#maisonabandonnee

Sors le champagne ! Ce monde-là ne fonctionne pas au Beaujolais ! - Alexandre Rignault / Michel Audiard, Le Baron de l'écluse, 1960.

Dans mon périmètre : la ruine. Et comme je ne sais rien sur elle, j'appelle à l'aide l'illustre Dumas : Que la mousse ronge ses pierres abattues, que ses dieux de plomb, de bronze ou de marbre, gisent disloqués dans ses bassins sans eau, que ses grandes allées d'arbres taillés s'en aillent échevelées vers le ciel, il y aura toujours, fût-ce dans les ruines, un spectacle pompeux et saisissant pour le rêveur ou pour le poète qui, du grand balcon, regardera les horizons éternels après avoir regardé les splendeurs éphémères (Alexandre Dumas, Joseph Balsamo, 1846).

Rien dans les choses humaines, ni les maisons, ni les étoffes, ni les amitiés, ni les plaisirs, n'est durable dans l'abandon. Les toitures s'écroulent, les amours se défont. À chaque instant il faut reclouer une tuile, resserrer un joint, dénouer un malentendu (André Maurois, Sentiments et coutumes, 1934).

Au commencement de ce siècle, un enfant habitait, dans le quartier le plus désert de Paris, une grande maison qu'entourait et qu'isolait un grand jardin. Cette maison s'était appelée, avant la révolution, le couvent des Feuillantines. Cet enfant vivait là seul, avec sa mère et ses deux frères et un vieux prêtre qui était leur précepteur, et qui leur enseignait beaucoup de latin, un peu de grec et pas du tout d'histoire. Au fond du jardin, il y avait de très grands arbres qui cachaient une ancienne chapelle à demi ruinée. Aujourd'hui ces arbres, cette chapelle et cette maison ont disparu. Les embellissements qui ont sévi sur le jardin du Luxembourg se sont prolongés jusqu'au Val-de-Grace et ont détruit cette humble oasis. Une grande rue assez inutile passe là. Il ne reste plus des Feuillantines qu'un peu d'herbe et un pan de mur décrépit encore visible entre deux hautes bâtisses neuves ; mais cela ne vaut plus la peine d'être regardé, si ce n'est par l'œil profond du souvenir (Victor Hugo, Actes et paroles volume 1, 1880).

- Elle a avalé son extrait de naissance, elle a plié son parapluie, elle a pris perpète. - Vulgaire. - Elle s’est évaporée dans la musique des sphères, elle est devenue feue, elle est entrée dans le sein d’Allah. - Ça se la pète. Yaka dire « elle est partie » comme tout le monde. - Allons-y. C’est dérisoire mais ça fait clean. C’est couture. (Claire Bretécher, Agrippine, Tome 8 : Agrippine déconfite, 2009).