Was uns zu Göttern macht Sie klangen wie ein Wort im Ursprung klingt, bevor es Sprache wird. Sie klangen quellend und göttlich, wie wenn Tiere aus dem Elend des dunklen Baus das Licht nach oben zwingt, und oben sehen sie: So sieht die Welt in Seinem Wort aus. Doch bevor sie diese Gestalt begreifen, müssen sie die Wiese, und alles Grün, das diese Wiese hält benennen. Und so rufen sie nach Geist: Noch ungeübt und tierisch, ihre Klauen in Haut vergrabend, bis am dunkelblauen, geweihten Himmel eine Wunde reißt. Da schauen sie mit staunendem Gesicht auf ihre Hände, die sich heilig fügen, und lernen mit dem Sprechgesang das Lügen, aber vergessen ihren Ursprung nicht. Denn in der Dunkelheit, in tiefer Nacht erinnern sie sich wieder an das Lallen. Und kurz bevor sie in die Träume fallen, verstehen sie, was sie zu Göttern macht.

Der Großmast Der Großmast wartet tag- und nächtelang. Er will ins Meer, und schaukelt vorwärtsdrängend. Die Außen- und die Innenflächen sengend, versenkt die Sonne ihren Kopf im Klang des Wellenspiels. Es atmet auf und bricht unter dem Pochen der geballten Sonne. Die Nacht kann ohne sie. Ich kann nicht ohne. Mich führt das unermesslich helle Licht dorthin, wo einst der Großmast in die Flut nach Hause kehrt, und raue Seemannshände das Segel straffen, bis die Landeslende wie Schößchensaum gekräuselt leise ruht. Dann tritt der Kapitän auf Goldnes Land, und steckt in das eroberte Gefilde die Fahnenstange ein. Es wehrt sich milde, doch beugt sich schließlich unter seiner Hand. Und nah, am Ufer wartet treu sein Kahn. Der Großmast scheint hinauf ins All zu deuten. Dann rauscht er los, um Sterne zu erbeuten, wie man das nur auf großen Schiffen kann. Im letzten Drittel der verträumten Nacht ist das Erlebte klar und frei der Atem. Da will ich auf das Schiff in Ruhe warten. Ich habe das schon manche Nacht gemacht. Elf Tage noch. Dann ist es endlich da. Der Großmast folgt dem Kurs. Ich singe golden. Ich werde keine Note mehr vergeuden. Ich bin nicht die Sirene, die ich war.

Die drei Abende der geträumten Stadt Ich sah die Stadt aus meinem langen Traum. Gleich Adern zierten Straßen ihre Arme, und ihre langgezogen-schattenwarme gedehnte Sprache rahmte wie ein Saum den Abend, blaugeäugt und schwarzgekleidet. Am ersten Abend reiste meine Lust mit einem Pferd in andre Zeiten, wo man Wein in Strömen trinkt und Leere meidet; und Kerzen haben still den Klang geküsst. Und wie die Sonne, die der Nacht entfloh, war Licht darin, und Licht allein war Maß um zu bemessen, was die Tage taugen. Am zweiten Abend folgte ich dem Wort und wollte keine hören, die gespalten und aufgebrochen warn. Und meinen Augen war eines nah: Der buchgeliebte Ort, aus welchem Wald und Wunder widerhallten. Am dritten Abend ging ich in ein Haus, vom Licht getragen, das mich las und lehrte. Und meine dünne, ungefähre Fährte war nun für Wandrer fest mit ihm verwebt, und Worte klopften an und gingen raus, um zu erklären, wie das Silber lebt. Das Haus war Garten, Fluss und Himmelbett. Darin war Sommer, Feld, und Schmuck, und ich, kubistisch unterteilt in Stadt-Bezirke. Und wenn ich eine Karte davon hätt, dann würde man erkennen: Silberstich hat sich geschlichen in die Stadt. Ich wirke nur in dem Namen der zerflossnen Zeit. Denn nur die Zeit, die fließt, erkennt die Dauer. Da breitete die Stadt die Arme weit und liebend auf, und gab mir eine Nacht (die letzte auf der ersten Träumer-Reise), und ich sah zu, woraus man Märchen macht: Die lautesten der Wörter klingen leise. Da gehen Mäntel auf, und fällt die Mauer …

* * * Stolz richtet sich der Krieger auf. : Er war gerufen. Sein Pferd erreicht den Wasserlauf, und scharrt mit Hufen. Da tritt er in den Fluss hinein, der ihn ummantelt. Er wird ihm eine Zuflucht sein, solang er standhält. Bis Strahl und Blitz aus seinem Geist im Wasser erden, und ihm der Fluss die Richtung weist: Wort soll es werden. Dann sinkt er wieder in den Traum. Man wird ihn rufen. Bald zieht sein Pferd erneut am Zaum, und scharrt mit Hufen ...

Skarabäus Du bist mein Frühling. Skarabäus-Blick. Ich geb dir Lyrik, die der Zeit entstieg, du gibst mir dreiundzwanzig Lichtmaß-Stränge. Und während ich sie ziehe, siehst du mich inmitten eines Alls aus Mond und Milch, und hörst, wie um dich ruft die Meeresenge. Du bringst ein Opfer dar: Die Nacht erstrahlt. Was daraus wachsen wird? – Das siehst du bald. Die Hände nehmen sich dein Innen-Bildnis. Dann dreht die Welt sich fort und rollt sich aus, erbebend von der Wucht des Augen-Blaus. Du bist mein Frühling. Skarabäus-Iris.

Aus Grün und Blüte Ich hab vom Licht geträumt. Es sah mich an, und sah mich leuchten: Wie ein grüner Garten war meine Sänfte, wo die Säfte warten, dass jemand kommt, der sie befreien kann. Und jemand kam und las dem Gras den Tau und Stämmen ihre windverzierte Rinde, ins Dickicht blickend; und verstand die Winde als ungekämmtes Lachen einer Frau, die weiß, woher sie kommt, – und alles ging ins Herz der Nacht ein (nicht in Schattenkronen, nein: In die Lichter, welche sie bewohnen, in denen Schlangen flechten sich zum Ring). Und als der Garten müde sein Gewand aus Grün und Blüte legte auf die Wiesen, da fielen wir, die sich als Licht erwiesen, wie Kinder lachend in des Vaters Hand.

* * * Du leuchtende, leuchtende Nacht, nimm meine müde Hand. Mach, was das Wasser macht: Treib dich zum Rand. Schau in die Augen der, die dich zum Rauschen führt: Tauch in das Lichtermeer. Dann plötzlich: Wortgeburt.

* * * Hör sie lächeln: Fuß durchs Unterholz; schnalzende, verschlangenhafte Zunge; Zähnefletschen eines Raubtiers; junge Mädchenrebe, die im Knistern schmolz. Nicht zu überhören, wenn sie still dich studiert, und hinter ihren Lidern Bilder deiner Hände ihr erwidern, dass es gut ist, was ihr Hunger will. Laut im Unterlaub; Klang im Gezweig; Feuerzeug und Funke gleichermaßen. Brich mit den Instinkten: Sie vergaßen, was zu überleben heißt. Besteig ihre Felsen wie ein Triathlet. Sie muss sehn: Du weißt es, sie zu halten. Leises Lächeln aus den Gletscherspalten: Hörst du es, dann ist es schon zu spät.