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Perfectos Mentirosos (Alex Mirez)

A mi ciudad de Málaga Siempre te ven mis ojos, ciudad de mis días marinos. Colgada del imponente monte, apenas detenida en tu vertical caída a las ondas azules, pareces reinar bajo el cielo, sobre las aguas, intermedia en los aires, como si una mano dichosa te hubiera retenido, un momento de gloria, antes de hundirte para siempre en las olas amantes. Pero tú duras, nunca desciendes, y el mar suspira o brama por ti, ciudad de mis días alegres, ciudad madre y blanquísima donde viví, y recuerdo, angélica ciudad que, más alta que el mar, presides sus espumas. Calles apenas, leves, musicales. Jardines donde flores tropicales elevan sus juveniles palmas gruesas. Palmas de luz que sobre las cabezas, aladas, merecen el brillo de la brisa y suspenden por un instante labios celestiales que cruzan con destino a las islas remotísimas, mágicas, que allá en el azul índigo, libertadas, navegan. Allí también viví, allí, ciudad graciosa, ciudad honda. Allí donde los jóvenes resbalan sobre la piedra amable, y donde las rutilantes paredes besan siempre a quienes siempre cruzan, hervidores de brillos. Allí fui conducido por una mano materna. Acaso de una reja florida una guitarra triste cantaba la súbita canción suspendida del tiempo; quieta la noche, más quieto el amante, bajo la lucha eterna que instantánea transcurre. Un soplo de eternidad pudo destruirte, ciudad prodigiosa, momento que en la mente de un dios emergiste. Los hombres por un sueño vivieron, no vivieron, eternamente fúlgidos como un soplo divino. Jardines, flores. Mar alentado como un brazo que anhela a la ciudad voladora entre monte y abismo, blanca en los aires, con calidad de pájaro suspenso que nunca arriba. ¡Oh ciudad no en la tierra! Por aquella mano materna fui llevado ligero por tus calles ingrávidas. Pie desnudo en el día. Pie desnudo en la noche. Luna grande. Sol puro. Allí el cielo eras tú, ciudad que en él morabas. Ciudad que en él volabas con tus alas abiertas.

Translated by me

convertido en una sonrisa arrollada, todavía soy capaz de pronunciar el nombre, de dar sangre. Y... Silencio. Esta música nace de tus senos. No me engañas, aunque tomes la forma de un delantal ondulado, aunque tu cabellera grite el nombre de todos los horizontes. Pese a este sol que pesa sobre mis coyunturas más graves, Pero tápame pronto; echa tierra en el hoyo; que no te olvides de mi número, que sepas que mi madera es carne, que mi voz no es la tuya y que cuando solloces tu garganta sepa distinguir todavía mi beso de tu esfuerzo por pronunciar los nombres con mi lengua. Porque yo voy a decirte todavía, porque tú pisas caracoles que aguardaban oyendo mis dos labios.

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One of my favorite poets is Vicente Aleixandre. Who’s yours?? #poetry #artjournal #journaling #aleixandre #poem #travelersnotebook #junkjournal