#distorcida

Puseram, tenho certeza, um bloqueio na minha mente. Um que não me deixa ver quem eu realmente sou, um que muda a imagem que vejo no espelho. Muitos conseguem olhar e ver quem são, ver seus hobbies, seus objetivos, seus gostos, sua aparência, suas qualidades, seus defeitos não tão notáveis assim e, às vezes, a própria alma. Mas, eu? Não.

Vejo-me sim, pois todos se vêem, mas enxergo uma forma distorcida. Não vejo quem sou, mas sim uma imagem que destaca bem o que eu queria ou deveria ser. Não vejo meus hobbies ou objetivos, mas sim as vezes que não explorei meus hobbies e os objetivos que não alcancei. Vejo um gosto ruim e nem um pouco ao alcance dos outros. Minha aparência não me engana, minha percepção dela sim, pois é quem faz eu me ver de forma tão horrível. Vejo qualidades pouco visíveis (se não inexistentes) e defeitos berrantes.

Com essas coisas eu posso conviver, porém, com minha alma não. Pois, ao vê-la no espelho (nos dias que consigo), não percebo nada além de uma mancha. Ela mal se diferencia das sujeiras do espelho.

O espelho é mais que um objeto—é um portal silencioso, uma superfície líquida aprisionada em um caixilho de mentiras. Todos os dias, você se encara nele, mas o que verdadeiramente vê? Uma máscara esculpida pelo tempo, uma casca de memórias e expectativas. O reflexo é um estranho íntimo, um duplo que conhece cada uma de suas sombras, mas jamais as revela de bom grado.

Dizem que Narciso se afogou no próprio olhar, mas talvez a lenda esteja incompleta. Ele não morreu por amar sua imagem—ele pereceu ao descobrir que, por trás da beleza superficial, havia apenas um vazio infinito, um abismo que devorava sua essência. O espelho não mostra quem somos; mostra quem acreditamos ser. E nesse jogo de aparências, somos tanto o enganador quanto o enganado.

Em certas noites, quando a luz da lua incide obliquamente sobre o vidro, o reflexo ganha vida própria. Os olhos do outro cintilam com segredos não compartilhados, a boca curva-se em um sorriso que você nunca ousou dar. É então que o medo se instala—porque talvez o "eu" que habita o espelho não seja um mero reflexo, mas sim a versão mais verdadeira de si, esperando pacientemente pelo momento de atravessar o véu.

Alquimistas medievais acreditavam que espelhos podiam capturar fragmentos da alma. E se eles estivessem certos? Cada olhar lançado à superfície polida seria então um pedaço de si mesmo deixado para trás, até que, um dia, você se torne mais reflexo que carne, mais sombra que substância.

No fim, o espelho é um oráculo mudo. Ele não responde perguntas—apenas devolve o eco de nossos próprios dilemas. E quando você finalmente desviar o olhar, a inquietação permanecerá:

*Quem é o verdadeiro prisioneiro—aquele que observa, ou aquele que é observado?*