━━ 𝒃𝒐𝒏 𝐕𝐈𝐕𝐀𝐍𝐓.

                                           𝐋𝐀 𝐌𝐀𝐈𝐒𝐎𝐍 𝐃𝐄 𝐏𝐄𝐍𝐓𝐇𝐈𝐄̀𝐕𝐑𝐄

Apesar de, oficialmente, terem parado de se referirem como uma Casa Real depois da Revolução Francesa, na alta sociedade ainda são conhecidos assim. E a família Penthièvre se mantêm disso: status e posição. Obviamente, possuem inúmeros zeros na conta bancária tão antiga, mas não chegam nem perto de serem considerados uma das famílias mais ricas da França - não que isso importe, seu suposto sangue azul é tão forte que fazem todos esquecerem desse pequeno detalhe. Suas maiores posses são os castelos, pinturas, jazigos e jóias passados de gerações a gerações; e, por enquanto, o poder apenas do nome é suficiente para se sentirem como verdadeiros reis. 

                             Sabia como parecia aos olhos das pessoas. Surtada, impulsiva, fora da realidade. Geneviève podia realmente estar sendo tudo aquilo, contudo não via em como ela era diferente da maior parte dos seus amigos. Muitos deles tinham hábitos destrutivos e vícios piores ainda e por muito tempo, porém agora que Viv apresentava os mesmo traços era motivo para preocupação. Por que ela não podia ser irresponsável também? Aguardou paciente, crendo que Quentin não estava ali para lhe dar lição de moral alguma. O pedido de desculpas a chocou um pouco. ❝ — Regarde, c’est bon. Isso passou. Eu com toda a certeza faria a mesma coisa se Dine ou Penny estivessem na posição do Maxine e eu na sua. No fim das contas, foi melhor assim.❞ — falou, pensando na conversa que teve com o ex no domingo após a festa. Terminar o namoro foi dolorido e não afirmaria talvez nunca que não sentia mais nada por Maxine, porém já não estavam mais dando certo há um tempo. A pergunta seguinte fez com que a d’Harcourt desse de ombros. Não queria preocupa-lo, mas já nem tinha forças para mentir quando se tratava do seu estado. ❝ — Já estive melhor. Acho que não tem como responder essa pergunta sem precisar entrar em assuntos que não quero comentar. Sabe… Famílias são complicadas, tu sais.❞ — disse, desviando o olhar para o chão e oferecendo a ele um sorriso fraco.

                    Quentin sorriu com a fala alheia, aliviado com aquilo. Talvez finalmente estivessem mais perto de fazerem tudo ser como antes; o colégio, as amizades, tudo - se ignorassem certas coisas, claro. “Que bom que entende, Viv.” Sorriu, analisando suas feições com um pouco mais de cuidado. Ela parecia bem diferente da loira com quem estava acostumado, e talvez essa não fosse uma das ditas mudanças para melhor. “Sim, sim. Mais complicadas do que eu gostaria de admitir.” Também deu de ombros, pensando com cuidado nas próximas palavras. Não queria ofender ou a deixar chateada, gostava muito da amizade da d’Harcourt. “Sabe, eu também tenho problemas que prefiro não comentar, certas coisas é melhor manter apenas para si, não espalhar. E eu também lido com esses problemas de forma péssima.” Soltou um riso de escárnio, balançando a cabeça negativamente. Não via problema em si fazendo as coisas erradas, mas achava preocupante nos outros. “Isso vai parecer meio hipócrita, e intrometido, mas eu não acho que você devia fazer o mesmo. Você não quer lição de moral e eu, definitivamente, não sou nenhum adulto responsável mas ainda assim...” Parou, a olhando enquanto esperava sua reação para suas falas. 

o revirar de olhos foi quase automático, ainda que sorrisse verdadeiramente. quentin era mesmo muito dramático e essa era uma das suas partes favoritas dele, porque, no fundo, ela também era. “o que nos vale os bens materiais? você não é, tipo, um milionário?” pressionou os lábios, prendendo um risinho na garganta. gostava de implicar com ele, era tudo. não culpava o primo por ter essa vontade, porém, porque também tinha muita vontade de sentar para conversar com o autor de the great gatsby, sobre a obra e suas personagens, mas implicar com ele era bem mais divertido que ser sincera. “ele falaria, sim, porque é verdade!” ainda estava brincando, porém sua fala saiu deveras indignada. aquele era um tópico tolo e que levava muito a sério; ludovic precisava contar a verdade e dizer que a stuyvesant era, sim, sua neta favorita. soltou um suspiro pesado, sentindo as entranhas doerem, ao ouvir seu comentário. ela também se surpreenderia no lugar dele. “surpreendentemente, não. acredita que ela conseguiu me deixar melhor? até disse que me protegeria.” o sorriso que surgiu, como mágica, em seu rosto era genuíno e sonhador, como uma menininha de cinco anos. isabelle negava, mas receber o afeto da mãe não era apenas importante, era essencial — e o recebeu poucas vezes na vida. quentin estava ciente da relação complicada entre mãe e filha e, desde que saíra de casa há alguns meses, não fez muita questão de visitar os pais. “ela também disse que eu poderia voltar a ser rainha, mas, surpreendentemente ou não, não me importo mais com isso. até estou me dando bem com a geneviève.” comentou, sorrindo minimamente. estava aliviada de não ter mais que travar aquela batalha. havia um pequeno problema em ter o penthièvre em sua vida há tanto tempo, e de modo tão próximo, era que não conseguia mentir ou esconder nada dele. se conheciam desde sempre e não conseguiria, tampouco tentaria, mentir para o seu melhor amigo. suspirou, desviando o olhar do rosto dele para os próprios sapatos. “alguém tentou sacanear comigo. conseguiu, na verdade.” mordeu o lábio ínfero, antes de voltar a fitá-lo, incerta se gostaria de ter aquela conversa ali, no meio da escola. desde a primeira mensagem do anônimo, não confiava em ninguém. “você quer de presente? eu te dou. posso tentar persuadir o vovô a me dar, sei lá, qual a pintura que você mais quer?” tombou a cabeça para o lado, sem ocultar a risada. 

                     Ela tinha um ponto, mas nunca admitiria isso, então apenas franziu o cenho, balançando a cabeça. “Não tenho culpa de ter que me adaptar a sociedade em que vivemos, ser milionário é uma... consequência.” A fala foi para desconversar, e, geralmente, era muito bom nisso. “Não, ele não falaria. Mas vamos cortar esse assunto também antes que o pirralho do Eugene chegue e queira resolver isso numa enquete do Instagram.” Tremeu os ombros, como se a ideia o aterrorizasse, antes de soltar um riso fraco. O outro primo era o mais próximo em idade deles e também o com quem Quentin mais implicava. Estavam sempre metidos numa dessas discussões bestas e quase engraçadas - e um dos tópicos mais recorrentes era sobre quem era o neto preferido (em algum momento eles teriam que aceitar que era Gregoire). “Isso parece bom, fico contente. Ainda assim, você sabe que sempre pode ligar para maman. Às vezes ela parece gostar mais de você do que de mim.” As feições do Penthièvre mudaram para um sorriso mais gentil, e a fala saiu para a confirmar que mesmo se as coisas mudassem drasticamente mais uma vez, ela não estaria sozinha. “Não liga mais? Isso é muito altruísta da sua parte. I’m proud.” Sua destra se estendeu até o ombro direito dela, dando um aperto, como se estivesse a consolando. “Mas. então, devíamos dar uma festa comemorando sua abdicação? Uma missa? Pardon, não sei como a realeza lida com a perda da coroa.” Um sorriso provocativo lhe foi dado, enquanto pensava em como Isabelle tinha chegado a isso. Posição sempre tinha sido uma grande coisa para ela, e até pouco tempo atrás continuava sendo - mas não podia negar que ficara aliviado em saber que a briga entre ela e Geneviève tinha cessado. “Como assim? Thomas?” Franzindo as sobrancelhas, Quentin a encarou mais sério, agora um pouco mais curioso e preocupado. “Sinceramente? A pior coisa que podia ter acontecido comigo foi não ter nascido com olhinhos fofos. It could have get me to so many places. Mas, se você, num ato incrível de amor ao seu primo favorito, estiver disposta a isso, poderia conseguir fazer ele me dar o Monet.”

Não estava tendo um bom dia. Aliás, nunca estava tendo um bom dia. Acordava sempre desejando que um meteoro atingisse a terra e acabasse com a existência de todos. Infelizmente nunca acontecia, por isso Jun sempre agia de modo a deixar claro sua ira. Por isso lá estava ele, irritado com a porta de seu armário que nunca fechava direito. Ouvir a voz de Quentin só serviu para deixá-lo um pouco mais tenso, afinal ele sabia de algo que Jun não gostaria que ninguém descobrisse. “Você não me prometeu carona.” Respondeu enquanto olhava um pouco frustrado para a pequena porta. “Temos biologia juntos.” O rapaz desistiu de seu armário e seguiu adiante devagar, como sempre. Andar se tornava cada vez mais difícil. “Eu não fui na festa, cara. Quero dizer, fui, mas não fiquei por muito tempo. Queria entregar algo para Geneviève, nem a vi.” Respondeu para o rapaz, em seguida pensando sobre como todos pareciam um pouco alterados demais na festa. “O que aconteceu naquele lugar? Sei que em uma festa é normal ficar um pouco doido, mas tava tudo estranho.” A atmosfera lhe parecera pesada demais, esquisita demais, o que não havia agradado muito a Jun, fazendo com que quisesse sair mais cedo… Não que a companhia de Maeve não o tivesse incentivado, claro.

                       Felizmente, era bom o suficiente em não se sentir desconfortável em qualquer situação - ou pelo menos na maioria - e nem ao menos mudou o semblante vendo como Jun tensionou. “Agora minha consciência está tranquila, pelo menos.” Gesticulou, erguendo as mãos para cima dando a entender que aquilo realmente o tranquilizava. “Biologia? Urgh, é a pior matéria possível, não suporto.” Falou, distraidamente, até perceber que o colega começava a andar, e deu alguns passos largos para o acompanhar. Seu olhar se demorou um pouco no andar devagar dele, ponderando se devia ou não o oferecer ajuda, mas não lhe pareceu uma decisão muito sensata. “Por que não ficou mais? The party was lit, considerando que era uma festa a fantasia.” O seu tom de curiosidade não era malicioso, apenas tentava demonstrar interesse em o que quer que fosse que Jun fazia. “Um pouco? Você devia ir a mais festas, Jun. Sério, cara.” Riu, balançando a cabeça negativamente, antes de franzir o cenho, percebendo que ele falava sério. “Bem, quando você fala assim, realmente todos ficaram muito chapados, mas eu já estava assim quando cheguei lá.”

quando: sexta-feira, 06/11, 19h.

onde: apartamento da geneviève e do valentin e da joana

quem: viv + @sxnglant​

                    Completava mais de uma semana que Geneviève não falava com nenhum membro da família, apesar das constantes tentativas destes. Tinha trocado de chip e celular, e como a fatura do seu cartão era o pai que pagava, sabia que ele saberia o que ela fez quando a analisasse. Não se importava; já tinha perdido basicamente todo o respeito pelos genitores, agora só esperava que lhe dessem espaço. Tinha adquirido o hábito de fumar para esquecer a ansiedade e acalmar os pensamentos e era exatamente o que fazia na janela do próprio quarto quando escutou a campainha tocando. Com a presença de Clémentine ali, nunca sabia se a porta era para ela, para Valentin ou para si. Mesmo assim, deixou o cigarro no cinzeiro e foi atender a porta. Foi uma surpresa ver Quentin ali; não falava com ele fazia séculos ao que lhe parecia. A amizade esfriou bastante depois da separação dela e de Maxine e por saber que os amigos dele também acobertaram a traição, porém como já voltara a falar normalmente com Benjamin, não parecia justo continuar castigando o Penthièvre. ❝ — Oi! Que surpresa. A que devo a honra?❞ — perguntou curiosa, já dando espaço para que entrasse dentro do apartamento.

                     Se tinha algo de que Quentin realmente entendia com propriedade (além dos conhecimentos artísticos, claro) era de hábitos destrutivos, e a famosa ressaca moral. Felizmente, ninguém nunca tinha notado como ficava depois de mais um de seus surtos - como os chamava - e fazia questão de esconder seus sintomas muito bem, no entanto, sabia como se sentia e como poderia vir a agir caso fosse mais descuidado, então não foi tão difícil assim notar como Geneviève estava. Por mais que a amizade entre os dois tivesse praticamente acabado, e admitia plenamente que a culpa era totalmente sua, ainda se importava com ela. Foi num impulso que se viu indo até o apartamento dela, e mesmo que ela não estivesse por lá ou não o recepcionasse bem, poderia simplesmente contornar o possível desconforto dizendo que tinha ido falar com Valentin. “Viv, hey!” O tom mais amigável dela quase o fez soltar um suspiro de alívio. Adentrou a casa, se inclinando e dando um beijo rápido na bochecha dela, como um cumprimento mais formal. “Sabe, Dante escreveu uma vez que um homem sábio não diz a verdade quando ela pode parecer uma mentira.” Contornou a pergunta, colocando as mãos no bolso e dando de ombros casualmente, ainda que soasse mais pretensioso que nunca. “Acho que eu te devo um outro pedido de desculpas. Désolé.” Sorriu, meio incerto, esperando que a amistosidade continuasse. “Mas, então, como você tem andado?” Sentiu um cheiro leve de tabaco, franzindo o nariz mas sem comentar nada, esperando que a loira o desce uma brecha para tentar discutir o que acontecia. 

por mais mórbido que possa soar, o feriado de toussaint era um dos favoritos de isabelle. era um momento que passava junto dos avós e era capaz de ignorar qualquer problema — sinceramente, havia qualquer problema que ludovic stuyvesant não conseguia consertar? — e, ao fim do dia, estava revigorada. era sempre assim. no entanto, esse não havia sido o motivo de seu completo sumiço das redes sociais e de ter apagado muitas fotos de seu instagram. estava envergonhada, triste e irada; tudo ao mesmo tempo. falou com poucas pessoas e recebeu um número ainda inferior de visitas. cogitou, mais de uma vez, ligar para o primo para que pudesse ficar um tempinho com ele, mas achou melhor deixá-lo em paz, dessa vez. estava saindo de uma aula de literatura quando a voz tão conhecida de quentin despertou-lhe de seus devaneios, aliviada por tê-lo ali consigo. sempre era bom estar perto dele. em circunstâncias normais, teria reclamado do apelido, mas optou por franzir o nariz e revirar os olhos — no fundo, adorava os apelidos que ele lhe dava. ergueu as sobrancelhas, achando graça de sua fala e de seu choque, pressionando os lábios numa tentativa de não sorrir largo demais, tanto pelo drama quanto pela descrição precisa demais da família. eram uma família de dramáticos, decerto. depois de certo tempo em truffaut, passou a não se importar com os olhares tortos sempre que se aproximava de um dos deuses, especialmente o penthièvre, e até tomava certo apreço quando o fazia. cada dia que passava naquela escola infernal, maior seu desapego com as rixa entre escolas e, certamente, não deixaria de ser carinhosa com um familiar por brigas de terceiros, mesmo que os terceiros, em questão, sejam pessoas próximas de si. soltou um risinho, por fim, sem conseguir conter-se. “somos mesmo da geração z? por que você parece um idoso aristocrata dos anos vinte, então?” questionou retoricamente, sentindo-se de bom humor, e estendendo a mão para apertar o nariz alheio, implicante. “você não vai acreditar! eu passei o feriado, ontem, com o vovô e adivinha só? ele, finalmente, assumiu que sou a neta favorita.” era uma mentira deslavada, é claro, ludovic nunca assumia ter favoritos; embora fosse evidente que os dois primos estavam na lista. teria mantido a expressão neutra e desafiadora, mas soltou um riso nasal, indicando que não passava de uma brincadeira. seu sorriso morreu em seu rosto em certas porcentagens após escutar a pergunta, lembrando-se dos recentes acontecimentos. “sim, na medida do possível. fiquei tão louca na festa que fui parar na casa dos meus pais, acredita? por favor, me impeça de beber na próxima festa.” soltou um suspiro dramático, arregalando os olhos. “mas eu tive alguns problemas na festa e depois, também. nothing important, really.” balançou a cabeça. não queria contar para quentin ou benjamin, porque tinha medo de perder o afeto dos dois, caso tomassem partido de maxine. a menção de ludovic, porém, colocou outro sorriso em seu rosto, assentindo, animada.  “oh, shut up. todos sabem que você está apenas com inveja depois que ganhei o porsche e o caravaggio no meu aniversário! não seja egoísta, ele estava tentando me alegrar, quentin…” sua boca fez um muxoxo, estalando a língua, ao fitá-lo com divertimento nos olhos. colocou as duas mãos em cada lateral do rosto dele, apertando suas bochechas com um biquinho.

                      Uma careta tomou o rosto de Quentin, enquanto dava um passo para trás para fugir da importunação da prima. “Bem, Isabelle, você não precisa jogar na minha cara que eu não sou um aristocrata dos anos 20. Seria muito mais interessante estar conversando com F. Scott Fitzgerald agora, num dos bares parisienses, debatendo de o que nos valhe bens materiais.” Um suspiro sonhador escapou enquanto olhava para cima sem um ponto fixo, debochando. Com uma risada nasalada, voltou sua atenção a ela, logo em seguida franzindo as sobrancelhas. “Ele nunca falaria isso, conheço muito bem meu avô. Ele diria, no máximo, que você não é tão insuportável quanto dizem.” A provocação foi devolvida e segundos depois acompanhou o riso dela. Se sentia um pouco culpado em não ter ido ver ludovic, era verdade, mas não tinha achado em si a vontade de enfrentar de perto seus demônios. Poderia simplesmente o ver no próximo final de semana, onde não teria que suportar uma enorme carga emocional. “Na casa de Martina e Atticus? Ok, that’s both surprising and alarming. Espero que tata não tenha surtado para cima de você.” Talvez Quentin não conhecesse totalmente os problemas familiares de Isabelle, mas sabia o suficiente para nunca esperar coisas tão boas - talvez fosse até por isso que, desde pequeno, nunca tinha se importado em às vezes dividir a mãe com ela. Na verdade, até gostava e podia sentir como seria ser um irmão mais velho (ainda que apenas por meses). “Problemas? Hm, que tipo de problemas?” Estudou as feições dela com cuidado, não comprando totalmente a ideia de que não era nada importante, mas não muito disposto a insistir no assunto. O primeiro problema que passava por sua cabeça era namorado, e aguentar um desabafo emocional e apaixonado não lhe caía muito bem no momento. Fez uma nota mental de depois a perguntar se estava solteira ou não. “Olhe só, Colette, você sabia muito bem o quanto eu era apaixonado pelo Caravaggio, e ainda assim fez questão de bater seus lindinhos olhos amendoados para o vovô! Eu posso superar o Porshe, mas a pintura? Jamais. Saiba que eu vou levar essa mágoa para o túmulo.”

Assim que o moreno abriu os olhos na manhã seguinte, a claridade das janelas esquecidas abertas causou uma pontada extremamente dolorosa na sua cabeça.  Não era nem como se já não estivesse acostumado, mas ainda assim grunhiu em frustração, desejando não ter acordado. 

Demorou alguns minutos para forçar o corpo a se levantar, a visão do quarto, que parecia ter sido virado de ponta cabeça, o deixou mais irritado - mesmo que fosse o responsável por estar assim. Em meio aos xingamentos mentais que dava ao seu eu de ontem a noite e as promessas vãs de que nunca mais faria aquilo (vamos lá, essa era uma mentira universal), o toque do celular passou despercebido até se tornar algo incrivelmente insistente, o que significava que só podia ser uma pessoa. 

“Maman?” A voz rouca de Quentin preencheu o silêncio do apartamento, e ficou preocupado em ter feito algo ruim o suficiente, que por cima não lembrava, e a mãe já soubesse. “Bonjour, mon préféré.” Falando com um tom brando e carinhoso, Lucrèce o acalmou e o despertou ao mesmo tempo. “Vous venez de vous réveiller, non?¹” Mentir para Madame Penthièvre seria quase como assinar uma sentença de morte, então apenas suspirou, concordando em ter acordado depois de uma hora aceitável para ela. “Papa m'a demandé pourquoi tu n'étais pas allé avec ton cousin aujourd'hui.²”  Vendo seu estado, os segundos que levou para entender do que se tratava foram até poucos. Era La Toussaint, e tinha esquecido completamente disso. 

Os brunchs da Madame LaBeouf eram conhecidos pela Riviera Francesa. A idosa, que era extremamente velha desde que Quentin tinha seus dez anos, ainda vivia agarrada a uma época onde aristocratas empunham um poder amplo, para que a sociedade visse, e tentava recriar a atmosfera glamourosa da França da década de 40, e 50. E, o francês tinha que admitir, ela conseguia maravilhosamente bem; as pequenas e exclusivas festas até permitiam os cigarros nas áreas fechadas, e isso o agradava, mas não a ponto de querer enfrentar mais uma conversa com um rico que, apesar de um diploma conceituado, era um completo ignorante. 

Foi fácil se esgueirar pelo château da senhora, adentrando a biblioteca que tendia a ficar completamente vazia. Era um hábito antigo, geralmente compartilhando com-, bem, antes que sua mente pudesse lhe relembrar em detalhes o passado, seus olhos os fizeram. Os cabelos loiros, quase brancos, de @dancadamanonzinha​ adentraram sua visão, e o garoto ficou paralisado por alguns segundos. Era quase um déjà vu, e não soube dizer se gostou ou não de o experienciar. “Manon, coucou.” A saudação veio num tom mais baixo e contido que o normal. Aquilo tinha se tornado uma das poucas e raras vezes onde Quentin simplesmente não sabia como agir. “Não sabia que você vinha hoje. Hum, mas vejo que decidimos se afastar um pouco da alta sociedade rivierana.” A destra se afundou nos cachos, os desalinhando mais ainda, antes de se aproximar em passos curtos. “É engraçado como Madame LaBeouf tenta, a todo custo, recriar seus anos de juventude. Diz muito sobre ela, sabe? Querer recriar especificamente uma época onde os nazistas dominavam nosso país. E frequentamos as festas sem ver problema algum.”