#tropel

Están por venir días, y noches y enjambres de insomnios, pero tu alma y la mía capearán juntas el tropel de ausencias sin que la soledad haga de su esencia guarida. De día hilvanando brisas y de noche tejiendo sueños.

Recuerdo las tardes libres que tenía en la universidad. Salía de clase y me reunía con mis amigos para echarnos en cualquier bosque del campus que parece un enorme pulmón verde en medio de la ciudad. La rutina consistía en hablar de cualquier tema imaginable, reír hasta del más mínimo y extraño comentario, compartir bullying sin piedad, dormir un poco, tomar el sol casi hasta la insolación... y en general pasar el tiempo en un delicioso procrastinar que parecía eterno.

A veces me gustaba quedarme solo un rato, para sentarme en medio de las raíces de algún árbol y leer cualquier cosa que tuviera a la mano, mientras me acompañaba la guitarra de algún círculo de compañeros con aroma cannábico que pastaran cerca mío. En otras ocasiones simplemente me sentaba con los ojos cerrados a existir por un momento, o me dedicaba a observar los distintos tonos de verde en las hojas de los árboles y las aves que luchaban por cualquier trozo de comida. 

Ah, y claro que también recuerdo las tardes de tropel en las que me acomodaba cerca de alguna hoguera para contemplar batallas épicas y cantar cualquier arenga revolucionaria que se me viniera a la mente. No olvido los momentos de llanto terapéutico con gases lacrimógenos, y mucho menos la alarma tipo Silent Hill que me salvó de tantos parciales.

Sí, recuerdo muy bien las tardes libres en mi universidad. ¡Mierda! Cómo extraño ese lugar.

Me encuentro 

sofoca

astiada

acurrucada

bajo el mando ageno

de un mudo criterio

Me encierro

me desintengro

en silencio

mi recoveco 

de cientos llamados

sigo presa de un único anhelo

Me tragué sus hijos

en pos de un destino

para que nunca se siembren

las sombras de un ser

que en desilusión

llegué a querer

Claman éstas letras

mas no mi corazón

ya no hay odio ni amor

ya no hay olvido ni rencor

ya no hay poemas

ya no hay cansión

Marcharan entonces

éstas lágrimas del adiós

ahogando los campos

marchitando la flor

dejando sólo su paso

la ilusión de un espejismo celestial.

Un panfleto era una cosa terrible..

En esos días de Universidad Pública,

Seguramente con mala ortografía,

pero con un mensaje contundente, a la vez..

Mi poesía se fue impregnando de esa lectura.

Panfletos y panfletos con el fin de convocar

a las masas de estudiantes tímidos. A la huelga,

Las marchas y el tropel... También como instrumentos

de la oligarquía, como marionetas o títeres de la cultura.

Con el tiempo la palabra Amor fue reemplazando

todo lo que no era poesía.. Y eso de leer panfletos

se me convirtió en un dilema, luego de la piedra

Y los gases lacrimogenos.. Después o antes del tropel

venia el otro tropel en las aulas.. Desde luego yo

terminaria adhiriendome a los compas y encapuchados.

Puesto que esa era la visión de este lado del muro