trevor belmont

para falar de trevor é primeiro preciso explicar quem foi leon belmont. verdadeiramente uma lenda dentre os matadores de vampiro, sempre foi difícil de determinar a idade real do enigmático homem. isso era facilmente explicado pelo seu histórico como alquimista, sempre envolvido nos núcleos e reuniões de diversas sociedades secretas. nem se sabe ao certo como que ele apareceu com trevor, de uma noite para a outra, um bebê-mutante do qual outras crianças tinham um leve medo. muitos acreditavam que não se tratava de um humano (aquilo, na verdade, era bem claro), e alguns até ousavam supor que tinha sido criado pelo homem, em laboratório. independente de sua origem, sabe-se que desde o nascimento não era como uma criança normal. mais forte (extremamente), mais rápido, mais esperto. sua inteligência e lábia sempre foram muito úteis, mas nunca fizeram com que conseguisse fugir dos intermináveis treinamentos de seu pai. o clã belmont era responsável por manter a paz entre os humanos e os monstros, e especializava-se na caça e assassinato de vampiros. 

ainda quando era uma criança, um acordo firmado fez com que muito de seu treinamento, que começou ainda na tenra idade, fosse completamente inutilizado. o acordo fazia com que o clã agora pudesse “cuidar” apenas de vampiros infratores (ou pelo menos os que estivessem no lugar errado, na hora errada, e que não fossem muito importantes), mas nada disso significou que seu pai permitisse seu filho viver uma vida diferente que a de um soldado em criação. parte disso que edificou uma personalidade ausente de dom social, em um corpo de um homem grande, bruto e extremamente habilidoso com armas.

os acordos firmados protegiam bem os vampiros, mas permitiam que trevor executasse outros monstros, principalmente à mando de seu pai. a violência tornou algo inerente à sua rotina, ao ponto de no final, tornar-se alguém que expressa tudo através dela. para falar a verdade, desde o princípio, trevor sente-se alguém vazio. se foi criado com o objetivo de erradicar vampiros, essa já não era mais uma realidade a qual poderia alcançar, e muitas vezes pegou-se pensando se isso não defraudava por completo sua existência. um matador de vampiros que não pode… matar vampiros? 

bem, ser competente em seu trabalho nem sempre significa ser o melhor funcionário. trevor não é exatamente um modelo de pessoa. com problemas de raiva, cabeça-quente, muitos cigarros, bebida sempre em mãos, é fácil perceber que nem sempre ele se trata da pessoa mais agradável, pontual ou assídua. esse seu lado se aflorou com a morte de seu pai e os anos se arrastando num irritante acordo de cessar-fogo. sua habilidade é constantemente mascarada pela sua necessidade de fazer o que lhe meter no paralelepípedo que chama de cérebro.

com o tratado suspenso, nem ele mesmo sabe como agir, e apenas segue fazendo o que sempre fez.

habilidades

arsenal. é, trevor possui um gosto por armas, o que abrange, mas não se limita a: machados, espadas, martelos, lanças… e temos uma lista interminável. anos e anos de forçoso treinamento o tornaram habilidoso com uma grande parte delas, e incrível é que ele consegue continuar hábil assim depois de muita bebida.

força, agilidade e resistência. desde muito novo, é muito mais forte, ágil e resistente que humanos comuns, e acredita-se que seja culpa dos experimentos de seu pai. 

regeneração passiva. outra característica que o difere de humanos é que ferimentos se curam muito rapidamente em trevor. cortes saram em algumas horas, e mais tempo é demandado de acordo com a gravidade do acidente, nunca passando mais que um ou dois dias debilitado. esse mesmo dom afeta sua resistência ao álcool, sendo necessário beber mais que alguém comum para propriamente embebedar-se.

details

usualmente, o dinheiro que ele gasta (que se baseia essencialmente em bebidas e cigarro) deriva da herança gorda em dinheiro que ficou para si, com a morte de seu pai. vez ou outra, se não estiver fazendo uma patrulha na floresta proibida, aceita alguns trabalhos e resolve problemas como detetive particular.

e foi estranho. como se paralisasse no tempo, pode assistir em câmera lenta as pessoas gritando, fugindo. não entendia, pois o som não chegava em seus ouvidos. um zumbido conseguia penetrar por todos seus pensamentos, o prendendo na sensação de constante alerta. o desconforto crescente em seu peito, a ansiedade fazendo com que o coração errasse as batidas. tudo isso para que interpretasse a figura correndo em sua direção, conforme o ambiente em sua volta desaparecia.

era engolido pela imagem, caindo em um espaço atemporal onde só existia aquilo: ele e leon belmont. empunhando sua própria arma, a que lhe passara em leito de morte. sua tão amada vampire killer, que apesar do dono antigo, virara para trevor uma espécie de animal de estimação que adornava seu cinto e lhe acompanhava para todo canto. ele estava certo que havia a deixado em casa.

veja, anos sem seu pai ao seu lado abriram espaço para que trevor pudesse se tornar exatamente aquilo que queria, embora não soubesse ao certo o que queria. e estava ali ele, aquela grande pilha de bagunça, alcoólatra, com abuso (definitivamente) de outras substâncias ilícitas, que andava entre vampiros e demônios. ele nunca achou que teria que se justificar, ou que jamais voltaria a ver seu pai. e ainda sim, pagava sua maldita língua ao assistir o homem em sua frente.

sorte que a memória muscular clicou em algum lugar de seu corpo e ele desviou, agilmente, de vampire killer, que traiçoeira como era, ainda deixou um corte doloroso em seu braço. shit. aquele tipo de arma retardava sua maldita cura. trevor deu alguns passos para trás, tentava pensar. funcionava bem sobre pressão, e ainda mais bêbado, não era? vamos, trevor. a discussão entre as diversas partes de sua mente só permitiam que o homem continuasse desviando, por mais alguns minutos, enquanto tentava arranjar uma linha de pensamento lógica que explicasse aquilo. não havia.

"a fucking embarassment." a voz soava como navalhas em seus ouvidos, o seu estômago embrulhou. ouvira aquilo algumas vezes em vida, e pensava que nunca voltaria a ouvir. "sabe... me arrependo todo maldito dia de ter criado algo tão deplorável quanto você, trevor. um homem medíocre, infeliz, trágico... você mancha o nome que carrega." e o caçador ia cedendo ao peso das palavras, os grandes olhos azuis vidrados nas imagens criadas pela sua cabeça.

em cheio. o golpe seguinte em seu peito o mandou para o outro lado da sala. e mais ágil do que se lembrava dele ser em seus últimos dias de vida, a figura já aparecia novamente. as mãos, também não de conforme com a realidade, assumiam uma forma grotesca. os dedos manchados de sangue, as unhas que fincavam sobre seu crânio. aquele único apoio foi usado para suspendê-lo, prensando-o contra as paredes frias do salão. os filetes de sangue corriam livremente pelo seu rosto, despejando o líquido grosso sobre as vestes formais do belmont. ele arfou. todo ar havia sido brutalmente removido de seus pulmões pelo impacto, e a tentativa de aspirar mais dele trazia o gosto de sangue para sua boca.

"você não merece o brasão que adorna em seu peito, trevor, mal merece o que carrega no meio de suas pernas. eles sempre me disseram que não daria certo. que você seria a maior decepção de minha vida. o desgosto de te criar me envenenou todos os dias. foi você quem me matou, e hoje bebe com meu ouro e usa meu sobrenome." a pressão em sua cabeça parecia só aumentar, e o pouco de audição que lhe recobrava para além das palavras professadas fez com que jurasse ouvir um ranger de ossos. é isso. é assim que vou embora. da maneira mais deplorável possível, claro, e do começo ao fim nas mãos de leon belmont. shit, alucard estava certo. eu sou deplorável.

os pensamentos foram interrompidos por mais um arremesso. seu pai, que agora apresentava uma figura distorcida, ia assemelhando-se cada vez mais com os demônios que caçava que com as pinturas-retrato da mansão. e ele não descansava, não permitia que qualquer ferida tivesse o tempo de regenerar. essa era a intenção, não? tossia sangue ainda quando era golpeado repetidas vezes com a ponta metálica de vampire killer, no meio do peito. nas pernas. as tentativas falhas de se mover eram em vão. a verdade é que ele nunca representara nenhuma chance: nunca conseguiu ser maior que seus medos. era uma batalha perdida antes de seu início.

fuck.

then be it.

é. ele sabia que era uma bagunça. que não conseguira ser bom o suficiente em nada que se propusera a fazer, e nem mesmo conseguira a proeza de se fazer ser amado. era patético, mas era quem havia se tornado. e não sabia ao certo se havia muito pelo que lutar. definitivamente, no momento não lhe vinha na cabeça ninguém a quem faria falta, ou um maldito propósito que lhe agarrasse ali.

não conseguia mais sentir seu corpo, não conseguia respirar sem engasgar com seu sangue.

e em sua ilusão, não conseguia nem enxergar mais ninguém ali.

era até engraçado, porque sempre achara mesmo que iria morrer sozinho.