Huldras Halbtraum

* * * Sie hat dir oft genug gesagt, wieso. sie hat es dir genauso oft verschwiegen. Aber ein Teil von ihr blieb anderswo, unter der blauen Sternendecke liegen. Und wie ein wunder Punkt, der ewig pocht, begriff sie sich als fehlerhafte Klammen, und zehrte sich nach jedem Kerzendocht, den sie noch nie geschafft hat, zu entflammen. Und immer noch: Am Morgen und bei Nacht fühlt sie beizeiten dann ein tiefes Ziehen, als ob der Schöpfer selbst, der sie gemacht, sich dieses Werk hat niemals ganz verziehen.

Keine Endung Am meisten wertvoll sind mir jene Tage, wenn ich erschöpft von der getanen Arbeit mit langem Atem in den Abend frage: "Sind wir?" Und du mir sagst: "Wir sind die Wahrheit. Wir sind das Projektil der Waffenlosen. Wir sind Nötige. Das Tief-gekernte. Wir schreiben über Nacht Metamorphosen. Wir sind das Wort, das keine Endung lernte." Und pochend wie ein Stich ins Eingefleischte, ergebe ich mich deinen Sehereien. Ein Vieh, das bei der ersten Häutung kreischte: Es will sich von der engen Form befreien.

                    Harte Zeiten schaffen starke Männer.                     Starke Männer schaffen gute Zeiten.                     Gute Zeiten schaffen schwache Männer.                     Schwache Männer schaffen harte Zeiten. Dünger Man ist sehr stolz auf seinen schwachen Geist in dieser schwachen Zeit. Das passt zu uns. Man wiederholt den Kreis und nennt es Kunst. Nicht anecken, nicht stören. Doch das heißt, es keimt nichts Neues. Alle Welt ist flach, die Kugel nie entdeckt. Entdeckung brennt. Entdeckung ist das tödliche Fragment, welches die Welt in hundert Stämme brach. Und wo ein Stamm den anderen begreift, da fließt das Blut, und schreibt sich ins Papier. Dann teil man auf: in ferner, fern und hier, bis neue Karten hässlich und gestreift beweisen, das es stimmt: Wir schneiden, bis ein Brei entsteht. Dann ist kein Unterschied mehr zu erkennen, und dasselbe Lied tönt aus den Sprechern, und der kleinste Riss fällt allen auf, die sich in Freiheit sehn. Dann drehn sich die Spiralen weiter ein, und alles, was versuchte, wahr zu sein, wird wie der Saft in seinen Baumstamm gehn. Dann blühen wieder neue Länder auf, und bauen Städte, backen frisches Brot, und malen Farben: ocker, himmel, rot; und wiederholen einen Streckenlauf, der sie zu dem erbaute, was sie sind; bis eines Nachts ein Volk vom andren liest, und so begreift, dass es nicht ewig ist, weil jeder Stamm aus einem Brand beginnt. Dann wird geschnitten, bis die Karte ganz wie Brei gegessen werden kann. Es fällt erneut ein Land, und düngt die schwache Welt mit stolzem Wuchs und altbekanntem Glanz.

* * * Wunderliche Welt, gestrecktes Wahr. Freunde werden fremd, und Jahr für Jahr gehen Sein und Nicht-sein auseinander. Deine Stadt ist nicht mehr deine Stadt. Nichts erkennst du in ihr wieder: Wander doch umher. Die Scheiben stauben matt, und die Augen jener, die dich treffen, haben Angst vor ihrem eignen Kern. Manche Worte scheinen dir so fern, dass es schmerzt. Und klingen sie, dann äffen sie nur nach, was einst Bedeutung war. Beiß dir auf die Zunge. Schluck die Zeilen, welche sich ins Äußerste beeilen. Leg der Welt deinen Gehorsam dar.

* * * Там ртуть деревьев уползает ввысь как полоз в сердце корня. Там река течёт как кровь в сознание долгих лет. Там страха нет. Там лишь историй лаз все упрощает в берегах реки. Там нет конца. Концу не нужен бег времен. Там все когда-нибудь начнётся, когда наступит день, и ляжет тень на звуки из застывшего огня. Он ждёт её. Она бежит к нему, и знает, что он ждёт. Они придут друг к другу, как две руки в движенье ищут знак. И знак падёт на город как гранит. Он отголосок тех, кем станут те, что были мхом, лишайником, и дубом. Они поймут, когда придёт их час. Они разбудят то, что зрело в них. Они полюбят, и разделят мир на полосы заката и рассвета. И все, что отделяло их от мира, окажется тем самым, к чему мир тянулся от первичного начала, когда Господь движением руки оставил отпечаток звуко-света в загадочном мерцании зарницы. И две души, что из неё родятся, поймут, что дело шло к прикосновенью, И их тела, как дети в шалаше, застынут завершающим аккордом над миром, что родился в тишине.

Der Goldene Vogel Nicht bewerfen und dann beobachten, - ich falle in eigene Ohnmachten. Ich finde es furchtbar schwierig, die Welt zu lesen. Ist sie nicht Wort gewesen? Und nun? Ich begreife kein Wort mehr. Das Wortmeer ist tief. Viel zu tief, um zu wissen, wohin mit den Flossen. Ich rief. Zeiten flossen - vorbei. Und in den Rissen der Abende wusste ich nicht, wie ich hieß. Man rief mich. Ich konnte nicht antworten. So kennt man mich nicht, sagten die anderen. Man kennt einen Goldenen Vogel. Ich hab ihn erfunden. Ich beklebte mich nachts mit leuchtenden, glänzenden Federn. Wie nobel. Wie stolz. Wunden geleimt und das brüchige Holz mit Harz überstrichen (daraus wird Bernstein, sollte ich altern). Und irgendwann glichen meine Augen den Augen des Kuckucks: stets auf der Hut und bereit für ein Märchen. Solltest du einmal den Vogel fassen: Gott, rupf ihm die Federn nicht aus: Darunter schläft ein verwildertes Mädchen, das sich als Goldener Vogel verkleidet. Sie glaubt sich seit Jahren, dass sie es ist. Sie ist überzeugt von der Flugkraft der Flügel. Sie meidet das Echte. Welt und Alltäglichkeit sind eine schlafende Flechte am obersten Ast einer Tanne für sie. Kein Goldener Vogel nistet so hoch. Und überhaupt will sie nicht nisten. Schau ihr Gesicht an: Ist denn etwas am Schnabelmund Mensch? Das, was du Ungeduld nennst, kommst aus der Angst, zu verschwinden; keinen Namen zu haben, wenn ihn kein anderer spricht. Du kannst sie nach den Winden benennen. Nach Farben. Nach Licht. Nur nach dem Ehemals nicht. Dann fühlt sie den Wind in der Lunge. Und ihre tanzende Vogelzunge fällt und verstummt, wie ein kraftloses Küken. Sprich mit dem Goldenen Vogel. Er braucht deine Stimme. Er hat Angst vor der Stille in sich. Sprich mit dem Goldenen Vogel. Er wählte dich aus. Sprich mit dem Goldenen Vogel. Er braucht deine Hand in den Federn. Ledern wird es darunter. Er selbst ist kein Wunder. Er erinnert sich noch an die Welt ohne Goldene Federn. Er erinnert sich noch, wie es war, keine Stimme zu haben. Er erinnert sich noch an die Menschen, welche ihm stets den Schnabel verboten. Sprich mit dem Goldenen Vogel. Er versteht keine menschliche Sprache. Er begreift keine menschliche Geste. Sprich mit dem Goldenen Vogel. Sonst fällt er hinauf, und verbrennt. Ist das nicht Zeilen-Mord? Und alles, was er geschrieben hat, musst zu entziffern: jedes gewundene, jedes verwundete Wort. Geht das nicht einfacher? : Sprich mit dem Goldenen Vogel. Seine Gefangenschaft liegt in ihm drin. Ich bin seine Gefangenschaft. Und ich bin der Goldene Vogel. Wir unterscheiden uns nur durch die Federn. Aber ich glaube, ich leuchte. Und Worte aus Gold fallen in meine versilberten Hände. Nie hab ich's anders gewollt. Und wenn ich einst ende: Sprich mit dem Goldenen Vogel. Ich glaube, er bleibt. Ewiger Schatten des Meinen im glänzenden Kleid. Ewiger Retter des Mädchens. Ewiger Traumaberwahrheit. Ewiger Goldener Vogel.

* * * Ich bin in deiner Stadt. Kannst du mich sehn? Du hast gerufen. Und ich nahm den Zug. Die junge Ungeduld hat nie genug. Sie kann sich nur in ganzem Vollkreis drehn. Es gibt kein Wort, das keine Wurzel hat. (Gib mir ein Beispiel, Dichter! Welches denn?) Wenn Feuer dich erfasst, dann schreib und brenn. Kannst du mich sehn? Ich bin in deiner Stadt.

* * * Weizenfelder, Mais – und Mohn dazwischen. Kaiser Wilhelm schaut auf seine Stadt. Jeder Mensch, der eine Heimat hat, möchte sich ins Weltgeschehen mischen. Aber abends kehrt er wieder heim, trinkt und hat am Morgen tiefe Träume; festgewachsen wie die Eichenbäume, die im Herbst verstreuen ihren Keim. So auch wir: Man liest uns aus den Händen, wer von uns ein Heim und Heimat hat. Kaiser Wilhelm schaut auf seine Stadt. Soll er seinen Blick nie von uns wenden.

* * * Leuchtende Urwelt der Hörenden: Alle wir suchen nach Heimaten. Alle wir brauchen Gelöbnisse, dass wir den anderen ausreichen. Und in den Nächten, die samten sind, sprechen wir zu und vorbei an uns, während der Rotwein uns trüber schleift als einen Felsen im Wasserfall. Und wir erklären uns feierlich, dass wir begreifen, woraus wir sind; dass wir erkennen, wie gleich wir sind; dass uns die Zeit nicht erdrücken wird. Leuchtende Urwelt der Schaffenden: Was bleibt am Morgen noch übrig, wenn rötlicher Kater in Schläfen pocht? Sind wir denn Kunst oder Künstliche? Aber wie zehr ich mich, Suchende, tagsüber einsam im Großstadtwahn nach solchen Nächten und Nachtenden, die mich erfüllen mit Innenwind. Alles wird einmal vergangen sein; wie der Gitarre die Saite reißt, aber ich habe Bekundung, dass Künstler im Herzen noch Kinder sind.

Vielviel mehr Ich breite meine Nadeln vor dir aus. Sei vorsichtig. Der wald ist vielviel mehr, sagst du, als man von asphalt kennt. Mein Haus steht in der Mitte, und die Luft hängt schwer zwischen den Stämmen: Jeder schaut dich an. Sie kennen dein Profil – du bist so lang schon Teil des Traums, der sich nicht wecken kann. Er will es nicht. Er schlängelt sich entlang an deinen flachen Atemzügen, bis du, grüngeäugtes Blatt, verfällst dem Wind, der dich von deiner festen Rinde riss, die eine Regel hatte: Grenzen sind. Aber der Wind kennt keine Grenzen mehr. Ich breite meine Nadeln vor dir aus, und barfuß trittst du ein. Die Luft hängt schwer zwischen den Zeilen. Fein. Jetzt such das Haus.

* * * Einen Jungen kenn ich. Seine Hand kennt die Windung jeder fernen Rede. Leg ihm eine Spur: Er findet jede. Gib ihm einen Klang: Er kennt das Land. Jede Form, die einmal wird und war, kennt er, und er hat in ihr geschrieben. Frag nach sechs Ideen: Er nennt dir sieben, und er legt dir ihren Ursprung dar. Nichts an ihm ist einfach. Nichts ist klar, nur das eine: Dass sein Blick (der helle) deiner Worte All-entstammte Quelle kennt, seit er ihr einmal nahe war. Und du fühlst die Hand (die linke) noch fest in deiner liegen (ja, noch immer ...). Du fuhrst heim, doch nahmst sie mit: das Zimmer und den Duft, nach dem sein Kragen roch. Wenn er wüsste, Gott, wie oft du ihn rufst, dann würde er in vierzehn Sprachen fluchen (oder nicht?). Die Grenzen brachen, die euch hielten (gab es sie?). Entziehn sich die Sinne dir, dann denk daran: Irgendwas an dir hat ihn verändert. Und in selber Nacht bist du gekentert in dem Blau, das nur ein Wort sein kann.

Im letzten Drittel Im letzten Drittel des zunehmend schwangeren Mondes duften die Maiblumen merklich stärker bei Nacht. Zwei Mädchen neigen die Köpfe: ein rotes, ein blondes. Aus ihrem Schweigen ist eine Schwelle erwacht. Kaum übertritt man sie, landet man (ohne zu ahnen) in einem Teich aus Erinnerung. Nimm dich in Acht. Im letzten Drittel des Traumes liegst du in Farnen, welche dir flüstern: Suche die Blüte in weiß. Die Mädchen öffnen die Münder. Sie wollen dich warnen. Du aber bist schon dabei, deinen kindlichen Fleiß stolz zu beweisen. Du findest die lockende Blüte, pflückst sie und fasst dann hinein. Sie ummantelt dich heiß. "Jetzt such die rote, bevor sie am Morgen verglühte.", flüstert das Mädchen mit Flammen-geflochtenem Haar. Giftige Blumen enthüllen vor dir ihre Hüte. Im letzten Drittel des Waldes siehst du es klar: Du bist verloren, und liebst es. Du brauchst das Verlieren in ihrem doppelten Wesen, das sein wird und war. Im letzten Drittel der Wandlung gleichst du den Tieren ...

И что? Хочется спросить: И что? А ничто. Ничего не случилось. Только птица в клетке забилась, и замолчала. И мы молчим. Лето упало римской колонной. На улице: дым, что кружится голова. Да… Так бывает, когда завершается эра. Я сжимаю в ладонях слова, – не забудь о словах. В слове – вера. Без слова – прах. Ну так что же случилось? А ничего. Просто время ушло. А со временем детство.