#spiegelsonett

Du hast mich eingebunden, Waldgott. Tag für Tag, dreieinhalb Jahre lang, wie Efeu sich ums warme Fichtenholz schlängelt. Und ich sog dich ein

wie Moos die Frucht fängt, die dem Wind erlag, und sank in deine goldnen Waldgott-Arme, und wärmte mich an deinem goldnen Schein.

Du glaubst, ich kam vom Weg ab. Doch ich bin nur fester in den Wald hineingewachsen: Ich sah die Stadt. Ich sah den Baldachin, der auf ihr lag. Ich lief die sechzehn Achsen

der weiten Welt ab, bis vor meinem Sinn das Ende war: Sternbilder lagen samtig Seite an Seite, – ihrem Licht entstammt’ ich, und mit mir du (ich weiß, woher ich bin).

Mir ging das Auge auf, als ich dich traf. Ich bin ein Gläubiger, seit deine Klänge in ihrer ungeschnitten-echten Länge mich weckten aus dem langen Seelen-Schlaf.

Und als ich plötzlich wusste, was ich war, nahmst du mich mit und zeigtest mir die Dinge: Da war mir alles Klang und alles klar, denn ich begriff: Ich lebe, weil ich klinge.

Und in dem Dickicht unsrer Melodie gingen die Jahre ihren Weg und schon wuchsen die Wurzeln mit dem Klang des Amens

Den, aus welchem ist erwacht die Erinnerung (Beginn des Vergessens, das ich bin).

Oder aber es begann eine Zeit, die rückwarts rollt, und in meiner Bilder Gold zu gegärtem Gift gerann.

Keiner weiß mehr, was im Kern dieses Tages lag. Er schließt sich wie eine Zeile liest ihre nächste in dem fern-

angedachten Spiegelglas, welches sie zu andren Zeit (das hab ich mir prophezeit) aus der andren Richtung las.

Und ich zeichnete, bis dann alles richtig war, und ich einen klaren Innen-Stich aus dem tiefsten Grund vernahm.

Und als ich darin zerschmolz, sengte ich Papier und Holz und mich selbst, im gleichen Zug

Ich möchte heute nicht verstanden werden. Ich möchte heute bleiben, was ich bin. Ich sehe heute keinen Sinn darin, hinauszugehen. Denn die Wolkenherden

tun es viel besser, als ich’s jemals tat. Ich möchte meine halberwachte Stadt nicht stören mit den stanzend-schnellen Schritten.

Ich mache meine Augen zu, und schau dem Tag beim Gehen zu. Das Dunkelblau der Nacht ist nah, als ob wir zwei entglitten

Eingeflochten wie ein Muster in die Lehne eines Schaukelstuhls: So fühle ich mich an. Ich bin eines dieser leisen Phänomene, die man selten mit nach Hause nehmen kann.

Nur gelesen bin ich wahr. Gelesen webe ich mich treu in deine Innenwände ein, Spiegel tragend nur in meinem Wort: „Ich lebe.“

Atmen kann ich nur zwischen den Zeilen. Und aus meinem Atem fließt der Wein, den ich trinken muss, um ihn zu teilen.

Eingeflochten in die Nacht wie Schattenfalter zwischen der Entpuppung und dem Fall. Bald nimmt mich zurück das Weltenall … Und ich flechte mich hinein und wachse weiter.

Ich habe lang nicht mehr geschrieben, wie ich schrieb, als die mir unbekannte Welt daraus bestand, was mich beängstigte. Ich bin nicht mehr das Kind,

das in den weiten Nächten wach und wartend blieb, und leise hoffte, es erreichte einst ein Land, in dem es sein darf, was die großen Menschen sind:

Sie selbst und würdig ihres Lebens. Schau mich an. Ich will mich, Findelkind, so fest es geht umarmen, und ihm verdeutlichen, wie stark es werden kann. Hab ich das schon einmal getan? … wer kann das ahnen?

Zwei kalte Flächen – und dazwischen: Herbst. Sprich mit den Kindern nicht, was du vererbst: Noch sind die Steine namenlos und eigen.

Du langst in einen Bach und schreckst zurück: Das Wasser friert und zittert. Noch ein Stück, dann ist es Eis, aus dem Geschichten schweigen.

Die Nacht als Naht; der Tag als Zwischentor – die Sonne wirkt absurd und surrealer, als ob sie ein verkehrtgeträumter Maler beim Waschen seiner Staffelei verlor …

Hier, an diesen Ufern, wo die Nacht immer schon geflossen ist, entkeimen Sanden fremde Worte, o-ringförmig.

Fehl ich ihnen? Meiner Haare Tracht ist schon lange algengrün. Mir reimen Steine Zeilen, doch die Augen hörn nicht.

Dieser Nebel ist nur dir allein abgefallen, wie ein schwerer Mantel. Du bist jenes Blau der Meeresmandel, und ich falle immer mehr hinein.