#mlldtask

O que via agora era diferente de tudo o que já havia visto antes. A começar por sua aparência: roupas escuras, botas de salto e o cabelo preso em um alto rabo de cavalo. Ao olhar-se no espelho, porém, reconheceu ali uma expressão que já conhecia, que já havia visto antes em algum lugar: fosse em sua memória, fosse em filmes de terror. Os olhos normalmente claros brilhavam em um tom escuro, e os caninos estavam crescidos, aumentados, incomodando e quase impedindo que seus lábios se mantivessem fechados; mas, mais do isso, seu corpo todo formigava com um desejo que ela pensava já estar suprido e enterrado há tempos. Queria matar. Queria matar por diversão, queria estraçalhar o maior número de pescoços possíveis, queria ver a vida se esvaindo do olhar de cada humano a sua frente; queria reencenar com eles toda a brincadeira que fizera com Joshua. Ah, Joshua! Virou a cabeça ao lembrar-se do ex-namorado e, sorrindo de uma forma que nada se assemelhava ao sorriso de princesa exibido pelos corredores de Millard, Anastasia ajoelhou-se ao lado do corpo já sem vida do rapaz. Como fora divertido brincar com ele! Inclinou a cabeça para um lado, depois para o outro, como um caçador observando sua presa e, num gesto rápido, estalou o pescoço do mesmo em suas mãos. “You thought you could do anything you wanted with me, didn’t you, sweetie?” a voz também saíra diferente. Dura, sem humor, sem emoção. “It’s such a shame that you were wrong... but happily I could do everything I wanted with you.”

Tudo o que dizia, a forma como se portava, a levava de volta a um comportamento, a uma sede, que ela imaginava estar muito bem enterrada dentro de si. Por muito tempo, depois de atingido seu controle, Anastasia pensara estar imune ao que tornava vampiros criaturas monstruosas aos olhos humanos. Não queria esse título, não queria ser rotulada como um monstro sanguinário. Mas essa era a sua natureza afinal de contas. Não era? Era a perfeita predadora, feita para matar. Não podia resistir a sangue humano quando este era oferecido para si aos montes, quando possuía liberdade e aval do Conselho para atacar e caçar quem bem entendesse, quando bem entendesse. Desde que conseguisse colocar sua mãe e seu pai em segurança, não lhe importava que a mesquinharia da raça humana fosse destruída por toda criatura sobrenatural que encontrasse em seu caminho. Aquela era a ordem natural das coisas, a cadeia alimentar do mundo, a teoria da evolução proposta por Darwin em sua forma mais clara. Os fortes sobreviveriam. Ainda assim, não negaria aos humanos o direito de lutar. Era justo que pudessem se defender. Mas, mais do que justo, era divertido vê-los subjugá-la por ser mulher, por ser pequena, por ser o esteriótipo de patricinha loira e burra que só vive para assistir suas comédias românticas e comentar as fofocas saídas nos tabloides. 

Foi por esse motivo, então, que deixou que uma risada lhe escapasse os lábios ao ver sua próxima vítima tentar rastejar para longe de si. Tão tolinho... E, em um milésimo de segundo, a Evans se prostrava a frente do homem, o sorriso tão inocente como o de uma garotinha ao visualizar um sorvete de chocolate. “Oh, honey, we didn’t finish yet!” o tom era quase ofendido ao que ela estendia uma das mãos para lhe tocar o rosto com a maior das delicadezas. “I thought you wanted to play! Why are you leaving? Am I boring?” em seus questionamentos, desafiava-o a responder, a tentar retrucá-la, a ver até que ponto a masculinidade o faria lutar por sua vida. Enxergava graça na situação. “O quê? C-claro que n-não, v-você...” foi o que voz masculina resmungou, mas não pode terminar a frase. Em um ímpeto, Anastasia pegou-o pelo pescoço e ergueu-o do chão, de forma que agora se encaravam face a face. E ela sorria, o batom vermelho se misturando ao tom carmim do sangue que também tingia seus lábios. “Vai gaguejar, sweetie? But I thought you were so strong! So confident! So big!” suas risadas sem humor entremeavam seus dizeres, mas não deu a ele chance de respondê-la novamente. Rapidamente cravou seus caninos no pescoço escuro do rapaz, demorando-se ali tempo suficiente para sugar todo o sangue que trazia junto a essência vital do maior. Como se sentia mais viva a cada vez que fazia aquilo! Mais imortal, mais forte do que nunca. Ao soltá-lo, porém, o corpo que atingiu o chão abaixo de si não era mais o mesmo que lhe encarava há pouco tempo atrás. Os olhos que brilhavam abertos, sem vida, eram claros como o seu, os cabelos louros como os seus. Levando as mãos aos lábios, tingindo os dedos também de sangue, Anastasia deu vários passos para trás, cambaleando até cair sentada no chão com os lábios entreabertos e os olhos chorosos e feridos.

Seu pai. Seu pai lhe encarava sem vida, lhe julgava pelos olhos mortos, lhe colocava nos ombros o peso do que ela fazia, do que fora criada para fazer.

O empresário, então, morreu no colo daquele vil desconhecido. E Gaoth sentiu que um pedacinho seu morria junto. Com o coração apertado, repousou o corpo no primeiro degrau. Nem teve coragem de contorcê-lo num ângulo estranho, de queda. Deixou-o ali, repousando como um anjo. A polícia que se virasse, depois, para encontrar uma explicação. Não é como se fossem chegar a conclusão de que uma fada entrara voando pela janela e o assustara fatalmente, perto demais da escada.

Virava-se na direção da janela, pronto para encolher e partir como havia feito em suas lembranças quando deixou de assistir ao seu feito e começou a vivê-lo mais uma vez. Mas com um desfecho diferente. Escutou uma risada - uma risada de mulher - e voltou-se, assombrado, para o corpo. O velho ria, orgulhoso, contente, sublime. E, num segundo, não era mais um velho, mas uma general poderosa, impávida e irascível. Sua mãe.

Ela ria e estava feliz e será que tinha notado que ele chorara? Esperava que não. Ela continuava rindo, sem parar nunca. “Meu filho, meu filho, meu filho!” dizia em outra língua que não era espanhol e não fazia com que ele se sentisse em casa, no colo. “Que orgulho do meu filho!”. E, dito isso, o rosto mudou novamente, diante do olhar fixo e impotente do rapaz. Era Anastasia. E ela não ria. Não chorava. Não fazia nada. Estava inerte, gelada e morta. E, sem saber como, Gaoth sabia que havia sido ela que ele jogara da escada, ela tropeçara e morrera, e jazia sem vida, colocada cuidadosamente aos pés do primeiro degrau como se fosse um anjo. 

Agora Gaoth berrava. Segurava a cabeça com as duas mãos e ela doía infinitamente. O riso de sua mãe estava dentro dela, e o silêncio da morte da Anastasia, mais barulhento do que qualquer um dos seus pensamentos, também. As lágrimas então rolavam pela face do assassino sem nenhuma censura - ele nem conseguia pensar nelas, senti-las - quando o rosto mudou de novo. Era Safira e era também estava aos prantos. Apontava o dedo do presidente da metalúrgica para ele e dizia repetidamente: “Você mentiu pra mim também, você mentiu pra mim também!”

A janela, de repente, estava a metros e mais metros, uma distância infinita dele, e Gaoth corria até ela sem jamais alcançá-la. Queria deixar aquele lugar, precisava deixar aquele lugar, mas não conseguia deixar de olhar para o cadáver por cima do ombro enquanto fugia, e, a cada vez que o fazia, a janela se afastava um pouco mais. Teve tempo ainda de ver Poppy, morta pela Lúpus, ele sabia sem precisar que lhe fosse explicado, antes que se lançasse para o céu da noite, batendo as asas à exaustão.

O mundo era diferente lá fora. Era aterrorizante, era vermelho sangue, e os humanos gritavam amedrontados, agarrados às vidas frágeis como o velho que Gaoth havia acabado de assassinar também havia feito. Era parte daquele mundo. Tinha sangue nas mãos. E, ainda que tivesse sido treinado durante toda a vida para fazer parte dele, não gostava.

Fechou os olhos com força e voou sem parar nunca. Ainda que não visse, sentia: era a supremacia, o mundo era deles e os humanos eram finalmente esmagados como baratas sob os seus pés, sob os seus braços ou sob suas mãos pateticamente impotentes. Gaoth suspirou, ouvindo-os morrer aos montes, ouvindo-os serem dominados e ouvindo alguém rir atrás dele. Ria loucamente, ria como sua mãe, e a voz de Mirakkar retumbou como um trovão atrás de si. “Bravo, bravo! Bem vindo ao novo mundo, mestre, vamos ver do que o senhor é capaz!”

Contra a sua vontade, Gaoth olhou-o e sorriu. Um sorriso frio, lâminas de aço. Cumprimentou o servo e professor com a cabeça, e voou com ele para baixo, na direção da matança. Participaria dela, a estrelaria, ele sentiu. Dentro da própria cabeça, Gaoth gritava, esperneava e sentia o controle que tinha sobre o corpo e a voz se desfazer em fumaça. 

Segurava uma espada. Da ponta já escorria sangue. Mirakkar ria, e Gaoth riu junto enquanto chorava. Decapitou uma, duas, três crianças que tentaram escapar. Ria e berrava, perturbado. Seus olhos ardiam e ele sentia na boca um gosto amargo, e sentia fome. Alçava voo mais uma vez, deliciado com o novo mundo, desesperado dentro de seu cárcere privado. Em rasantes perfeitamente executados, cortava braços e cabeças, divertia-se. Gritava a plenos pulmões, pedia-se para parar, mas não parava. A natureza florescia bela, intocada, e Gaoth sentia a força invadir o próprio corpo, uma alegoria de toda uma espécie que renascia das cinzas, do sangue, mais forte.

Desfilava com sua espada, asas abertas. As lágrimas brotavam e transbordavam por dentro, mas, por fora, o sorriso era cínico, de metal gélido. Das asas escorriam fios de ouro e como ele era lindo, lindo e feio, horrendo, monstruoso. Seu olhar encontrou mais um rosto conhecido e Gaoth berrou para que ele o ajudasse, mas a voz não saiu. Ao invés disso, os lábios se contorceram num sorriso diabólico e ele o lançou para Harry um minuto antes de cortar mais uma cabeça.

Gaoth acordou sobressaltado e aterrorizado, soltando todo o ar que nem sabia que estava prendendo em seus pulmões. Seu rosto estava trilhado por lágrimas abundantes e o corpo todo encharcado por suor frio. A garganta doía, também e, mesmo sem testar, o fae sabia que estava rouco. Era como se tivesse gritado a noite toda. Olhou para o lado e encontrou Echo dormindo como pedra. Não, não gritara. Mas sentia no peito um aperto inexplicável, na cabeça todo o peso do mundo, e sobre si morbidade densa, triste, falsa e melancólica. Levou a mão ao coração. Ele batia acelerado, desesperado, como se tentasse romper a pele do rapaz e fugir, levando consigo a verdade. 

Recomeçou o movimento. Os pés na quarta posição: plié, passé relevé. E o queixo sempre em frente, norteando o movimento, mais veloz que todo o resto do corpo, exibindo ao público o melhor sorriso da jovem bailarina. A dor recomeçou sem aviso, queimando-lhe a coxa mais uma vez. Bethany resistiu por um ou dois giros, mas não demorou a cair novamente, gritando de dor. Tentou agarrar-se à trave para que o corpo não fosse de encontro ao chão mais uma vez, mas seria melhor que não o tivesse feito: raspou o joelho num pino enferrujado e afiado, rasgando a calça e a pele, sem impedir a queda.

O corte sangrava, e a dor era insuportável. Beth urrou mais uma vez, de frustração e sofrimento. Olhava para o seu joelho completamente ensanguentado com nojo e aflição, e gritava para que Marcus a ajudasse, já não conseguia se levantar. O rapaz, entretanto, não se movía. Encarava-a sem vê-la, como se estivesse tonto. E os berros de Bethany ecoavam pela quadra, ricocheteando inúteis nas paredes de pedra.

Estava ficando tonta. Perdera sangue demais? A voz que lhe arranhava a garganta perdera toda a potência. Chamava pelo amado quase que com um sussurro, um sussurro desesperado e débil. Mas, dessa vez, Marcus atendeu.

A próxima coisa que Bethany notou foi o corpo do namorado sobre o dela. Teria gostado daquilo numa outra situação, mas o olhar assassino, desejoso no rosto dele levou-a ao pânico absoluto no lugar de dar-lhe prazer. Não teve, entretanto, sequer um instante para temer por sua vida. Enquanto ao longe ela escutava o relógio bater doze horas, sentiu facas afiadas cravando-lhe o pescoço, e depois não sentiu mais nada...

Ao despertar, Bethany não se lembraria das sensações torturantes de seu estranho pesadelo. Não se recordaría dos tons vermelhos, cor de sangue, e nem do cheiro de desespero que pairava no ar. O gosto amargo nos lábios, entretanto, não a abandonaria nunca mais. Sentiu uma agonia infinita, pincelada por pontadas violentas na perna que a traíra no chão da quadra. E, só então, teve a preocupação de olhar em volta.

Seus pais e suas irmãs estavam aterrorizados. Gritavam e urravam para um Harry que corria, corria e corria mas não chegava nunca. Não pareciam vê-la, entretanto, atirada no chão, coberta de fuligem. Sempre fora assim tão invisível? Bethany também gritou. Pediu à Annya que a levanta-se, á Freya que a socorresse e a Harry que se apressasse para ajudá-los. Mas eles não a ouviam, e ela mesma não conseguia escutar a voz projetando-se para fora de sua garganta dolorida, rouca.

Chorou em desespero. Chorou todas as lágrimas que pôde, e a água salgada embaçou sua visão, protegendo-a das cenas violentas que se desenrrolavam naquele estranho cenário onírico. Não viu quando uma fada de asas douradas e vermelhas cortou uma cabeça e riu. Não viu quando um lobo abriu o tórax de um homem com as mãos e comeu-lhe as entranhas. Não viu os vampiros drenando o sangue de crianças apavoradas. E não viu os esforços inúteis de Harry, que jamais iria alcançá-los.

Apenas chorou e gritou, esperneou eternamente no chão, levando uma das mãos ao pescoço por instinto, por reflexo e pela dor. Sequer reparou nos furos que agora decoravam sua pele, marcas de uma transformação que não pedira, e de uma condição que levaria consigo pela eternidade, quisesse ou não. Passaram-se minutos, dias ou horas. Bethany não saberia precisar. O mundo continuava sufocando-a em seu vermelho febril, abafando as súplicas arroucadas e sua família, enevoando o desespero de seu irmão e recebendo no ar salgado e azedo as vidas que se esvaiam.

“ — você não gosta de como eles te idolatram?” idolatram? aquelas pessoas pareciam morrer de medo de mim. curvadas em minha presença. longe do que eu gostaria. eles me respeitavam mas não por me acharem digna disso. “ — porque eles estão assustados?” me aproximei e pude sentir o medo correr por todo o corpo daqueles humanos e porque eles estavam ali? “ — eu não vou te machucar.” murmurei com um sorriso mas não fui recebida muito bem. seja lá quem fosse cuspiu em mim como se me odiasse. não pude sequer explicar ou tentar entende-lo, sua cabeça fora arrancada por alguém. “ — o... que você fez?” todos pareciam confusos com minhas reações e me puxaram para alguma sala escura. “ — me soltem!” gritei tentando me debater mas não conseguia. “ — precisamos de seus serviços.” do que diabos ele falava? o que estava acontecendo ali? apenas fechei os olhos contando alguns números, algumas razões para não explodir, não sabia o que poderia acontecer e nem queria saber.

“ — vamos apenas deixe ir!” escutei o sussurro mas não via quem era. minhas mãos estavam rígidas como se a terra a consumisse para dentro. eu só queria deixar ir mas não podia. não eu não podia. “ — não!” tentei gritar, mas minha voz parecia tão fraca. tomei coragem de abrir os olhos e ver o que tinha a minha frente. o que eu precisava temer. mas ver não ajudou muito. todas aquelas pessoas pareciam congeladas, sem vida mas podia sentir que algo estava errado. algo estava muito errado. “ — o... que? eu vou mata-las se fizer isso.” o riso frio porém me fez estremecer porque eu sabia de quem era e não gostei nada disso. “ — é uma ordem não um pedido demeter, vamos, faça!” o sr. millard gritou e não aquele não parecia meu pai, nem de longe. “ — não!” gritei de novo mas agora fora tão forte que o arremessei contra outro lado da sala. “ — prefere ficar do lado deles? quer ser um deles? tem medo do que você é capaz mas isso é você, é um monstro pra eles e sempre vai ser.” era tudo que eu acreditava mas odiaria ouvir, então não me surpreendi em sentir as lagrimas escorrerem minha face, mas tudo bem se eles achassem que eu era um monstro, porque eu os salvaria.

“ — por favor, saiam daqui!” gritei mais uma vez mas nenhuma deles de moveram, como rochas. deveriam estar hipnotizados. então eu teria que dar um jeito. minhas mãos tocaram o chão implorando para que a natureza me ajudasse. não demorou muito para que a sala fosse invadida pela mata, acho que era limo, fizera os corpos escorregarem para fora, para longe da morte enquanto eu tentava acabar com aqueles malditos assassinos. talvez eu também fosse uma porque ver o sangue em minha mãos não me deixava mal. eu os queria mortos. mas eles mereciam não? e agora eu merecia também? doía tanto usar tanto poder. doía muito mas eu o faria, precisava salva-los. “ — vai se matar por eles?” é eu me mataria por eles. eu morreria por eles mesmo que eles não morressem por mim. “ — não atacamos! nós defendemos! nós protegemos! não somos monstros!” então eu sentir a pior dor que alguém imaginaria. o sangue escorria quente e parecia rasgar minha pele. “ — o.... que... vocês fizeram?” choraminguei vendo minhas asas no chão, mal conseguia me mover, mal conseguia me manter acordada. “ — se não ficara do nosso lado, vai morrer como eles, você entendeu!” 

Denis surgiu de repente, atravessando uma porta da qual a bruxa não se lembrava. Vestia-se todo de preto, de... couro? Couro legítimo, sim, e a mera visão de seu namorado usando aquilo fez a bruxa querer vomitar. O olhar dele também estava diferente. Era tão agressivo e... louco. O olhar de Dionysius era simplesmente desvairado. Ele aproximou-se dela e tomou sua mão com um sorriso frio. Um sorriso gelado, na verdade, de aço. Como uma lâmina, uma lâmina muito bem afiada.

Içou-a para cima com violência, sem o cuidado ou a delicadeza que lhe pertenciam, e beijou-a com uma vontade vazia, desamada. Sem permitir que ela nada falasse ou fizesse, o bruxo guiou com um puxão agressivo, que fazia o braço de Allana doer, por mais uma porta que surgira de repente naquele cômodo vermelho e macabro.

Quando atravessaram-na Denis a empurrou com força na direção de um outro rosto conhecido. Aiden? Ele estava mais estranho do que era. A aura negra transparecia nítida, uma fumaça espeça e tenebrosa que lhe escapava dos poros, envolvendo-o com o mal em seu estado mais puro. Ele também sorria. Um sorriso que, ao contrário do que estampava os lábios do amado da bruxa, era calmo. Calmo e cruel.

O híbrido a agarrou com força e levou-a consigo numa caminhada curta. Num segundo apenas, como se tivessem se teletransportado, estavam no centro da cidade. O estranho professor guiou-a até uma praça enquanto segurava o seu queixo com força, voltando o seu rosto na direção de qualquer atrocidade que visse pelo caminho - e não seriam poucas. Sem que ele dissesse, Allana sabia: lhe estava apresentando o novo mundo. E, no novo mundo, os humanos eram lixo e assassiná-los era uma diversão. Sangue escorria e pintava a calçada e o asfalto, os corpos inertes e os cadáveres gélidos decoravam as ruas. Um cheiro amargo de putrefação dominava os ares, e os sobrenaturais riam e riam.

Aiden e Denis conduziram-na até a orla da praça, que agora se transformara numa enorme assembleia. Os dois homens sentaram-se e sentaram-na entre os seus lugares, segurando-a com força, com toda força. Allana podia sentir os hematomas que teria no braço no dia seguinte. Seu namorado riu, louco, e, mudo, apontava para o centro da praça. Um palco. E forcas. Várias forcas.

Dois enormes vampiros guiavam uma dúzia de pessoas amarradas umas nas outras, em fila, até o palco. Elas tropeçaram, gritavam e choravam, mas os vampiros mantinham-se impassíveis, ou então até divertidos. A bruxa não sabia dizer. Dionysius continuava rindo, tresloucado e mudo. Foi Aiden quem disse as primeiras palavras: “Humanos e... traidores. É lindo, não?” E, empurrando-a, atirou Allana de seu assento privilegiado. Inexplicavelmente, a professora encontrou-se estatelada no chão, bem ao centro de tudo, sem saber como não caiu sobre os outros espectadores sobre as cadeiras à frente dela. E os vampiros-guardas sorriam para ela. Naquele instante, ela poderia jurar que aqueles homens tinham apenas quinze ou dezesseis anos e tinham acabado de fracassar nas provas de adivinhação do primeiro ano.

A multidão gritava ao seu redor, ensandecida. As vozes de Aiden e Denis sobressaiam todas mais. E os vampiros-estudantes seguravam Allana pelos braços e a colocavam de pé sobre um banquinho. Amarraram suas mãos e riam, riam, riam. Colocaram uma corda em volta de seu pescoço e riram mais. Riram loucos como Dionysius ria de seu lugar na arquibancada, enquanto cutucava o professor mais sombrio que Allana já tinha visto e apontava para ela, sem conseguir conter-se. Um dos guardas sussurrou em seu ouvido: “Allana Sophia...” os olhos dela se arregalaram. Só o seu namorado (que ainda ria como um louco ao lado de Aiden) e sua família chamavam-lhe assim, pelos dois nomes. “traidora.” completou, puxando o chão sob os pés dela.

                ࿐       ＡＣＨＬＹＳ 

havia sangue em algumas das paredes, corpos estirados no chão e gritos distantes viajando pelos corredores. 

apesar de maior parte das salas pelas quais eu passo estarem vazias, eu aproximo cada portal com cuidado, até que encontro um onde há alguém: o que parece um professor de meia idade sendo cercado por algum ser sobrenatural que, o que quer que fosse, não parecia abalado pelos vários ferimentos no seu corpo. eu devia me meter? droga. droga. droga. eu não conseguiria simplesmente ir embora. eu me aproximo pelas costas da criatura. o humano faz contato visual comigo. eu pressiono o indicador contra os lábios, mandando ele fazer silêncio. ele faz. o elemento surpresa é a minha única chance. portanto, eu tento fazer silêncio até estar em um ponto estratégico, e “BAM” exclama o metal contra a nuca do meu alvo. em um momento de sorte extrema, a criatura cai em seus joelhos, e depois em seu próprio rosto. eu olho para o corpo inconsciente, e depois para o professor, e ambos parecemos igualmente incrédulos e aterrorizados, demais até para falar.  “aqui”,  eu finalmente digo, entregando o cano para ele, meu braço tremendo.  “pega. se protege. se esconde em um armário, sei lá. eu vou voltar pra te buscar quando sair daqui.”   prometo.  “fica escondido.”  ele me encara até assentir com a cabeça. eu assinto de volta.

assim que eu saio pela porta, ouço um grito do final do corredor. poderia ser ela? eu corro e escancaro a porta. há alguém inclinado sobre mouse, mantendo-a na ponta dos pés ponta pelo pescoço, segurando aberto um ferimento no rosto dela, o brilho do sangue que brota refletindo em seus olhos sádicos. eu olho para os pulsos da minha melhor amiga, já algemados com uma corrente grossa. quando eu olho de volta para cima, o homem já me avistou. ele me mostra os dentes.  “não vou dividir a presa. vá embora.”  a esse ponto, meu rosto já está vermelho de puro, flamejante ódio. eu agarro uma cadeira do chão, vou em direção a ele, e, com um movimento diagonal, espedaço-a na cabeça dele. ok, parece que a minha sorte acabou. agora ele parece bravo de verdade. ele investe na minha direção em uma velocidade sobrenatural. eu me jogo pro lado, transformando meu tamanho apenas por um instante, apenas o suficiente para me esquivar. eu caio de lado no chão. antes que eu possa me levantar, ele já está em cima de mim. eu tento lutar, mas ele segura meus braços com tamanha força que já começo a sentir a circulação cortar. a raiva no rosto dele rapidamente se torna entretenimento, e ele ri, sarcástico, seu hálito de sangue quente, repulsivo, no meu rosto.  “oh não...”  ele finge um beicinho.  “eu tomei a humaninha preferida de alguém?”  em resposta eu cuspo no rosto dele e, de repente, ele não parece mais tão entretido. ele levanta a mão direita para dar um tapa na minha cara mas, com sua mão no meio do ar, ele para por um instante, e então solta um guincho horrendo de dor. eu imediatamente o empurro para longe de mim e observo, atônito, enquanto ele se debate no chão do meu lado. há uma perna de cadeira atravessando seu peito.