#margen

La cultura no puede estar al margen de la ética.

Propongo ser partícula subatómica. Entre tanta seguridad, abrazar el principio de incertidumbre; estar vivo y muerto al mismo tiempo dentro de la caja acariciando el gato; simultáneamente salir de la caja y no sólo pensar fuera de ella. Ser el gemelo que viaja por ahí a la velocidad de la luz, vivir, y quizás al volver notar que todos son más viejos que vos. En lugar de cumplir fielmente nuestro papel, romperlo. Dejar de escribir nuestra vida en los renglones por un rato, probar el margen. Yo por ejemplo, de esta existencia en círculos escapo por la tangente, busco mi paralela y aspiro juntarme con ella en el infinito (no en vano se le llama punto impropio). Si no podemos escapar a las estadísticas, si no podemos negarnos a ser un número más, seamos irracionales, imposibles de fraccionar, aperiódicos. Si bien no propongo morder la mano que nos ayuda, probemos escupir la que nos señala, nos juzga, nos (des)califica. Es importante advertirles: Algunas personas se van a enojar, porque les va a parecer imperdonable que otros encuentren diferentes formas de ser feliz fuera del papel, de la caja, del límite de la luz, mientras ellos eligieron hacer lo mismo toda su vida, encerrados en sus renglones, convencidos de que no había otra forma que ser un número más. Porque olvidamos que la excepción prueba la regla, pero no “prueba” en cuanto a “confirma”, sino que la pone a prueba, la desafía, y en ocasiones, la derrota.

Las nuevas políticas de tumblr

Somos en gran medida —al margen de los problemas de salud— responsables de cómo nos sentimos.

No existe un lugar al margen del mundo, pero hay momentos que hacen que te olvides completamente de él

A veces caigo en trance y solo me dedico a esperar lo inevitable, como si posara o pasara de esos que algunos llaman vivir. Elijo el margen, y si no hay me construyo uno. El día empuja y la madrugada me sostiene. Una dosis de Jack Daniels evita que me muerda la cola. Hubo un saqueo, una guerra que no luché, un vómito que me tragué un poquito. Siempre siento que me perdí de escuchar una canción, que llego tarde a la serie de turno, que si jugara al pool la primera que metería sería la bola negra. Es como caminar siempre a la sombra del dragón de otro. Pierdo las batallas contra todas las mañanas. Tampoco gano una sola pelea contra el futuro. Encima el presente abusa de mi. Y el pasado (obviamente) me hostiga. Tengo sueños coagulados, una capa de hongos en el amor y gusanos alimentándose de mi sonrisa. Se que debo limpiar las manchas de humedad en los rincones de mi alma pero nunca me decido. Los planes de mi vida se los comieron las ratas. Hay un manto de polvo que cubre mi escolaridad, mi currículum bosteza, mi felicidad es como una media que perdió su par. Mi madurez cayó en estado de coma. No tengo pausa a la hora de hacer cagadas. El sol no me conoce mucho, algunos afirman que ya se olvidó de mí. Lo último que recuerdo antes de chocar con mi ex fue que me dijo “qué cambiado que estás, pero para bien”. Lo último que vi fue mi propia sangre goteando de la memoria de su nombre. Lo último que sentí fue que me dolía todo y lo último que pensé fue “que curioso que me duela todo si ya no me queda nada”.