#noxelusive

Sie sieht ihn an. Im fahlen Licht, das durch die einengenden Rolladenschlitze gezwängt, den Raum in gleiche Teile schneidet, scheint er zu lächeln. Sie bleibt noch ein wenig sitzen, starrt ihm in die leeren Augenhöhlen und erwartet sein Urteil. Irgendwann fällt ihm der Lolli aus dem Mundwinkel. Die Luft flirrt, von seinen brennenden Haaren strahlt eine unbekannte Finsternis in ihren Kopf, kriecht ihre Adern entlang und nistet unter ihrem Herz, ein klammes Stechen, ein ängstlicher Parasit. Sie hört Schritte auf dem Gang. "Ich dachte an die schönen Dinge zurück.", sagt er. Seine Stimme kommt aus dem finsteren Nest in ihrem Brustkorb. "An... An die Bäume, weißt du? Den Garten. Die kleinen Gesten der Nachbarn, die nicht wussten, dass ich sie sehe. Die kleinen, ehrlichen Gesten, die..." Sie möchte aufstehen. Die Schritte sind verhallt, und sie ist sich sicher, das sie niemals waren. Sie steht auf. "Ich glaubte wirklich", fährt er fort, "ich könnte sie ändern. Damit sie... Ich wollte auch eine ehrliche Geste." Sie steht auf und geht. Sie erzeugt jetzt Schritte auf dem Gang. "Verstehst du?" Sie hält inne. Ihre Schultern heben sich leicht. Ihre falschen Nägel graben sich tief in ihre Haut. Sie dreht sich um. "Ich möchte, dass du verstehst."

Mit einem verzückten Aufschrei wirft sich der Alte auf den Boden und beginnt sich den Abhang hinab zu rollen. Artur grinst und purzelt hinterher. Jim und ich sehen uns an, zucken mit den Schultern und folgen.

Feed me a stray cat.

Ich wache in einer steril wirkenden Kammer auf. Ich trage eine Zwangsjacke und bin an einen bestimmt antiken Holzstuhl gegurtet. Die Kammer ist kreisrund. Die Wände drehen sich. Plötzlich flackert alles und verschwindet. Im nächsten Moment bin ich frei, und stehe auf einer Allee, es scheint Herbst du sein, die Blätter der Bäume sind gelb und bedecken bereits zum Teil den Boden. Jim steht neben mir. "Was passiert hier?", fragt er.  Nachdenklich schaue ich die Allee hinab. Dort steht ein Herrenhaus, sehr edel und elegant. Ich drehe mich um und erschrecke. Hinter uns hört die Straße einfach auf, und auch der Rest der Welt. Vorsichtig beuge ich mich über den senkrechten Abhang, der scheinbar bis in die Unendlichkeit abfällt.  "Ich weiß es nicht.", sage ich schließlich. "Wie, du weißt es nicht?", fragt Jim, "Du schreibst diese verdammte Geschichte!" "Ich... ich bin mir da nicht mehr so sicher.", sage ich langsam.  "Wie meinst du das?", fragt Jim. "Ich habe keine Kontrolle mehr.", sage ich.

Jim und ich rennen durch irgendeine Großstadt. Es ist Nacht und es regnet, Straßenlaternen und Leuchtreklame reflektieren auf der nassen Straße. Wir hetzen um die Ecke, in eine kleine Nebengasse. Verdammt. Eine Sackgasse. Am Ende ist eine Metalltür. Als wir sie erreichen, tritt Jim sie auf und wir sind in einer Garage. Es steht kein Auto drin, und auch sonst ist in der Garage nicht viel zu sehen, nur ein etwas einsam an der Wand stehendes Werkzeug-Regal und eine weitere Tür, diesmal aus Holz. Schnell reiße ich sie auf, wir rennen einen Wohnungsflur entlang und gelangen durch die Eingangstür ins Treppenhaus. "Runter!", ruft Jim, und wir rutschen das Treppengeländer bis in den Keller hinab. Doch dort, wo eigentlich langweilige Holzverschläge mit alten Staubsaugern, verstaubten Pornoheftchen, nicht mehr einsatzfähigen Röhrenfernsehern und geheimen Waffenverstecken sein sollten, ist eine riesige Halle, voll mit Menschen, die ihre Aufmerksamkeit auf eine Bühne gerichtet haben. Dort spielt eine Band eine seltsame Mischung aus Volksmusik und Death Metal mit Anleihen von Mozart und Bach in Kombination mit leisen Flötentönen. Während ich noch gespannt auf das Finale des Stücks warte, tippt Jim bereits einen Rücken an, der sich daraufhin von ihm abwendet. Jim diskutiert kurz mit der Vorderseite, bedeutet mir dann, näher zu treten. Wir werden hoch gehoben und crowdsurfen zur Bühne. Man legt uns vorsichtig dort ab, die Band zieht ihre Filzhüte und wir verschwinden ins Backstage. Nach einem längeren Aufenthalt in total unlogisch verlegten Luftschächten und einem kurzen (und unglaublich freundlichen) Intermezzo in einem geheimen kanadischen Spionagebunker gelangen wir durch einen Schornstein wieder an die Erdoberfläche. Mittlerweile ist Tag geworden und wir werden von drei mürrisch dreinblickenden Herren in Anzügen mit Sonnenbrillen und noch mürrischer dreinblickenden Glocks empfangen. Jim erwidert die überschwängliche Begrüßung mit ein paar von Herzen kommenden Tritten in die Brust- und Magengegend während ich mich auf das verschießen von höflichen Laserstrahlen aus meinen Augen verlege. Daraufhin leihen uns die netten Herren ihren Düsenjet.  Ein paar Minuten später helfen uns wahrscheinlich andere nette Herren, die, die uns den Jet geliehen hatten, haben sich noch ein wenig schlafen gelegt, sogar bei der Landung, mithilfe einer bestimmt gut gemeinten Lenkrakete. Trotz dieser Freundlichkeit haben wir nie die Gelegenheit, uns zu bedanken, denn die Glocks, Raketenwerfer, Miniguns und Messer der netten Herren wirken dann doch etwas zu aufdringlich, so das wir uns elegant mithilfe von Fallschirmen aus der Affäre zu ziehen verstehen.

Ich schließe die Wohnungstür auf. Jim lehnt am Treppengeländer, den iPod in der Hand. Von oben kommt Gerda, unsere Nachbarin, mit einem beeindruckend gewaltigen Stapel alter Zeitungen. Sie läuft vorsichtig an mir vorbei, Jim jedoch ist aus Gerdas Sicht nicht zu sehen. Sie stößt ihn an. Der iPod rutscht aus Jims Händen. Unendlich langsam fällt er zwischen den Geländern hindurch, prallt im zweiten Stockwerk gegen das Geländer und schlägt im Erdgeschoss auf. Jim erstarrt. Fassungslos starrt er erst auf seine leere Hand und dann nach unten. Dann eilt er an Gerda vorbei ins Erdgeschoss. Ich renne hinterher. Gerda scheint nichts mitbekommen zu haben. Wir erreichen das Erdgeschoss. Jim kniet nieder, den Mund zu einem stummen Schrei verzogen, die Hände vor die Augen geschlagen. Ich setze mich zu ihm und nehme das demolierte Gerät in die Hand. Der Bildschirm ist mit einem Netz aus feinen Rissen überzogen und absolut unbenutzbar. Ich versuche, ihn einzuschalten. Nichts passiert. Ich schaue zu Jim hoch und sage: “Er ist tot, Jim.”  Jim bricht zusammen.

Ich sehe langsam von meinem Vanilla Chai Latte hoch und schaue dreieinhalb Zentimeter an Jims rechtem Ohr vorbei auf eine Reklametafel von Windows. “Ach, ist doch egal. Ihr werdet’s sowieso kaufen.”, steht darauf. Also auf Jim’s Ohr. “Ich glaube”, sage ich langsam, “nicht.” Jim reagiert nicht. Mein Vanilla Chai Latte ist leer. Jim’s Handy vibriert in seiner Hosentasche. Er zieht es heraus und einen Kopfhörer aus seinem Ohr, nimmt ohne hinzusehen an und sagt: “Hallo?” “Wollen wir zahlen?”, frage ich mein Handy. Er sieht mich an, guckt kurz ein wenig verwirrt, und zuckt dann mit den Schultern.