#volutes

2024 – 672

« Au commencement, 26 »

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image sur papier photographique brillant

format A6 

collée sur support bristol mat

Quand je porte à l’oreille un coquillage brut J’entends loin l’océan occulte et violent Jusqu’au colimaçon de ma mémoire en chute  Envoutement d’écho du pavillon vibrant

La conque et son volume ouvrent bientôt le champ De l’horizon audible en son cœur de volute Qui l’emporte aussitôt vers mon cœur indolent  Quand je porte à l’oreille un coquillage brut

Et je ferme les yeux sur les longues minutes  De ce voyage en mer intime et se brisant Sur le rocher caché des volontés hirsutes J’entends loin l’océan occulte et violent 

Je vois le pavillon des souvenirs grisants D’un vaisseau idéal que la beauté chahute  Qui dans un tourbillon s’engloutit en-dedans Jusqu’au colimaçon de ma mémoire en chute 

De la conque à la coque avidement je scrute  Du vague à l’âme amer ressac enroulement Des lames convoquées par mon cœur en tumulte Envoutement d’écho du pavillon vibrant

-Fabienne PASSAMENT. 2023

Défi d’écriture 30 jours pour écrire, 7 août 

Thème : volutes/tomber, encore

. .

« Tu savais que les volutes sont une forme géométrique qui sert à orner les chapiteaux ?

Je sais que ce gosse me fatigue, mais moins que ses parents qui ont eu la brillante idée de lui interdire internet – lieu de tous les vices – mais de lui offrir des encyclopédies – lieu de toutes les sagesses. Enfin, c’est mon boulot. Je plaque un sourire sur mon visage et je donne la réponse attendue :

— A bon ? Je croyais que c’était une forme… tu sais, une forme qui bouge, comme de la fumée.

Il me regarde avec beaucoup trop d’assurance pour son mètre treize et me répond doctement :

— Mais non, ça c’est un abus de langage. Une  volute, ça veut dire une spirale. On peut parler de volute de fumée quand elle fait des spirales. Mais normalement, c’est de la sculpture, en pierre, sur le chapiteau des colonnes !

— A bon, ce n’était pas un chapiteau de cirque ?

Le piège est grossier, mais il tombe dedans à pieds joints, encore une fois.

— N’importe quoi, un chapiteau c’est le sommet d’une colonne en pierre ! Et tu sais qu’elles étaient formées au compas, en réduisant le rayon tous les quarts de cercle ?

Oh, ça y est, je sais où nous mène cette discussion. Mais je vais encore un peu l’âne.

— Non, je ne pense pas qu’on puisse faire une spirale en pierre avec un compas, c’est trop dur.

Celle-là aussi fait mouche.

— Mais noooon ! On fait le dessin au compas ! Après on sculpte la pierre ! Et c’est trop beau ! Une grande tradition de l’art architectural sur les colonnes ioniques ! Tu comprends maintenant ?

Je comprends que je pourrais le faire lanterner encore un moment, mais bon, on ne va pas y passer la journée. Il sait très bien que je vais céder.

— Et est-ce que par hasard tu voudrais faire des volutes en pate à sel quand on sera rentrés à la maison ?

Ses yeux brillent, tout content de m’avoir eu encore une fois. Je ne sais pas comment expliquer à ce gosse que de toutes façons, c’est mon boulot de lui faire faire des activités – et que pire encore, je serais ravi de le faire même s’il ne me récitait pas toute son encyclopédie pour justifier de se salir les mains. C’est un enfant, toute activité qui implique de patouiller une substance gluante est de toute façon bonne pour lui, mais j’ai l’impression que personne ne l’a mis au courant.

Pour l’instant, il se contente d’accepter ma proposition, en expliquant lui-même les propriétés éducatives du chapiteau de colonne ionique.

Au secours.

.

Elle s'éloigne et on reprend notre conversation :

-Donc j'ai l'impression avec l'âge de confondre les années, c'est triste, je trouve. Depuis, j'essaie de leur donner une couleur spécifique à chacun. Et je me suis rendu compte, si tu donnes une couleur, un prénom, un lieu, à chaque été, tu peux pas confondre les années. -Ouais ? Par exemple ? -Par exemple, bon là c'est l'été 2023, là où on s'est rencontrés. -Ouais. -L'été 2022, c'est là où j'ai rencontré Carlo. -Ouais ok. -L'été 2021, j'ai tendance à le confondre avec l'été 2020. -Beh non, t'as déménagé à l'été 2020. -Oui, mais je veux quand même donner une couleur à celui de 2021. -Mais tu pars pas en vacances ? -Pas tellement. Et avant, je pouvais partir toujours un peu au même endroit. Mais il y a une période où je partais à des endroits différents tous les étés, mais attends, on en est à 21. -Ouais ouais ok. -Donc l'été 2021, c'est quand la mère de ma coloc est morte. -Mais genre c'est le seul truc dont tu te souviennes ? -Non, mais je le connecte à une émotion, et après tout vient avec : ma coloc a été à Roanne pour l'enterrement, elle m'a ramené de la confiture de sureau, et ça a été le goût de ton mon automne (y avait au moins 4 pots), j'ai des potes qui sont venu·es passer une semaine à la maison, y avait des fêtes de ouf à la ferme d'à côté tous les jeudis. -Ouais ouais je vois. Et comme ça, t'arrives à pas confondre ? -Voilà. -Et les étés d'avant, alors ?

Il a fini son café, il a posé sa tasse, et il a commencé à utiliser ses doigts : un été, un doigt.

-2019 : les visites de maisons. 2018 : le voyage de Milan à Berlin. 2017 : Lisbonne. 2016 : la rupture avec Alma. 2015 : La Loire à vélo avec Alma. 2014 : on est resté·es à Paris, faire du bénévolat, réparer des vélos, distribuer des sandwichs, pleins de trucs comme ça, et puis visiter des musées et lire dehors. 2013 : Lisbonne avec Alma. 2012 : la rencontre avec Alma. 2011 : le bac et le kayak. 2010 :

Il continue, et c'est trop bien de remonter sa vie comme un CV sensible. Mais le mec de la table d'à côté parle un peu fort. Je peux pas m'empêcher de l'entendre. J'entends des bribes, des mots. Mais à un moment j'entends une phrase complète qui me trouble : "et des fois, je suis sur mon canapé comme ça, et ça vient, c'est des volutes de tristesse, et je sais que ça vient et que je vais me sentir très triste dans 10 secondes, tu vois ?"

Des volutes de tristesse, je vois tout à fait ce qu'il veut dire. J'en ai raté l'été 2004.

Et il fait :

-Bref, t'as compris. Un été, une couleur, et ça offre des points d'appui pour l'année complète. C'est con mais ça marche pas pareil avec les automne ou une autre saison. Les étés successifs viennent comme des… comme des… je sais pas, des… des volutes d'émotions, en fait. C'est comme …

Lui aussi, il a entendu la conversation d'à côté.

-C'est comme la fumée du café, tu vois ? -Ouais, je vois. -T'as le café, c'est l'émotion de ton été. Et la fumée, c'est les volute de l'été, qui peuvent parcourir des années si tu t'en souviens, et que tu y fais bien attention. -Ouais, je vois. -Et c'est des volutes successives. Genre, tu mets ton attention sur 2017, puis 2016, etc. Et y a tout qui vient avec. -Ouais, je vois.

Je sais pas s'il a entendu qu'on avait repris son mot. J'ai regardé un peu son visage, discrètement en diagonale. Il était beau et marqué par la tristesse. Il était pas triste maintenant. Mais on sentait qu'il avait beaucoup pleuré ces derniers jours.

Dès le réveil, le même rituel depuis qu'elle a commencé. Sortir de l'appartement et l'allumer. La première taffe est aspirée goulûment. Le corps l'a réclamé après quelques heures de repos. Un grésillement, reconnaissable entre tous, épouse la première bouffée. Un rougeoiement incandescent éclaire faiblement des doigts jaunis. Très vite, les volutes de fumée s'envolent au-dessus de sa tête. Un halo brumeux se dégage. Pour la protéger sûrement.

Maintenant une odeur âcre pénètre subrepticement l'intérieur de l'appartement. Cette odeur l'accompagnera toute la journée et m'accompagne depuis toutes années. Un écran olfactif est né entre nous.