#intertexto

Eu queria poder escrever um poema Não aqueles textos de Facebook Não aquelas mensagens de auto-ajuda Queria escrever algo sobre mim Mas por algum motivo Só sei escrever sobre você. Eu queria poder contar de uma história engraçada Uma ato cômico, um relato safado Não me faltam lembranças Elas sempre ficam frescas na memória Mas quando olho pra cama E vejo o lençol recém trocado Eu lembro de você. Eu queria aprimorar meu conhecimento Saber de cabeça sobre Chomsky,  Sobre Saussure e até mesmo Benveniste Ter em mente Skinner, Piaget, Vygotsky Mas tudo vai por água abaixo Porque todo o conhecimento que me lembro O que minha cabeça fez questão de guardar É sobre você. Então eu vou para literatura Ler narrativas que vão além da imaginação Que me levam para Westeros, Macondo, Aos deuses de Valhalla e até aos grandes sertões  Que me levam para um passado Uma vez até parei na Rua do Ouvidor, Machado de Assis me contava sobre uma tal de Capitu e uma tal de Marcela Ele era meio perturbado Me contava as coisas como se já tivesse morrido Mas mesmo com todos os autores Os que tenho na estante E os espalhados mundo afora Eles me atacam  Sempre trazem alguma semelhança Que me remete a você. Tentei ouvir música Sentir a vibração Mas olha só, algumas canções Várias delas Até as que não tinham letra As que eram só melodia Só os acordes Fazem uma descrição minuciosa sobre você. Então eu volto a ideia original Tentar fazer um poema Lendo poemas Porque como Abreu me disse: Enfia o dedo na garganta, Vomite Talvez aquela gosma vire flor, Mas aí eu vou direto nos poemas de Helena E que tapa na cara Ela me disse Que é tudo falta de coragem, Então eu engoli bem o orgulho Fiz um poema Da saudade que não quero esquecer Fiz um punhado de versos Todos eles sobre você.

indígenas assassinados

corpos pretos escravizados

explorados

o brasil é fruto da invasão 

da exclusão

da grilagem

da colonização

da ditadura 

da violência 

da violação do corpo feminino 

tudo o que foi

fez de nós o que somos

macunaímas 

nascidos do pretume da noite

da união de corpos pretos com corpos indígenas 

a mata e a senzala 

pariram a natureza viva

o milagre da vida

nas trincheiras nascia

nas senzalas vivia

pras favelas fugia

e

às margens

de uma vida severina 

"seria impossível... parece que ando o carregando acima de meu ombro para todo lugar que eu vou." e persephone talvez não entendesse muito bem de quem ele falava, mas trevor tinha achado engraçada a pergunta. uma resposta para um pensamento que corria em sua mente já tinha alguns dias, sem que ela soubesse exatamente da coincidência. ou talvez fosse mais transparente do que imaginava.

El sufrimiento que por años había soportado llegó a su fin una mañana de Marzo. Lo mató. Fue más fácil de lo que pensaba. Lo difícil era deshacerse del cuerpo. Lo único que se le ocurrió fue destazarlo, echarlo en una maleta y llevarlo lejos, al bosque, por ejemplo.

Tomó las llaves del carro, arrastró la maleta y, luego de un par de horas de esfuerzo, la puso por fin en el asiento de atrás. Ya en camino, se detuvo en el semáforo. Un par de hombres con bates de beisbol se acercaron corriendo y le reventaron los vidrios del carro. Les costó trabajo, pero al final se llevaron la maleta. Ella no dijo nada, claro que se llevó un susto enorme, pero sin querer, se deshizo de él, de ese “maldito hombre”, para siempre.

No denunció el hecho, posiblemente sólo un par de personas fueron testigos, pero tampoco hicieron nada. Regresó a casa, con un peso menos, con un dolor menos, con una sonrisa en el rostro.

Un par de días después, veía el noticiero nocturno y vaya sorpresa… Reconoció a uno de los hombres del asalto. Éste fue captado por cámaras de seguridad del Metro, dejando una maleta en las escaleras de una estación. Su maleta.

Cuando la policía la abrió, encontró el cuerpo de una mujer. ¿Una mujer? ¿No había sido su víctima un hombre? Con titánica confusión se acercó al televisor, y cuando por fin logró identificar el rostro de la difunta, de un solo grito se desplomó en el suelo. No pudo creerlo: la persona ahí desmenuzada era ella misma.

  Todo el crédito es para Javier Reyes Peña; el cuentorsionista - nuestracasaazul