La mia non è dipendenza. Non dipendo mica da lei.In sua assenza respiro, cammino, mangio, ho il mio lavoro, i miei amici, la mia famiglia e tutto il resto.Senza lei, comunque vivo. Ma a me manca, manca tanto.Anche nella stessa casa a più di una stanza di distanza, a me manca.Mi manca quando non è con me a lavarsi i denti o a indossare i suoi stivali neri frettolosamente perchè siamo in ritardo.Mi manca quando copre il suo odore con quel profumo che tanto dolce non è.Mi manca mentre sorride perchè ne ha appena fatta una delle sue.Ed è una mancanza strana la mia.Come se a mancare fosse una parte di me; uno strato di pelle, un’arto, un fiato.E forse allora respiro ma non molto bene, cammino ma zoppico un pò, mamgio ma senza voglia, ho il mio lavoro, i miei amici, la mia famiglia ma non tutto il resto.Senza lei, allora, forse comunque vivo ma a metá. Molto a metá.La mia non è dipendenza, è mancanza che se lei non c’è io ci sono lo stesso, ma non sono io.