#wassererbe

Zwei kalte Flächen – und dazwischen: Herbst. Sprich mit den Kindern nicht, was du vererbst: Noch sind die Steine namenlos und eigen.

Du langst in einen Bach und schreckst zurück: Das Wasser friert und zittert. Noch ein Stück, dann ist es Eis, aus dem Geschichten schweigen.

Die Nacht als Naht; der Tag als Zwischentor – die Sonne wirkt absurd und surrealer, als ob sie ein verkehrtgeträumter Maler beim Waschen seiner Staffelei verlor …

Hier, an diesen Ufern, wo die Nacht immer schon geflossen ist, entkeimen Sanden fremde Worte, o-ringförmig.

Fehl ich ihnen? Meiner Haare Tracht ist schon lange algengrün. Mir reimen Steine Zeilen, doch die Augen hörn nicht.

Dieser Nebel ist nur dir allein abgefallen, wie ein schwerer Mantel. Du bist jenes Blau der Meeresmandel, und ich falle immer mehr hinein.

Ruhe behalten.                               Luft geben. Im Zaum halten                               die Nachbeben.

Aber wie kann ich                               das Fallen abbrechen, wenn dich die Lippen                               nächtelang aussprechen?

Wie kann ich schweigen?                               Wie kann ich einschlafen? Wenn ich doch weiß:                               Du bist im Samthafen.

Wie soll ich wieder                               die Sterne aushalten, wenn deine Lider                               ihr Strahlen ausschalten?

"Mein…" hat die Nacht mir                               spielend ins Ohr gehaucht, vor mir und nach mir                               Sterne ins Moor getaucht.

Heute ist der Himmel zugezogen. Heute weint der Himmel weiße Tränen. Ganz als nähm das Weltall einen Bogen um das Blau, das es nicht mehr erwähnen

soll. Doch alles andre spricht davon: Mützen, Jacken, Schirme der Passanten … Als vergaß das Weltchamäleon alle Farben, die wir einmal kannten,

Mein Gott! Ich bin schon wieder schrecklich schnell, und furchtbar tief, und unnatürlich zart. Und meine Welt zerläuft im heißen Quell, weil einer seinen Blick nach meinem warf.

Tausendmal                      unter-                               getaucht. Tausendmal                       auf-                              getaucht. Etlich         den flüchtigen                               Sauerstoff rückstandslos                           aufgebraucht.

Manche Sachen sind singend, sind summendes Sinnbild aller Schlangen, die sich in der Sonne entschalen; sind die Summe der Sätze, die sagenhaft seiden ihre Säfte in fließenden Wassern versenken.

Manche Dinge sind dunkel, sind drückendes Dickicht, sind verdünnte Gedichte im dämmernden Abend, sind dir Dunst in der Lunge, sind Distel, sind diesen überdauernden Dogmen zu dreist und zu dornig.