#freudexplica

"From error to error, one discovers the entire truth."

Depois de um tempo

Você se acostuma

A manter a porta sempre fechada.

Logo, a janela também.

E a luz artificial que brilha,

Aos poucos vai perdendo sua intensidade.

Tudo começa a ficar escuro por fora.

Mas não faz tanta diferença.

Por dentro sempre esteve.

Então você aprende a percebe as coisas

Sem os olhos.

Afinal, eles só servem para nós enganar

Sorrisos, olhares, beleza, grandeza.

Mas com o tempo vai perdendo,

Junto a visão,

A capacidade de sonhar.

Afinal, o sonho é um agregado de denso de

Pensamentos emaranhados, de tudo que foi visto.

Passa a aprender a ouvir,

Agora sim, disso vale alguma coisa o proveito da vida:

Ouve de longe os passos dos predadores.

E também, ouve de perto, o pulsar dos corações.

Aprende a entender o que ele diz.

Então já sabe ouvir, entender, e o que deve fazer

Mas ainda sim

Continua confinado na sua escuridão dilacerante.

O preço que pagas pelo intrínseco imensurável é caro

Labirinto

A espantosa realidade das coisas

É a minha descoberta de todos os dias.

Cada coisa é o que é,

E é difícil explicar a alguém quanto isso me alegra,

E quanto isso me basta.

Basta existir para se ser completo.

Tenho escrito bastantes poemas.

Hei-de escrever muitos mais, naturalmente.

Cada poema meu diz isto,

E todos os meus poemas são diferentes,

Porque cada coisa que há é uma maneira de dizer isto.

Às vezes ponho-me a olhar para uma pedra.

Não me ponho a pensar se ela sente.

Não me perco a chamar-lhe minha irmã.

Mas gosto dela por ela ser uma pedra,

Gosto dela porque ela não sente nada,

Gosto dela porque ela não tem parentesco nenhum comigo.

Outras vezes ouço passar o vento,

E acho que só para ouvir passar o vento vale a pena ter nascido.

Eu não sei o que é que os outros pensarão lendo isto;

Mas acho que isto deve estar bem porque o penso sem esforço,

Nem ideia de outras pessoas a ouvir-me pensar;

Porque o penso sem pensamentos,

Porque o digo como as minhas palavras o dizem.

Uma vez chamaram-me poeta materialista,

E eu admirei-me, porque não julgava

Que se me pudesse chamar qualquer coisa.

Eu nem sequer sou poeta: vejo.

Se o que escrevo tem valor, não sou eu que o tenho:

O valor está ali, nos meus versos.

Tudo isso é absolutamente independente da minha vontade.

Dedico os verbetes seguintes à todas as almas que já não sentem mais

À todos que já partiram e perduram

À todos os amantes do diabo

À todos os residentes do purgatório

À todos os crucificados  

À todos que escrevem palavras mortas

À todos que aguardam na fila de espera

Dedico meu poema àqueles que não tem mais fé

E aos que nunca tiveram

Aos que morreram de amor – e aos que o mataram

Aos que moram sozinhos

Aos estéreis

Aos cleptomaníacos

Ao vício e aos viciados

Aos traídos e aos traidores

Aos que dormem em caixões

Aos vermes

À escória

Dedico meus versos aos amantes mal amados

À miséria dos miseráveis

Aos ateus e aos perdidos

Aos que o coração foi amputado

À ausência de luz da avenida

À São Paulo

Às rosas de plástico

E tudo aquilo que não tem mais vida

À sociedade dos poetas mortos

E aos mortos na sociedade dos poetas

Dedico minhas palavras enxutas àqueles que viajam no tempo e vivem na memória

À luz da estrela há mil anos

Aos buracos da camada de ozônio

À imensidão agonizante do universo

Aos aviões de papel

Às pinturas penduradas nas paredes

Às artes e aos artistas esquecidos

Aos letrados e aos analfabetos funcionais

Às funções

Aos alienados

E aos frustrados

Que sintam o que já não podem sentir

E calem-se ao ouvir a voz que alcança

Que arrepia a espinha que não tem

Dedico-vos a solidão de um texto sem autor

Para que qualquer um possa se apropriar de uma carta

Que não tem destinatário

Não tem destino

E é mais triste que o acaso

E tudo o que jaz citado.

Não se culpe, nem se mate

Às vezes é pessoal

O poeta é fingidor mas constantemente isso é consensual

Você ainda sabe escrever?

Me diz se você ainda sabe andar

Se vai sempre precisar de uma mão ou ombro

Ou rima pra segurar

Me diz se é um jogo de palavras

De sedução

ou malandragem 

Se é um quebra-cabeças

Se é metalinguagem 

Se é uma coisa ou outra

Ou apenas uma recaída

Qual a sua essência?

Qual o sentido da sua vida?

Está na carreira certa? Qual a sua vocação?

É um riso, um choro perdido

Ser a saudade

Ser o vício, renegação

Só não se martirize

Ainda há tanto pra fazer

Tem por aí mais uns vinte anos

Uma vida inteira e nova pra viver

Resgata o contemporâneo

O dom maior de ser

Aprenda com as recaídas

Com as ameaças e as despedidas 

Que ainda é muito nova para deixar de ser