Es ist also doch wieder so weit und ich verliere mich im Biergesöff der Großstadt, unter vielen zu alkoholisierten Menschen, die sich nicht mal mehr die Mühe machen, ihr notgeiles Gaffen unter dem Deckmantel eines normalen Blickes zu verstecken. Wir tragen kurze Hosen und Röcke, das zieht also, die Gesichter werden dadurch eher überflüssig.
Ich bin nicht hier, um mich vollzupumpen, weil wir danach noch tanzen gehen; ich will probieren. Einfach alles und jedes Bier, am besten ein Schluck von jedem, deswegen finde ich das Stadt Land Fluss in Berlin auch so großartig; kleine Häppchen, überall mal naschen. Brown Ale zum ersten, ich verziehe leicht das Gesicht und sage jedem Bier nach dem ersten Schluck eh noch nicht ab, es kann ja besser werden. Oder auch nicht. Polnisches Apfelbier zum zweiten, süß, lecker, süß, zu süß, oh viel zu süß. Afrikanisches Mangobier zum dritten. Und zwischen dem freudigen hinunterkippen, plumpen Anmachen und der allmählichen Verklebung meiner Chucks, die mit gelber Flüssigkeit übergossen doch nicht mehr so hübsch aussehen, bemerke ich: meine Geldbörse ist verschwunden.
Oh, liebes Leben, fühl dich erdrückt. In solchen Situationen raste ich normalerweise nicht aus. Und weil normal nach den 3 Bier noch möglich ist, laufe ich ganz ruhig den Weg zurück, stiere auf den Boden wie ein schüchternes Schulmädchen und finde dabei natürlich nichts. Karte sperren, sich aufregen, Polizei anrufen, sich aufregen.
"Willst du nach Hause?" "Hm. Nö." Denn anstatt dann heulend, schreiend einzuschlafen und ganz verquollen aufzuwachen, geh ich lieber noch tanzen und verdränge, wenigstens für den Samstag Abend, dass ein Arsch um ein paar Euros (UND SINNLOSE VISITENKARTEN, DIE IHM EH NICHTS BRINGEN!!) reicher ist. Das schiebe ich alles auf den Sonntag, an dem ich mich durch meine Wut in eine übereifrige Putzfrau verwandle.
Und ich wollte mir eh mal wieder ein neues Portemonnaie kaufen. Also Danke, einfach nur Danke für dieses sehr offensichtliche Zeichen, dass dieser Wunsch bald in Erfüllung gehen soll.
