J’ignore les larmes qui glissent le long de mon visage, comme si elles ne m’appartenaient déjà plus. Dehors, il pleut. Mais en moi, c’est un océan qui déborde, salé, vaste, sans rivage.

Je n’entends rien, sinon ce cœur qui cogne contre ma poitrine, si fort que le hurlement du vent n’est rien comparé à la tempête qui m’habite.

Je ne comprends pas. Tout se mélange, se noue, s’emmêle. Un chaos épais, une houle sombre, un vertige brûlant, comme un cocktail prêt à exploser et qui m’arrache jusqu’au souffle.

Je suis perdue au milieu des vagues. Je me suis éloignée du rivage il y a si longtemps que même le souvenir de la terre ferme s’efface.

L’espoir… l’espoir n’est plus.

Est-il parti, ou m’a-t-il été arraché ? Par cette personne que j’ai attendue des années, comme on attend une lumière dans une pièce fermée, en restant immobile, convaincue qu’elle finira par entrer.

On dit souvent : « passe à autre chose ». Une phrase lancée comme une bouée, mais qui, parfois, coupe plus qu’elle ne sauve. Je sais qu’elle vient d’un élan sincère, d’un désir de réparer, de sécher les larmes, de tendre une main dans l’obscurité.

Mais à cet instant précis, la seule chose que je voudrais vraiment, c’est arracher ce cœur de ma poitrine, le réduire au silence, ne plus rien sentir.

Didier Anzieu. Le corps de l’œuvre. 1981.

Pop'n Music art dump!!! I most mostly on twitter, so some of these are from months ago

Un texte pour mettre en mot ma rage légitime et pour commémorer les an après la mort de mon meilleur ami, No , artiste contemporain suisse, décédé par suicide et incesté lui aussi.

// oh mu

Hommage au pape François 1936-2025 🤍 Qu'il repose en paix 🕊

Source: KTOTV

source : @cheminer-poesie-cressant

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Ce matin, mon rêve comme un chemin pour ne plus te désirer, ne plus rien attendre de toi, t'oublier. Tu me tends une main qui a perdu son langage, tu me chantes un langage qui a perdu ses mots. Ce doux rêve comme le dernier pétale de notre bonheur, l'œuvre achevée d'un deuil que je n'ai pas su voir. Nous bavardions à la table des morts et nous restions vivants.

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This morning, my dream like a path so I would no longer desire you, no longer expect anything from you, forget you. You offer me a hand that has lost its language, you sing to me a language that has lost its words. This gentle dream like the last petal of our happiness, the completed work of a grief I failed to see. We were chatting at the table of the dead, and we remained alive.

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Stamattina, il mio sogno come un sentiero per non desiderarti più, non aspettarmi più nulla da te, dimenticarti. Mi tendi una mano che ha perso il suo linguaggio, mi canti un linguaggio che ha perso le sue parole. Questo dolce sogno come l’ultimo petalo della nostra felicità, l’opera compiuta di un lutto che non ho saputo vedere. Chiacchieravamo al tavolo dei morti e restavamo vivi.

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