La birra è l'unico alcolico che non bevo. Non mi tiro indietro di fronte a nessun bicchiere, anche quelli che so ingoierò a fatica, ma la birra, la birra proprio no. Sai, è difficile non sbagliare strada quando sono finite le lanterne, e anche le torce elettriche da pochi euro le vendono solo nei supermercati appena chiusi. Rischi di parcheggiare in doppia fila e di non prendere quella multa che tanto desideri e che tutti sventolano con orgogliosa mestizia.
E così, all'improvviso senti una voce di donna, lontana, e ti sembra di svegliarti e non capire se l'hai solo sognata. Ma basta lo scintillio un po' rassegnato di due fari in una qualsiasi serata d'inverno per farti capire ancora meno. Allora prosegui la tua passeggiata solitaria, e smetti di cercare le strade dove il vento di fine gennaio batte meno frontale.
I passi sembrano costruire una ritmica dal tempo dispari, al quale vorrei allineare i miei pensieri che sono scanditi invece da un cronometrico quattro quarti. Le lancette per un attimo si fermano, alito sull'orologio per vedere se tornano in vita, e infatti ricominciano a camminare come sempre, e sembra quasi che recuperino quei pochi istanti persi. Io invece, che speravo non fosse tutto solo a causa del freddo, rimarrò sempre pochi secondi indietro rispetto ad ogni orologio.
Tra una puttana e un negozio di tappeti da anni in liquidazione, un'insegna ancora accesa: è un bar, o una pizzeria a taglio, o un locale notturno messo su alla meno peggio in un vetusto stile fast food anni '80. Titubo un attimo di fronte all'ingresso. Ma sì dai, entriamo, tanto i miei passi, i miei passi continuano con il loro metro balzano. Finalmente il bancone. Speriamo che non servano soltanto birra.
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