#bullicio

Llegué hasta aquí por ti. Para huir del bullicio y que mis palabras no se derritieran al sol, ni que el viento se las llevase.

No he de imaginarte si no estás porque te llevo dentro; solo me cuesta respirar cuando faltan las que me acercan a ti.

Hoy se me tropiezan, inquietas, deseando seguir encontrándolas contigo cada día.

Recuerda, amor mío, que nunca debemos olvidarlas: ellas nos encuentran incluso en el silencio.

Y también que el amor siempre espera; permanece ahí, aunque a veces la pausa y la tristeza nos hagan creer que se ha ido.

Apartarme del bullicio, escapar, tumbarme en un prado y dejar que el sol inunde sus rayos solares en mi rostro, dejar que el viento me acaricie, que sienta el rocío de una mañana de un verano que está por arribar... Tostarme del calor, olvidar todo, recrearme en mi memoria y solo respirar calma y paz, dejar que mi mente navegue, se pierda, que solo sienta lo grandioso de ese momento y disfrutarlo plenamente; así, como si fuera el instante definitivo antes de mi último suspiro, para después irme lejos, muy lejos, solo a dónde la felicidad la puedes tener en las manos y sabes que ya no va a querer escapar de ti.

Escaparnos de realidad que nos quiere sepultar, para huir del bullicio del mundo, para alejarnos de las tormentas ajenas.

Escaparnos para amarnos, para reunir tu cariño al mío, para arrimar el alma y el corazón.

Escaparnos para perdernos en nuestro propio paraíso, en nuestra luna mágica, en algún lugar sin fronteras en donde movernos sin tiempo ni espacio será libertad al vuelo.

Huir y mantener nuestro amor con la ternura a flor de besos.

REFREGÓN PRIMAVERAL

El sol empolva de oro, la primavera aroma. Al Bois van las mujeres bajo claras sombrillas. Burgueses, perros, golfos, atienden sus asuntos. Los caballos de tiro están hechos chavales.

En el parque a los niños les habla Cristobita, con vibrante estridor de bandas militares que vienen a escuchar los héticos cetrinos sintiendo un repelús con el fulgor del cobre.

El hortera en la tienda se hace lenguas del género, detrás del mostrador señores relamidos   se calzan los quevedos para cuadrar la cuenta;

uno brega, otro ríe, llora aquél, en fin... ¡viven! Sólo yo cruzo errante con el labio aplomado como por infinita nausea de la vida.

*

BOUFFÉE DE PRINTEMPS

Tout poudroie au soleil, l’air sent bon le printemps. Les femmes vont au Bois sous leurs ombrelles claires. Chiens, bourgeois et voyous, chacun a ses affaires. Tout marche. Les chevaux de fiacre « ont vingt ans ».

Dans les jardins publics Guignol parle aux enfants, Aux tremblants crescendos des concerts militaires Que viennent écouter de jaunes poitrinaires Frissonnant aux éclats des cuivres triomphants.

Aux magasins flambants les commis font l’article, Derrière les comptoirs des hommes à l’air fin Pour vérifier un compte ont chaussé leur bésicle,

Chacun trime, rit, flâne ou pleure, vit enfin ! Seul, j’erre à travers tout, la lèvre appesantie Comme d’une nausée immense de la vie.

Jules Laforgue