SalmiLand

Dulce afanador de sueños, aprendimos a coexistir en mundo tan decadente como la memoria de un viejo con Alzheimer. Me sé tus avenidas, con gente asquerosa que sin culpa de causa deambula en busca de saciar su sed de libertad.

Los rascacielos ocultan del sol a desesperados, dando una pálida sensación de bienestar.

Pero, ¿qué es el bienestar?, ¿es una casa grande con cuatro perros, dos botellas bien caras de vino y tal vez una de whisky?

Me cago en todo lo que representas, ciudad bendita, con callejones cruzados y urbanizaciones que van serpenteando, neuronas que lamentablemente no hacen sinapsis.

Él era siempre la palabra que se lleva el viento y nadie escucha, ahogada entre otras más sonoras o de bocas más atractivas. También era la frase que nunca salió de su mente, que murió coñaceada por las propias inseguridades que agobiaban su ser.

Solía ir a caminar por Sabana Grande y sentarse en un café, pedir un con leche y fumarse un cigarro mientras hablaba consigo mismo sobre ucronías. Tal vez Hitler solo necesitaba a alguien que creyera en su vena artística. Entonces, dentro de un hilo de circunstancias menos desafortunadas, la Magnum Opus de Adolf hubiera sido una bella pintura de la torre Eiffel junto al Sena y no la catástrofe esvástica.

Una de tantas tardes, vio ocupado su pequeño pensadero, la mesa de siempre fue expropiada por una dama de tez oscura que disfrutaba de una amena lectura de periódico y un cachito de jamón con queso crema.

Se dirigió a la mesa y se sentó junto, sacó un Marlboro de su bolsillo.

—    ¿Qué piensas de los extraterrestres? — dijo Omar; Bárbara dejó el diario a un lado al mismo tiempo que él  llenaba sus pulmones de nicotina.

—    El universo es muy grande, algo debe haber allá afuera.

—    Pues yo creo que ese algo de allá afuera es más que marcianitos verdes, eso es demasiado simple. Aquello que está fuera de este planeta es el producto de milmillones de años de evolución y al final, la perfección, es prescindir de un cuerpo físico para la mera existencia. Entonces, tanto el vacío como las leyes físicas que al final rigen todo lo conocido, son los extraterrestres en la cúspide de su cadena evolutiva. Son cuantificables y están ahí.

—    Mierda.

Omar pidió un con leche antes de continuar, Bárbara daba mordisquitos de cuando en vez entre diálogos al cachito.

—    Nunca me había pasado por la cabeza porque suena demasiado rebuscado, es más sencillo indagar en el propio sufrimiento antes de intentar creer entender qué coño es lo que nos rodea — comentó ella, se limpió la boca con una servilleta— por ejemplo, no somos los mismos en el parque, con mamá, con los panas, ni somos los mismos en la universidad, en el trabajo, en casa o en una fiesta. Nuestro comportamiento y quienes somos está condicionado por el rol que se la sociedad nos impone además del lugar y con las personas que coexistamos en el ahora, eso me lleva a pensar que uno realmente es quien es cuando se deslinda de personas y lugares; y la única forma de hacerlo es a través de los sueños. Por lo tanto, en el plano onírico es donde realmente podemos ser Bárbaras.

—    Ah, entonces ¿ese es tu nombre o eres una caraja bárbara en serio?

—    Mi nombre es lo que me define, además de los poemas haiku en francés que escribo para este maldito periódico.

“La petite sérénade des chicharras annonce au soleil il va mourir; doucement, ses revêtent les étoiles sur le ciel et entre les gestes affectueux, accueille la lune. Le soleil est une étoile, imbécile”.

 “Quand il se réveilla, il a pleuré sur la mort de son père aux mains du chien qui a dû sauver”.

 “l'œil du front salue les étrangers qu'il voit alors qu'il passe entre les émotions dispersées”

No era importante el significado de las palabras mal unidas, la belleza artística radicaba en el todo.

Comentaban constelaciones hechas pecas en la piel de los amantes,  ladridos de los perros que se vuelven saludos por la tarde paseando en El Hatillo, comer helado sabor felicidad en cualquier puestico, o comprarlo a un guyanés en medio de la calle.

Era una conexión sin precedentes en la vida de un tipo que era siempre la palabra que se lleva el viento y nadie escucha.

Sufro de sinestesia de vez en cuando, no dejo de comentar que una buena película me sabe un poco a pizza de pepperoni, no me cansa ni me cansará decir nunca que tu sonrisa es papas fritas y una linda melodía.

El trabajo de quien escribe, más allá de la imaginación que tenga para crear historias enrevesadas, es capturar la esencia de lo que vive. Descubrir el tumbao que tiene el caminar triste de los extraños, sentir el dulce aroma de las lágrimas en la lluvia, absorber todo aquello que no es lo suficientemente apreciado. Y así funciona, todo lo hacen los demás, tú sólo tienes que sentarte a escuchar y ver.

Como la vez en la que Juan comentaba con sus amigos de beber ron barato la historia de su abuelo. Caía la lluvia en la hacienda Santa Inés, estado Cojedes. El sol estaba a punto de perderse por el horizonte, las nubes se acercaban para despedirlo y las garzas se preparaban para recogerse. En ese preciso momento una gota golpeó a Pedro, que apreciaba aquel hermoso paisaje. Pedro no era un llanero, Pedro era un artista, escritor cuentista que de vez en cuando le salía bien un dibujo o una fotografía con su cámara de rollos; iba de aquí para allá en Venezuela buscando la tan preciada inspiración. Se montó en su caballo y fue rumbo a la casita, pero ya era muy tarde, abrió la puerta todo mojado. Se puso ropa seca y preparó un café. Así iban sus días, trabajando por su comida y disfrutando de la naturaleza que en paz convive con quien sabe mirarla. Pasaron los meses en un chasquido, pero a pesar de la belleza del ambiente, no había podido encontrar lo que andaba buscando; hasta que por fin, el patrón de la hacienda llegó de un largo viaje a Caracas con su hija, píldora embriagante que curaba a todo artista de la falta de inspiración, deleite de vista, caviar para la mirada. Por las noches, Pedro se escabullía a la habitación de la joven Teresa para hacer quién sabe qué cosas, dispongan ustedes lo que sea que imaginen. Gastó 5 rollos en plasmar en fotos su cuerpo desnudo, su alma y su placer, utilizó mucha tinta y 75 hojas de papel. Todo era bonito en la sabana. En una de tantas, el patrón se levantó al escuchar un ruido, con suma calma y su escopeta entre las manos recorrió toda la casa, que no era mucho que digamos. Abrió una puerta y vio dos cuerpos cometiendo actos impuros, que de impuros no tienen nada, pero un padre no debería ver a su hija en esas. La mirada de Don Eladio y la de Pedro se cruzaron por segundos que parecían milenios y el joven artista de los nervios se fue corriendo desnudo hasta su caballo. Cabalgó y cabalgó por horas, tan concentrado en no mirar atrás que no se dio cuenta que ya estaba muerto.

Huele a jabón suave, prueba irrefutable de que ella estuvo aquí. Puede que entre ensueños la piense como lo que es, como lo que no es y como lo que más nadie podría ser, una única combinación de vivencias locas y anís cartujo.

Guzmán Blanco buscaba en Francia al fantasma de su padre muerto, mientras cantaba la canciones que de niño le recitaba el viejo Leocadio allá en Caracas. Al no resultar fructífera su travesía, regresaba a su ciudad natal para intentarlo nuevamente luego.

Conversaba con la élite venezolana entre tragos, mientras el viejo Leocadio hacía el ridículo con historias de inverosímil heroísmo y vagas referencias culturales.

Nadie podía creer que tal anciano charlero fuera el padre del Ilustre Americano, ni siquiera él mismo, amado líder de los idiotas del sur; que lo convertía en un líder de idiotas, entre los cuales se encontraban grandes aristócratas.

Uno de ellos, en un intento de adular, comentó que “quien ha traído tanta dicha y modernidad a un país cafetalero solo puede ser hijo del Dios del río Sena con las musas que únicamente se encuentran en la  Ville Lumière.

Es un eterno “¡VERGACIÓN!, ¿supiste lo que pasó el otro día?”

Pero ya nada me asombra, nada me hace sobresaltar. Hemos estado tan metidos en un mar hediondo de mierda fresca que una mala noticia es un chiste.

No juzgo, claro que no, a las personas que me llevaron a esta parte inevitable de la vida; solo intento con un poco de ambientador mejorar el olor de lo terrible.

Pero es que, coño, hacen falta días nublados para apreciar el sol, hace falta estar aquí para realmente ser dichoso de verte y tocarte y hablarte.

Hecho. Persona de cuerpo y alma yace sobre otra que ya sin alma pero con cuerpo se encuentra inmóvil sin ninguna señal de un pronto despertar.

Conjetura. ¿Qué es el placer? Es una sensación subjetiva ante estímulos agradables. Uno siente placer durmiendo, pintando, oda a las artes y al amor, al mar, a las estrellas cuando en la ciudad por desgracia o fortuna se nos va la electricidad.

Hecho. Noche fría, pequeña garúa y viento que sopla el callejón vacío que con charcos que reflejan la luz de la luna no opacan su un poco menos que incómoda oscuridad. Ante esta situación se camina con cautela para no avivar a los demonios murphyanos que tantas desgracias nos causan.

Conjetura. Aparece tras un arbusto un perro, con el hocico ensangrentado y baba y pulgas y malos augurios. No sé, ¿sin alma se puede mirar? Abalanza frente a mi una bestia que ataca, ahorca y lastima. Con el objetivo de salvar mi propia condición humana y por medio de mi instinto, que en ese callejón es lo único que me queda , intento defenderme. Ahora estoy ensangrentada, tanto con mi propia sangre como con la de mi atacante.

Hecho. Ahora se me juzga como una salvaje que no considera los derechos ajenos para atropellarlos con bienestar personal. Juran frente a mi que obtuve placer al PROTEGERME de un perro que intento borrar mi condición humana.

Hecho. Y tal vez lo logró, porque la capacidad racional que me hacía libre la he perdido, la distinción que me separaba de él ya no la percibo.

¿Quién soy yo?, ¿quién soy yo frente a otros que marcan pinceladas en sus vidas y me salpican en el proceso?

¿Qué es la realidad más que el reflejo de nuestro interior?, ¿qué es la realidad frente a los sueños?, que no son menos reales porque los soñamos ni son menos verdades cuando despertamos.

Eran las 2 de la mañana, un domingo que hacía dos horas no existía, aun le quedaba tiempo para germinar. Las gotas de lluvia tlac tlac, morían al tocar el suelo, o al chocar contra los techos, o las ventanas, o los carros. 

Vivo en un pueblo en el interior del país menos conocido de América del sur, donde las montañas tapan el horizonte y la brisa susurra una canción cada vez que aparece. Al pasar los años, vamos envejeciendo y nuestras arrugas nos unen a las paredes de los edificios, a los baches de la carretera y al recuerdo de los más jóvenes.

           Una vez al año, las familias se reúnen en la Plaza Central para conmemorar a la madre muerte, la única realidad absoluta a la que nos enfrentamos cada uno de nosotros. No la vemos con miedo, porque no nos mata del susto; la sentimos como una fuerza natural que nos atrapa a todos y nos aleja de las sensaciones amargas de la vida.

           Aquí los funerales son diferentes ya que nadie está llorando, todos recuerdan momentos felices que compartieron con quien se fue, bailan las canciones de la brisa y se reencuentran  hermanos, primos, sobrinos y tíos que alguna vez estuvieron lejos.

           El cementerio está lleno de flores y mariposas; difiere de los fríos y lúgubres cementerios de Barinas, Lima o Cuenca. Un caminito te guía entre cuerpos en paz y termina en un riachuelo. Por las noches, es el mejor lugar para ver las estrellas, donde van a parar las almas sin dolor.

Fue la misma figura aunque cambiaran el fondo Sumiso jamás interrumpe La paz el sonido del bombo Oscuro pues no hay muchas luces Y aún asi te veo en el infierno mañana

Mañana por la mañana Mira la hermana miseria a la ignorancia Y pasean por el camino arenoso

Mañana por la tarde Juntas manos que sudan Al compas de el latir de un pueblo Cierran los ojos porque ya sienten el calor del infierno

Mañana por la noche Te esperé y al verte a los ojos noté no puede ser Y aquí estamos los tres

Estuvimos aquí desde el fin de los tiempos Ya se fundieron nuestros pies Tu cara de espanto no es normal Pensé que eras la maldad encarnada Así nada de esto vale la pena

Está parado frente a una multitud de gente que, inmiscuida en sus business, lo pasan por alto. Si lo piensas hay muchas cosas que pasas por alto. La maravillosamente alta cantidad de información que llega a tu masa encefálica hace que ignores muchos acontecimientos. No nos damos cuenta que los pavos reales son los que crean los arco iris, porque nos parece algo banal y sin importancia; tampoco nos fijamos con cuantas personas nos cruzamos mientras caminamos por las laberínticas calles de la ciudad capital un domingo de compras por la tarde. Todo esto es depositado en lo más profundo del subconsciente. Y a pesar de todo alguien lo ve, lo observa parado ahí frente a la multitud. Ahora es importante, ahora todos lo miran con horror. Después de ser ignorado se vuelve alguien significativo entre ese montón de rostros horrorizados. Buenos días señora muerte, que sorpresa verla a usted por acá. Me quito el sombrero ante su presencia y reconozco su gran poder en el mundo de los vivos. Crea miedos y delirios, llega bien adentro de los corazones temerosos.

No debería estar aquí

Ya estoy muerto

Pertenezco a ti.

 Lo hago para poder huir de mí mismo, para poder escapar aunque sea un instante de toda la pesadilla que llaman realidad. Las colas no existen, ni el hambre, ni la mugre en mis uñas. No hay nada real en mi realidad y lo falso se contrasta porque es utópico y tangible, como el amor que se vuelve comestible, dulce y esponjoso.