* * * Kiefernjunge, mein Kiefernjunge, füll deine Goldene Kiefernlunge auf mit den Wogen, welche deiner gesegneten Patin Leib bewohnen: Dein Vater hat ihn um sich gezogen. Lass mich dich in den Armen halten, dass die dunkelnden Nachtgestalten dich nicht erreichen. Mancher wird aus dem Schmerz geboren, mancher verläuft sich in Nebelmooren; Du warst ein Zeichen: Zeichen, wie sie im Schlaf erscheinen. Kiefernjunge, hör auf zu weinen, halt meine Hand fest. Splitteraugen und Fingertänze. Traum allein ist die Waldesgrenze, der du entbranntest.

* * * Ein Wunder sah ich: Eine Göttin beugte sich vor, und ihr pochte der Grünkern im Innern. Den Muttermund wie einen Morgen- mantel: leicht auf, setzte sie an zum Sprung, und trug unterm Ausklang der Sphären das Kind auf die andere Seite. Das werdende Wunder stieß einen zaghaften Schrei aus, und ließ das vorherige Leben im Tauen des fliehenden Abends zurück. Die Wehen trugen es fort. Und auf ihrem Gesicht spiegelte sich der Himmel: Näher als das kann kein Gefallener fliegen. Die Augen der Frau waren voll wie ein Fluss in den Bergen, so voll, dass die ganze, geflutete Welt in ihnen könnte sich wiegen, so voll, dass für dreizehn gestillte Sekunden keiner mehr stürzte und starb. So schön war die Frau, dass die Sterne den Geist ihr benetzten mit Tau, und die weinenden Kerzen aller Kirchen windstill erfroren. Ihr schien das Gesicht wie von Milchstraßen heilig gewaschen, von Säulen der Schöpfung geweiht, und gehärtet von ewiger Glut. Und sie schaute hinunter, schaute aufs schlafende Wunder und sah: Es ist gut.