#jour 12

Sur la rive nue, Ma langue dort dans ma main — Le vent parle seul. 

Qui donc me reconnaitra Dans l'étrangeté d'exil ?

/ Fabienne PASSAMENT. 2025

il y a des jours qui ont le poids des pierres

je me démène pour chercher là où ça bloque

là où ça coince, là où les mots ne veulent pas sortir

je tâtonne et bégaie dans les heures qui s'étirent

je commence tout, ne finis rien

bazardée entre le grand vide et l'absence de sens

je refuse d'ouvrir mon cahier

tout pour rester dans cet entre-deux inconfortable

tout plutôt que de penser de nouveau, avancer de nouveau

quelle étrangeté ces petits pas vers la guérison qui ont le goût des deuils

il faut laisser son ancien soi sur le pas de la porte

celle qui franchissait le seuil sans sourciller

cette ancêtre pas si âgée qu'on ne fait plus entrer

et malgré les souffrances dont elle nous a couvertes

Je suis toujours touchée du plus profond de mon âme

Par ses histoires d'amour qu'on sait voir

Qui n'aboutissent qu'à la fin

Au dernier moment

Instant

L'étrangeté que cela laisse en moi

De ce que je deviens

Cette sensation d'être autre

Cette obsession pour la suite de l'histoire.

Mais il n'y a pas de suite

Sinon celle fantasmée

Façonnée

Sinon la nôtre.

Tout est bizarre depuis quelques jours, je n'arrive pas à avoir deux pensées cohérentes. Quand elles dérivent vers toi, j'ai chaud, partout.

J'aimerais pouvoir oublier ces émotions naissantes, mon cœur qui bat de plus en plus vite, ces étranges images dans ma tête.

Sauf que même si ce ne sont que des émotions, elles sont bien là, réelles et tangibles. Elles ont du sens, elles font sens.

L’amitié a le goût d’une glace citron-violette.

J’aime le citron, c’est acide et frais, ça a un goût qui devrait être désagréable. J’aime la violette, elle a le goût d’une fille aux pétales un peu froissées à chaque fois que j’entends ce mot, ça sonne comme j’ai dix-huit ans et je crois que la vie s’arrête à un cahier. L’autre jour j’ai mangé une glace citron-violette pour elle par procuration. Violette et réglisse. Art contemporain et vieilles pierres. Cols claudines et cols cubains. Soleil ardent et bise fraîche. Mer et rochers. Miel. Abricot. Abricot pour le printemps, les meilleures personnes à éclore. Miel, les abeilles qui travaillent dur. Se serrer les coudes pour devenir de meilleures versions de nous.

Que cachent les ténèbres ? Rien, voyons. Absolument rien. Peut-être un peu de rien qui serait plus massif qu’une ombre. Plus attentif aussi. Mais ce n’est qu’un rien parmi d’autres, pourquoi s’en soucier ? À peine imaginé, déjà oublié, c’est ce qu’il y a de mieux à faire.

(Sauf pour les enfants, les chats et les grands anxieux, qui ne dormiront pas tranquilles tant que ce rien sera là)

Et s’il venait, ce rien. S’il se levait. S’il prenait ta main. Si tu l’amenais, tout doucement, jusqu’à la lumière. Qu’en verrais-tu ? Absolument rien. Transparent, invisible, il n’a pas de reflet dans le miroir ni de chaleur contre ta paume. Il ne se serait que le fruit de ton imagination. Plus on y voit, moins on le distingue. C’est pour ça que les ténèbres le dévoilent. Un peu. Juste assez pour faire dresser quelques cheveux sur ta nuque. Un vieil instinct qui préfère s’inquiéter pour rien plutôt que de laisser passer une menace.

Ce n’est pas dangereux, de toute manière. C’est très, très seul. C’est pour ça que ça aime venir nous voir. Guetter un peu de vie, de mouvement, d’éclat. À défaut d’y participer, c’est déjà une distraction, un apaisement. Ce qui n’est rien n’a rien. Ce qui n’est rien n’a personne. C’est dur, tu comprends.

Alors, si tu veux danser, dans le noir ou la lumière, guidé·e par une musique tonitruante ou par une chanson que tu fredonnerais, n’hésite pas à offrir ta main. Ce serait une invitation. Rien ne l’agripperait, rien ne danserait avec toi, partageant quelques pas, ta vie, ton éclat. Un autre transparent, sans chaleur, sans poids, un autre invisible à la lumière, ce ne serait pas un autre danseur du tout. Ce ne serait rien.

le désir intense, droit, insatiable, est le plus grand des voyages que l'on puisse réaliser ; engagé dans l'aventure, sur ses flots, en son milieu alors plus de retour possible, le voyage qui ne s'accomplit qu'une seule fois, le voyage qui n'a pas de fin ni de limite ; le voyage au final parfois mortel, l'invasion du désir qui prend tout, jusqu'au dernier souffle