Cendres et Braises

19.04.2026

Le bar sentait le whisky et les regrets.

Elle était là depuis une heure, sa cigarette se consumant lentement entre ses doigts aux ongles noirs, les yeux perdus dans la fumée comme si elle y cherchait une réponse que personne ne lui avait encore donnée.

Il entra sans bruit.

On le reconnaissait à son chapeau sombre et à sa barbe rousse, le genre d'homme dont on se souvient sans jamais vraiment savoir pourquoi. Il tira une longue bouffée de sa pipe, les yeux mi-clos, et balaya la salle du regard avec la nonchalance de quelqu'un qui a déjà tout vu.

Leurs fumées se mêlèrent avant leurs regards.

Elle leva les yeux. Lui ne bougea pas, mais un imperceptible sourire disparut dans sa barbe.

Il y avait entre eux quelque chose d'ancien, une dette, un secret, ou peut-être simplement cette solitude particulière que seuls les gens brisés de la même façon savent reconnaître chez l'autre.

Elle écrasa sa cigarette.

Il posa sa pipe.

Dehors, la ville continuait de brûler doucement sous la pluie, indifférente à ceux qui, à l'intérieur, recommençaient à vivre.

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