#jambus

* * * Sie hat dir oft genug gesagt, wieso. sie hat es dir genauso oft verschwiegen. Aber ein Teil von ihr blieb anderswo, unter der blauen Sternendecke liegen. Und wie ein wunder Punkt, der ewig pocht, begriff sie sich als fehlerhafte Klammen, und zehrte sich nach jedem Kerzendocht, den sie noch nie geschafft hat, zu entflammen. Und immer noch: Am Morgen und bei Nacht fühlt sie beizeiten dann ein tiefes Ziehen, als ob der Schöpfer selbst, der sie gemacht, sich dieses Werk hat niemals ganz verziehen.

Keine Endung Am meisten wertvoll sind mir jene Tage, wenn ich erschöpft von der getanen Arbeit mit langem Atem in den Abend frage: "Sind wir?" Und du mir sagst: "Wir sind die Wahrheit. Wir sind das Projektil der Waffenlosen. Wir sind Nötige. Das Tief-gekernte. Wir schreiben über Nacht Metamorphosen. Wir sind das Wort, das keine Endung lernte." Und pochend wie ein Stich ins Eingefleischte, ergebe ich mich deinen Sehereien. Ein Vieh, das bei der ersten Häutung kreischte: Es will sich von der engen Form befreien.

                    Harte Zeiten schaffen starke Männer.                     Starke Männer schaffen gute Zeiten.                     Gute Zeiten schaffen schwache Männer.                     Schwache Männer schaffen harte Zeiten. Dünger Man ist sehr stolz auf seinen schwachen Geist in dieser schwachen Zeit. Das passt zu uns. Man wiederholt den Kreis und nennt es Kunst. Nicht anecken, nicht stören. Doch das heißt, es keimt nichts Neues. Alle Welt ist flach, die Kugel nie entdeckt. Entdeckung brennt. Entdeckung ist das tödliche Fragment, welches die Welt in hundert Stämme brach. Und wo ein Stamm den anderen begreift, da fließt das Blut, und schreibt sich ins Papier. Dann teil man auf: in ferner, fern und hier, bis neue Karten hässlich und gestreift beweisen, das es stimmt: Wir schneiden, bis ein Brei entsteht. Dann ist kein Unterschied mehr zu erkennen, und dasselbe Lied tönt aus den Sprechern, und der kleinste Riss fällt allen auf, die sich in Freiheit sehn. Dann drehn sich die Spiralen weiter ein, und alles, was versuchte, wahr zu sein, wird wie der Saft in seinen Baumstamm gehn. Dann blühen wieder neue Länder auf, und bauen Städte, backen frisches Brot, und malen Farben: ocker, himmel, rot; und wiederholen einen Streckenlauf, der sie zu dem erbaute, was sie sind; bis eines Nachts ein Volk vom andren liest, und so begreift, dass es nicht ewig ist, weil jeder Stamm aus einem Brand beginnt. Dann wird geschnitten, bis die Karte ganz wie Brei gegessen werden kann. Es fällt erneut ein Land, und düngt die schwache Welt mit stolzem Wuchs und altbekanntem Glanz.

* * * Ich bin in deiner Stadt. Kannst du mich sehn? Du hast gerufen. Und ich nahm den Zug. Die junge Ungeduld hat nie genug. Sie kann sich nur in ganzem Vollkreis drehn. Es gibt kein Wort, das keine Wurzel hat. (Gib mir ein Beispiel, Dichter! Welches denn?) Wenn Feuer dich erfasst, dann schreib und brenn. Kannst du mich sehn? Ich bin in deiner Stadt.

Vielviel mehr Ich breite meine Nadeln vor dir aus. Sei vorsichtig. Der wald ist vielviel mehr, sagst du, als man von asphalt kennt. Mein Haus steht in der Mitte, und die Luft hängt schwer zwischen den Stämmen: Jeder schaut dich an. Sie kennen dein Profil – du bist so lang schon Teil des Traums, der sich nicht wecken kann. Er will es nicht. Er schlängelt sich entlang an deinen flachen Atemzügen, bis du, grüngeäugtes Blatt, verfällst dem Wind, der dich von deiner festen Rinde riss, die eine Regel hatte: Grenzen sind. Aber der Wind kennt keine Grenzen mehr. Ich breite meine Nadeln vor dir aus, und barfuß trittst du ein. Die Luft hängt schwer zwischen den Zeilen. Fein. Jetzt such das Haus.