#emofobia

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Soffriva di un’acuta forma di emofobia, un grosso limite nel suo lavoro.

C'è una dama settecentesca dentro di me, che sviene se i suoi delicati occhioni si posano su una ferita da cui sgorga, impetuoso o placido, del sangue. Mi si offusca la vista solo a scriverlo; la bocca dello stomaco mi si serra in una morsa e inizia a implodere, diventa una sorta di buco nero in cui precipito; sento come se le vene mi vibrassero da dentro. Che sia mio o altrui, se lo vedo o se solo ne sento parlare, perdo conoscenza. Si chiama emofobia, è davvero una scocciatura. La prima volta avevo diciotto anni. Venne l'Avis a scuola per spingerci a donarlo. Ci fu una riunione nell'aula magna, ci furono grafici, fotografie, resoconti dettagliati di operazioni chirurgiche durante le quali era servito tanto, ma tantissimo sangue. Trasfusioni. Brrr. Sentii che stavo per svenire e vomitare appena in tempo per trascinarmi fuori e stendermi sul lettino dell'infermeria.