#jour17

La région des marécages était réputée pour être la plus dangereuse de la province. Sa traversée était périlleuse. Les sables mouvants et les crocodiles avaient tôt faits de vous engloutir.

Parmi les braconniers qui s’y étaient aventuré pour chasser, peu en revenaient. Ceux qui pouvaient encore témoigner parlaient de Joe, un crocodile de plus de quatre mètres, doyen des reptiles du marécage. Malgré son âge, celui-ci était rusé et rapide. Ceux qui l’avaient vu et pouvaient encore témoigner, parlaient de ses yeux jaunes vifs et de son terrible grognement. Un cri typique, qui résonnait dans le marécage et vous glaçait le sang. Malgré ça, ce qui attirait les chasseurs étaient ses larges écailles aux reflets dorés extraordinaires. En plus de nourrir leur réputation de braconnier, c’était la promesse d’une belle somme à soutirer au tanneur en échange de la peau de Joe.

ma famille un socle

toujours, le tu devient nous

Le temps des nymphes est passé, Pour vous. Élites de l'amour, ouvrez vos élytres, Ce n'est pas pour rester au sol que l'on éclos.

La gangue à vos pieds ne vous étranglait point, C'était le temps des échos, il ne faut pas s'y méprendre, Tout était sourd derrière la membrane tendre, Mais c'était pour grandir que vous étiez ceint.

Face contre terre, faites face au monde Si vous avez bien nourri vos ailes, Tressées la tendresse sur une trame de fer, Elles vous porteront aux plus hautes sphères.

Les bouquins sont muets là-dessus. Il n'y a pas de lignes, pas de livres, sujet non rencensé dans les rayonnages. Je me souviens du premier jour où une librarie a failli. Il n'y a pas de livres sur les étrusques, dit-on. Qu'est-ce que c'est que les étrusques, surtout, a-t-on demandé à la gamine de douze ans qui en faisait moitié moins et voulait un livre sur les étrusques. (Ce n'est qu'un job étudiant et je ne sais pas comment commander un livre dont j'ignore le titre, pensait la vendeuse)

Maintenant je sais qu'il y a des livres sur les étrusques. Maintenant je sais qu'il y a des livres sur les populations qui n'ont pas dominé 80% d'un continent et où les femmes avaient le droit de divorce, mais forcément il y en a moins.

Il me reste une pile à lire entre les lignes, des recherches bibliographiques tombées à l'eau :

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Vient ensuite une colline de Nouvelle-Zélande, Taumata­whakatangihanga­koauau­o­tamatea­turi­pukaka­piki­maungah­oronuku­pokai­whenuaki­tanatahu (“Le sommet où Tamatea, l'homme aux gros genoux, qui dévalait, avalait et grimpait des montagnes, le marcheur invétéré, joua de sa flûte à un être cher”).

Au pays de Galles, un village, Llanfair­pwll­gwyn­gyll­go­gery­chwyrn­drobwll­llan­tysilio­gogo­goch (”L’église de sainte Marie dans le creux du noisetier blanc près du tourbillon rapide et l'église de saint Tysilio près de la grotte rouge”), s’est vu détrôner, en 2007, par Gor­sa­fawd­dacha'id­rai­go­dan­hed­dogled­dol­lôn­pen­rhy­na­reur­draeth­ce­re­di­gion (”La gare Mawddach et ses dents de dragon à la Route de Northern Penrhyn sur la plage dorée de la baie de Cardigan”), gare située dans le même pays et qui portait auparavant le modeste nom de Golf Halt. 

Il y a là de quoi faire fuir un hippopotomonstrosesquippedaliophobe ; l'hippopotomonstrosesquippedaliophobie étant, paraît-il, la peur des mots trop longs.

Assise sur la table, elle balance ses pieds l'un après l'autre. Elle est penchée en avant, elle chantonne. Elle sent à peine la main sur son épaule. Elle ne sait pas d'où vient le chant, ni où il l'emmène. La voila dans une forêt dont les arbres sont si haut que le ciel n'est que des milliers de points azur entre les feuilles qui tremblent. Pourquoi ne parvient-elle pas à finir la chanson? Elle marche sur la mousse, uniquement sur la mousse, elle ne sait pas pourquoi mais quelque chose lui dit qu'elle ne doit pas faire de bruit sinon quelque chose de terrible pourrait arriver. On dirait que même la forêt fait silence, qu'elle se retient de respirer. De grandes ombres passent entre les arbres. Elle chantonne toujours mais tout bas, un couplet, un refrain, un couplet, un refrain, encore et encore, mais quel est donc ce prochain couplet qui ne lui vient pas? Elle est entre colère et tristesse. Elle sait que la réponse est dans la chanson et après la forêt. Elle est fatiguée. Au moment où elle s'asseoit pour dormir un peu contre un arbre, un chariot tiré par un âne, surgit de nulle-part, les sabots et les roues emmaillotés de chiffons. La conductrice n'a pas d'âge et lui fait signe de monter. Elle est trop fatiguée pour refuser. Elle monte dans le chariot et très vite, bercée par le mouvement d'horloge, elle s'endort.

Elle se réveille dans un champ de coquelicots, la conductrice chantonne, il n'y a plus de chiffons autour des roues du chariot et des sabots de l'âne. Elle ne saura jamais pourquoi il ne fallait pas y faire de bruit. C'est sa chanson! Du moins le début lui ressemble. Elle écoute et fredonne dans sa tête. Tiens, c'est curieux...un couplet, un refrain puis la dame au chariot recommence, le même couplet, le refrain. Alors elle chante aussi, complétant la chanson. "Tu connais la suite? - Oui répond-elle, mais pas la fin. - Alors, dit l'entre deux âges, tu n'as pas fini ton chemin mais merci d'avoir complété la mienne, je vais pouvoir m'arrêter un peu après les coquelicots. - Et que trouverai-je après les coquelicots? interroge-t-elle. - Ça, je ne sais pas, chacun mène sa propre route, la tienne n'est pas la mienne. Es-tu certaine que tu ne le sais pas? Tu dois trouver ta source, c'est là où ta chanson te mène, moi je ne suis pas pressée de la trouver."

La conductrice la dépose au bout du champ devant un tas de petits sentiers qui se déroulent entre de hautes herbes qui sifflent. "Choisis le tien, je prendrai le mien. Ma chanson n'est pas terminée mais pour l'instant, elle me suffit bien. Au revoir petite."

Les pierres roulent sous ses pieds, le sentier est tellement tordu qu'elle n'en voit jamais le bout, à un virage succède un autre virage. Le soleil ne se couche-t-il jamais dans ce pays dont on ne revient pas? Et d'où vient-elle d'ailleurs? Elle a soif, et elle a faim. Et si elle coupait à travers les hautes herbes qui sifflent, peut être qu'elle arriverait plus vite à destination? Et puis au diable la source, au diable la chanson!!! Zut et zut, demi-tour, elle va rejoindre la dame au chariot qui cahote! Et d'abord, est-ce réel? Dort-elle? Rêve-t-elle? Qui est-elle? Le sentier a disparu...Elle n'a pas le choix, les hautes herbes qui sifflent s'écartent devant elle. Elle fredonne sa chanson pour se donner du courage. Une légère pression sur son épaule la guide dans la mer dansante et verte. Jusqu'ici, elle a eu confiance en son instinct, elle suit cette main invisible qui semble lui indiquer le chemin.

Elle déboule sur une plage au sable rouge, une étendue d'eau turquoise va et vient laissant de petites vaguelettes mourir à ses pieds. Au loin un serpent d'eau scintille et semble se jeter dans la mer turquoise. Qui dit rivière, dit eau pour étancher sa soif, et source pour répondre à ses questions. Il suffit de suivre la berge et plus haut elle y sera plus douce, peut être y aura-t-il aussi quelques fruits sauvages?

À chacun de ses pas, le sable rouge blanchit et laisse une empreinte comme une blessure qui ne se referme pas. Le paysage lui est familier, pourtant elle est certaine de ne jamais être venue là. Plus elle suit la berge, plus le paysage se charge de plantes et de fleurs qu'elle n'a jamais vues mais dont elle connait le parfum et le goût. L'eau n'a pas un mouvement ordinaire, elle tourbillonne, descend et remonte, le parcours se fait plus étroit, il n'y a presque plus de rive, il faut grimper des rochers aux arètes vives sur lesquels elle glisse. L'eau disparaît dans une grotte. Elle hésite, il y fait sombre, très sombre. Mais elle meurt de soif, à chaque fois qu'elle y avait goûté elle était encore bien trop salée. Il lui faut trouver la source.