "le temps" qui semble si familier est beaucoup moins trivial qu'il n'y paraît quand on prend le temps, justement, de s'y pencher un peu. Bref, je m'égare, et le temps passe, coule, s'envole ou est compté, selon ce qu'on veut y voir).

Les courses, donc. Juju insiste pour ne pas prendre d'oeufs parce qu'il jure ses grands dieux que l'appartement dans lequel Marina nous accueille ne dispose pas d'équipements électroménagers nécessaires à la préparation des oeufs. Nous nous rabattrons sur du jambon. Nous cherchons des yahourts mais seul Thomas en veut, donc nous cherchons un yahourt a l'unité. Chou blanc, nous nous rabattrons sur un lot de deux. Bref, pas un grand succès. En rentrant de carrefour nous passons par la boulangerie pour compléter nos emplettes avec du pain et des viennoiseries. Tiens, la boulangerie fait aussi épicerie et vend des yahourts à l'unité et de la charcuterie bien meilleure qu'à Carrefour. Bon, faisons de mauvaise fortune bon coeur, Julien voit que la boulangerie vend aussi des barres de glaçons aromatisés sucrés et aux arômes de synthèse goût synthèse : les Mister Freeze. Il s'offre un instant de nostalgie sucrée.

Nous rentrons à l'appartement, pour découvrir qu'il dispose de tout l'équipement utile à la confection d'oeufs sur le plat. Encore un petit échec. Allons, Didier Wampas ne disait il pas "il faut boire son petit bol de vinaigre chaque jour pour apprécier le goût du miel" (au passage, rien de tel qu'un petit fond de vinaigre de cidre dilué dans une pinte eau pétillante bien fraîche, mais je m'égare encore).

Les courses déposées a l'appartement, nous nous mettons en route pour un restaurant qui pique notre curiosité depuis le départ : La Bodega. C'est un restaurant qui se réclame "guinguette" voire "restaurant de plage" et qui propose des plats "cuisine du monde" et des tapas. Les photos que nous trouvons semblent indiquer que les clients apprécient de se lancer dans quelques pas de danse après un petit verre apéritif. Sur les photos toujours, des hommes en chemises roses et en lunettes fumées, et des femmes en coupe de champagne (oui, c'est aussi un accessoire de mode) nous mettent la puce à l'oreille : et si nous avions a faire ici a un repaire de KIFFEURS ? Nous devions mener l'enquête. Nous arrivons incognito, avec nos bermudas crème et t-shirts blancs immaculés (parce que neufs - nous nous les sommes fait livrer sur chaque étape). Pas une tenue de kiffeurs vraiment, mais pas non plus complètement hors sujet. On est accueillis assez maladroitement par deux jeunes gens qui, malgré l'absence de clients (nous arrivons à l'ouverture) semblent déjà dépassés par les évènements. Un type qui semble être le gérant (chemise rose et double paire de lunettes - une de vue et une de soleil fumées - sur la tête) adresse à eux devant nous "tu leur as dit qu'on fait pas de tapas aujourd'hui hein ?" et puis s'éclipse. Ça pose un ton. Nous nous installons un peu à l'écart et observons. Près de nous, les amis du gérant. Immédiatement après notre presque-interaction, il s'adresse à ses amis "tiens c'est la carte des tapas, on a tout, prends ce que tu veux". À nous "la cuisine n'ouvre que dans 30min à 45min, on prendra votre commande plus tard"

Une heure plus tard, on insiste un peu pour prendre notre commande et les deux jeunes gens débordés s'en occupent :

"Brochette de poulet ? D'accord, quelle cuisson ?

- Ben c'est du poulet c'est cuit comme du poulet

- ah oui mais moi faut que je mette quelque chose sinon je peux pas valider sur la machine

- ok, disons bien cuit alors"

Évidemment la brochette de poulet arrive avec un accompagnement qui n'a rien a voir avec ce qu'on a demandé et donc on re-demande. Et le jeune homme revient satisfait "c'est mon collègue a la cuisine qui s'est trompé on lui avait donné la bonne commande mais il s'est mélangé". Ok, Merci pour l'info, on saura qui pointer du doigt quand on voudra ricaner méchamment.

Pendant ce temps (qui n'en termine pas de passer, alors même que d'autres événements se précipitent, mais on s'égare encore), c'est un véritable essaim de kiffeurs qui s'amoncelle autour de nous. Chemises roses en pagaille, lunettes fumées que même Gainsbourg il tousse, cheveux plaqués en arrière, et ça parle chiffres. "tu les touches a combien toi les saint jacques", "les crevettes c'est le bon plan tu marges a mort", "le Ruinart on dirait pas mais quand les gens sortent c'est ça qu'ils veulent, et tu peux monter les tarots c'est la conso plaisir". Bref, ça KIFFE. Quelques remarques d'un goût trop discutables pour être reproduits ici, mais pour l'essentiel, c'est de l'or pour les enquêteurs que nous sommes.

Nous payons et nous sortons, parce que qu'il est grand temps de se coucher, et quand c'est l'heure c'est l'heure, et chaque jour a vite fait de s'égarer, comme moi encore ici.

On continuera l'enquête plus tard, nous passons dans les lits, un peu vétustes mais largement suffisants pour des grands corps las comme les nôtres.

Le lendemain, petit dej pain-jambon-fruit-brioche-yahourt (pour ceux qui ont suivi le début du récit) et en route pour l'étape qui nous intimidait peut-être le plus de la semaine : Arques jusqu'à Saint Jans Cappel, avec l'ascension du Mont Cassel et du Mont des Cats (~170m chaque) sous ce qui devait être la pire journée de canicule de la semaine, qui était la pire canicule de mai depuis des temps ancestraux. Bref, l'enfer. Première bonne surprise au réveil : la météo a changé du tout au tout, et annonce maintenant un ciel couvert et une température de 22 le matin et 28 l'après-midi. La vérité sera entre les deux. Au départ, un long passage forestier, à la fraiche, à 7h du matin. Facile ! Ensuite, un léger voile nuageux atténue la bastonnade solaire que nous subissons effectivement depuis le début de la semaine. À cela s'ajoute une légère brise d'un air qui sinon frais au moins tiède, facilite la respiration. Mais pas de magie non plus, au fur et à mesure que le temps passe et que les heures s'égarent entre les Monts de Flandres, le vent finit par dissiper le voile nuageux et le courant d'air devient chaud et n'apaise plus rien du tout ou presque. Seul répit, grâce à un coup de main du ciel (ou du Ciel, qui sait, on monte quand même jusqu'à une abbaye), l'ascension du Mont des Cats, notre dernière et majeure épreuve de la semaine, se fait sous un gros nuage ! Ouf ! Nous voilà arrivés en haut ! Ça veut dire beaucoup pour nous : demain, il ne restera plus que la redescente sur Lille, avec nos amis et familles qui nous attendent. Le gros de la semaine est passée, et sans crier victoire trop vite, on peut dire que notre niveau de confiance a fait un grand bond et que les doutes sur notre capacité à terminer la semaine s'estompent largement.

En haut du Mont des Cats, nous nous attablons au "Grand Estaminet du Mont des Cats". Nous précédant, un cycliste s'en va en gueulant "ils me cassent les couilles !" Nous comprenons qu'il a voulu installer son vélo a côté de lui en terrasse et non au porte vélos prévu à cet effet juste à côté du restaurant. Bon. Ça ne nous dit pas grand chose sur le resto, et j'ai comme l'impression qu'on s'égare encore et le jour file.

Le resto est top, nous dégustons les deux derniers poulets de Licques qu'ils avaient en cuisine. Nous dégustons également la déception de tous les autres clients qui se voient annoncer qu'il n'y a plus de Poulet de Licques. Leurs larmes viennent relever un peu plus la sauce maroilles dans laquelle nous trempons nos frites. Oui, souviens-toi, Licques, c'était l'étape précédente, avant Arques, et la spécialité du village est la volaille ; or, ils ne faisaient pas de volaille à la friterie où nous avions résolu de dîner. Nous étions tout déçus, voilà le mal réparé !

En mangeant, nous lançons quelques recherches sur le personnel de la Bodega. Le gérant s'appelle Patrick Devos et n'est pas vraiment restaurateur mais entrepreneur compulsif. Il monte des affaires, vit des succès, des échecs, des rebonds, et se relance a nouveau (ne l'avons nous pas nous-mêmes entendu dire "bosser moi, tu plaisantes ?" avant de partir dans un éclat de rire sonore). Il nous avait semblé entendre quelque chose en rapport à une aventure entreprenariale dans l'hôtellerie en Amérique du Sud. Nous ne retrouvons pas trace de ça sur internet. Comme nous sommes des garçons qui vivent avec leur temps, nous demandons à un moteur d'IA générative de nous créer un profil du personnage en se basant sur toutes les preuves qu'il pourrait collecter. Des faits établis uniquement. Nous nous mettons dans la peau d'auteurs de biographies qui travailleraient sur Patrick Devos. L'IA ne trouve rien que nous n'aurions pas déjà trouvé mais formule ça de fort belle façon et nous encourage si formidablement qu'on en croirait presque que c'est elle qui a tout fait. Un peu comme ferait un moteur d'IA qui échouerait dans une tâche qu'il ne sait pas mener à bien mais n'est pas programmé pour l'admettre. Mais encore une fois, le jour s'égare selon la formule désormais consacrée.

Nous redescendons vers Saint Jans Cappel mais il nous faut trouver une épicerie ou supérette pour acheter de quoi prendre le petit déjeuner demain matin. Sur les conseils du personnel du "Grand Estaminet du Mont des Cats", nous faisons un crochet par un restaurant qui fait épicerie à Berthen. La gérante nous annonce qu'elle n'a plus rien mais ne comprend pas pourquoi nous avons été envoyé ici alors qu'il y a une super épicerie ouverte a Saint Jans Cappel même, soit à quelques mètres de notre Airbnb. Tout ici ouvre un peu tard dans l'après-midi : notre Airbnb à 15h, l'épicerie à 15h, la boulangerie à 15h30. Nous avons bien marché et sommes déjà là à 14h30, donc nous attendons sur un banc a l'ombre (nous avons envoyé un message pour savoir si notre Airbnb est dispo plus tôt, et sans réponse nous préférons attendre). C'est le temps de passer un coup de fil pour ajuster l'horaire et le lieu exact de notre arrivée a Lille.

Nous passons à l'épicerie, à la boulangerie (qui n'a plus de viennoiseries mais un "pain gâteau" qui fera parfaitement l'affaire, d'autant que Thomas fête ses 44 ans aujourd'hui même !), et rentrons déposer tout ça et prendre une douche. Jusqu'ici nous avions toujours trouvé un shampoing ou gel-douche a disposition dans les logements, mais ici, rien. En fouillant partout nous finissons par trouver un flacon avec quelques chose dont l'aspect et l'odeur pourrait évoquer du gel douche. Ou du shampoing, ou de l'après shampooing, ou de la lessive, ou de l'adoucissant... bref, on ne sait pas avec quoi on s'est lavés mais on se sent moins sales qu'avant la douche, et c'est bien tout ce qui compte.

Une fois lavés, nous découvrons qu'il existe a Saint Jans Cappel un musée au nom, ou plutôt au pseudonyme de l'écrivaine Marguerite de Crayencour qui, jeune femme, passait tous ses étés dans le manoir familial que son grand père avait fait construire au sommet du Mont Noir. Malheureusement nous arrivons à contretemps et ne pouvons pas visiter le musée. C'est regrettable mais c'est ainsi. Et puis c'est c'est pas faute de l'avoir répèté aujourd'hui : Marguerite, jour s'égare !

(Purée toutes ces convolutions tirées par les cheveux pendant tout le texte pour conclure ce qui sera probablement le dernier post de cette aventure par un jeu de mot à peine vaguement approchant, c'est pathétique ! Mais est-ce que c'est pas le cas de l'intégralité de ce blog, voire de cette aventure ? Cher journal, cette question restera sans réponse)

Cher journal,

Je t'écris d'Arques, depuis un sympathique gîte très — trop ? — mansardé, situé, paraît-il, à moins de dix minutes à pied du fameux ascenseur à bateaux des Fontinettes. Notre hôte Marina habite au rez-de-chaussée, où les brioches maison, qu'elle nous a promises pour accompagner la confiture maison au petit déj, sont en train de refroidir. La communication avec elle, en amont de notre arrivée, s'est avérée un peu difficile et un brin minimaliste : par exemple, lorsque Thomas lui a demandé son avis sur un restaurant qui, semble-t-il, fait l'unanimité, elle a simplement répondu « correct... » et nous n'avons pas eu le courage de lui demander si c'était son avis critique sur le restaurant ou la confirmation qu'il faisait l'unanimité. Mais les brioches maison devraient vite nous faire oublier, simples estomacs sur pattes que nous sommes, ces débuts laborieux.

Arques constitue en quelque sorte la destination secondaire de la journée, puisque c'est dans la charmante bourgade de Saint-Omer que s'est achevée notre course. Saint-Omer, où nous avons déjeuné d'œufs mayonnaise et d'une langue de bœuf à la tendreté exceptionnelle, accompagnée de frites — que, depuis le début de notre aventure, nous ne consommons pas plus d'une fois par jour, malgré de nombreuses sollicitations. À côté de nous, trois pompiers bedonnants prennent l'apéro. À peine assis, l'un d'eux reçoit un appel d'urgence : « Pas de bière pendant le service ! » lui crie son interlocuteur. Mais il ne s'agit que d'un collègue farceur qui passait en voiture. Ce déjeuner plus que « correct... » au Petit Bouillon — il s'agit du restaurant susmentionné — a été précédé d'une visite au PMU, le Penalty, juste en face, pour un apéro bien mérité : Coca pour Toto, Orangina pour Juju, et deux Perrier rondelles. La serveuse qui y accueille Thomas semble avoir forcé sur les médicaments et ne répond à sa commande enthousiaste que par des grognements ; grognements qu'elle réitère quand elle nous amène la commande. Heureusement, son chéri arrive et, après un petit câlin et trois cigarettes sur la terrasse, elle esquisse enfin un sourire.

Après le déjeuner, nous sommes allés tremper nos carcasses dans une piscine ultra-moderne, au sein d'un complexe qui comprend aussi une salle de concert — accueillant d'ailleurs prochainement Patrick Bruel, si cela intéresse certains de nos lecteurs —, dans la banlieue de Saint-Omer. Les bassins fermaient pour leur sieste quotidienne — ou celle des maîtres-nageurs, on ne sait pas trop — moins de 30 minutes après notre arrivée, et il a donc fallu faire vite. Thomas a néanmoins eu le temps de se faire sermonner par un maître-nageur pour avoir tenté d'introduire ses baskets poussiéreuses dans ce sanctuaire aquatique, et Juju de faire un tour de toboggan — 46 mètres mais très lent — et surtout, plein, plein de tours de ce qu'il s'entête à appeler « la rivière canadienne ». Ce n'est qu'après cet intermède ludo-aquatique que nous avons gagné Arques, le corps rafraîchi, mais couvert de nippes crasseuses, gorgées de sueur et de gel glucose.

L'étape en elle-même s'est révélée plus facile que ne le laissaient présager la météo — on annonçait 31 — et la distance — 31 aussi, après quelques « optis » arrachées à Thomas. Certes, n'est pas North Downs Way — NDW, where are you? — qui veut, et ces 31 km virent nos petits pieds fouler plus de bitume que de cheminous, mais les routes du coin sont plutôt tranquilles et en partie ombragées. Un petit vent frais nous a même accompagnés pendant la majorité de l'étape, qui, au final, aura été la plus rapide depuis le départ. En les traversant, on ne peut s'empêcher de penser que les villages de la région sont en compétition pour le prix du nom de village le plus biscornu et imprononçable, mais on est plutôt admiratifs de la façon dont pas mal d'entre eux rendent hommage à leur grand voisin — par exemple Bayenghem-lès-Éperlecques, à côté d'Éperlecques. Autres moments forts de notre périple : la traversée de la Hem — un ruisseau de Mathieu Kassovitz — puis des hameaux de Houle et Moule — c'est un Hould-up !

Les sensations, cher journal, sont toujours bonnes mais, il faut bien l'avouer, quelques petites douleurs commencent à apparaître çà et là. Ce qui nous rassure, c'est que ces petites douleurs ont aussi tendance à disparaître, pour laisser place à une autre douleur. En termes de souffrance, nous sommes donc dans ce qu'il convient d'appeler la phase de mono-douleur. Certains évoquent à voix basse l'existence d'une phase de multi-douleur, mais nous refusons d'y croire.

À demain, cher journal, les biberons protéinés sont prêts, et nous devons aller faire quelques petites courses au Carrefour.

Cher journal,

C'est dans un tout autre état d'esprit (et surtout de corps) que je t'écris aujourd'hui. L'étape a été un vrai régal et nous avons franchement repris le dessus après l'épreuve très violente d'hier. Pour mémoire, plus de 4h30 à courir plus de 35km en plein cagnard (exposition totale sur au moins 80% du parcours) avec des côtes vraiment casse-pattes, pour un dénivelé total de 666m (en vrai Strava me dit 667 mais on va pas se priver d'un petit symbole du heavy metal pour si peu). Donc aujourd'hui, une histoire totalement différente. Mais reprenons où je t'avais laissé, sur le ferry Douvres-Calais. Nous avions évoqué le labyrinthe administratif à la "12 travaux d'Astérix" du départ, et nous anticipions l'expérience symétrique à l'arrivée. En réalité, pas tant, ça a été. Simplement encore une fois les passagers piétons font vraiment l'objet de procédures greffées sur une infrastructure de transport de passagers véhiculés, elle même greffées sur la nature initiale du ferry : le transport de camions de marchandises. L'une des manifestations de cette hiérarchie des priorités est l'ordre de débarquement. Les piétons sont débarqués en derniers, une fois tous les véhicules évacués, et... ils sont débarqués en bus, dans une navette qui vient les chercher dans le ferry ! Arrivés sur la terre ferme, nous avons l'impression d'être sur une station d'autoroute : il est soi-disant possible de regagner Calais Ville à pieds, mais personne ne sais pour sûr comment. L'information la plus crédible que nous obtenons est qu'il faut longer un grillage qui nous sépare d'une autoroute pendant 2km. Une alternative s'offre à nous, la navette "Ballad'in", offerte aux voyageurs, comme tous les autres transports municipaux par la communauté des contribuables calaisiens, à qui nous adressons nos chaleureux remerciements. Nous prenons place et engageons la conversation avec une jeune active française expatriée a Londres après des études en Écosse. Plus que l'absurdité du projet (qu'elle qualifie de "carrément un truc d'influenceurs"), elle s'étonne de la proximité de nos tailles (c'est vrai, on est presque de la même taille) et de la cadence de nos pas très proche également (peut-être un lien avec la taille, qui sait ?)

Nous descendons de la navette Ballad'in dans le centre de Calais, et remontons à pieds jusqu'au restaurant que nous avions repéré : l'Hovercraft, spécialisé en welsch. C'est ce que nous avons pris, et nous n'avons pas été déçus. Nous étions installés en terrasse. La table à côté de nous s'est vidée presque juste après notre arrivée, et une autre tablée qui s'était installée a proximité a demandé à être déplacée en intérieur. On espère que notre odeur n'incommodait pas les clients... Quoi qu'il en soit, on s'est pas éternisés et on a filé parce qu'il était déjà tard. Comme ça va devenir une habitude sur les étapes françaises, nous devons faire quelques courses pour le petit déjeuner. Un petit dej de sportifs basique : oeufs, pain, viennoiserie, fruit, café.

On file prendre possession du Airbnb qui se trouve être encore une fois une chambre double mais cette fois avec un lit beaucoup plus étroit (140cm). Le deuxième lit de la description était en fait un clic-clac probablement très inconfortable et nous décidons donc que nous dormirons à quelques centimètres d'une présence réconfortante.

Nuit sans problème, la literie étant tout à fait correcte. Réveil prématuré à 4h30 puis on s'est rendormie sans difficulté jusqu'à la sonnerie du réveil à 6h.

Le matin, à 6h donc, on se met a préparer le petit déjeuner avec l'objectif (irréaliste, on le verra) d'être partis à 7h. En réalité, comparé aux pubs où tout est pris en charge pour nous, dans les Airbnb il faut faire la cuisine avant de déjeuner, puis la vaisselle après déjeuner, et enfin ranger tout ce qu'on a dérangé. Bon surtout que Julien, qui était ravi d'avoir trouver une bouteille "Puget", a fait frire les oeufs dans la sauce vinaigrette, ce qui nous a fait perdre un peu de temps.

Le temps de tout remballer et nous voilà en route, il est 7h30 au lieu de 7h, ça va encore largement.

Quelques mots sur cette étape quand même : dès le départ, c'était une étape qui était courte par nature (26km), à cause de contraintes de routage (trouver des hébergements tous les 30km exactement n'est pas toujours possible). Franchement vu l'étape d'hier on était pas contre une étape courte. Cependant, une coquille s'était glissée dans la planification : un changement de lieu d'hébergement n'avait ete pris en compte dans les calculs de distance, et (je te passe les détails) la course était amputée de 4km. Nous avons donc décidé de rajouter un peu de longueur dans la forêt de Guine. Le petit rajout s'est transformé en moyen rajout et donc nous sommes arrivés à 26km (initialement) - 4km (changement de Airbnb) + 7km (moyen rajout) = 29km de course au total. Ça reste plutôt dans le bas de la fourchette par rapport aux autres, mais on ne peut plus vraiment parler d'étape courte.

En vrai ça s'est passé formidablement bien. On avait décidé de faire 9km couru + 1km marché + 9km + 1km + 9km (soit 27km courus et 2km marché au total, si tu n'as pas suivi).

Le premier segment de 9km, à la fraîche, le long de chemins de halage. Le soleil est déjà présent, mais avec l'air frais, la proximité de l'eau et la platitude absolue (forcément) du chemin de halage, ça glisse tout seul. Une seule anecdote amusante : nous arrivons à un moment dans un cul de sac, on plus exactement une voie barrée par un grand grillage aux mailles serrées qui empêche strictement le passage. Un panneau "sens interdit" est accroché dessus. Une vieille dame un peu ronchon nous voit tout marris et nous jette "À peut pas passer. À faire le tour" nous lisons entre les lignes que nous ne pouvons pas passer, et qu'il nous faut faire le tour. Nous nous exécutons et après un petit détour nous retrouvons... de l'autre côté du grillage. Non, pas de l'autre côté d'un segment de chemin qui aurait été privatisé par un ensemble de deux grillages. Non, juste de l'autre côté du même grillage face auquel nous étions restés bloqués. Nous ne cherchons pas à comprendre, nous avons encore de la route ; cette histoire de grillage restera un petit point d'interrogation dans notre Odyssée pédestre.

Le premier segment se termine a Guine, et là commence le segment forestier de l'étape : une quinzaine de kilomètres dans la forêt de Guine. Nous entendons les chasseurs au loin, ça canarde. D'abord pris d'une hésitation, nous nous souvenons que les lapins ne portent que très rarement des vêtements oranges et c'est rassurés que nous nous engageons dans les petits sentiers. Pas si petits d'ailleurs les sentiers. Un joli réseau de sentiers bien entretenus, à l'exception de celui qui mène au "mont de plaisance", un mont entouré de sentiers dont l'existence (mont comme sentiers) ne semble se matérialiser que sur les cartes.

Sortis de la forêt, il ne nous reste qu'une poignée de kilomètres pour parvenir à Licques.

Thomas avait repéré le restaurant "Le Tacot" pour le midi, nous nous y présentons et commandons des premières boissons (soda et eau). La patronne s'excuse de ne pas pouvoir nous servir de bière parce que le fût est entrain d'être changé. Nous confirmons que nous ne boirons pas d'alcool et expliquons notre projet. Un monsieur assis à côté s'exclame "alors ça c'est bizarre !" - nos regards interrogateurs en disent assez car il s'explique "oui, normalement les sportifs ils boivent de la bière ça aide". Il concède que l'alcool peut avoir un effet déshydratant mais n'en démord pas : "ça donne des forces".

La tenancière nous confirme qu'elle peut nous accueillir pour le déjeuner, "par contre désolée aujourd'hui c'est tête de veau sauce gribiche" - on l'interrompt immédiatement et on confirme qu'on prend le menu du jour, entrée-plat-dessert, les yeux fermés. Nous nous installons, après avoir acheté le canard local, La Voix Du Nord, édition Hazebrouck - Saint-Omer. Bon on va pas se voiler la face, ici comme ailleurs, les nouvelles ne sont pas reluisantes. Au rayon des bonnes nouvelles, une nouvelle déchèterie qui pourrait ouvrir à Hazebrouck. Et même là, l'ouverture a été retardée depuis des années pour divers manquements réglementaires, notamment l'intégration au projet de "crapauducs", certes mais de crapauducs non-conformes.

La tête de veau est formidable, on est très heureux d'être là. La salade de fruits en dessert est très bonne aussi, mais un petit arrière-goût tellement présent qu'on pourrait presque parler d'avant-goût nous laisse penser que la patronne a tenu à nous "donner des forces". Après plusieurs mois sans alcool, on développe une espèce de radar à bibine. On fait comme si de rien n'était et on sirote notre "salade de fruits". Si on sait pas, ça compte pas !

Nous profitons du déjeuner pour planifier le repas du soir. Malheureusement le resto que Thomas avait repéré est fermé le mercredi (il était pourtant certain d'avoir vérifié !...) mais nous nous rabattrons sur la friterie "La Tête Du Loup", juste à coté... peut-être serviront ils une spécialité a base de dinde, car, cher journal le savais-tu, la spécialité de Licques est la dinde.

Rien à voir, mais en termes de spécialités, Licques vante aussi son cabaret, apparemment le plus grand cabaret au nord de Paris, qui semble présenter des revues de danseuses. La brochure a deviné notre étonnement : "on ne s'imaginerait pas que ce petit coin de campagne recèle un trésor digne des plus grands cabarets parisiens". Il est peu probable que nous tentions l'aventure, mais nous en reparlerons demain !

En attendant, nous avons terminé la petite routine du jour : courses de petit déjeuner, lessive, douches, journal, kindle. Enchainons sur une petite sieste qui nous creusera juste assez l'estomac pour une montagne de frites dont les Pas-de-Calaisiens ont le secret.

Cher journal,

Je t'écris ces mots depuis le ferry Douvres-Calais, sur lequel nous venons d'embarquer au terme d'un processus qu'il faut bien qualifier de tortueux. Commençons donc par cette épreuve dans l'épreuve. Après 35 km sous un cagnard de tous les diables — nous reviendrons là-dessus —, nous localisons sans trop de difficulté le bâtiment dédié à l'embarquement des passagers piétons. Derrière un comptoir au rideau métallique baissé, une employée nous indique que nous avons raté notre ferry — qui part pourtant dans 75 minutes — car il faut arriver une heure et demie avant le départ, (Julien n'avait pas lu ses mails), qu'elle est sur le point de s'évanouir car elle a très faim et qu'elle doit manger, après quoi elle rouvrira le comptoir et nous enregistrera sur le prochain ferry.

Nous patientons donc un petit quart d'heure avant d'effectuer auprès d'elle les formalités d'embarquement. Là, première surprise : son ordinateur ne fonctionne pas et le processus se fait donc par téléphone interposé, notre charmante interlocutrice dictant les infos de nos passeports en langage militaire pendant que sa collègue papa-india-november... bref, pendant que sa collègue pianote. On se rassoit pour attendre la navette mais, soudain, une deuxième employée vient nous demander combien de fois nous avons parlé à la première employée. Devant notre surprise, elle nous informe qu'il faut absolument refaire la queue pour lui parler une deuxième fois. Nous nous exécutons donc, mais la première employée n'est pas sûre qu'il soit nécessaire de lui reparler et nous invite à embarquer dans une navette garée devant le bâtiment.

Deuxième — ou peut-être troisième, je ne sais plus — surprise : le contrôle des passeports par la PAF (la "Police Aux Frontières", qui livre une guerre des polices sans merci à Pif et Pouf), se fait à l'autre bout de la ville. Au bout de dix minutes sur la voie rapide que nous avions longée à pied une heure auparavant, Alan, le mutique conducteur de la navette, nous remet à deux agents de la PAF, dont l'un arbore au cou des tatouages terrifiants. Nous l'entendons expliquer à une passagère qu'il s'agit d'un hibou et d'un loup. Juju se demande alors à haute voix si, peut-être, il s'agit d'un pense-bête relatif au pluriel des noms en « ou », mais Thomas lui fait les gros yeux pour lui intimer le silence. On ne plaisante pas devant la PAF. Alors qu'avec Pif et Pouf...

La navette, après une traversée de la ville dans l'autre sens, déverse ensuite ses passagers dans un hangar dédié au contrôle des bagages. À ce stade, la surprise a fait place à une quasi-fascination pour la nullité du processus, au point qu'on se demande s'il n'a pas été mis au point par un prototype d'IA particulièrement halluciné. Après cet ultime arrêt, on nous permet enfin d'accéder à la douceur climatisée et aux banquettes moelleuses du Douvres-Calais. Merci à toute l'équipe pour ce long moment magique !

Mais il faudrait peut-être parler un peu de l'aspect sportif de notre projet. Soyons francs, cher journal, ce fut une rude journée. Après quelques hésitations cartographiques de dernière minute, nous avons préféré la tranquillité du GR North Downs Way à un trajet plus direct mais plus goudronné. Résultat : des paysages très sympas, avec plein de petits mamelons tout ronds et la mer en arrière-plan, mais aussi une distance — 35 km — et un dénivelé positif — 700 m — décuplés, qui, déjà sur le papier, enfin sur l'écran de portable, faisaient un peu peur, mais qui, sous ce satané cagnard, nous ont poussés dans nos retranchements.

Au point qu'on a dérogé à la règle d'or des trois segments et improvisé un arrêt au pub au kilomètre 27. Rassure-toi, cher journal, on y a passé la même commande que dans tous les pubs qui ont jalonné notre route depuis Londres : « two pints of Coke and two pints of water ». Je ne sais pas s'il faut mettre ça sur le compte de la chaleur ou du Coca trop frais, mais quelques kilomètres plus loin, en arrivant à Douvres, Thomas s'est cassé la margoulette en essayant d'éviter « un petit bitonio », ce qui l'aurait obligé à effleurer un « autre bitonio ». Tout ça n'est pas très clair. Ses éraflures attirent désormais les regards des autres passagers du ferry, qui doivent aussi se boucher le nez pour bloquer les relents de bouse de vache qui émanent de la chaussure gauche de Juju.

Je voulais aussi te dire quelques mots de Douvres, même si j'ai l'impression de trop m'étendre. Je m'en tiendrai à cela : la ville était peut-être bien à la base — ou pas —, mais elle est désormais totalement phagocytée par le transport sous toutes ses formes : des quatre-voies, des six-voies qui la transpercent de part en part ; des poids lourds, des pelleteuses partout, les trains, l'activité portuaire... Trop, c'est trop, même si nous, méritants pèlerins, avons bénéficié de cette folie logistique pour nous extirper d'Angleterre, au prix d'un chemin de croix dans la description duquel je ne tiens absolument pas — ni toi, je pense — à me lancer à nouveau.

Pour finir, quelques mots sur la région que nous avons traversée ces trois derniers jours, après avoir quitté le périmètre réconfortant de la M25. Les paysages du Kent sont plaisants, surtout sous le soleil ; les villages plutôt jolis, les pubs font de l'œil au passant ; mais les gens sont... comment dire ? Un peu trash ? Pas forcément méchants, mais disons que les tatouages semblent s'être généralisés dans un passé récent, ce qui malheureusement donne même au plus paisible des pub gardens de faux airs de Hellfest. Ceci dit, les Alans du coin sont top.

À demain, cher journal, j'ai hâte de te dire comment sont les Alans du Pas-de-Calais !

Cher journal,

Je t'écris de Wye où nous faisons étape ce soir. Riante bourgade, dont le nom pourrait évoquer une question aux anglicistes les plus affûtés de nos lecteurs. Cette question est et restera taboue pendant toute la durée de notre périple (un acte manqué m'avait fait écrire périble, mais mon correcteur orthographique n'est pas ouvert à la fantaisie).

Mais reprenons où nous t'avions laissé hier. La petite famille de Julien nous a rejoints dans le "pub with rooms" qui s'est avéré être un véritable complexe hôtelier avec des dizaines de petits bungalows. Après notre petite routine habituelle (lessive, douche, kindle, journal de bord) nous sommes ressortis rejoindre la famille de Julien pour un dîner familial. Dîner tout a fait correct et très copieux, mais un peu tardif pour un bébé (bien que relativement précoce pour des adultes lambda - j'entends par là des adultes qui n'envisagent pas de courir 30km le lendemain matin dès le lever du soleil). Le bébé, donc, a rapidement réclamé son lit (à la manière des bébés : en retournant le restaurant), et donc Julien et Thomas se sont retrouvés en tête à tête pour le dessert. Qu'il soit noté au passage qu'une bouteille de champagne (anglais !) a été ouverte à l'apéro et que tes deux valeureux serviteurs n'en ont pas touché une goutte !

Nuit formidable et réparatrice, dans d'excellents lits à l'accueil ferme mais tendre. Dès l'aube nous avons pris notre petit déjeuner (nous avons du renoncer au déjeuner de l'hôtel qui n'était servi qu'à partir de 8h mais heureusement nos visiteurs du jour nous avaient ramené des croissants et pains aux raisins, qui, accompagnés d'une tasse de café disponible en chambre et de gels de glucose, ont fait l'affaire).

Nous avons replié nos affaires et nous sommes mis en route après avoir fait nos adieux à nos compagnons d'étape.

Sur la route, le schéma semble se reproduire selon la théorie des segments : le premier segment de 10km à l'ombre lorsque le soleil est bas et le jambes sont fraîches passe tout seul, franchement ça va ; le deuxième segment il commence à faire chaud et le soleil est déjà dur (oui, a 9h du matin !), c'est dur mais ça va ; le troisième segment ça tape vraiment très fort et il faut vraiment se faire violence pour avancer, ça va mais c'est dur.

Commençons par le premier segment. Une course sur un plateau que nous avons nommé le plateau d'argent pour son confort, et en hommage bien sûr à l'album "l'école du plateau d'argent" du groupe I Have. Franchement une partie de plaisir. On a kiffé. Pour citer le plus grand kiffeur de la croisette (un flamboyant sexagénaire niçois) : "si la brigade du kif passe dans le coin, moi je prends perpète direct".

C'est dans le deuxième segment que nous avons commencé a vraiment chercher à nous protéger au maximum du soleil. Heureusement certains sentiers étaient bordés d'arbres qui nous abritaient de leurs branches tels les bras protecteurs de Jésus, dont on apercevait ici ou là les aisselles broussailleuses.

Pour terminer le troisième segment il a fallu faire appel au mental. Julien a aidé en rappelant cette anecdote au sujet d'une cycliste qui avait flanqué son vélo d'un autocollant "legs shut up". Voilà à quoi on en est rendus : rabrouer son corps.

Arrivés à Wye, nous nous sommes installés sur la terrasse d'un petit pub sympa en bord de rivière en attendant Seb, un ami qui venait de Londres en vélo pour déjeuner avec nous (110km pour venir nous voir quand même, on salue la motivation). Note que Julien a organisé la visite d'un ami chaque jour, ce qui est soit une charmante attention soit la crainte de se retrouver seul avec Thomas. Mettons que c'est un peu des deux à la fois.

Nous avons ensuite pris nos quartiers à l'hôtel où nous avons découvert que nous avions un lit double pour la nuit. C'est bien, on va se tenir chaud, l'air est frais cette semaine. Ah, c'est l'occasion d'annoncer que le record de température pour un mois de mai, qui datait de 1922, a été battu, et que l'Angleterre a connu aujourd'hui sa journée de Mai la plus chaude jamais enregistrée. Je sais pas si tu te rends compte, mais ça veut dire que prenons un duo de guignols qui aurait décidé de courir Londres Lille en 8 jours en Mai 1922, et qui aurait le culot de se plaindre qu'il fait chaud et que sans doute cette canicule restera inégalée pendant des siècles, eh bien nous serions parfaitement légitimes à les renvoyer sèchement dans leurs 22 !

Bon, je vais pas tarder à te laisser, parce que nous devons faire des courses pour le petit déjeuner. En effet, ici aussi ils ne servent qu'à partir de 8h et il est hors de question qu'on parte après 7h15 alors que la journée s'annonce encore plus chaude qu'aujourd'hui (prenez ça, les guignols de 1922 !)

A demain pour de nouvelles aventures !

Nous venons d'arriver au Black Horse Inn de Detling et j'aime autant te dire que c'est une grosse boutique et que ça ne rigole pas : un pub immense avec plein de recoins, un jardin qui s'étend à perte de vue, des serveuses qui s'agitent dans tous les sens et, surtout, une politique de check-in ultra stricte — en gros, avant 15 h, n'y pense même pas. Du coup, on a dû siroter notre deuxième eau gazeuse de la journée en lisant nos Kindle avant de pouvoir accéder à la chambre Anémone. Pour y parvenir, un petit jeu de piste à travers le complexe hôtelier — ils font vraiment les choses en grand ici — à l'ambiance un peu équestre, qui nous fait passer par un petit raidillon joliment baptisé « Cardiac Hill ».

Mais revenons-en à la soirée d'hier. Après la sieste de Thomas, nous sommes allés dîner chez un Marco-trafiquant, un contrebandier de la pizza et de la pasta — bref, dans un restaurant italien qui s'appelle "Marco", avec des antipasti et des pizzas à la saucisse très corrects. À côté de nous, un vieux monsieur, qui dînait avec deux dames encore plus âgées et à l'audition déficiente, a entrepris de transformer pour elles le menu en algorithme culinaire : pizza ou pâtes ? Sauce viande ou sauce poisson ? Pâtes courtes ou longues ? Pour finir, elles ont toutes les deux pris des lasagnes. Au retour, on comptait regarder cinq minutes d'un match de cricket — une première pour Thomas — qui avait l'air de démarrer avant le dîner, mais le terrain était déjà vide, à part un chien occupé à y faire ses besoins sous l'œil consterné et aviné de son maître.

On s'est donc couchés tôt et on a dormi comme des bébés jusqu'à 6 h 30, heure à laquelle notre hôte Alan s'était engagé à nous servir le petit déjeuner. Alan a fait une belle carrière de diplomate, qui l'a mené aux quatre coins du monde, accompagné de sa femme Jane. Julien s'était fait plein d'idées sordides sur eux suite à leur proposition de nous descendre en ville dans leur auto, mais il s'agit en fait d'un couple de vioques sympas — surtout Alan — qui servent des petits déj copieux et ponctuels. On recommande chaudement.

Du parcours, il faut retenir que le génie cartographique de Julien l'a rendu ombragé et plein de beaux paysages, à part quelques passages potentiellement létaux le long de voies rapides sans trottoir ni terre-plein. Mais nous suivons le sentier des pèlerins et le petit Jésus nous protège. Le troisième segment, aujourd'hui du kilomètre 24 au kilomètre 32, tire toujours un peu, surtout en plein cagnard, mais on se dit que c'est métier qui rentre !

Depuis Londres, une question nous habite : est-ce que les Anglais, comme l'a entendu dire Julien, « adorent les bagnoles » ? On serait tenté de dire que oui, à ce stade du projet ; pour preuve, dans les collines du Kent, la route se situe normalement sur la crête, et le sentier de rando à flanc de coteau.

Cher journal, je vais te laisser : il faut que je file à la douche avant que la petite famille vienne nous rendre visite. Ça sent vraiment l'écurie dans la suite Anémone. En parlant de ça, je me rends compte qu'on n'a même pas abordé les fesses du cheval blanc de Sevenoaks, mais ce n'est que partie remise.

Ça y est c'est parti, pour de vrai.

Hier soir on a dormi chez Julien, avec la petite famille. Un petit dîner rapide et au lit ; réveil à 6h30 pour le grand jour !

A 6h30 donc nous nous retrouvons sur la petite terrasse pour un petit déjeuner copieux. On se fait la remarque qu'il fait déjà un peu chaud mais qu'il y a de l'air frais et que ça serait agréable pour courir... pas sûr que ça soit bon signe si la température est idéale à 6h30 !!

D'ailleurs Julien fait remarquer que les nouvelles annoncent le mois de Mai le plus chaud jamais enregistré en Grande Bretagne. On est prévenus !

Après un petit dej copieux donc, les derniers préparatifs (Julien n'avait pas encore préparé son sac), et des adieux déchirants a la famille que Julien ne va pas voir pendant presque 48h (ils nous rejoignent demain pour la soirée), nous voilà en route !

Bon, les 10 premiers kilomètres filent très vite. Je te rappelle le format au cas où tu aurais oublié : 10km courus puis 1km marché, et ainsi de suite jusqu'à l'arrivée. Après les premiers 10km courus donc, nous retrouvons notre ami Dave qui va nous suivre en vélo jusqu'à la fin de l'étape du jour. On était un peu intimidés par l'entrée dans la course, on craignait un peu le vertige du silence et le dépaysement, c'était sans compter sur le pouvoir divertissant de Dave, qui aura gagné à chaque seconde le combat contre le silence. D'autant que Dave a le chic pour avoir une anecdote personnelle sur tout et tout le monde, on a donc appris que sa mère habitait pas loin, que son garagiste était au coin de la rue, qu'il avait un ami qui avait été en colocation avec le prince William, et bien d'autres choses encore. Un divertissement de chaque instant.

Le deuxième segment de 10km s'est passé relativement bien également, et on commençait franchement a prendre confiance et a se réjouir avoir fait bientôt 10% de toute la course. Car comme chacun sait, qui peut faire 10% d'une chose peut faire la chose en entier. Alors je sais pas si ça marche pour tout, y'a peut-être une limite.

Bref, tu vois venir le truc, le troisième segment, bien qu'égal aux autres en distance (l'étape du jour faisait 32km soit 10+1+10+1+10) s'est montré bien plus coriace. Il était 11h passé (heure locale, soit 12h en France), le soleil commençait a taper fort, et quelques raidillons un peu corsés nous ont bien cassé les pattes. Il a fallu serrer les dents pour finir les derniers 2km. Mais on les a eus, au mental ! On a fini ! La première étape était derrière nous !

Un petit quart d'heure de marche pour rejoindre le pub pour le lunch. Qu'il a été bon de s'assoir avec quelques pintes d'eau et de commander un repas entrée - plat - dessert ! Un vrai soulagement ! La serveuse, après avoir pris notre commande tout à fait normalement, nous a proposé en chuchotant de la apple sauce ; il a fallu lui faire répéter plusieurs fois pour qu'elle finisse par le chuchoter un chouia plus fort. Impossible de savoir si c'était un nom de code pour quelque chose d'autre. Si quelqu'un sait de quoi "apple sauce" est le nom, on est preneurs. On a accepté par curiosité mais elle a dû sentir qu'on était pas de la maison elle a brouillé les pistes en ne nous amenant que de la apple sauce. On ne saura donc probablement jamais quel secret vicieux se cachait derrière ce code.

Après le dej, encore formidablement animé par Dave (quel homme !), nous avons réglé notre note et pris la route pour notre gîte du jour, a une heure de marche de là. Nous sommes accueillis par un charmant couple de retraités qui nous installe dans notre chambre, et s'éclipse discrètement pour nous laisser le loisir d'une petite sieste bien méritée. Une douche et une lessive plus tard, nous voici vaquer à nos occupations.

Ce soir, nous dînons dans un restaurant italien, a une vingtaine de minutes de marche du gite. Notre hôte nous a gentiment proposé de nous déposer en voiture, mais l'idée de la semaine c'est quand même pas de faire tout en voiture, n'est-ce pas ?

Allez, sur ce, bonne soirée et à demain pour de nouvelles aventures !

Cher journal,

Après Paris-Lille en courant en 2018, après Aachen-Lille en courant en 2021, voici London-Lille en courant !

Au départ l'idée c'était 2024 pour faire 3 ans après le précédent mais y'a eu des bébés en route, et des maisons, et tout ça. Du coup on a retardé à 2025. On s'était bien préparé, mais on rajeunit pas et y'a eu des petits soucis de santé, du coup ça a encore été repoussé à 2026. Mais cette fois-ci c'est la bonne, on y est !

Demain Vendredi, Thomas prend l'Eurostar pour rejoindre Julien à Londres et dès demain matin on décolle !

On est affutés comme des poignards de l'armée suisse, à lame repliable. Les gites étapes sont réservés, les restaurants sont trouvés. Les colis de ravitaillement sont déjà arrivés sur les gites. Y'a plus qu'à chausser les baskets, comme on dit.

Premier jour de course Samedi 23 Mai, arrivée prévue à Lille Samedi 30 Mai en fin de matinée.

La météo a l'air idéale. Estivale mais pas non plus caniculaire... Ca devrait vraiment être chouette ! En comparaison par exemple avec la Belgique où on se souvient de longues routes rectilignes sous la flotte, avec un ciel bas et gris...

Le seul truc c'est que les étapes sont plus longues cette fois (entre 30km et 35km, alors que c'était plutôt entre 25km et 30km), et moins plates (un peu de dénivelé à chaque étape, avec un pic de dénivelé à l'étape 7, pour arriver sur le Mont des Cats).

Mais t'inquiète, on te tiendra au courant.

A demain !

Je te retrouve à Celles, un petit bourg de Wallonie arc-bouté sur un Intermarché, où on est arrivés au terme d'une étape super ensoleillée, sans vent ; bref, idéale d'un point de vue météorologique. Il s'agissait de plus, après six étapes dites "normales", de la première de deux "spéciales" : à la veille de notre arrivée à Lille et du tout dernier tronçon de notre parcours, le programme d'aujourd'hui comprenait en effet l'arrivée, à mi-chemin, d'un troisième larron, Dave, le collègue et néanmoins ami de Julien.

Mais avant d'en arriver à ces retrouvailles fortes en émotion, rembobinons pour en revenir à la découverte de l'Airbnb que Julien avait réservé à Lessines. Les échanges préalables avec l'hôte laissaient présager le pire puisque qu'au lieu de la chambre twin annoncée sur le site, on nous imposait en effet un lit double (parce que la chambre twin est déjà louée... ok) dans une chambre baptisée "désir d'un soir". L'angoisse commence donc à monter alors qu'on approche de l'adresse indiquée ; on se voit déjà obligés de se plier aux diktats d'un hôte capricieux, habitué à des interactions poussées avec une clientèle, disons, spécialisée. Au lieu de ça, une gentille petite mémé nous ouvre la porte et nous fait visiter les lieux. Visiblement, ça fait longtemps qu'elle n'a pas taillé le bout de gras parce qu'on a un peu de mal à se débarrasser d'elle, même si au fond on est bien contents qu'elle nous pose plein de questions sur notre projet et qu'elle trouve ça palpitant. Une fois mémé partie, on visite un peu les lieux. Effectivement, il n'y a qu'un seul lit, mais surtout il est très très étroit. Quant au décor, il n'a visiblement pas évolué depuis le départ des précédents occupants pour la maison de retraite. Seule concession à la modernité : une affiche de Titanic au dessus de l'ancienne cheminée, dont l'âtre a été remplacé par du linoneum imitation brique. Bizarrement soulagés, on décide donc que l'intitulé "désir d'un soir" est plus une maladresse parmi d'autres qu'une proposition un poil sordide.

On sort ensuite faire quelques emplettes pour notre petit déjeuner du lendemain et, puisque les commerces du centre-ville sont fidèles à la tradition belge de fermeture permanente, on fait comme tout le monde et on va au Proxy. En sortant, alors qu'on cherche sur notre téléphone l'adresse d'une friterie ouverte, un Prince de LU atterrit à quelques centimètres de nous. On lève la tête et, au premier étage de la maison d'en face, un ouvrier du bâtiment fait sembler de manger son goûter sans s'intéresser à nous le moins du monde. On ne cherche pas à comprendre et on file à la friterie.

Le menu fait plutôt envie - fricadelle, bouffe-feu, cheese cracq - mais on ne saurait résister aux grands classiques et le choix de la carbonnade-frites (grande évidemment) s'impose. C'est alors qu'entrent en scène deux personnages énigmatiques : un monsieur d'une soixantaine d'années, qui ne dira pas un mot pendant toute la scène qui suit, et un jeune homme d'environ 25-30 ans.

Le jeune homme, masqué, parlant avec accent belge - Pourriez-vous me dire le prix d'une mitraillette hamburger ?

La dame de la friterie, elle aussi masquée - J'entends rien avec le masque.

Le jh - Pourriez-vous me dire le prix d'une mitraillette hamburger ?

La dame, lui montrant le menu, placé juste devant lui - Sept Euros...

Le jh - Pourriez-vous vous me dire si la mitraillette contient des crudités ?

La dame - Ah non, il y a le pain, la viande et des frites mais pas de crudités.

Le Jh - Très bien. Sauriez-vous couper la mitraillette en deux ?

La dame, prise de court - Oh la la mais je ne sais pas la couper en deux, c'est bien plus commode si vous faites ça à la maison.

Le Jh, solennel - Ça n'est pas possible

La dame, de plus en plus excédée - Comment ça ce n'est pas possible, vous n'avez pas de couteau ?

Le Jh, la fixant avec une intensité redoublée - Nous n'avons pas de couteau... Nous ne sommes là que tem-po-raire-ment.

S'installe ensuite un silence pesant et on est soulagés que nos carbonnades-frites soient vite prêtes afin de pouvoir fuir ce petit cloaque.

Sur le reste de la soirée, il convient de ne pas trop s'attarder, au risque de vexer nos lecteurs belges, mais on est quand même en droit de mentionner la superbe remontada de la France qui mit fin au parcours des Diables Rouges en Coupe des Nations. Dommage que Thomas se soit endormi à la mi-temps.

L'étape du jour donc : ensoleillée après quelques brumes matinales, plaisante au niveau du profil, tout juste enlaidi d'un vilain petit furoncle au douzième kilomètre, et surtout marquée par l'arrivée de Dave, prévue normalement sur la place Winston Churchill de Ronse (Dave est anglais...) mais qui eut finalement lieu au détour d'une petite nationale traversant une zone industrielle, non loin de la frontière entre la Flandre et la Wallonie. Il est important de souligner la prouesse logistique que constituent ces retrouvailles. Dave a pris l'Eurostar pour Lille jeudi matin, a rejoint Celles en vélo pliable après un déjeuner arrosé chez Florent Ladeyn, pris possession de la chambre famille nombreuse depuis laquelle j'écris ces mots, et marché ce matin à notre rencontre, en suivant un itinéraire griffonné sur un dessous de verre par le gérant de notre gîte à Celles. Tout cela pour venir courir 8 kilomètres en note compagnie... chapeau l'artiste.

Nous arrivons donc tous les trois au village de Celles, où nous passons à Intermarché acheter de quoi bricoler un picnic pour le déjeuner. Nous nous dirigeons ensuite vers le gîte, poser nos bagages pour la dernière étape. Notre hôte, Bono (son petit sobriquet peut évoquer plusieurs références différentes, mais nous sommes définitivement fixés en découvrant à l'entrée du gîte un gigantesque portrait du célèbre chanteur de rock. Combien d'enfants nés Johnny ou Elvis ? Lui a choisi Bono. Il a une petite cinquantaine donc ce n'est sans doute pas son prénom de naissance (ou alors ses parents étaient des fans de Bono avant qu'il ne se lance dans la musique).

C'est un type assez original : preuve en est qu'il est flamand, installé dans un village wallon. Il rechigne à parler français ; il a l'air très déçu d'ailleurs de nous entendre le saluer en français. Il était tellement heureux d'accueillir un hôte anglophone (Dave) qu'il s'attendait à parler anglais avec nous trois. Ce qu'il fait d'ailleurs. Il ne répondra pas à nos salutations francophones et n'acceptera de parler qu'en anglais.

La chambre en elle-même est assez étonnante. Un grand espace allongé qui ressemble à une péniche. Enfin j'imagine qu'une péniche ressemble à ça. Aucun espace cloisonné, même pas la douche ni les toilettes. Tout est ouvert sur tout. Il y a trois lits. Et une grande terrasse. Détail assez étonnant (outre les cabinets ouverts à même la chambre), il y a une petite cabine de sauna !

En arrivant, nous nous attablons sur la terrasse et entamons notre picnic composé de quelques denrées élémentaires : jambons fromage baguette. Le tout venant de chez Intermarché, ce n'est pas un picnic de luxe.

Après ce picnic s'ensuit une séance de bain de soleil sur la terrasse pour Julien et Dave, pendant que Thomas vaque à ses activités.

C'est donc les esprits apaisés que nous nous retrouvons enquête d'activité pour la deuxième partie de l'après-midi. C'est toujours une bonne idée de marcher un peu l'après-midi pour ne pas laisser les courbatures s'installer, et Julien a repéré un petit bistro à 26 minutes de marche ; nous nous mettons en route !

La marche est plutôt agréable sous le soleil qui ne faiblit pas. Heureusement d'ailleurs puisque nous arrivons au bout de 26 minutes devant un petit bistro fermé. Pas d'autre explication que "fermé, merci". Ce n'est pas la première fois que ça arrive, et nous commençons à nous demander si les Flamands n'ont pas raison après tout : les Wallons tiennent des établissements commerçants puis renoncent à les ouvrir pour accueillir la clientèle, par pure flemme. Ou peut-être que la véritable explication nous échappe.

Nous rebroussons donc chemin, la queue entre les jambes mais sans amertume, puisque nous souhaitions de toute façon marcher un peu.

Nous arrivons à nouveau au gîte pour un temps de détente avant le dîner. Julien et Dave en profitent pour étrenner la cabine sauna.

Mais, cher journal, il est déjà l'heure de rendre l'antenne. De tout ce qui suivra, le dîner, la nuit, le réveil, la dernière course (la plus longue de l'aventure, avec 34km !), la fête qui nous attend sur la finish line ; de tout cela, je t'entretiendrai à mon retour, lorsque tout cette aventure sera derrière nous.

Cher journal,

Je t'écris depuis Lessines, un charmant village qui a vu naître un célèbre peintre surréaliste, où nous lézardons sous les rayons du soleil qui tracent sur le sol le dessin étiré de l'encadrement de la fenêtre, dans notre chambre d'hôte nommée "Désir d'un Soir". Comment en sommes nous arrivés là ? Reprenons notre récit là où nous l'avions laissé hier, à notre arrivée à Tubize.

Nous arrivons donc dans notre gîte à Tubize, directement attenant à la gare. Nous appréhendons un peu la rencontre avec Viviane, dite Vivine, la propriétaire, qui nous avait surpris par sa communication ciselée, plus orientée vers l'efficacité que vers la badinerie ("oui", "non", "je ne sais pas"). Elle avait notamment été la seule hôte a ne pas réussir à se faire livrer le colis-ravitaillement, et donc à devoir aller le chercher à la Poste, ce qui avait relevé de l'aventure (qu'elle avait entreprise avec succès, rendons à Vivine la gloire qui appartient à Vivine).

En arrivant, nous trouvons contre toute attente une dame charmante et affable qui nous présente notre chambre (avec un seul lit double donc, et des djembés). Nous prenons congé assez rapidement car comme chaque jour après la course notre première priorité est une bonne douche.

Nous nous apprêtons et choisissons un resto pour le soir. D'après ce que nous avons constaté en arrivant, il n'y a pour ainsi dire pas grand chose sur place. Nous en profitons pour tenter une expédition ferroviaire dans une ville flamande à quelques encablures (3 minutes de train, avec un passage toutes les 30 minutes jusqu'au soir, Lembeek, où nous avons repéré un petit resto qui semble avoir bonne presse.

Nous arrivons à la gare pour constater que tous les pays francophones ne partagent pas la tradition suisse de ponctualité : le train est annoncé avec 12 minutes de retard. Nous en profitons pour nous promener de l'autre côté de la gare, et découvrons un quartier imprégné de commerces nord africains, et nous remarquons amusés que c'est la première fois que nous voyons ce type de commerces en Belgique. Les 12 minutes s'écoulent vite et nous nous dirigeons a nouveau vers la gare. Les 12 minutes de retard se son transformées en 17, et finiront par atteindre les 29 minutes de retard. Nous attendons sagement mais commençons à ressentir une pointe d'impatience.

Les train arrive et le trajet de 3 minutes se passe merveilleusement, en cela qu'il ne dure effectivement que 3 minutes.

A l'arrivée, naturellement, changement de langue sur tous les panneaux enseignes et autres signalétiques diverses. Plus un mot de français, nous sommes en territoire flamand.

Le resto est à quelques pas de la gare et nous y sommes vite arrivés. En entrant, un type sympa avec une tête de Pierre Richard (ce qui contribue naturellement à le rendre sympa) en bras de chemise nous accueille en flamand et nous dirige vers une table. Il parle un français tout a fait courant, mais n'en abuse pas. Les cartes et menus du resto non plus n'en abusent pas d'ailleurs : pas un seul mot de français ! Nous ne nous attendions à voir tout écrit en français, mais une option traduite nous aurait semblé relever du bon sens, si près de la frontière régionale. Nous faisons l'hypothèse que dans la zone frontalière tout le monde parle les deux langues et que donc la traduction est superflue. Vivine nous éclairera sur ce point plus tard.

Notre repas est délicieux. Un peu par chance d'ailleurs parce ne comprenant rien à la carte nous disons "oui" a plus ou moins toutes les propositions de notre serveur Pierre Richard. Nous nous retrouvons avec d'excellentes croquettes (fromage et crevette, comme ça semble être la norme ici) et une pièce de porc colossale en plat de résistance.

Nous profitons d'un moment de flottement en fin de repas pour expliquer notre projet a Pierre Richard qui ne comprend manifestement pas pourquoi on fait ça alors qu'on est pas obligés, mais feint l'admiration à la perfection.

Nous retournons à la gare prendre le train retour et arrivons sans encombre à Tubize où notre lit nous attend. Nous arrivons à temps pour ne louper que les 20 premières minutes d'un excellent film de 1995 avec Sylvester Stallone (qui pour l'occasion emprunte sa voix française à Harrison Ford), et Antonio Banderas, avant qu'il n'ait eu l'occasion de prendre des cours de comédie, et écrit par les frères Wachowski, et c'est probablement a cette occasion qu'ils ont pris la décision de ne plus jamais laisser quelqu'un d'autre réaliser leurs films. Le film s'appelle Assassin.

Par souci de symétrie, nous nous endormirons environs 20 minutes avant la fin du film.

La nuit fût bonne et réparatrice, malgré le tremblement de terre qui saisit toute la maison dès que passe un train, et nous nous réveillons en pleine forme.

Un coup oeil par la fenêtre nous indique que la météo sera meilleure que la veille.

Nous descendons prendre le petit déjeuner, et faire plus ample connaissance avec Vivine. La conversation est enjouée, et elle saute sur la première occasion (en l'occurrence la mention du resto flamand où nous sommes allés dîner) pour nous parler très ouvertement de sa vive aversion pour les Flamands. Ils sont "pas comme nous", et on peut leur reprocher tout un tas de trucs au premier rang desquels leur aversion manifeste pour les Wallons. On cherche à en savoir plus, mais c'est pas vraiment précis. En gros "avant c'était nous les riches mais ça ils l'ont oublié maintenant que la Flandre est plus riche ils nous prennent pour des feignants". On cherche à trouver des éléments de cohésion à sauver, "qu'est-ce qui constituerait les éléments principaux d'une culture belge commune ?" : pas grand chose si on en croit Vivine, à part qu'ils ont "une brique dans le ventre, ça c'est certain" (on a hoché la tête bêtement et on a googlé après pour savoir si on avait bien entendu, on te laisse en faire autant). Sinon, non, vraiment pas. A la limite si, quand y'a un match de foot, tout le monde est uni derrière les Diables Rouges (d'ailleurs, on apprend a cette occasion qu'il y a un match France-Belgique ce soir même ! Il ne faudra pas rater ça !)

On en apprend aussi un peu plus sur le statut particulier de Bruxelles, qui est une ville Flamande à majorité francophone. Et plus exactement de plus en plus à majorité arabe. Tu t'en doute cher journal, ce terrain est glissant, on aurait tort de risquer la chute au beau milieu de notre entreprise sportive ; on ne rebondit pas sur cette dernière remarque et on abrège la conversation. En y repensant quelques heures plus tard, on s'étonnera quand même de la rapidité avec laquelle certains s'ouvrent de leurs opinions politiques très marquées. Bref, de notre côté, ça nous fait toujours une anecdote de plus à mettre dans la besace pour les futurs dîners en ville.

Le déjeuner est pris, on remonte se préparer et on décolle !

On l'avait bien anticipé dès le matin, le temps est au beau fixe, et les conditions sont idéales ! Pas un nuage, une très légère brise qui nous rafraîchit le visage, et une température douce qui nous vivifie juste ce qu'il faut et reste agréable après quelques kilomètres de course lorsque le corps est réchauffé.

Les deux premiers tiers de l'étape se font le long de "chaussées" comme ils disent ici. Des routes nationales bordées de pistes cyclables en gros. Si tu te souviens bien, c'est exactement ce qu'on avait détesté hier. Mais hier déjà y'avait beaucoup plus de circulation, et en plus il pleuvait. Et si je voulais paraphraser le poète, je dirais que le running en zone routière périurbaine est beaucoup moins pénible au soleil.

Deux tiers le long d'une nationale, donc, puis un tiers à travers la campagne, une campagne doucement vallonnée qui nous revigore.

Au détour d'un petit chemin, on doit s'ecarter pour faire place à un petit tracteur ; il s'arrête à notre niveau et le bonhomme qui tient les manettes baisse son carreau et nous fait, d'un air sévère : "c'est privé ici !". On s'excuse, on a pas vu, il était indiqué sur nos cartes, mais est-ce qu'on peut pas passer quand même s'il vous plaît ? Le type s'éclaire et. Oups répond fièrement "ben si, mais c'est PRIVÉ ici !". On avance, désormais informés de la nature privée du chemin qu'on emprunte. D'ailleurs, on constatera quelques dizaines de mètres plus loin qu'on traverse en effet la cour d'une petite ferme tout ce qu'il y a de plus privé.

Pour être tout à fait ouverts, on doit bien dire que certains kilomètres sont particulièrement difficile physiquement, malgré le beau temps et tout et tout. Certaines douleurs qui vont et viennent ici ou là, d'autres qui commencent à persister un peu. Notre mental est d'acier et nos corps affûtés comme des poignards de survie, nous terminons cette étape fièrement bien qu'à une allure légèrement plus modeste qu'au premier jour.

Nous arrivons donc à Lessines. Des "grilles d'arbres" stylisées nous indiquent immédiatement que cette ville est le berceau du peintre Magritte. Nous en sommes fort aise. Nous trouverons plus tard des sculptures et installations qui illustreront également ce lien.

Nous cherchons un établissement où nous pourrions nous restaurer. Nous passons devant un bistro et demandons conseil à la joyeuse équipe qui peuple la terrasse. Ils sont manifestement en meilleurs termes avec leur marchand de pinard qu'avec leur dentiste, et nous comprenons rapidement que leurs indications seront à prendre avec des pincettes. En effet, ils nous recommandent chaudement d'aller manger sur le parking de chez Aldi, 500 mètres plus loin. Nous les remercions et passons notre chemin. Au coin de la rue, nous trouvons un petit restaurant charmant tenue par une petite dame dynamique qui propose une cuisine bio et locale et s'efforce de limiter les excès de sucres ajoutés dans sa cuisine. Manifestement, notre joyeuse bande n'a jamais vu ni entendu parler de cet établissement, a quelques mètres seulement pourtant de leur bistro préféré. C'est saisissant a quel point parfois une ville est en réalité une juxtaposition de villes dans la ville, qui cohabitent et se voient sans jamais se rencontrer.

Notre déjeuner bio local et équilibré avalé, nous allons pour prendre possession de notre gîte. Julien avait réservé un appartement avec plusieurs lits, mais finalement par un enchaînement d'événements qui nous échappe, nous nous retrouvons dans un appartement avec une chambre unique. L'appartement vaut le détour, et porte a la fois très bien et très mal son nom de "Désir d'un Soir". Mais c'est encore une autre histoire, qu'il faudra lire demain !

En attendant, cher journal, passe une excellente soirée et nuit. On te retrouve demain avec plein de nouvelles histoires à raconter !

Je t'avais quitté alors que Francesco nous accueillait chaleureusement dans son petit hôtel/pizzeria à Wavre, patrie de Maurice Carême et d'Aqualibi - chaleureusement et (c'est important pour la suite) dans un français à peine épicé d'une pointe d'accent italien. Je te reprends à Tubize, au terme de ce qu'il faut bien appeler : l'étape de la douleur.

Mais, cher journal, ne mettons pas la charrue avant les boeufs et regagnons pour quelques paragraphes la ville du Maca.

Après avoir acheté dans le petit supermarché du quartier de quoi petit-déjeuner, et s'être reposés une paire d'heure avant le dîner, nous descendons les quelques marches qui nous mènent à la pizzeria. Là, c'est un Francesco en mode Forza Italia qui nous accueille. Ses notions de français, qui paraissaient pourtant bien ancrées, se sont totalement évaporées ; il ponctue chaque interaction de multiples "certo", "grazie mille" et nous devenons, le temps d'un dîner, ses "ragazzi" préférés. Les pizzas n'étant pas mal du tout, on se met aussi un peu dans l'ambiance et, vers 20h00, on monte se coucher en se donnant mutuellement du "ma... ragazzo... che c'e?".

Au sujet de ce qu'il va se passer ensuite, il convient de jouer la transparence. C'est le premier soir où Thomas s'est occupé de la réservation, et, malgré sa formation d'informaticien, il se peut que les multiples options du site web l'aient perturbé. Quoiqu'il en soit, la chambre, par ailleurs plutôt spacieuse, ne contient qu'un seul lit double. C'est donc après s'être faufilés sous une même et unique couette que nous entamons le visionnage d'un grand classique du cinéma vérité, Hard to kill, le deuxième film de Steven Seagal, dans lequel il prononce, à l'attention du boss de fin, cette réplique mémorable : "I'm gonna take you to the bank, Senator Trent. To the blood bank!".

Le matin venu, on avale nos délicieux sandwichs faits maison et un petit café (Julien ayant, la veille, judicieusement mis en sécurité les deux meilleures dosettes disponibles à la machine à café des parties communes). Un coup d'œil par la fenêtre nous confirme que, comme on le redoutait, la journée s'annonce plouvieuse (ainsi qu'il convient de le prononcer outre-Quiévrain) et pouis aussi (j'arrête après, promis) venteuse.

L'étape en elle-même, comme j'y faisais allusion plus haut, figure au top 1 des pires étapes depuis le départ d'Aix-la-Chapelle. Trois facteurs ont concouru à la rendre particulièrement pénible : un vent d'ouest à 30km/h, pas cool quand tu cours... vers l'ouest ; de la plouie (désolé) quasiment tout le long ; des paysages qui, il faut bien en convenir, sont passés très rapidement du bucolique au méchamment pavillonnaire. Seul élément positif, enfin négatif, le dénivelé, avec plus de descente que de montée. Malgré ces conditions, on a tenu bon, et on a même trouvé en nous l'energie nécessaire pour ajouter un couplet au tube à venir de Section Plaisir, en hommage à notre destination du jour: "Premier rendez-vous : tu bises, deuxième rendez-vous : tu bises, troisième rendez-vous... PAS BESOIN DE DIRE !!".

On est donc arrivés, trempés, à Tubize, et après un double burger qui a rempli tous ses objectifs, on a rejoint l'Airbnb réservé, pour la deuxième soirée consécutive, par Thomas. Sans surprise, un seul lit double et des djembés nous y attendent. Mais je te raconterai la suite demain, mon très cher journal.

Nous sommes arrivés à Wavre, petit Wavre de paix où sont venus s'établir en leur temps Maurice Carême, Soeur Sourire (interprète de l'inoubliable chanson "Dominique-nique-nique"), Walibi et Aqualibi.

Aujourd'hui, cher journal, une fois n'est pas coutume, nous allons parler de la course en elle-même. Mais d'abord, revenons où nous t'avions laissé hier : notre gîte dans le petit bourg de Noduwez.

Nous faisons la connaissance de notre hôte, un type affable, qui n'hésite pas à papoter quand il trouve un partenaire enthousiaste. Et avec nous, ça fait deux partenaires enthousiastes : chic, a-t-il dû se dire, j'ai bien fait de me lever ce matin.

Nous avons évoqué notre périple assez largement, mais nous avons aussi échangé sur différents sujets. Par exemple, dans notre démarche de transparence, nous n'avons pas hésité à nous ouvrir sur notre impression que nos amis belges avaient fait "le choix du tout bagnole", comme on a coutume de dire dans les métropoles où on a pas besoin de voiture. Il nous l'accorde ("certains ont vite deux, trois voire quatre bagnoles !"), et nous explique que c'est un cercle vicieux : plus les gens font tout en voiture, plus les commerces de proximité sont superflus et donc désertés pour des hypermarchés meilleur marché et plus pratiques ; plus les commerces de proximité ferment et plus les gens sont contraints de tout faire en voiture. Voilà. Les choses sont dites, et bien dites, tout ira sans doute mieux très vite maintenant que le constat est posé.

Notre hôte est très sympathique, mais on sent une animosité larvée en filigrane dans son discours : les flamands l'énervent. C'est pas leurs villes, qu'il trouvent très jolies et très apaisantes ; c'est EUX, tout simplement. On acquiesce (ça coûte pas cher, en plus ils font même pas l'effort de parler français contrairement à lui, notre camp est vite choisi - sans parler des sabotages de transfos).

Tout passe très vite ; on a même pas le temps d'évoquer la nouvelle tournée des Pandora Chili Papers qu'il est déjà l'heure de vaquer à nos activités.

D'abord, nous entreprenons de laver nos vêtements de course, dont l'odeur commence à rendre indélicate sinon franchement inopportune notre présence dans tout établissement recevant du public. On met tout ce a sécher tant bien que mal et on croise les doigts pour que ce soit à peu près sec le lendemain.

C'est ensuite l'heure pour nous d'aller faire le tour du bourg et de manger la salade de pâtes qu'on avait achetée le midi à la pizzeria d'Orp, faute de tout autre commerce.

Le dîner pris, on va se coucher et on se propose de regarder Un Condé, avec Michel Bouquet. Malheureusement, la balance entre ravissement et fatigue est lourdement déséquilibrée en faveur de cette dernière, et nous sombrons vite dans le sommeil.

Ce matin, pleine forme. Nous appréhendons un peu l'étape sportive car même s'il ne pleut pas, il semble faire bien froid et le vent est vif. D'autant que nous avons déjà noté que le dénivelé serait plus important que sur les étapes précédentes.

Nous allons prendre notre petit déjeuner. Notre hôte nous a concocté un petit repas de champion et se révèle être un cuisinier enjoué. Nous papotons à nouveau. Cette fois, les hasards de la conversation nous portent sur la conduite des péniches sur le canal du midi et son lot d'emmerdements quand il s'agit de leur faire passer les écluses et que le loueur n'a pris la peine que de donner quelques vagues instructions générales.

Nous préparons nos affaires, nos gourdes et nos vêtements que nous terminons de sécher. Pendant ce temps, faisons un point sur la forme de la course.

Nous avons pris l'habitude de découper la course en trois sections de 9km, séparées par une inter-section marchée de 1km. Pour faciliter la lisibilité de ce blog, nous nous référerons à ces sections en utilisant les noms que nous leur avons donné : la section chauffe, la deuxième section, et enfin la section plaisir ("section plaisir", qui est rapidement devenu le nom d'un groupe fictif de zouk-love à succès dont le tube éponyme et lui aussi fictif a fait la renommée : "section plaisir - pour tous vos désirs - section plaisir - c'est notre désir - le matin c'est plaisir, le midi c'est plaisir, et le soir... pas besoin de dire !").

Rapportée à notre étape du jour, cette structure s'incarne de la manière suivante : la section chauffe de 9km en côte douce mais continue traverse des villages sympathiques ; la deuxième section se déroule sur le plateau, à travers champs ; et la section plaisir (pas besoin de dire) se compose d'un enchaînement de trois vilains raidillons successifs de 100m chacun de dénivelé positif, que nous rebaptisons "les trois dents du loup".

Nous nous mettons en route. La section de chauffe se déroule plus facilement que prévu. La côte est douce et la température aussi. La traversée de villages un peu variés rend la promenade agréable. Nous déchantons un peu sur la deuxième section car le plateau est littéralement vide et plat, planté de champs de betteraves à sucre sans le moindre bosquet, avec pour conséquence le balayage du vent de sud-ouest, qui, eut égard à notre direction, se nomme cette fois "saloperie de vent de trois-quarts face". La deuxième section ayant été assez éprouvante, la section plaisir promet de mal porter son nom. Et en fait pas tant. Nous attaquons l'ascension de la première dent du loup dans la forêt, ce qui est un cadre plutôt agréable. La deuxième est plus rude mais nous en venons à bout. Et la troisième nous amène à Wavre, notre destination. Le panneau d'entrée de la ville se trouve à plusieurs kilomètres du centre, et nous décidons de ne pas nous y arrêter parce qu'il commence à pleuvoir, et que marcher sous la pluie est pire que de courir sous la pluie. Arrivés dans le centre, nous nous jetons dans un petit restaurant qui s'avérera charmant, et les plats excellents. Nous persistons dans notre découverte de la gastronomie belge (entre les pizzas et les pâtes quand on ne trouve rien d'autre), et goûtons les croquettes de crevettes en entrée et le pain de viande en plat. Un délice ! Nous commencons a comprendre que la gastronomie belge ne met pas en avant la légèreté et la subtilité. C'est bon, c'est gras et c'est copieux. Pile ce qu'il nous faut !

En sortant il n'est que 13h30 et il pleut toujours. Notre chambre ne sera prête qu'à 15h et l'hôtel est à 30 minutes de marche. Nous prenons le parti de nous réfugier dans un café pour prendre un petit Perrier rondelle avant de décoller. Avant cela, nous nous fendons d'un petit détour par l'hôtel de ville tout proche pour toucher la statue du Maca, emblème de la ville, dont on dit qu'il porte chance à tous ceux qui lui touchent le postérieur.

Après avoir terminé nos boissons, nous nous rendons bien compte qu'il ne cessera pas de pleuvoir et nous nous mettons en route. Nous prévoyons de nous arrêter à un hypermarché sur la route, car Thomas souhaite acheter une brosse a cheveux pour démêler ses cheveux qui commencent à s'agglomérer dangereusement sous la forme une volumineuse dreadlock unique.

Nous trouvons l'hypermarché sans difficulté et constatons à nouveau combien la Belgique a "fait le choix du tout bagnole", tant il est difficile de traverser ces zones à pied.

Nos courses en poche, nous sortons du magasin. Nous constatons que la vilaine bruine a monté en intensité et que le ciel ne laisse pas présager d'amélioration notable. Nous soupirons pour la forme, enfonçons nos poings dans nos poches et démarrons. Alors quand on se dit que ça peut pas être pire, on se rend compte qu'il peut quand même pleuvoir plus fort. Et donc voilà, on se retrouve sous une drache battante à rejoindre depuis le parking de l'hypermarché une voie ferrée qui passe sous une autoroute. Pas le moment le plus super de la journée.

On arrive à l'hôtel, où on est très bien accueillis par un Francesco qui a l'air sympa, et qui tient la pizzeria au pied de l'hôtel. Sympa certes mais qui ne propose pas de petit déjeuner. On va donc devoir ressortir faire quelques emplettes.

Mais c'est déjà bien assez d'aventures pour aujourd'hui ! Laissons cela ici, et retrouvons-nous demain pour la suite !

Bonne soirée, cher journal, et bonne nuit !

Je t'écris ces quelques mots depuis Noduwez, un petit village propret mais sans aucun commerce, après une étape ensoleillée et plutôt plate, donc plus sympatoche que la veille.

On a eu un peu peur en arrivant : au milieu d'une rangée de petites maisons de briques gentiment alignées, on a remarqué un mur dégueu en tourbe ou en terre, très très artisanal, fait main (mais par une main maladroite et contrôlée par un cerveau malintentionné), dans lequel était incrusté un petit panneau "good people are welcome, others FUCK OFF". Mais on s'est vite rendu compte que notre gîte, c'était en fait la grande maison bourgeoise d'à coté et au final je t'écris depuis une chambre des plus douillettes, qui ne sent pas la tourbe (mais la chaussette et la transpiration, ça, oui).

Revenons-en d'abord à l'après-midi d'hier. Je t'ai déjà parlé de la coupure d'électricité, déclenchée par l'attaque des milices flamandes, et de la raffinerie de betteraves, mais j'ai omis de considérer la dimension animalière de notre séjour. Quand on est arrivés à l'Airbnb, on a en effet été accueillis par une dame sympa (qui, malgré une conversation assez détaillée avant notre visite, nous a quand même demandé où étaient nos vélos) mais aussi par un chien énorme, qui faisait à peu près la taille d'un poney Shetland. Elle nous a dit que c'était un berger d'Anatolie mais quand on l'a gentiment qualifié de "beau bébé", elle a cru qu'on se moquait de son embonpoint (manifeste) parce qu'elle nous a répondu que, par rapport à ses congénères, il était plutôt maigrichon.

Le soir, pour manger, comme on avait pas envie de se contenter de betteraves sucrières, on est allés chercher des pizzas à Bella Napoli, un établissement tenu par une nonna au bras cassé (donc pas de pâtes aujourd'hui), assistée d'un duo italo-belge très occupé à faire connaissance dans plusieurs langues, dont l'ouverture le dimanche avait motivé en grande partie notre choix de parcours. Comme nous en avons maintenant l'habitude en Belgique, le paiement par carte s'avère impossible, ce qui ne nous empêche pas de commander trois pizzas : deux pour le soir et une troisième (avec supplément oeuf ; diététique, quand tu nous tiens) pour le petit déj.

Ce matin, notre pizza froide avalée, on est donc partis à l'heure habituelle, après un badigeonnage en règle au Footglide. On doit par contre confesser que le Footglide, c'est pas sûr les pieds qu'on l'utilise : pour Thomas c'est plutôt vers le bas du corps, mais on peut pas dire où parce que c'est un gros mot ; chez Julien pareil, mais au dessus de la ceinture.

L'étape, comme je le disais plus haut, s'est avérée très plaisante, grâce à un météo clémente, un petit vent du sud pas désagréable, et un relief fort peu accidenté. Au point de vue paysages, on n'est pas au niveau des affiches de campagne ultra-nationalistes du premier jour, mais les villages, quoique généralement désertés par leur population, ne sont pas sans charme, dans un genre un peu scandinave et assez moderne ; on y voit beaucoup d'exemples de ce qu'il convient d'appeler des "maisons d'architecte" - au singulier, parce que comme dit Thomas, le même design a visiblement été recyclé pas mal de fois dans la région.

Pour finir, cher journal, je tenais à t'annoncer qu'on avait presque clos le "débat des huit jours". Julien a en effet trouvé un article sur un site hyper sérieux qui explique à propos de cette expression que "l’usage en a fait petit à petit un synonyme quasi parfait de une semaine." Sans vouloir rentrer dans les détails, ça remonte aux Romains et tout, mais Thomas n'est pas convaincu...

À demain cher journal. Je t'écrirai alors de Wavre, ville de naissance de Maurice Carême, notre poète préféré. En son hommage, on a déjà commencé à composer un sonnet sur l'amour filial (auquel un tiers de son œuvre est dédié), dont on te réservera bien-sûr la primeur.

Je t'écris d'Oreye (bon pied bon oeil) où nous avons pris nos douches dans l'obscurité totale, le courant ayant été coupé dans tous le village sans que nous puissions savoir quand il serait rétabli. Sans doute encore un coup d'éclat d'une de ces fameuses milices flamandes qui sabotent les transfo dans les village wallons en représailles pour des actions similaires adverses. Mais n'allons pas trop vite et reprenons depuis le début.

Reprenons depuis avant le début d.ailleurs puisque nous souhaitons évoquer quelques sujets qui ont été passés sous silence hier. Il faut dire, il se passe tellement de choses ici que remettre le tiercé dans l'ordre est toujours une gageure. Mais notre démarche de transparence nous impose une exigence de rigueur.

Déjà, le débat des "8 jours". C'est au restaurant qu'il a éclaté : Julien assure que "8 jours" en français signifie "une semaine", soit donc 7 jours, au même titre que "quinze jours" signifie "deux semaines" et donc en réalité 14 jours. Donc si on se donne rendez-vous dans 8 jours, c'est donc bien dans 7 jours qu'il convient de se présenter au rendez-vous. Thomas quant à lui est convaincu que si cette logique s'applique à l'expression "15 jours", il est incorrect de l'appliquer à l'expression "8 jours". Donc si on a rendez-vous dans 8 jours on se présente au rendez-vous dans 8 jours. Cher journal, le débat est ouvert.

Ensuite, un autre événement d'une importance capitale : la rencontre sur une station service près des chemins de contrebandiers, ces caractéristiques petites routes qui traversent la frontière hollando-belge, d'un jeune homme qui nous demande dans un anglais approximatif mais avec un accent français parfait où est "le festival". On lui répond en français qu'on a aucune idée de ce dont il parle, pour découvrir qu'il ne parle pas un mot de français. On le félicite pour son excellent accent français en anglais, en on poursuit notre route.

C'est l'occasion pour nous de s'émerveiller, alors que nous nous enfonçons en territoire belge, du nombre de gens qui parlent un français presque limpide dans un pays étranger. La francophonie a donc de beaux jours devant elle !

Un saut en avant dans le temps nous ramène là où nous t'avions laissé hier, a notre arrivée à l'hôtel à Visé.

La dame qui nous accueille commence par s'étonner que nous n'ayons réservé qu'une chambre, mais bon, c'est une chambre double, pas d'inquiétude. Ensuite, elle nous informe que notre colis de ravitaillement (2 t-shirts secs et des boissons de récup) n'est pas arrivé, et que la poste ne livrant pas le samedi, on peut s'assoir dessus. Zut !

Bon, peu importe, le plus urgent c'est la douche. On file prendre possession de la chambre et on passe chacun son tour à la douche. Julien en profite pour s'exercer a son excellente imitation du cor de chasse, et s'étonne de l'excellente acoustique de la salle de bains, bien meilleure que celle de la chambre !

Une fois tout ça réglé, on se trouve un resto pour le soir, qu'on réserve, et on se met en route pour une promenade. Marcher un peu nous fera le plus grand bien.

On traverse la Meuse (toujours aussi imposante et majestueuse), et on erre de rue en rue. C'est une bonne façon de découvrir une ville. Sauf si par hasard on tombe sur des quartiers moches. Mais là ça va. On s'amuse de retrouver sur de nombreuses maisons des représentations de gallinacés divers. On en trouvera pas mal le long de la Meuse aussi (les gallinacés eux-mêmes, pas leurs représentations). Des oies plus exactement. On passe devant une enseigne "Cercle Paroissial", flanqué de deux gros logos "Jupiler". Comme quoi, quoi qu'on en dise, la spiritualité n'est pas forcément exclusive du goût pour la gastronomie. Au bout d'un quai on atterrit à la Capitainerie, un petit bistro très sympa où paraît-il les cyclistes sont très mal reçus. On constate avec plaisir que si les règles en termes de monétique sont très strictes (pas de paiement par carte en dessous de 15€), elles ne résistent pas plus de quelques secondes au sens du compromis de la jeune serveuse.

Il commence à se faire tard dans l'après-midi, et nous nous dirigeons vers l'hôtel. Le restaurant du soir étant sur le chemin, nous essayons de le trouver. Ce n'est qu'après plusieurs passages devant un bar à l'adresse indiquée que nous comprenons que le restaurant est temporairement installé sous un barnum dans l'arrière-cour d'un bistro. Voilà qui pique notre curiosité, et notre appétit. Un saut à l'hôtel pour se poser quelques minutes, et nous voilà repartis pour le resto.

Un type très sympa nous fait rentrer, et une dame (qu'un commentaire dithyrambique qualifiait de "crémeuse", on ne sait pas si c'est considéré comme un compliment anodin ici) nous installe.

On prend notre commande de boissons. Évidemment on commande sans alcool. Julien commande une eau pétillante, et Thomas, après avoir fait répéter trois fois le serveur, incrédule mais curieux, commande un gin-tonic sans alcool (vous pouvez essayer mais ne vous étonnez pas de payer 10€ un verre de Schweppes).

On passe la commande et on se dit que c'est un bon endroit pour goûter la gastronomie locale. On commande des croquettes de fromage de Chimay en entrée, et un waterzooi en plat (Julien n'admettra qu'en sortant du restaurant que le waterzooi, ok, n'est pas vraiment une soupe à proprement parler). Ben c'était très bon. On ne prend pas de dessert parce qu'on a déjà bien mangé, et on sort. Le patron en sortant nous propose des digestifs offerts par la maison. La douleur d'avoir à refuser un cadeau de cette nature n'est atténuée que par le plaisir de raconter notre projet en long en large et en travers, et si possible en en rajoutant un peu ici ou là. Chic ! On se disait justement qu'on manquait d'occasions de parler de notre aventure avec nos hôtes !

On sort donc du resto frustrés mais heureux, et on va se mettre au lit pour une bonne nuit de sommeil réparateur.

Réveil à 7h, pleins d'enthousiasme. Nous allons découvrir le petit déjeuner. Plus frugal que celui de la veille, mais tant mieux, on a de la route encore et courir le ventre plein c'est toujours un peu délicat.

Le temps de se préparer et de boucler nos sacs, et nous sommes prêts à partir. Un coup d'oeil à la météo par la fenêtre nous indique que la sortie sera moins confort que celle de la veille. On descend et effectivement, c'est pas un temps radieux. Il fait assez bon finalement, et la pluie n'est pas trop dense, mais c'est surtout le vent qui fouette le visage et le pique de gouttes de pluie donnant ainsi une petite impression de grêle. Bref, il fait un temps pourri. D'ailleurs ce vent battant est un vent de sud-ouest, aussi appelé "saloperie de vent de face". Et les 7 premiers kilomètres sont en côte. On se dit qu'une fois en haut on aura plus qu'à descendre, et on attaque.

Sportivement ça se passe bien, les sensations sont bonnes malgré le vent et la côte et la pluie. Bon, on est pas bavards mais on trouve quand même que c'est très drôle de traverser le village de Fexhe-Slins, que faute d'une bonne connaissance du patois local on prononce "fesses et seins" (qui a dit que le sport de fond avait un effet régressif ?) ; on se réjouit aussi de traverser le village nommé Odeur, et on ne manque pas de faire une photo hilarante.

On cherche a faire un petit poème reliant les noms de villages rigolos qu'on a traversés (Visé, comme visé juste ; Odeur, comme l'argent n'a pas d'odeur ; ...) et on a pas le temps d'aboutir que déjà nous arrivons à Oreye. Dans d'excellentes dispositions, vous l'aurez deviné.

On avait une réservation dans un restaurant appelé Plum, que Julien persiste à prononcer Ploum, parce que c'est sans doute une référence à la traduction anglaise du mot prune. Il se trouve qu'apparemment non, mais ça reste quand même a éclaircir. La qualité de l'accueil qu'on nous réserve dans cet excellent petit restaurant familial (on aura été servis par la grand-mère, la mère et la fille !) n'a d'égal que le plaisir qu'on a a déguster ces plats traditionnels belges (les boulets liégeois sont délicieux bien qu'etouffe chrétien, il faudra bien qu'on pense à ne pas en manger au petit déjeuner demain matin avant de partir pour la troisième étape).

En parlant de petit déjeuner d'ailleurs, on constate qu'il n'y a rien d'ouvert ni ce soir ni demain matin pour manger à Oreye. Enfin, pas tout à fait rien : un minuscule établissement qui bricole des pizzas (à emporter uniquement). Voilà qui fera parfaitement office de dîner et de petit déjeuner !

On sort du restaurant et on marche une grosse demi-heure (toujours sous la pluie), en découvrant la grosse raffinerie de betterave à sucre qui s'impose au milieu du village comme l'église au milieu de la figure. La raffinerie de sucre produit une odeur acre et capiteuse qu'on qualifierait mal de raffinée, mais c'est encore un sujet à creuser.

On arrive au gîte, très sympa. Apparemment il y a dans le corps de ferme ou a côté des studios d'enregistrement et toute la maison est décorée de petits accessoires de musique. Après tout, pourquoi pas. Y'en a bien qui exposent des têtes de cerfs et des fusils de chasse.

Thomas se jette dans la salle de bains pour prendre sa douche le premier et profiter d'un moment de détente au chaud et au propre dans des conditions idéales. La suite, vous la connaissez déjà : le sabotage du transfo du village par la résistance flamande.

On termine de prendre les douches et on avisera. Bref, encore une journée bien chargée.

On se retrouve demain, cher journal, pour de nouvelles aventures !

Ça y est, nous sommes arrivés à Visé, en Belgique, après une première étape sans anicroche mais pleine de rebondissements (tout est relatif). La journée des trois pays s'est au final presque aussi bien déroulée que le fameux repas des trois pâtés.

Ce matin, on s'est levés tôt après s'être couchés de bonne heure, mais Thomas a quand même traîné au lit jusqu'à 7h10, heure à laquelle Julien a fait irruption dans sa chambre pour lui raconter un rêve bizarre, dans lequel une femme lui demandait le surnom du zizi de son collègue Dave ; ce à quoi il répondit : "dinkle winkle". Bref, la journée commençait sur les chapeaux de roues.

Avant de se mettre en route, on est allés prendre le petit-déjeuner dans une pâtisserie/cafétéria gigantesque que Thomas avait judicieusement repérée la veille. On s'est bien tapé la cloche, même un peu trop. Pendant l'étape on s'est tous les deux sentis un peu lourds, un peu gras, et on pense que c'est parce que les saucisses hollandaises sont plates et rectangulaires, et donc inadaptées à la digestion (l'intestin étant, comme chacun sait, tubulaire).

On est donc partis de Vaals vers 9h15, en suivant jusqu'à Gulpen une nationale, un peu effrayante sur le papier, mais en fait pas trop méchante, et surtout dotée d'une piste cyclable. Il y avait par contre tellement de vélos qu'on a rapidement dû adopter le vocable "vél vél" pour signaler la présence de cyclotouristes.

On a quitté la nationale peu après Gulpen et on s'est bientôt retrouvés sur des petits chemins pas vilains du tout, dans des paysages vallonnés, plutôt bucoliques. Ça montait un peu pour arriver à la crête, mais, malgré l'effort, on a eu la présence d'esprit de remarquer que la vallée en contre-bas était belle, très belle, comme l'arrière-plan d'une affiche du front national. C'est aussi à peu près à ce moment-là qu'on s'est rendu compte que dans les champs alentour gambadaient de nombreux poulains...

Au bout d'une vingtaine de kilomètres, on a passé la frontière et on est rentrés en Belgique. Cher journal, notre traversée de ce petit pays partiellement francophone commençait pour de bon ! Le finish était plutôt en descente et on a atteint Visé vers midi et demi, un peu fatigués mais contents. On a facilement trouvé un restaurant à burgers avec des serveuses un peu trop enjouées, mais qui, pour des étrangères, parlaient super bien français. On a ensuite regagné notre hôtel, situé sur les bords de la Meuse (majestueuse, indomptable), et c'est en passant devant une boucherie qu'on a lu ce slogan qui fait froid dans le dos : "Mangez-sain, mangez du poulain !". À demain, cher journal.

Long time no see comme on dit.

Aujourd'hui on se retrouve, quelques années plus tard, pour la même chose que Paris-Lille mais en version internationale : Aachen-Lille. Aix la Chapelle. Nous demande pas pourquoi, c'est le premier truc qui nous est passé par la tête. Ça fait pile 240km, comme Paris-Lille, alors disons "pourquoi pas".

Donc aujourd'hui on a atterri à Aix la Chapelle. Julien depuis Londres en Eurostar, Thomas depuis Paris en Thalys. Les deux en petite tenue de coureur avec un minuscule sac à dos ridicule.

L'idée c'est qu'on commence à courir demain matin. Donc aujourd'hui c'était détente et promenade. Petite brasserie allemande ce midi (avec une difficulté pour payer par carte, parce que comme dit très bien Julien, les allemands ils ont toujours un train de retard sur les aspects monétiques (je sais pas d'où il tient ça mais il a l'air très sûr de lui alors ça passe)). L'aprem on a marché 5km jusqu'à la frontière hollandaise parce que notre Airbnb est pile sur la frontière (on s'assurera de bien démarrer la course depuis le territoire allemand, l'idée c'est que demain soit la "journée des trois pays", comme quand Julien était avec ses cousins et qu'il faisait le "repas des trois pâtés", ne cherche pas trop a en savoir plus).

Donc on est arrivés au Airbnb où on a croisé personne on s'est installés et on a fait quelques parties de billard. Thomas perd souvent donc Julien aime beaucoup y jouer. On a enchaîné sur une petite promenade dans les environs. Une petite église en brique rouge où une dame nous a parlé de la dictature du gouvernement contre laquelle il faut se dresser comme c'est marqué dans la Bible. Elle a l'air de bien s'y connaître, on a trop rien dit. Ensuite une promenade dans un parc. Ensuite un tour à Action dans l'espoir de trouver un slip de bain pour Thomas pour au cas où (on a pas tellement d'endroits où se baigner mais on avait prévu de prendre ça et Thomas a pas été foutu d'y penser). On a pas trouvé. Par contre on a trouvé plein de trucs comme des sculptures de hérissons et des sculptures d'animaux pilotes. Dommage que nos sacs à dos soient trop petits !

Ensuite on est allés prendre un apéro au bistro. Une eau pétillante et un tonic. Tout un programme ! Le truc c'est que ça nous a permis de constater que le pass sanitaire de Julien n'est pas reconnu par l'appli hollandaise. Et donc, chat échaudé craignant l'eau froide, il a pris une capture d'écran du pass de Thomas, et voilà deux Thomas qui vont au resto ! (aveu manifeste de fraude caractérisée, faux et usage de faux, recel et tout le toutim !) Bref, resto italien sympa mais bizarre avec un personnel qui fait semblant d'être italien mais surtout une serveuse qui ne semble comprendre aucune langue correctement. On se fait comprendre tant bien que mal.

Après le resto, retour au bercail. Billard avec James Bond en hollandais en bruit de fond, brossage de dents, et dodo !

On se retrouve demain pour d'autres aventures !