#existenzkrise

Das Leben flüstert mir jeden Abend zu: „Du bist nur eine Nebenfigur in deiner eigenen Geschichte.“ Und ich nicke, zünde mir eine Zigarette an der Glut meiner letzten Hoffnung an und antworte: „Dann mach ich wenigstens eine gute Show draus.“

Die Uhr tickt sarkastisch. Jede Sekunde ein kleiner Verrat. Wir füllen die Lücken mit Musik, die zu laut ist, mit Memes, die zu lustig sind, und mit Berührungen, die nie ganz ankommen.

Ich bin müde auf eine Art, die kein Schlaf heilt. Poetisch kaputt. Ästhetisch am Arsch. Und trotzdem scroll ich weiter, like ich weiter, atme ich weiter – weil das Drama einfach zu gut geschrieben ist, um nicht bis zum bitteren Ende zu bleiben.

Wer von euch fühlt sich gerade auch wie ein elegantes Wrack?

Manchmal sitze ich da und frage mich, ob das Universum lacht, während es uns zusieht. Wir bauen uns kleine Sandburgen aus Routinen und Hoffnung, nur damit die nächste Welle sie mit einem müden Seufzer umwirft.

Ich trinke meinen Kaffee schwarz, wie die Löcher in mir, und lächle dabei – weil es so lächerlich schön ist, wie sehr wir uns anstrengen, etwas zu fühlen, das bleibt. Die Sonne geht unter und nimmt wieder ein Stück von mir mit, ohne sich zu entschuldigen. Die Sterne blinken spöttisch: „Du bist noch da? Interessant.“

Ich bin ein wandelndes Gedicht aus verblassten Tinte und kaputten Versen. Zerbrochen, aber auf eine Art, die fast ästhetisch wirkt. Und ja, ich werde morgen wieder aufstehen und so tun, als wäre das alles Sinn.

Weil Aufgeben zu einfach wäre. Und wir lieben ja die komplizierten Dinge.

Die Existenz im Zirkuszelt war nicht grad die, die ich bestellt: Da suche ich wie Sisyphus das End, und komme nicht zum Schluss; und wenn ich denk, ich hab den Sinn da scheißt ein Vogel vor mich hin.

Doch kaum weich ich dem Kackfleck raus, da rutsch ich auf ner Schale aus und falle frei und falle munter des Lebens langen Abhang runter...